даниил мельгунов
вопросы смерти
2024
будничный день
не ныряй с головой в иллюзорные воды,
из них не выбраться,
даже не оттолкнуться от дна.
день, когда всё станет иначе
был вчера.
вчера было солнечно,
вчера выходили на марш,
сегодня гору трупов оплакивал ливень.
и перемирие запрошено
сегодня, а не вчера,
сегодня объявлен приказ о всеобщем призыве.
в общем, ты – миллионный зритель,
но не ковыряй пальцем в свой жалкий выигрыш,
ты лишь ошибка статистики,
и завтра будешь отыщен.
но не бросай попытки,
всё обязательно встанет в ряд:
твой мотив,
твоя цель,
твоя вина.
что-то не так?
подсмотри за шиворот сторожу,
на экране запись с камер, а на ней ты.
вчера было солнечно,
сегодня ливень,
завтра здесь будет цвести.
будничный день.
в телевидении марш,
солнце бьёт прямо меж штор.
чему говорят не верь,
меж штор – мираж,
не ныряй в капюшон.
7 июня 2024 года
эстетика мертва
эстетики нет,
нет возможности
выбраться в люди за счёт красоты.
есть только горечь
на дне стакана
и грязные холсты.
а я хочу выйти за рамки,
брызнуть кляксой на истёртый пол,
и чтоб все на это хлопали,
аплодировали стоя.
а я хочу выйти в дамки,
но меня даже нет на доске,
ведь она кровожадна, —
фигуры не хотят столкновений.
мы тоже фигуры
в мире безудержно узком,
и для спокойствия нужно
лишь выстроить структуру.
экзистенциально я есть,
но в куче – беспорядок мнений.
спроси о времени,
отвечу: спасение.
и спасение в красоте,
но нет вариантов приблизиться к реальности,
нет возможности
выбраться в существа более великолепные,
более пейзажные.
я всего лишь оценщик,
да и тот, что вердиктом своим
вряд ли порадует.
я всего лишь клякса,
что хочет за рамки.
несите меня на свежий воздух,
эстетика мертва, —
мне не пережить.
дом опустел,
шахматная доска пуста,
на дне стакана пыль.
9 июня 2024 года
о чём писал бодлер?
цветочек зла,
моя душа
пуста.
и данко сдался,
кошмарный сон остался
где-то на отшибе памяти,
и он вернётся.
данко больше не спасётся,
его затопчут люди,
и из толпы, наверное,
кто-то позовёт его,
но это будет просто ветер.
здесь франция,
клумбы, в них цветы,
отель "интернасиональ",
и сена расплывается в моих объятиях,
на полочке стихи,
и на комоде книжка
разлеглась, её не открываю
уже несколько недель.
святой экзюпери
или остатки моих детских мечт.
здесь франция,
ла-манш – конец земли,
и сколько у неё ещё концов?
конец один – утиль,
о чём писал бодлер?
я упустил,
отправил в танец с ветром,
и мы заплачем с ним
на маленькой планете,
где розы не цветут.
цветочек зла,
я в тленной красоте тебя развидел,
ответь, прошу, мне, чужеземцу
где тот кошмарный сон,
где те чужбины?
и этот рок событий
мне кружит голову,
цветы уже не пахнут,
только сохнут.
конец земли
рисковый,
и он описан в сотне книг
на полках.
мы встретимся в одной из точек мира:
бульвар монмартр, фонари и вечер
или окопы мажино
или в рассвет на крыше одного из домиков москвы,
неважно,
цветы подаренные мной запахнут
самым лучшим днём.
о чём писал бодлер?
я упустил.
пойдём за мной?
17 июня 2024 года
цыплята
стенай меж стен,
так ловко встроенных в игру,
ищи скорее то,
что ищут все
в счастливом им бреду.
налаженные сети, отношения
меж нами просто слух,
на самом деле заведения
охвачены толпою шлюх
и сутенёров.
суть одна, поэтому укройся
покрывалом утешений,
ты не такой как все,
все не такие вовсе.
почувствуй холод,
ртуть остановилась в нижней точке,
а на дворе все в шортах,
каков наряд твой?
и досыта в норе, еле дышащей,
все упиваются, так не найдя себя
среди таких же, модных, среди
ярких цыплят.
