Дисгармоническое счастье. (книга стихов)
- -
- 100%
- +
Дизайнер обложки Андрей Михайлович Сутоцкий
© Андрей Михайлович Сутоцкий, 2026
© Андрей Михайлович Сутоцкий, дизайн обложки, 2026
ISBN 978-5-0069-2046-0
Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero
НЕ ЗНАЯ, НО ВЕРЯ
Для меня, не верящего в Бога,Представляет важность слово – «знать».Бога нужно знать, хотя б немного,Чтоб не зря на свете пребывать;Чтоб не слепо двигаться навстречуПастушку в переднике златом,А с бессмертным знанием о вечномИ железной логикой при том.Не слепите выдуманным словомРади чёрной власти бесовской,Кузнецы, кующие оковы,Палачи с улыбкой шельмовской!Не спеши, герой, принять на веруЖизнестойкость мыльных пузырей,Урядив хоругвями химеруИ крестами маковки церквей!Веруны обманутого стада,Театралы дымных литургий,Никакого знанья вам не надо…Был бы поп да место для могил.Но в иных мирах законы НебаНе похожи на иконостас.Никакую требу на потребуНе свершит любитель ярких рясВ тех мирах, что, может быть, послужатК просветленью сумрачных умов…Оттого ль по келейкам окружнымЛьётся песнь урчащих животов?FALSE ENDING
Подобострастные героиСкучнейших будничных времён,Ужель людей не стало, кромеБомжей, идущих с похорон?..Ужель кумач знамён великихЕщё трепещет на зареИ паутиновые книгиСтоят на полках – не в золе?..Подобострастные герои,Которых пять, а может, семь,Со мной похожие по крови,Мне отвечают:– Не совсем.Ещё немало филантропов,Что, несомненно, оживут;Употребив язык эзопов,К труду и правде призовут.Родятся новые пророки,Как после дождика грибы,И проведут свои дорогиВсё вдоль нехоженой тропы.Зерцают образы, двулики,Со дна кипящего котла.Плети венец богине Нике —Объят огнём источник зла.ТА, С КОТОРОЙ БЕСПОЛЕЗНО…
Ночь царапается в двери.Бесполезно закрываться,Самому себе казатьсяЗащищённым… В самом деле,Хоть зажги все лампы в доме,Хоть взбодри себя зарядкой —Когти ночи слишком хваткиДля того, кто стал ведомым.Ночь по окнам – чёрной шальюЗанавесила просветы;Наложив на солнце вето,По-шпионски тихо шарит…Ждёт, когда щелчок заветныйПогрузит во тьму квартиру…Да, противиться противно,Неумно дремать со светом.И во власти сновидений,Мягко шлёпая по полу,Я бреду, попав по полной,В морфеанстве безыдейном.И, нескоро засыпая,Уступая ночи право,Вижу сны, что вьются справа,Не затрагивая память.А когда едва заметнымСеребром проглянут окна,Ощетинясь серым волком,Через чистую монетуПерепрыгнет и… растает,Чёрный цвет разбавив белым,Та, что снова прогляделаСолнце – бестия ночная.ТЕНИ СТАНОВЯТСЯ ЯРЧЕ
О чём творить душе в угоду —Цензура ходит по пятам.О неустойчивых погодах?..О привлекательности дам?..Броди весь день в пальто осеннем,Огородив себя от думСвоим спокойным невезеньем,Спасеньем, духу на беду.Подите к чёрту, дирижёры,С томами серых партитур!..Не бейте взглядом напряжённымФункционирующий сюр…Свободу магии и мифу!..Светите, боги, по лесам!..Да будь священен труд СизифаС листком инструкции к плодам!Гудят закрытые воротаСреди циклонов грозовых.Вопят неслышные фаготыСовсем неслышимый призыв.И Дуремар из «Буратино»С какой-то девой, пополам,Рисуют жуткие картиныНабитых пеплом книжных ям.О чём творить душе в угоду,Когда штурвал в чужих руках,И в парусах, летящих в воду,Поёт вассалом льстивый страх?..В косых дождях, при нервном ветре,Текут блокнотные стихи…Под стать тому, как виснут ветви,Безукоризненно тихи,В замшелом парке необжитом,Где всё я выход не найду,Где плотно выложены плиты,Собой сдавившие слюду…И не свернуть – таят газоныНесправедливые суды.Ах, где вы, дали-горизонтыДа в ночь сведённые мосты?..Сияй огонь архетипичный —Светильник тёмного угла,Стихов всегдашний мой опричник,Чтоб мысль в обман не утекла.И, не грустя в ветрах суровыхО безысходности пути,Я беззаветно предан слову,Хоть смертью слово запрети.В РАСКРЫВАЮЩЕМСЯ ЛЕТЕ
