Семь часов до правды

Глава 1. Письмо, которое меняет всё

Андрей не любил возвращаться домой поздно вечером, но в этот раз задержался на редакционной планёрке дольше обычного. Когда он поднялся на свой этаж, в подъезде уже погас свет, и приходилось пробираться к двери, ориентируясь на слабое свечение от телефона. Ветровка пропиталась сыростью: март выдался холодным, бесконечно дождливым, город казался залитым серой водой.

Он открыл почтовый ящик лишь потому, что рука по привычке сама потянулась к металлической крышке. Там редко оказывалось что-то кроме рекламных листовок, уведомлений от управляющей компании и очередных предложений от банков, но сегодня на дне аккуратно лежал один-единственный конверт. Белый, плотный, без каких-либо отметок и адресов.

Ни штемпеля, ни обратного адреса, ни даже машинной печати – только идеальная белизна, как у тех писем, что пересылают вручную, чтобы не оставлять следов.

Андрей почувствовал, как в груди что-то нехорошо кольнуло. Журналистский инстинкт срабатывал всегда, когда происходило что-то, выбивающееся из привычной реальности. Он взял конверт, ощутил под пальцами лёгкую шероховатость бумаги – слишком дорогая для массовой рассылки – и вошёл в квартиру.

На кухне горел одинокий светильник, отбрасывая тусклое жёлтое пятно на стол. Андрей положил конверт, снял куртку, поставил на плиту чайник – движения механические, но взгляд всё время возвращался к белой бумаге.

Ещё минуту он пытался оттянуть неизбежное – и всё же сел, провёл пальцем по верхнему краю и вскрыл конверт. Внутри лежали два предмета: тонкая фотокарточка и сложенный вдвое лист.

Он сначала раскрыл письмо.

«У тебя семь часов, чтобы остановить то, что я начал.»

Строчки были написаны аккуратным, почти каллиграфическим почерком – ровным, уверенным, без признаков спешки.

Ни приветствия, ни имени адресата. Ничего, кроме холодного ультиматума.

Под текстом – цифровой таймер, вырезанный, вероятно, из распечатанного изображения. Он показывал: 07:00:00.

Андрей перевернул фотографию. На снимке была девушка – лет двадцати пяти, возможно чуть старше. Снимок сделан издалека, словно через длинный зум: кадр не идеален, немного зернистый, но достаточно качественный, чтобы рассмотреть главное.

Девушка стояла на мосту, опершись на перила. Лицо повернуто в сторону воды, волосы – тёмные, распущенные; пальто – светлое; выражение – задумчивое, совсем не похожее на позу человека, которому грозит опасность.

Над фотографией, тонкой линией, чёрной гелевой ручкой была дописана короткая фраза:

«Если хочешь её спасти – начинай сейчас.»

Андрей почувствовал, как сердце стукнуло пару раз быстрее.

Он поднялся, прошёлся по кухне несколько раз, пытаясь найти рациональное объяснение.

Первое – кто-то из коллег решил устроить розыгрыш. Но коллеги знали его слишком хорошо, чтобы выбирать такие темы.

Второе – какая-то PR-акция, очередная вирусная реклама. Но фотография – настоящая. Почерк – человеческий. Тон – слишком личный.

Третье – это может быть обращение реального преступника, манипулятора или человека, который хочет втянуть его в опасную игру.

Он снова взглянул на таймер. Будто живой, он начинал отсчёт – в голове.

«Семь часов…» – произнёс он вслух, будто проверяя, как звучит угроза.

В течение многих лет Андрей работал журналистом-расследователем. Он видел немало преступлений, встречался с опасными людьми, участвовал в расследованиях, где приходилось рисковать. Но такого ещё не было: чтобы кто-то дал ему конкретное время, конкретную жертву и намёк на то, что он уже опоздал.

Андрей снова посмотрел на снимок. Девушка казалась настоящей – не актрисой, не моделью для постановки. Мост – реальный, городской. Он узнавал эти перила. Вроде бы. Но на снимке было слишком мало ориентира – лишь вода, тёмный фон и кусок металлической конструкции.

Если это шутка – слишком жестокая.

Если это ловушка – слишком изощрённая.

Если это правда – у него действительно только семь часов.

