Девочка из дождя

Введение

Посвящается моей дочери Вере – моему лучику света в этом пасмурном мире.

Выражаю благодарность: Джулии Ценг, Ксении Цой, Мириам Харрис и другим людям, так или иначе причастным к созданию данного произведения!

Глава 1. Дождь как приглашение

Снаружи снова шёл дождь. Тот самый дождь, которого никто не боится – без диких порывов ветра, без раскатов грома. Он приходит так, словно сам выбирает время, и задерживается, пока не сочтёт нужным уйти. Тяжёлый всплеск влажности давил на воздух с неуправляемым ливнем. Туман заставлял здания казаться дальше, чем они были, с размытыми краями, словно это что—то, существующее в основном в памяти. Улицы внизу под моим окном размылись до акварели. Машины сливались с фоном, как мазки кисти, а фары терялись в туманной белизне. Даже лай собак звучал приглушённо, словно мир прикрыл рот ладонью, чтобы не нарушать равновесия.

Прошло несколько месяцев с моего путешествия по западным штатам и я уже заканчивал работать над книгой. Текст лился рекой довольно свободно, серая погода снаружи этому очень способствовала.

Я сидел, скрестив ноги, с кружкой чая, зажатой между руками, хотя я только притворялся, что пью из неё, потому что на самом деле, я просто наслаждался теплом, исходящим от неё. Оно приятно просачивалось в мои пальцы.

В такие дни я почти ничего не включал: ни музыки, ни телевизора. Даже настольная лампа оставалась выключенной, будто квартира сама хотела проверить, на что способна её тишина. Пар вился вверх и исчезал за пару секунд. Квартира, казалось, прислушивалась к своему собственному дыханию, каждый скрип стен и жужжание холодильника становились громкими и пронзительными, когда тишина лилась на них со всех сторон. Тишина, которую я построил, шуршала как бумага: стоило коснуться – и она звенела пустотой. Я не знал, что этот звук зовёт.

Внезапно раздался стук.

Он был мягким – не похожим на торопливый стук курьера или нервное постукивание того, кто не уверен, правильный ли сосед. Стук был мягким, почти задумчивым, словно кто—то хотел насладиться самим моментом прикосновения. Я поставил кружку на подоконник и открыл дверь.

Там стояла она – ребёнок, на вид не больше десяти лет, может меньше. Тёмные кудри прилипали к её лицу влажными спиралями, блестящими под светом лампы на лестничной площадке. Кожа была смуглой, как у мулатки или островитянки, а карие глаза имели миндалевидную форму. Её красная куртка свисала почти до кончиков пальцев, пропитанная дождём. Она переступала с ноги на ногу, и обувь её скрипела так же, как старый паркет под моими шагами. Она не выглядела потерянной. Скорее – ожидающей, словно шла сюда всё это время и, наконец, пришла.

– Привет, – сказала она. – Можно мне посидеть здесь, пока дождь не кончится?

Я замер. Слова показались странно простыми, но в них не было ни просьбы, ни страха. Только факт.

– Где ты живёшь? – спросил я.

– Недалеко, – ответила она. – Но там сегодня шумно, а на улице льёт сильный дождь.

Мне не нужны были другие объяснения. Я отступил в сторону, пропуская её внутрь, словно это был уже знакомый ритуал. Она прошла и окинула взглядом комнату: книжные полки, журнальный столик с моими черновиками и угол, где растение тянулось к свету, стопку журналов. Не дожидаясь одобрения на этот раз, она устроилась на диване, поджав ноги под себя и глядя на усыпанное дождём окно.

– Здесь всегда так тихо? – спросила она.

– Пожалуй, да. – ответил я.

– Мне нравится, – заключила она и потянулась за пледом, переброшенным через подлокотник дивана – мягким, тем, что я держал для дней, когда не хотел слишком много думать о чём—либо – и накрыла им ноги. Куртка оставила мокрые пятна на ткани, но я не возразил.

– Меня зовут Мириам, – представилась она.

– Майкл, – ответил я.

Она кивнула, словно обмен именами закрепил сделку и теперь мы полностью знали друг друга.

– Ты всегда пускаешь незнакомцев? – поинтересовалась она.

– Обычно нет.

– Почему меня?

– Ты не выглядела пугающей.

Она широко улыбнулась.

– Когда вырасту, я хочу стать облаком.