А вот уже проглянулись листочки…Какое чудо – радость принимать,Как первенца, что крохотен росточком,В качельке вместе с ним себя качать!..Come on, come to me, античные поэты, —Мудрейшие из мудрых всех времён,Творить в стихах вернувшееся летоГекзаметром под птичий перезвон!Я знаю, вы всё так же торопливыДо знания… И власть вам – не указ.И, угощая вас медовой сливой,Я проклял бы навеки тихий час.Платоны, Архимеды и Плутархи,Ни раз, ни два посмевшие венчатьУчёный люд семантикою «архи»,Айда ко мне июнь со мной встречать!..Вы удивитесь, думаю, немало,Узрев своё написанное встарь…О, как же всё на свете перевралоТупое человечество… ВрастайХоть тыщщу лет корнями в эту землю —Не зачерпнёшь водичку дуршлагом.Как далеки мы в образе туземномОт вас, провидцы канувших веков…Но, распознав мой внутренний из многих,И просто так, чего не говори,Придёте вы, оставив на пороге,А может, нет, сандалии свои.Одеты вы по-летнему… Я тоже.Кифары нет – с гитарой посидим.Но в целом, я обрадовать вас долженНа долгом человеческом пути,Что, вероятно, не было вас, други…Всё вымыслы, всё сказки и обман.И этот дождь, и радужные дуги…Но кто, когда развеется туман,Со мной разделит маленькую радость?..Британский кот и… страшно скучный дедС противным кашлем, долгим и надсадным,Стыдливо уплетающий омлет.ПРОГУЛКА С ЗАХОДОМ К ВРАЧУ
Иду неспешными шагамиВ несмелом дождике косом.Гляжу, как медленные камниНавстречу мне, за домом дом,Плывут, не тонут, исполины…Раззанавесить б этот сонОдним движением единым,Проснуться и… В глазах – песок…Конъюнктивит речного пляжа.Река пугающе темна.В цепочку сцеплены пейзажи,Чья тонкость не переданаКапризной кисточкой планера…Уж лучше фотоаппарат…Довольно, слушай, надоело…В воротах стражники стоят.Глаза закрыть, пронзая сферы,И улететь в один моментТуда, где нет наивной верыИ горькой траурности лент.Но мир закрыт. Глухой коробкойЛетит он, чёрт-те знает где…И только сны, белее хлопка,Маячат в страшной темноте.В глаза прохожих безучастныхНе смей смотреть – в них тонет свет.Столбы, границы и… участки.Центральный вход. «Охотовед».Ну всё, закрыли… Дальше – проза.Иду к врачу – суставы жмут.Да, признаю, схватился поздно.Прощай, недолгий мой уют.А врач – на троечку, не боле…Он панацеи не искал.Сидел в костюме серой молиИ будто клятву вспоминал.И где тут я?.. И что мне делать?..Ни есть, ни пить, лежать и тлеть;Катить себе в купе отдельном,Уже исчезнувшим на треть…Болели начерно колени…Я лёг на ветер и летел…Скребло затылок чувство лени,Которой я не овладел.НАВОДНЕНИЕ
Ну а что им ещё оставалось?..(иглы шпилей – в свинцовые тучи)На столетья земля пропиталась,Утонув по ошибке научной…Ну так что им ещё оставалосьПо затопленным напрочь районам?..Прокричать что есть сил сквозь усталостьНедвусмысленный зов похоронный.Через край изливаются реки.Словно кубики рушатся дамбы.И краны новостроек, калеки,В аккурат – одноногие цапли,Будто ищут кого-бы им сцапать…Не находят, опасно клонятся…Долетит ли запущенный лапотьДо окошка господ-тунеядцев?Понагонят наводные клети,Закуют в кандалы митингантов…А на крышах – не птицы, а детиУтонувших надежд и талантов.