Он достал телефон и посмотрел на время: 21:14. Если таймер реален, в 4:14 что-то произойдёт.

Слишком поздно, чтобы надеяться на случайность. Слишком рано, чтобы опоздать.

Андрей глубоко вдохнул, прокрутил фотографию и прибавил яркость экрана. Он начал делать увеличения, искать подсказки: номер лёгкого моста, форму фонарей, даже силуэты деревьев на фоне.

С каждой секундой в нём поднималось до боли знакомое чувство – не паника, но властная смесь страха и решимости. То чувство, которое он всегда испытывал перед самыми тяжёлыми расследованиями.

Кто-то выбрал его специально.

Кто-то знал, что он бросится в это немедленно.

Он ещё раз посмотрел на письмо.

«У тебя семь часов, чтобы остановить то, что я начал.»

Андрей понял – у него нет выбора.

Он взял куртку, схватил телефон, фото, конверт – и закрыл за собой дверь.

Через секунду в тишине пустой квартиры стоял только едва слышный тик несуществующего таймера.

Глава 2. Фотография №1: незнакомка на мосту

Андрей ехал через ночной город, держась за руль чуть крепче, чем обычно. Дворники монотонно шуршали, смазывая в бликах фонарей редкие капли дождя. Ночь была холодной, влажной, и казалось, что город нарочно глушит любые звуки, чтобы не мешать надвигающейся тишине – той, в которой совершаются неправильные решения.

Он парковался на обочине несколько раз, сравнивая снимок с реальностью. Мост, на котором стояла девушка, был похож на десятки других – металлические перила, кирпичные опоры, вода под ними. Но небольшие детали выдавали конкретное место: необычная форма фонарей, архитектура ограждения, редкие треугольные балки, характерные только для старого Южного моста.

Его построили в конце сороковых, и он пережил множество реконструкций, сохранив при этом часть прежнего дизайна. Мост был хорошо известен жителям района – не как туристическая точка, а как место вечерних прогулок и редких попыток поговорить с собственными мыслями.

Именно там стояла девушка на фото.

Андрей остановил машину неподалёку и вышел, чувствуя, как прохладный ветер ударяет в лицо. До моста оставалось метров сто. Дорога казалась слишком тихой для этого времени – ни пешеходов, ни редких велосипедистов, ни даже поздних автомобилистов.

Он снова взглянул на снимок – девушка в светлом пальто, освещённая одиноким фонарём.

Сейчас фонари на мосту тоже горели, тёплым мутным светом. Тени от металлических конструкций ложились широкими полосами, словно разделяя пространство мостового пролёта на зоны, где можно спрятаться.

Андрей ускорил шаг.

На середине моста он увидел её – реальную, живую, такую же, как на фотографии. Та же прядь волос, упавшая на лицо. Та же светлая ткань пальто. Та же задумчивая поза, когда человек вроде бы просто смотрит на воду, но на самом деле слушает себя.

Только теперь всё было куда страшнее.

Теперь был таймер.

Теперь была угроза.

Андрей замер на секунду, пытаясь понять, один ли он здесь. Он осмотрелся: никого. Ни шагов, ни силуэтов, ни шорохов. Но ощущение наблюдения было таким плотным, что кожу словно покалывало.

Он поднял ворот куртки и подошёл ближе.

– Извините… – начал он, но девушка не сразу повернулась.

Её лицо оказалось моложе, чем он ожидал, – лет двадцать, не больше. Глаза – серые, уставшие, будто плакала недавно или слишком долго находилась в своих мыслях.

– Вы меня напугали, – тихо произнесла она, когда наконец заметила его.

– Простите. Я… – Андрей вынужден был выбирать слова. Он не мог сказать: «Мне прислали вашу фотографию с угрозой убийства», – так человек либо испугается до смерти, либо воспримет его как сумасшедшего.

– Вы здесь одна? – спросил он мягче, чем хотел.

– Да. А что? – настороженно ответила девушка.

Андрей снова осмотрел мост. Пусто. Но ощущение чужого дыхания в темноте не отпускало. Он слышал в ушах только стук собственной крови, и от этого становилось хуже.

– Вам нельзя здесь оставаться, – сказал он, чувствуя, как внутри растёт напряжение, почти боль. – Поверьте, сейчас опасно.