– Облаком?

– Да. Они двигаются медленно и видят всё. Но никто никогда не говорит им торопиться.

– Кто—то говорит тебе торопиться?

– Мои родители. Иногда. Мне нравится сидеть дома. Но им не всегда это нравится. По выходным маме всегда нужно куда—то бежать, и она повсюду берёт меня с собой, даже на маникюр. Хотя я предпочитаю порисовать или погулять во дворе.

Затем она взяла салфетку с журнального столика.

– У тебя есть ручка? – спросила девочка.

Я взял ручку с подоконника и дал ей. Она посвятила себя тщательному рисованию, высунув язык, как делают дети, когда чем—то сильно увлечены.

Через пару минут она вручила мне свой первый рисунок – каплю. Внутри неё были маленькие буквы: «тишина». Она попросила ещё салфеток. Я дал ей три, и она заполнила их рисунками: плачущая дождевая капля, дом без двери и человек, держащий воздушный шар с надписью «надежда».

– Тебе нравятся звёзды? – внезапно спросила она.

Я удивился вопросу.

– Да.

– Я имею в виду узоры. Созвездия. Не просто смотреть. Я люблю их, потому что они не меняются. Люди меняются, а они остаются.

Я быстро записал это в свой блокнот, когда она не смотрела.

– Папа показывал мне Орион. До того, как всё стало сложно, – добавила она и замолчала.

Её голос был ровным, словно она описывала погоду.

– Хочешь крекеры? – спросил я.

Она улыбнулась.

– Солёные?

Я повернулся и нашёл пачку простых квадратных, предназначенных для сэндвичей. Она аккуратно взяла один, будто принимала подарок, который не стоит испортить. Она бросила взгляд на полки.

– Ты читаешь все эти книги? – она провела рукой по стопке.

– Некоторые из них.

– Какая твоя любимая?

Я задумался.

– Наверное, те, что не стараются быть слишком умными. Она указала на книгу с порванным корешком.

– Эта выглядит так, будто пережила что—то.

– Так и есть.

– Может, книги как люди. Те, что выглядят потрёпанными, имеют больше интересных историй.

С этими словами она встала и сделала пару шагов, двигаясь вдоль окна. Она держала пальцы прижатыми к влажным подошвам своих туфель и прислушивалась к их лёгкому поскрипыванию на полу, глядя наружу.

– У моего окна в спальне есть дерево, – сказала она. – Я сидела там по ночам, глядя на него, и представляла, что это гора. И что если когда—нибудь забраться на него, то можно оказаться в каком—то месте под названием «лучше».

Она не объяснила, что имела в виду под «лучше». Мириам снова села и подтянула колени к груди.

– Моя мама говорит, что я слишком много разговариваю.

– Это не так.

– Она говорит, что я раздуваю некоторые вещи больше, чем они есть.

– Может, они и правда большие.

Её улыбка стала шире.

– Ты мне нравишься.

– Ты мне тоже.

Эта пауза не была неловкой, она обняла нас тёплым объятием. Через несколько минут она отдала мне свой рисунок.

– Я нарисовала твою комнату, – сказала она.

– Похоже на то.

Это было просто, но не небрежно: диван, окно с каплями дождя, человек с чашкой в руках. Над ним – слова в пузыре: «Ты замечаешь маленькие вещи. Это хорошо!».

Я смотрел на него дольше, чем она была готова ждать. Она потянулась за новой салфеткой.

– Ты много рисуешь? – спросил я.

– Только когда чувствую себя переполненной.

– Переполненной? – решил уточнить я.

– Как будто мои чувства давят на кожу изнутри и просятся наружу, – широко размахивая руками ответила она.

Я быстро записал это в свой блокнот, когда она не смотрела. Она всё равно заметила и прочитала вверх ногами.

– Пишешь обо мне?

– Типа того.

Она улыбнулась.

– Это круто. Большинство людей не считают детей достойными запечатления.

На несколько секунд воцарилась тишина, после чего она, вдруг, спросила:

– У тебя есть дети?

– Да, дочь. Вы, кстати, очень похожи… Но она чуть младше тебя.

– Где она?

– Осталась в России. Мы с её мамой давно не вместе…

Я залил кипятком последний пакетик какао и на треть кружки налил молока. Поставил на журнальный столик перед ней. Она, обхватив кружку двумя руками, отхлебнула. После чего сказала:

– Я не знаю, любят ли мои родители друг друга. Они часто ссорятся, как гром!