А вода не уходит на убыльИ несёт коробочные крышиПосреди проплывающих трупов,Поднимаясь всё выше и выше…Кто там силится сверх докричаться?..Кто те тысячи неугомонных?..Господа не желают встречаться.Товарняк в сто пятнадцать вагоновЛучше встреч – аппарат не приемлетОбвинений, желая казаться…Далеки ль магаданские земли?Без острожных возможно ль остаться?Не прощают сибирские реки,Пробивая скорлупки-плотины.Извините за всё, человеки…Лаборант проиграл поединок.Лаборант проиграл поединок,Но танцуют придворные Фролы…Неплохая, скажи, перспективаИсполнять на костях рок-н-роллы?..ЧТО Б ТАКОГО…
Что б такого хорошего мне написать?..Может, взять и на сцене матаню сплясать?..Зарядить оптимизмом поникших людей,Капелюшку энергии взяв у детей?..Но не пляшется ноне. И возраст не тот.Может, спеть под гитарку?.. Душа не поёт.Даже дети безрадостны… Боле того —Продиктовано бесами их волшебство.В чём причина нерадости?.. Что за тоска?..Оттого ль, что планета томится в тискахЧьих-то призрачных выгод с хрустящим ледком?..Вот по этой причине – никто ни о ком.Каждый занят своей будуарной стряпнёй…Агрессивно-хитёр, словно хищник степной…Что б такого хорошего мне написать,Чтоб читатель, прочтя, прочитал бы опять?..Но не пишется что-то, когда за кормойПоднимает волну адмирал штормовой.Ни цветочки, ни шутки, ни прочая бзаНе плетут кружева. Лишь небес бирюзаИногда, как в антракте, мелькнёт из-за туч…И… под кепку ныряй, на глаза нахлобучь,Чтоб никто не увидел твоей правоты…Или будешь распят, как один Поводырь.ТЫ ЗАБЫЛ…
Ты забыл, что планета живаяИ что камень живее тебя.Хватит рыть её, в небо вздымаяВместе с бурой землёй черепа!..Ты наивен, считая, что войныДля планеты – бесчувственный ритм,Забивая тугие обоймыНа руинах расколотых плит.Но живое отзывчиво к боли,И веками цветёт не затем,Чтоб её изнуряли в крамолеПевуны непроглядных идей.Так ответным стихийным ударом,Что навряд ли отыщешь бойчей,Переносливый шар планетарныйУничтожит своих палачей.И, в два счёта покончив с бедою,Не жалея затраченных сил,Вновь запустит с гигантской волноюНовый мир на нестойкой оси.В КРУГЕ ЧИСТОГО ЗНАНИЯ
То, что ценил – обесценилось, в общем-то…Не совпадают эмоции с нынешним.Вроде бы смысл – узнаваемым почерком,Да не ко времени нового выражен.Бьюсь об заклад – что-то мною потеряно,Невосприимчив я стал к ощущениямНекогда знаемой мною материи, —Тщетно ищу я тому замещение.Так и живу, как бесчувственный валенок,Вспомнить пытаюсь хотя бы зацепочку…Мусором память каким-то завалена,С глупой открыткой прихваченной скрепочкой.Мусором – память… Какая нелепица!Столько всего пережито и понято…Что же ты, память?.. Стараюсь – не лепится…Жизнь обесцветилась. Праведный, что это?..Мудрость меняю на чувства не глядючи,Зрелость меняю на детство… Особенно,Если желания самодостаточныИ не из пазлов в рисуночки собраны.Что же такое творится с сознанием?Где же они, эти сказки-волшебности?Чем этот свет открывается зановоИ восполняет все наши потребности?Вот они, йоги, друзья трансцендентные, —Долгие практики, дни созерцания…Но – не догнать… А поэтому дети, иТолько они,в кругечистогознания.ВЕСЕННИЙ ДЕНЬ ЗИМЫ
Снег прошёлся по апрелюСемимильными шагами.Захирели все свирели,Завернувшись в оригами.Неестественностью белойЗамело пути-дороги.Или всё, весна отпелаВ непонятном эпилоге?..По зиме оделись люди.По карнизам жмутся птицы.Разобраться б в этом чуде…Не успели насладиться,Как опять буранным вихремЗакупорило свободу…И на время стало тихо,Словно где-то враг поодаль, —То ли прячется за стенкой,То ль на цыпочках крадётся…Только, к счастью, постепенноЛедяная нитка рвётся,И… весна, хрустя, съедаетЭскимо напоминанья, —Не даёт ему растаять…Не иначе – в назиданье…НЕ АФИШИРУЯ ИМЯ