сотри скорей из дневника, с первых страниц
те откровения, чья суть ясна лишь отчужденным,
твой путь не должен быть тернист,
твой путь – светлее неба, всех свободней.
среди глупых цыплят,
и ты покажешься достойным
признания в любви
от той особы
с трёхпалой жёлтой лапой
и крыльями,
однако не дано летать.
стенай меж стен
или хватай за голову
себя в неистовом смятении.
в чём суть, если ты здесь,
но глух
и нету голоса?
ты не услышишь ни черта
в самой красочной мелодии,
и воды времени
лишь сделают своё.
23 июня 2024 года
спаси меня
спаси меня, безумие,
я рвусь на части.
гнутые ветки
надо мной насмехаются,
гнусные лица
играют в прятки,
а я их даже не ищу.
что может быть печальнее
бездельного антракта?
ведь между действий
рвусь на части,
зрители смотрят косо,
а я даже не участник.
глотаю кровь,
не отхаркаться.
спаси меня, пожалуйста.
в подушке нету слёз,
она сухая,
слёзы внутрь бесконечно стекают,
придётся верить на слово.
безумие.
субстанция.
дорога.
холод.
безобразие.
немая пара.
много слов.
я прогуляюсь до аптеки,
её зелёные огни так надоели,
в кармане сотни песен,
я слушаю одну.
резвятся лучи света,
танцуют и поют
прямо в моих глазах
и на моих руках, на мне,
я выхожу гулять, хоть видел всё,
мне этот город тоже надоел.
оденусь, словно на парад,
парад незримых звёзд:
отсюда видно только тучи,
и мне попутчик будет рад,
такой живой, певучий.
спаси меня, пространство,
я твой весь, обними,
плевать на государство,
плевать на многозначные стихи.
спаси меня, разврат,
спаси иллюзия, спаси неправомерность
и дискуссия
с самим собой,
с людьми,
которым я едва ли нужен.
остатки мыслей
вынесу на мусор.
гнутые ветки
надо мной насмехаются,
люди, которым едва ли нужен,
играют в прятки,
но вскружит симфония ветра,
антракта будто бы и не было,
лучи резвятся также,
немая пара куда-то сбежала.
подниму взор в горизонт,
спасение – лишь начало.
5 июля 2024 года
русская рулетка
я – толика навыка,
волосы седы, я стар.
одинокие молоды
и не знают правил,
бьют стёкла витрин,
становятся героями драм.
стремления нет в чаше труда,
я однозначен, словно вопрос мирового вкуса,
молодые одиноки
и гуляют бесцельно
по бесконечным переулкам.
порывы играют роль маятника,
бесполезно ловить положение дел,
все называют это бездействием,
я называю это вдохновением.
на площадях мёрзнут протестующие,
их согреет салон автозака,
все называют это правилом,
мне лучше не давать комментариев.
текст прямой, словно путь становления
личности без украс из шаблонов,
вставай по линеечке перед экраном,
выполняй слово закона.
я якорь времени у берегов дня
спустил, ожидая новой вехи,
одинокие гуляют по пляжу, не замечая меня,
молодые счастливы и расплываются в смехе.
спусковой крючок щёлкает в никуда,
это рулетка, называемая русской,
мои волосы седы, я проиграл,
в автозаке тепло, но нет места искусству.
11 июля 2024 года
на моих руках
и плачет на моих руках немолодая женщина,
я впопыхах стараюсь ей помочь.
безумный шум,
с балконов вылетают и бычки и люди,
я не вникаю, выхожу
на площадь, одинаково пустую,
здесь только ленин
вдребезги, и маршируют
призраки, а больше ничего.
и плачет небо, оголённое рассветом,
мне не помочь ему, никак.
и каждый двор кишит
людишками в бегах.
намученные бегом отстают,
их не найдут уже, на вряд ли.
что пьют сейчас на капри?
я задаюсь вопросом и его смысл
равносилен остальному,
то есть не равен ничему,
и вопрос новый перекликает
дикий, невозможный шум.
о нём все знали, но его не ждали,
звенит в ушах,
и плачет где-то рядом
немолодая женщина, простая,
и плачет вся в цветах.
18 июля 2024 года
речь
прекрасно выходить в улицу
обутым в первое, что попало.
от конца до начала,