Я посмотрел на неё и обратно на окно. Дети умеют говорить так, что боль становится частью обычной фразы, и не ждут, что взрослый станет её препарировать.

Я ненадолго замолчал, но всё же решил ответить:

– У взрослых бывают разногласия. Дети часто думают, что мы умнее и всегда знаем как решить любую проблему. Но это не так. Мы не всегда умеем договориться даже между собой.

Она посмотрела на меня поверх кружки, её глаза блеснули в тусклом свете окна.

– Значит, вы тоже немного дети? – спросила она.

Я усмехнулся.

– Наверное, да. Только мы стараемся это скрывать.

Она кивнула, будто это объяснение её устроило, и сделала ещё глоток какао. Несколько капель остались у неё на верхней губе, и она машинально стёрла их тыльной стороной ладони.

– Иногда я думаю, – сказала Мириам, – что взрослые просто делают вид, что всё знают. А выходит, что на самом деле они тоже живут наугад.

Я хотел возразить, но поймал себя на том, что не могу.

– Ты права, – сказал я после паузы. – Мы часто идём по жизни вслепую.

Она поставила кружку на стол и вновь взяла ручку. На этот раз она нарисовала маленький компас. Но вместо букв «N», «S», «E», «W» она вписала другие: «Надежда», «Страх», «Любовь», «Одиночество».

– Вот так, – пояснила она, показывая рисунок. – Настоящий компас для людей. Они всё время кружат между этими точками.

Я не удержался и снова сделал запись в блокноте. В этот раз я даже не пытался скрыть.

– Ты удивительно наблюдательна! – сказал я.

Она пожала плечами, словно это не имело особого значения.

Я ничего не сказал. Она не ждала ответа. Она подняла свой новый рисунок к свету.

–Можно, я оставлю это для тебя?

– Зачем?

– Чтобы ты помнил, что я была.

– Я не забуду. Но оставляй.

Она кивнула один раз.

– Это мой подарок, – сказала она. – У дождя всегда остаются подарки, только люди их не замечают.

Она подала салфетку так торжественно, словно это был редкий экспонат. Я принял его с должным почтением и благодарностью, аккуратно положил на столик рядом с кружкой.

Время растянулось. Я поймал себя на том, что не думаю ни о часах, ни о делах. Просто смотрю, как в отражении стекла рядом со мной сидит ребёнок и что—то рисует на столе, и дождь течёт вниз ровными линиями.

Нас окутала тишина. Дождь всё ещё шёл, но стал таким тонким, постепенно перешёл в мягкий шёпот.

– Что, по—твоему, он говорит? – решил, наконец, спросить я её.

– Не бойся, всё будет хорошо.

Я слегка вздрогнул. Откуда у ребёнка эта уверенность? Я не нашёл ответа, и потому лишь кивнул, будто согласился.

Мириам не суетилась. Не задавала лишних вопросов. Она просто была – и это «просто» оказалось каким—то новым, необычным.

За окном дождь стихал, но не спешил исчезнуть полностью. Капли стали редкими, медленными, как последние слова разговора.

Мириам встала, накинула куртку, плед аккуратно сложила, положила на диван и посмотрела на меня.

– Ладно, – сказала она. – Мне пора! Облака не остаются долго на одном месте.

Я улыбнулся и, проводив её в прихожую, открыл дверь. Дождь к тому времени почти прекратился и превратился в слабый туман.

Она повернулась ко мне и сказала:

– Ты хорошо создаёшь приятную атмосферу.

– Спасибо!

– Можно я приду ещё? – спросила она, будто речь шла не о разрешении, а о признании правила игры.

– Конечно, – сказал я.

Она улыбнулась и, не дожидаясь большего, вышла за дверь.

Она шагнула за порог, оглянулась и улыбнулась.

– В следующий раз я принесу тебе кое—что.

– Могу я проводить тебя? – предложил я.

– Нет, – мягко качнула головой. – Так неинтересно. Надо самому пройти под дождём, чтобы услышать, что он говорит.

С этими словами она слегка кивнула и спустилась вниз по лестнице, не оглянувшись, оставив запах мокрой одежды и тёплое послевкусие своего присутствия.