Какое счастье, я – не политолог!..Не блогер я с лицом на полземли…И без того хватает мне иголок,Ведомосте́й, что около семи…Не смею загружать себя отравой,Отслеживая опыт игроков…Свой труд причислив к творчеству по праву,Я не приемлю грохот кулаков.Мне неприятны нервные разборки,Красноречивый акающий трёп…С утра обычно – влажная уборка.Стихи пишу, почёсывая лоб.Сажусь в вагон уютного экспрессаПод стук колёс Набокова читать…Не отвлекайте. В зоне интересаИных адептов, надо полагать,Пытливый ум… Выходит, не по нравуМне скрип пера критических статей…Выпячиваться пузом генералаВ собраниях почётнейших гостей?..Увольте, сударь… Много ли значеньяВ том, что красны фривольные уста?А вот священный свет по истеченью,Как минимум ста лет – вот это да.Так будем там, в углу провинциальном,Вершить дела и разуму вниматьВсё для души и творчества буквально,Чтоб ненасытных завистью питать.В КАКИХ КРАЯХ…
В каких краях на ко́злах вы скакали,Милейший друг с причёской «полубокс»?..Не вас ли на петроглифах наскальныхЯ лицезрел под старый «Ультравокс»?Была тогда погодка слаще неги…Ласкала берег плавкая волна…И комары нещадные ОнегиНе искушались, сытые сполна.Зачем вы мне взъерошенным предстали,Не сдержанным на слово и кулак,Швырнув в окно доподлинно хрустальныйРезервуар (на донышке – коньяк)?..В каких краях на ко́злах вы скакали,По грудь в опилках, стружка в волосах?..Какой шедевр, простите, создавали,Что до сих пор огонь горит в глазах?..Бензопила – чертовка из Китая?..Опять на гвоздь, что цепь не заточить?..А может быть, прелестница Аглая,Что вас взялась опять уму учить?..Зачем кричать?.. Немедля упокойтесь…Налить пивка́?.. Иль дать вам прикурить?..А лучше – в душ, холодною обмойтесь…Вот пепельница, на пол – не сорить…В каких краях на ко́злах вы скакали,Что даже джинсы треснули по швам?..А может, вас за что-то отпинали?..Что за бандиты приставали к вам?..И тут не вдруг, но всё ж таки конкретно,В овин волос засунув пятерню,Вы мне в ответ: « Мечтать – оно не вредно…Сосед Флегонт забить просил свинью».А ЗВЁЗДЫ ЖДУТ…
Снимите плодородный слой землиИ сделайте песчаную подушку;Фундамент, сруб и… сложится избушка.Ну чем не повод дух повеселить?..Всё лучше, чем искать себе врагов,В бетонных склепах грезить несусветнымНа самом дне искусственного света…Проклятый океан без берегов!Сметать с витрин обёрточный товарИ жадно спать, дыша кальянным ядом…Как вот уж сердце прыгает на ладанИ черепок на разум пустоват.А тут среди ухватистых корнейИ паутин ветвистых великановПротивно быть дешёвым хулиганом,Глядя в поля мустанговых коней.Здесь под заказ вино не подаютИ не танцуют брейк официанты…Болит спина, побаливают гланды…Да будет в радость нам крестьянский труд!Прожить сто лет и умереть во сне,Чтоб уступить иной судьбе дорогу,Переходя пространства понемногу,Как переходят лужи по весне…Но глух эфир отлаженных систем,Опасных доз и жёлто-мутных стопок…Тропа видна, но путь ужасно топок…А звёзды ждут, прощая между тем.ОНИ́
На краю грандиозных событий,Под литавры песочных часов,Измельчаются жизни забитых,Безнадёжно-смешных гордецов.В портмоне только дохлые моли,Из наград – по стенам вымпела…И диезы, они же – бемоли,Не блистают излишком тепла.Отупляйся, безмозглое стадоБезоглядно-ведомых овец,Раз ни бога, ни чёрта не надо,Кроме стопки, что скорит конец;Отупляйся с безумным азартом,Как всегда слепо веря царю,Превращая в грошовую картуЛегковерную душу свою.На краю грандиозных событийПереломного майского дня,Извините, – противно обыденВаш перфоманс, – наносность одна.Из-за вас, поглотителей света,Не свернуть эту стылую жуть…Жизнь на финишной. Так что не сетуй,Мыследеятель, ищущий суть.«АГЕНТ»
