- -
- 100%
- +
«Одиночество»
Одиночество – не тишина в квартире,
Не пустота в стеклянном стакане.
Оно – икота в горле от стыда,
Когда звонит телефон, а ты не поднимаешь.
Оно – прокрутить плёнку на десять лет назад,
Увидеть все развилки и тупики…
И молча пожать плечом в ответ:
«Да, это я., и я не изменился».
«Любовь»
Любовь – не сказка. Не пожар в груди.
Она – усталость на твоём плече,
Когда засыпаешь под мое дыхание.
Она – «как день?» в смс к шести.
Она – не «навсегда», звучащее пафосно.
Она – «останься ещё на пять минут».
Она – я знаю, как ты любишь кофе,
И для меня это священный ритуал.
«Усталость»
Усталость выцвела, как синие джинсы.
В костях гудит осенняя струна.
И кажется, что все твои сюрпризы
Уже исчерпала тебя судьба.
Хочется сесть на пол в прихожей тёмной,
Спиной к двери, за которой – целый мир.
И просто молча потупить ресницы,
Пока не кончится этот эфир.
«Радость»
А радость – она мелкая, простая.
Рассыпала на пол монетки-блики.
Сирень в стакане. Чашка чая злая,
Обжигающая губы и язык.
Смешной мемас от старого друга.
Найдённый рубль в кармане прошлой зимы.
И небо, выкрашенное днём в цвета пиджака,
В котором ходит кто-то очень добрый и родной.
«Мама»
Руки твои пахнут хлебом и бельём.
В них вся вселенная моя уместилась.
Ты говорила: «Не спеши, живём…»,
А я летел, сметая всё на встречных.
Прости, что редко подхожу обняться.
Что тону в своих мелких пустяках.
Твоё «как ты?» – как возможность распрямиться,
Как тихий свет в его простых очах.
«Город»
Мой город – это сон в тонах сепии,
Где дождь стирает лица и фасады.
Здесь в подворотнях пахнет тиной, тлением
И одиночеством отчаянным, горбатым.
Здесь окна-аквариумы светятся до дали,
И в каждом – своя драма, свой уют.
А поутру метро, как кровь, по жилам
Бежит, стучит, и к сердцу нас везёт.
«Судьба»
Судьба – не нить, что прядут нам мойры.
Она – узор из трещин на асфальте.
Не поворот под кличем «напролом!»,
А выбор: обойти лужу или встать в ней.
Она – в молчанье, когда хочется крикнуть.
В шаге назад. В письме, что не отправил.
И пониманье, что твой крест – не ноша,
А просто место, где ты сам себе понравился.
«Без названия»
Иногда я молчу не потому, что, нечего сказать.
А потому, что слова, как гвозди в рот набрал.
Их вынимать – больно, и кровь будет настоящая.
А оставлять – ржаветь и медленно травить душу.
Лучше уж молча смотреть с тобой в одну сторону.
«Про осень»
Осень учит меня искусству маленьких уходов.
Тихо собрать вещи в сумку. Погасить свет.
Не хлопать дверью, а придержать её рукой,
Чтобы скрип не разбудил тех, кто остался спать.
Я стал экспертом в неслышных прощаниях.
«Про сон»
Сны – это щели в иной мирозданье.
Там я летаю, а ты – не ушла.
Там мы смеёмся над глупою фразой,
Которую я в реальности так и не сказал.
Просыпаться – как падать с высоты.
«Про книги»
Переплеты старых книг – как шрамы на коже.
В каждом – своя боль, своя рана, своя ложь.
Я вчитываюсь в строки, ища между букв
Не ответы на вопросы, а просто родную душу,
Которая тоже когда-то не знала, как жить.
«Про тишину»
Самое громкое – это наша тишина.
В ней слышно, как сердце кается за все обидные слова,
Которые мы так и не произнесли вслух.
Как шелестят страхи по углам, как пыль.
И как время, ленивое и сытое, переваливается с боку на бок.