Я закрыл дверь и снова сел у окна. Салфетки с рисунками лежали на столике, рядом кружка с недопитым какао. Я смотрел на компас, где вместо сторон света были эмоции, и думал: может быть, действительно, мы всё время кружим между ними, а звёзды, которые так любит Мириам, остаются единственными неподвижными точками.

Комната снова наполнилась звуками – скрипом пола, гудением холодильника, далёким шумом машин. Но теперь всё это звучало иначе: как будто сквозь дождь в них проникло что—то новое.

Я пробыл там некоторое время, затем вернулся к креслу и снова взял салфетку: «Ты замечаешь маленькие вещи. Это хорошо!»

Затем посмотрел на салфетку с каплей и словом внутри.

Впервые за долгое время я осознал, что тишина действительно для кого—то может быть подарком и, что иногда ребёнок заходящий с дождя может научить тебя внимательно слушать.

И это то, что никогда не забывается.

Глава 2. След возвращения

На следующее утро дождь ушёл так, будто его и не было.

Окно светилось сухим, ясным светом, и улица внизу выглядела нарочито чистой, как если бы кто—то смыл с неё все случайные мазки. Но в комнате осталось ощущение чужого дыхания – будто вместе с влажным воздухом здесь остался след чьего—то присутствия.

Я проснулся раньше обычного. На столе лежали её рисунки. Я переложил их аккуратно в блокнот, стараясь не смять. Странно: я не знал Мириам почти вовсе, но её рисунки казались более весомыми, чем фотографии из старого альбома.

Весь день прошёл в привычной суете мелочей: покупки, короткие звонки, непрочитанные письма. Но всё это казалось бледным, словно это было лишь подражанием жизни, а не самой жизнью. Я выполнял действия, а внутри всё время был разговор, который не закончился. С кем? С девочкой, с собой или с тишиной – я ещё не понимал.

Когда вечером опять раздался тот мягкий, неторопливый стук, я уже ждал его.

Она стояла в дверях в сухой куртке, с маленьким свёртком в руках, перевязанным голубой лентой.

– Я обещала принести, – сказала она и протянула его.

Я развернул ленту. Внутри оказалась старая игрушка – фарфоровый заяц с треснувшим ухом. Он был тёплым от её ладоней.

– Он сломан, – заметил я.

– Зато настоящий, – ответила она. – Новые вещи не помнят, как падали.

Она поставила зайца на край стола, рядом с кружкой. И какое—то мгновение они смотрели друг на друга – фарфоровая фигурка и девочка, подарившая её.

– Ты не против, если я снова порисую? – спросила Мириам.

Я протянул ей блокнот вместо салфеток. Она открыла первую страницу. Она открыла первую страницу, задумалась, а потом начала писать. Буквы появлялись медленно, неровно, словно она вела их по воздуху, прежде чем доверить бумаге.

«Если что-то хрупкое делится собой – значит, оно тебе доверяет.»

Я смотрел, как буквы растягиваются по бумаге её неровным почерком, и чувствовал, что в комнате снова меняется воздух.

Она отложила ручку, и в комнате воцарилась тишина. Пауза легла между нами, как тонкая плёнка воды на стекле. В ней отражались слова, которых я не решался произнести. Я слышал, как свистит чайник на кухне, как деревянные стены тихо дышат, но всё это только подчеркивало её фразу. Я взглянул на её почерк – хрупкий, как сама мысль. Смысл слов раскрывался медленно, как цветок в тени. Я почувствовал, что эта фраза остаётся во мне, оседает, как осадок в чайнике.

Мириам смотрела на меня, не спеша.

– Ты задумался?

– Да. Ты умеешь оставлять следы.

Она улыбнулась. – А ты умеешь их замечать.

Пауза. Тишина заполнила комнату, как вода в сосуд. Мы оба поняли, что в этом простом обмене словами есть что-то намного большее, чем беседа.

– Майкл, – сказала она, не отрывая взгляда от страниц, – а твоя дочь знает, что ты её любишь?

Вопрос упал в тишину, как камешек в воду, и долго не давал кругам расходиться.

– Думаю… да, – выдохнул я. – Хотя, наверное, она могла бы слышать это чаще.

Мириам кивнула и нарисовала на полях компас две оси вели к словам: «сказать» и «умолчать».