Товарищ странного уклада,Знаток паролей и легенд,Свернул налево с автострадыИ въехал в пригород. «Агент» —Его прозвал я ненарокомЗа соответствующий вид:Пальто, очки, перчатки, строгоТорчащий ворот… Индивид.Его ржавеющий «Volkswagen»С прогнившим днищем – никуда…Видать, бывавший в передрягеТакой, что – полная беда.Автовладелец верен роли.Припарковавшись напоказ,Вокруг авто, как леший, бродит, —Уже споткнувшись сорок раз.Он бродит час, другой и третий…То затаится, то замрёт…Глядит в салон, где тускло светитСигналка. Полный идиот.То вдруг начнёт под стать моделиЗа позой позу принимать,Вдыхать смолистый запах ели:Махрою люльку набивать…А уходя – вернётся снова,Чтоб сесть за руль и посидеть.Там в роговых очках суровоГлядят глаза… Чё б не глядеть…Что за оказия такая —Связной совсем его забыл,И о себе не намекая,В края далёкие отбыл.Связаться с ним – глухое дело.Играть придётся одному.Не оттого ли поседел онВ своём колёсном-то дому?Так всякий раз, опять и снова,На дню пятнадцать раз подряд,Я наблюдаю это солоИ до смешного строгий взгляд.ÉNTRE DOS AGUÁS*
Небросок мой гитарный опыт,Чего не скажешь про Вадима,Хоть мы с гитарой дружим обаСо школьных лет неутомимо.Но только он, признаться, – профи,А я – любитель-самоучка.Свой инструмент хранит он в кофре,А я в чехле с холщовой ручкой.С листа читает он по нотамЛюбую вещь довольно бегло…А я – всё больше по субботам,Всё по чуть-чуть, и то набегом.И вот Вадим, борясь со скукой,Найдя лекарство от пассива,Мне подаёт при встрече рукуИ прочит Пако де Лусию.Я озадачен был немало,Как нам сыграть его дуэтом,Чтоб «Éntre dos Aguás» пронзалаВ партере каждого соседа.Мы репетировали долго:Я – ритм, он – соло. Но однаждыПришёл отец Вадима. ТолкомНе объяснив, сказал: «Неважно.Не строит… – с улицы услышал, —Почти в провинности признался. —Андрей, подай вторую вышеНа четверть тона…» ПоказалсяЕго подкус мне чёрным знаком.Но друг Вадим был непреклонен:«Не дрейфь, Андрюха!.. Смотрит ПакоНа нас с тобой… К чему филонить?»И вот концерт. Отдельной цифройМы были вписаны в финале.Схватившись намертво за грифы,В подсобке душной отдыхали.Нас объявили. Свет. Два стула.Эстрады скриплые подмостки.А там, в партере, словно улей, —Погран-бойцы (шевроны блёстки).Играем ярко, экспрессивно…А как иначе – стиль фламенко…Воображаю апельсины,Испанки смуглые коленки,Работы старых живописцев,Гербы, пустынные дороги,Го́рдо сияющие лица,Лагуны, пастбища, отроги,Вдали синеющие замки, —Там спят властительные боги,Пока горячие испанкиК словам романтиков нестроги.Вадим, как есть, сосредоточен,Побагровел до подбородка.Фотограф, нервно озабочен,Вспотел… И мокрая бородкаПестрит при вспышке, будто бисер…А ведь совсем без интересаГлядел на нас, зазнайка лысый…И вот заёрзал между кресел.Мы отыграли, слава Богу…Нам аплодировали шумно.И, возвращаясь понемногуС небес на землю, вольнодумно,Спустя три дня, а может, больше,Приняв на грудь по рюмке водки,Удачный день оставив в прошлом,В фойе ДК мы… спёрли фотки.И до сих пор я чётко помню,Как мне Вадим в сложнейшем солоБурчит: «Чуть медленнее… Тонем…Совсем загнал… Убавь басовых…»Повсюду царствовала осеньИ возлегала ворохами…Вернуть бы сон… Да, видно, поздно —Сошёл на землю он стихами.Па́ко де Луси́я* – испанский гитарист-виртуоз, один из самых известных в мире гитаристов фламенко.«Éntre dos Aguás»* (исп.) — считается шедевром фламенко, являясь самой популярной и широко известной композицией де Лусии как в Испании, так и за рубежом.ИЗБРАННИК