Девушка нахмурилась.

– Опасно? Почему? Вы кто?

Он открыл рот, чтобы объяснить хоть как-то, но в этот момент услышал короткий, сухой звук – почти как щелчок металлической застёжки. Звук был тихим, но в ночи казался оглушительным.

Андрей резко обернулся.

С противоположной стороны моста, где свет фонаря был слабее, он увидел движение – тень, которая мелькнула и отпрянула назад. Кто-то стоял там. Несомненно.

В этот момент девушка вскрикнула – не громко, но отчётливо, как человек, почувствовавший чужой взгляд у себя за спиной.

Андрей не раздумывал:

– Быстро ко мне. Сейчас же.

Он схватил её за руку – мягко, но настойчиво. Девушка не сопротивлялась: что-то в его голосе, вероятно, убедило её быстрее, чем объяснения.

Они сделали несколько шагов назад, когда из тени вылетел небольшой металлический предмет и ударился о перила прямо там, где секунду назад стояла девушка. Глухой металлический звон разнёсся по мосту.

Андрей вскинул голову.

Фигура в тёмной одежде, стоявшая у конца моста, заметив, что атака не удалась, рванула в противоположную сторону – быстро, почти бесшумно. Человек бежал так, как бегут профессионалы: экономно, без лишних движений, постоянно оглядываясь.

– В машину! – бросил Андрей девушке и повёл её за собой.

Пока они бежали, он чувствовал только одно – человек, устроивший всё это, знал, что он придёт. Знал, сколько времени ему потребуется, чтобы добраться до моста. И выбрал момент идеально точно.

Как будто наблюдал за ним… с самого начала.

Когда машина сорвалась с места, девушка тяжело дышала, прижимая руки к груди.

– Кто это был? – наконец спросила она. – Почему… почему он следил за мной?

Андрей завёл мотор, но не тронулся. Ему нужно было понять, что сказать. Как объяснить всё. С чего начать.

Он взглянул на неё.

– Меня зовут Андрей. Я журналист, – сказал он ровным голосом. – И несколько минут назад я получил письмо. В нём ваш снимок. И слова о том, что у меня семь часов, чтобы спасти тех, кого выбрал один человек.

Девушка побледнела, словно ветер из приоткрытой двери унёс из неё тепло.

– Семь… часов? Против кого? Он что, сумасшедший?

Андрей посмотрел в зеркало заднего вида.

Там была только ночь.

Но он чувствовал – тень на мосту не исчезла. Она просто ушла глубже.

– Я не знаю, кто он, – сказал он тихо. – Но он видел нас обоих.

И это значило: игра только началась.

Глава 3. След, оставленный намеренно

Дом ещё не успел наполниться теплом, когда Андрей вошёл внутрь, всё ещё чувствуя холод мостового ветра на коже. Он не включал свет – только стоял, прислушиваясь. После первой жертвы, после того, как тень на мосту ушла в ночь, он ощущал всё вокруг слишком остро: каждый щелчок, каждый скрип, каждый звук, который мог быть частью чьей-то игры.

«Семь часов», – вспомнил он.

Первый час уже почти прошёл.

Девушка, которую он привёз и оставил под защитой знакомого офицера полиции, была сейчас в безопасности. По крайней мере – временно. Но игра продолжалась, и это было несомненно.

На столе лежал конверт, который он положил утром. Снова взять его в руки было тяжело – будто он держал не бумагу, а собственную судьбу.

Когда телефон вибрировал, Андрей неожиданно вздрогнул. Экран загорелся. Новое сообщение. Не номер – пустое поле отправителя. Формат тот же, что и у таймера.

На экране – ещё одна фотография.

И под ней строка:

«Ты идёшь туда, куда я хочу. Следуй дальше – и вспомни, что ты забыл».

Конец ознакомительного фрагмента.

Текст предоставлен ООО «Литрес».

Прочитайте эту книгу целиком, купив полную легальную версию на Литрес.

Безопасно оплатить книгу можно банковской картой Visa, MasterCard, Maestro, со счета мобильного телефона, с платежного терминала, в салоне МТС или Связной, через PayPal, WebMoney, Яндекс.Деньги, QIWI Кошелек, бонусными картами или другим удобным Вам способом.