– Иногда родители забывают, что молчание —тоже выбор, и он делает больно – сказала она. – Тёплые слова нужно говорить детям чаще и вслух! Взрослые не понимают, насколько они нам нужны и важны для нас.

Я не нашёл ответа. Только отметил внутри: ребёнок снова сказал то, на что взрослые тратят годы раздумий.

В тот вечер мы снова сидели в тишине. Только теперь она казалась плотнее, наполненней.

В тот же вечер я набрал своей дочери, у них было утро, и сказал ей, что люблю её., но я увидел как моя дочь в ответ смущённо улыбнулась.

Позже вечером я сидел у окна. В ладони лежал телефон. Экран мерцал именем дочери, но пальцы не двигались. Я нажал «позвонить», но связь сорвалась. Потом снова нажал. Дважды. Трижды. Каждый раз сердце сжималось, как будто я сто раз в жизни пытался войти в одну и ту же воду.

Наконец я дозвонился. Связь трещала, как лёд на реке. Голос дочери казался далёким, словно шла трансляция из другого времени. У них было утро.

– Папа?

– Привет, – сказал я. – Просто хотел услышать тебя. И сказать… что люблю.

Повисла пауза. Я уже думал, связь оборвалась, но потом увидел её смущённую улыбку.

– Я тоже тебя, папа.

Экран погас. Тишина вернулась, но уже с другим звуком – тёплым, дышащим. Я сидел ещё долго, глядя на маленького зайца на столе. Его треснутое ухо отражало свет от окна, и мне вдруг показалось, что эта трещина – не изъян, а место, через которое в вещи входит доверие.

Глава 3. Игра внимательности

На следующее утро тишина казалась живой – в ней было движение, едва заметное, но ощутимое, как дыхание под поверхностью воды. Я сидел за столом и разглядывал то, что осталось после вчерашнего визита: салфетки, рисунки, фарфоровый заяц с треснутым ухом. Всё это выглядело как следы присутствия, а не просто вещи. Казалось, они дышат своим тихим ритмом, как будто Мириам оставила в них частицу себя.

Когда вечером раздался стук, я уже знал, кто это и почувствовал, что привычная линия дня наконец замкнулась в круг. Мириам стояла в дверях с маленьким свёртком в руках. Она держала его осторожно, будто там что-то живое. Внутри были крошечные предметы: веточка, камешек с гладкой поверхностью, старый ключ, который она нашла на улице, и несколько засушенных листьев.

– Сегодня мы будем играть, – сказала она, проходя в комнату. – В внимательность.

Она разложила на столе свои сокровища: веточку с капельками дождя, гладкий серый камешек, старый ключ и несколько засушенных листьев. Каждый предмет имел свой вес и будто излучал собственную память. А потом Мириам попросила меня закрыть глаза.

– Сначала слушай, – сказала она. – Не смотри. Просто слушай.

Сначала я услышал только её дыхание – ровное, тёплое, с едва заметным посвистом. Потом – мягкое шуршание бумаги, лёгкий скрип веточки, стук ключа о стол. Эти звуки были почти неслышимы, но в них была странная упорядоченность, будто она дирижировала невидимым оркестром. Воздух наполнился запахом сырой древесины, чуть сладковатым, с примесью дождя и земли.

– Теперь открой глаза, – сказала она. – И расскажи, что услышал.

Её взгляд был внимательным, серьёзным. Я пытался вспомнить все детали: какой предмет скользнул, какой зазвенел, какой тихо упал. Мириам улыбалась, когда я ошибался, и поправляла мягко, почти незаметно, указывая, что детали – это то, что делает рассказ живым.

– Ты видишь, – сказала она, – мир не только перед глазами. Он вокруг, под руками, в звуках. И если будешь внимателен, заметишь то, что обычно пропускаешь. У каждого предмета свой голос. Просто нужно быть рядом достаточно долго, чтобы он заговорил.

Я смотрел на неё и думал, что, возможно, она слышит больше, чем я – не ушами, а всем телом. Словно этот ребёнок – проводник в ту часть мира, которую я когда-то разучился замечать.

– Теперь твоя очередь, – сказала она. – Выбери предмет и придумай его историю.

Я взял камешек. Он был серый, с редкими белыми прожилками, похожими на высохшие русла рек.