«Про дорогу»
Еду в поезде. За окном мелькают поля, как страницы.
Кто-то выходит на маленьких станциях без названия.
Их жизнь – это всего лишь абзац в этой книге.
А моя – затянувшееся предложение с деепричастными оборотами,
В которых я сам уже давно запутался.
«Про память»
Память – предатель с выборочной амнезией.
Она хранит жаркое июля и цвет твоей кофты,
Но стирает номера кредиток и важные даты.
Она подсовывает тебе ночью обрывки фраз,
Как кот приносит дохлых мышей к порогу.
«Про надежду»
Надежда – это не яркий, слепящий прожектор.
Это – тусклый огарок свечи на сквозняке,
Который ты ладонью заслоняешь от ветра,
Потому что другого света пока не предвидится.
И этого – уже достаточно, чтобы не споткнуться в темноте.
«Предмет»
Вот это кресло. В нём сидел мой дед.
А вот осколок синего стекла —
В нём отражалось небо, что видало
Как я рос, как папа седеть стал.
Вещи молчат упрямее людей.
Они в себе всю повесть прошлых дней
Хранят. И если б могли рассказать —
Пришлось бы, наверное, всё прощать.
«Город наизнанку»
У города есть изнанка – дворы-колодцы,
Где бродят коты-философы, чуть живы.
Где ржавые гаражи, как склепы, жмутся,
Храня моторы умерших машин.
Я люблю эти щели. Меня здесь не ищут.
Здесь можно присесть на корточки и стать
Частицей этого тихого, вечного брака
Забвения, ржавчины, старой листвы.
«Бессонница»
Опять бессонница. Опять часы
Свои монотонные всхлипы считают.
А мозг, как заезженная пластинка,
Твердит одно и то же: «Всё не так».
Ты проживаешь жизнь за шаг до сна,
Ту, что отдал бы, имей такую возможность.
А утром, в стёртом до дыр воспоминанье,
Не можешь даже вспомнить, о чём жалеть.
«Шрам»
Есть шрам на коленке – с детства, с асфальта.
Есть шрам на ладони – от ножа.
А этот, невидимый, прямо под сердцем —
От слова, что кто-то бросил, любя.
Те заросли тканью, стали лишь меткой.
А этот – дымится. И, кажется, вновь
Я слышу тот голос, такой безразличный,
Перечеркнувший нашу любовь.
«Мамин голос»
Не «здравствуй», не «как ты?» – сначала всегда:
«Ты поел?». Это значит: «Я беспокоюсь».
Это значит: «Мир холоден и громаден,
Но вот этот кусок хлеба – он твой. Он тёплый.
И я этим миром хоть чуть-чуть управляю».
«Просто быть рядом»
Не надо слов. Не надо советов.
Просто побудь со мной в тишине.
Плечом к плечу. Без лишних сюжетов.
Просто напомни, что я не один.
Молчанье твоё – это не пустота.
Оно, как тяжёлое, тёплое одеяло.
В нём можно укрыться от резкого гула
Того, о чём голова моя устала.
«Рецепт»
Возьми немного утреннего кофе,
Добавь к нему луч солнца со стола.
Потом – смешной рисунок от племяшки,
Где ты похож на рыжего кота.
Помешай медленно. Вдохни глубоко.
Тебе не нужно больше ничего.
Вот он – тот самый, тихий и пронзительный,
Рецепт простого, маленького, моего.
«Мой код»
Во мне есть код, что написан не мной,
Усталой прабабушкой моей, что ждала с войны,
Конец ознакомительного фрагмента.
Текст предоставлен ООО «Литрес».
Прочитайте эту книгу целиком, купив полную легальную версию на Литрес.
Безопасно оплатить книгу можно банковской картой Visa, MasterCard, Maestro, со счета мобильного телефона, с платежного терминала, в салоне МТС или Связной, через PayPal, WebMoney, Яндекс.Деньги, QIWI Кошелек, бонусными картами или другим удобным Вам способом.