Внизу, под брюхом НЛО —Палитра смешанных разводов.Объект, похожий на крыло,Завис средь сини небосвода.«Планета гибнущих людей» —Бежит строка на мониторе.– Садиться будем на воде…И никаких других историй, —Предупреждает капитанКруглоголовую команду. —Итак давно уж по пятамЗа нами ходят регрессанты.А в городке Переяславль,Весь день у мусорного бака,Сидит, похожий на осла,Филателист Ефрем Собакин.Бездомен, худ и некрасив,Он с голубями точит лясы.Миндаль культурности вкусив,Под мышкой держит толстый кляссер.И в шлепенях зловонных свал,Всё время чувствуя затылком,Он прячет стекломатериал —Палёной водочки бутылку.Разбив волну на тыщщи брызг,Инопланетный сел на воду.Спугнул дельфинов жуткий визг.Отозвалась морей природа,Недобро дрогнув. Что забылОн здесь, сфероид цвета ртути?..Достать до дна любых глубин —Пакетик семечек, по сути.Безмерно значимее нас,Они, конечно, режиссёры…Не вдохновит земной «матрас»Богов на светлые миноры.А в городке ПереяславльЕфрем Собакин пишет песню.Обидно, на руки ослаб, —Не внемлет хитрости диезной.Пакетик с надписью «Магнит»Висит серьгой на правом ухеИ никого не веселит, —День изо дня всё в том же духе.А над Ефремом, в облаках,Мигая светом непонятным,Другая крутится серьгаС брильянтом тысячекаратным.– Смотри, редчайший персонаж, —Находит луч квадрат Ефрема. —Забавный друг… Почти что наш…– Берём на борт?..– Да не проблема.Средь волн краснеет маячок.Иль это шанс последний самый?Кайфуй, кальянный дурачок,Любви не выдержав экзамен.Недолго огненный базальтТаиться будет в жерлах алых.И вахлакам глаза в глазаПосмотрят вновь жрецы Ваала.Внизу уж мчится океан…Воронки, мутные торнадо…И… – чёрный космос.– Что, друган?..Ефрем Собакин?То, что надо.КАРУСЕЛЬ
Сажусь в кабинку карусели…Как вот уже едва-едваНавстречу люди полетели,Объекты, формы… ОзорстваНе ощущаю, к удивленью…И удивленья тоже нет.Вполне понятное вращенье.Аттракцион. В руке билет.Навстречу люди полетелиБыстрей, затем ещё быстрей…Прогресс. А что же вы хотели?..Опять чего-нить поострей?..Крутись вокруг адреналинаВ кругу размешанных частиц…Они и ты – одна малина, —Цветные кольца чьих-то лиц…И где ж тут индивидуальность?..Муляж размазанных цветов.Я потерялся капитально, —Решить задачку не готов.Кто нам обманом в этом вихреАподиктических досель?..Земля, раскрученная лихо,Иль, как ни странно, карусель?..Похожим образом хотелиИ нас смешать в один кисель,Чтоб мы безудержно летелиВокруг оси других осей.Да, металлическое дивоВсегда зависимых кабин,Как есть, – пустая перспективаСорваться, цепи расцепив.Сколь сил не рвись – нельзя покинутьБез разрешенья этот мир,Мир Коломбин и Арлекинов,Что притворяются людьми!..НЕКОФЕЙНЫЕ РАЗДУМЬЯ
За стеклом кафе, на Невском,В два конца – людские реки.Поболтать бы с кем, да не с кем —Недоступны человеки.И услышат ли – навряд ли…Хоть кричи им прямо в уши.Знамо дело – неприятно…Никаких душе отдушин.Не проходят – проплывают,Изъясняются на русском…А в глазах – береговаяКрепко запертых моллюсков.Только раковины-склепы,Только сомкнутые губы…Тут не кофе надо мне бы,А какой-нибудь поступокСовершить… Средства́ найдутся,Чтоб услужливая деваПринесла сто грамм на блюдцеИ… в глаза мне поглядела.Но кому я нужен в ролиОпьяневшего от скуки?..Кофе. Сдвинутые брови.В общем, всё, как по науке.МЕТАЛЛИЧЕСКОЕ СВОЙСТВО