– Он путешественник, – сказал я. – Видел города, дороги, чьи-то шаги…

– Он пришёл из далёкого места, – продолжила Мириам, – и видел много дождя, солнца и людей. Он знает, что любая трещинка – это память.

Мириам кивнула. – Тогда напиши это. Пусть он тоже помнит, что кто-то его услышал.

Она протянула ручку. Я записал слова прямо на листе, рядом с её рисунками: «Камешек путешествовал по городу, наблюдая, как меняются лица людей, пока никто не замечал его присутствия». Чернила легли неровно.

Мы сидели, не разговаривая. Она проводила пальцем по ветке, по листу бумаги, по краю стола. Всё, к чему прикасалась, будто оживало.

Она кивнула и взяла веточку. – Твоя очередь слушать.

Каждый предмет становился персонажем, каждый звук – частью истории, а каждая мелочь – мостиком между нашим миром и тем, что мы часто игнорируем.

Я смотрел на неё и думал, что, возможно, всё это – не детская игра, а урок. Только я – ученик, а она – тот, кто объясняет без слов.

– Взрослые обычно не замечают маленьких вещей, – сказала она, когда мы закончили с предметами. – Они думают, что вещи молчат. А они просто говорят тише.

Я усмехнулся.

– Наверное, мы просто слишком привыкли к собственным голосам.

Мне вдруг показалось, что я уже не просто слушаю. Я смотрел на неё и думал: ритуал перестал быть просто рисованием или рассказами. Он стал уроком восприятия, игрой, в которой нет проигравших, а есть только внимательные.

Когда она собирала свои вещи, я почувствовал лёгкую тоску – как будто после неё комната снова станет плоской.

– Завтра я приду с новым ритуалом, – сказала она. – Там нужно будет слушать не ушами, а глазами.

– Что это значит?

Она улыбнулась.

– Поймёшь, когда увидишь.

Она вышла, оставив лёгкий запах мокрой куртки и свежести. Я сел за стол, разглядывая предметы и думая о том, как ребенок способен превратить обычные вещи в целый мир, если только знать, как смотреть.

И я понял, что ритуал Мириам не просто учит меня внимательности. Она учит видеть историю в каждом мгновении, превращая тишину в живую ткань, из которой состоит наш мир.

Глава 4. Ритуал дождевых следов

Утром дождь вернулся – тонкий, мягкий, будто кто-то осторожно распылял его над городом, не желая тревожить тишину. Я сидел у окна, грея руки о чашку, и вдруг понял, что уже не просто жду стука. Я жду присутствия. Как если бы само дыхание комнаты стало неполным без её голоса.

Когда вечером знакомый стук всё-таки прозвучал, он показался естественным, как вдох. Мириам стояла в дверях с небольшой миской и ложкой.

– Сегодня я принесла ритуал, – сказала она серьёзно. – Ты готов?

– Готов, – ответил я, улыбнувшись, хотя и не понимал, что именно будет происходить.

Она поставила миску на журнальный столик. Внутри – несколько прозрачных капель.

– Смотри внимательно, – сказала она. – сказала она, серьёзно глядя в миску. – Каждая капля знает свой путь. Давай посмотрим, куда они хотят упасть.

Она наклонила миску и позволила одной капле медленно скатиться по краю, оставляя за собой тонкий след. Её пальцы двигались осторожно, будто она держала не воду, а что-то хрупкое. Я наблюдал, как капля катится, меняя направление при малейшем наклоне, словно живая, будто действительно сама выбирает себе дорогу. Всё происходило так медленно, что даже дыхание казалось вмешательством.

– Видишь? – сказала Мириам. – Она ищет свой путь и оставляет дождевые следы после.

Мы провели несколько минут, наблюдая, как капли катятся, дрожат, выбирают направление, разделяются, сталкиваются друг с другом, иногда соединяются, иногда рассыпаются в маленькие следы…

Она улыбнулась – с лёгкой усталостью взрослого, который знает цену наблюдению.

– Это как компас, – сказала Мириам, – только для глаз. Каждый выбор, каждый путь – своя маленькая история.

Я молчал. Ритуал был прост, почти детский, но одновременно он как будто раскрывал что—то глубоко скрытое: внимание, терпение, способность видеть движение жизни даже в самых маленьких вещах.

– Ты показываешь мне, что обычное можно сделать волшебным, – наконец, собравшись с мыслями, ответил я.