Царь Пётр, что на Сенатской площади,Ага, на вздыбленном коне,Решил размяться (ножки тощие),Спустился с камня и… – к Неве.Конь присмирел, побрёл к ИсакиюИ лёг за первой из колонн.А Пётр по жизни видел всякое, —Царю халтурить – не резон:И шасть смотреть, как люди добрые,По истеченью сотен лет,Завоеванья дюже пробуютСвести, как правило, на нет.Неужто шпала двухметроваяНе понимала, что славянНе переделать под покровамиПередовых заморских стран?..У нас свой путь. Не стоит мучиться,Внедряя в русский генокодФасон-фортели злополучияВне пониманий и угод.Он знал, что всё вернётся к азбуке,А зло – веками не снести.Вот и сидел бы там под Страсбургом,Себя двуперстием крестил.Так нет, наследнички вонючиеПрибрали Русь таки к ногтю,Что суть везде культуры слученыИ блещет зеркалом утюг.Прошёлся Петя, ноги циркулем,Да незаметно в белу ночь,И засмурел… Ведь в бронзе цинка-то —Едва-едва. Гулять охоч,Ввалился он в кабак на ЛиговкеИ всё вверх дном перевернул.Видать, давненько был великим-то,Раз ссыт на бронзу караул;Раз некто Пушкин, улыбаючись,Глядит сквозь бронзу на мадамС портрета в раме, что я давечаПовесил…мистики придав.Пётр шёл по Невскому до Зимнего,В дворах-колодцах песни пел,И на Сенатской, слившись с символом,Сел на коня и… полетел…А по прошествии трёх месяцев,И даже более того,Расплавясь, бронзовое месивоС булыги на́ землю стекло.«Прошедшее будет забыто…»
Прошедшее будет забытоДо в крошку расколотых плит;Разбито свинцовою битой…А ежли кто сооруди́тОпять эту стопочку ушекИз быстро мелькающих дней —То в мире достаточно пушек,Чтоб не сокрушаться о ней.Частица – равняется – время.А время – бессрочная смерть.Что толку журиться о бренном,Хандру таковую иметь?..Нельзя в отгоревшем горючемЭнергию жизни найти…Хоть с прошлым союз неразлучен,Но стоит лишь только войти,Попасть в этот сон нарочитый —Как памяти шлейф за спиной…Прошедшее будет забыто,Оставшись на время со мной;Прошедшее будет забыто,Изрыто до белой кости́В итоге клыкастых событий,В которых себя не спасти.«Душа опять поёт о счастье…»
Душа опять поёт о счастье.Но в этой жизни счастья нет.А только странное участье,Интуитивное отчасти,В урчанье фишек и монет.Туманя чистое сознанье,Бодрит финансовый настрой…Купюры нервное касанье…Война за право обладаньяНеизреченной пустотой.Быть может, э́то наше счастье,Что открывает нам простор,Людей меняя в одночасье,Что, ошибаясь крайне часто,Летят в тарта́р во весь опор?..Но нет – оно, такая штука,К другому руслицу спешит,Где нет ни близкого, ни друга,Где ни квадрата нет, ни кругаИ время стрелкой не кружит.Но нам не внять такому счастьюИ не отдать себя ему,Пока нас всех обман злосчастныйТолкает в пропасть ежечасно:Мы – доказательство тому.НЕВЗНАЧАЙ
Так бывает: невзначай,Как шлагбаум на пути —Непредвиденный случа́й, —За семь дней не обойти…И назад не повернуть —День вчерашний прогорел.Каково пускаться в путь,Самомнительный пострел?Жизнь – коварная стезя…Сковырнулись поперёкСтолько душ… Да где ж их взять,Даб усилить корешок.Был уверен, что дойдёшь…И пасьянс не расстилал…Ну а тут, не то чтоб дождь,А волна – девятый вал.Сколь себя не тренируйИ к сюрпризам не готовь,А прискачет кенгуруИ тебе раскрасит бровь.Ты на стёклах не танцуй,Не крути восьмёркой руль,Не геройствуй – не к лицу…Увернёшься ли от пуль?Так бывает. НевзначайСел чайку глотнуть и… слёг.Непредвиденный случа́й.Неожиданный итог.