- -
- 100%
- +
Дизайнер обложки Андрей Михайлович Сутоцкий
© Андрей Михайлович Сутоцкий, 2026
© Андрей Михайлович Сутоцкий, дизайн обложки, 2026
ISBN 978-5-0069-2047-7
Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero
ГОЛОВОЛОМКА
Как вы́браться из подчинения серых будней,Забыть всё, что с нами творилось в минус,Себя осмеять, обесточить себя прилюдно,Хотя б попытаться найти этот самый вирус?..Но что же мешает?.. Мешают замки и клети,Которыми стали мы все… Но по нашей ли воле?Ах, что же так радостно, право, смеются детиСреди васильков в напряжённо молчащем поле?Да знали бы дети, что жизнь прошагать – другое —В секунду слетел бы с их лиц золотой румянец.Не может быть счастья средь долгих костров агоний.Не держится как-то на боли гламурный глянец.Бесщадная мука – забвенье. Не помнит памятьПрозренье одних и других, воздающих цифре.Discovery наше нестойко – «ищите в спаме»…И чувству опять не успеть за звездой отзывной.Какая же мука – будить в себе высшие центры,Покоя душе не давать, уводить от топи!..Но вязнут желанья прозреть. Полтора процентаНе вытащат душу на свет. Так куда же топать?..Как вы́браться из подчинения серых будней?..В какие ещё нам забраться цветные дали?..По совести жить, говорите?.. По совести – трудно…Других ориентиров нам боги пока не дали.ВЫХОД
Крадётся вечер кошкоюПо травке по некошеной,По деревенским улочкам…А то шажком прогулочнымПройдётся, померещится…В реке плотвица плещется…Над ней туман вздымается,Лениво поднимается…Заката взгляд внимательныйИсполнен математики…Не ранее двенадцатиЗакроются глаза.И время есть на шёпоты:«Хочу сказать…», «Да шёл бы ты…»А зубки так и клацают:Секунда – и буза.Давай, от делать нечего,Не будем портить вечераИ что-нибудь придумаем…Не всё ходить придурками…Но скудная фантазияБедна до безобразия.В картишки перекинемся?..Пополним книгу Гиннесса?..А может, как два зайчика,Замрём пред сериальчиком?..Иль нет – на печь завалимсяИ по щелчку уснём.А вечер всё сгущаетсяИ… в ночку превращается.Надену шубу, валенкиИ, времени назло,Пойду чудить вприсядочку,Топтать клубничну грядочку…Тоска по беспорядочку.А то ни то ни сё…О ПОЭЗИИ
Пишу стихи – читаю прозу, —Она поэзии полна…Серьёзно или несерьёзно —Никто не знает, что она,Вообще сказать, – не существует,Поскольку всякий индивидЕё по-своему трактуетИ, соответственно, творит.Для древних греков – это слово,Для Ренессанса – дух и ритм…Так, чёрт возьми, тогда какогоТвой взгляд мне голову дури́т!?..По мне, так лишь бы нерв цепляли,Будили чувства и влекли…Не надо мне твоей морали,Метафор мартовской мозгли,Концептуальности заумной,Неологизмов и лексем…И без того́ мой яр ВезувийИ сбалансирован, меж тем.О да, куда уж мне, конечно!..И обхожу я ваш бомонд,Спеша к руинам и скворешням,Как биполярный симбионт.Пишу стихи – читаю прозу:Такой занятный парадокс.Не всё вертеть под носом розу,Благоуханный нюхать флокс;Внимать поэтам чувства радиИ иссушаться до костей…Ревнивой стопкою тетрадиНе льнут к перу чужих гостей.Ни стихотворцы, ни поэты,Ни рифмачи, ни прочий сбродНас не проймут, коль искры нет и…Скорей всего – наоборот.Так не зудите, теоретик,Над ухом мне, как майский шмель!..Помехой, смею я заметить,Вы мне являетесь досель.ГЛАЗАМИ ПТИЦ
Удивлённые птицы глядят и недоумевают:Как же люди вольны, что прицельно друг в друга стреляют!..Устилают телами убитых поля и дороги,Чтоб в снегах не завязли бойцов уцелевшие ноги.По костям этих трупов ползут боевые машины,Раскатав, пропустив в мясорубке их мёрзлые спины,Отбивая землянки у тех, кто вконец обезумел,Превратив заточённых в завшивленных высохших мумий.Удивлённые птицы глядят и недоумевают:Как же люди больны, что в пути равновесья не знаютИ опять, то и дело, послушно ложатся под пули,Не вдаваясь в детали – кого и зачем обманули.В укороченных сроках летят быстротечные судьбы:Только жизнь начиналась, возникли продажные судьиИ решили за всех – кому сколько отмерить годочков…Потому как последнее слово за судьями. Точка.Здесь играют в рулетку, здесь держат вниманье столешни…Миллиард на кону! Ну а мы тут про неуцелевших…Люди – пешки на этой доске, что под властью двух зол.В глаз вдавилось пенсне, отутюжен камзол…Хиросима, Освенцим, Хатынь, снова кровь на мечах,Неостывшие жизни, что с болью сгорают в печахИ контрастом – улыбки довольных игрою господ…И плевать им, смеются, сколь пущено жизней в расход.Удивлённые птицы глядят и недоумевают:Почему даже их эти люди земли убивают,Друг пред другом трофеями страсти хвалятсяИ, как есть, ничего-ничего-ничего не боятся.Гуманизм? Где он, боги?.. О тех ли вы, право?..Сколько зла в этом мире, позвольте, и слева и справа…Кабы знать, где проходит граница – все линии стёрты…Пожалейте детей, не воскресших назавтра из мёртвых.ВРЕМЯ РЫЖЕГО ЦВЕТА
(увертюра)В пестрокружии дней осеннихРазмывает дождями путьВ непроглядное пробужденье, —Хоть одним бы глазком взглянуть…Затянуло туманом крыши,Обращая дома в коллаж.Порыжела природа. Рыжий —Нынче в моде. Противно аж.Выйти к солнцу по запасному —Безрассудство из мира грёз.Монотонно, как в книгах Сноу,Шестерёнкою на износПроворачивается, ржавея,Стылый день, а за ним – ноябрь…Поживей бы чуток, поживее!..На улыбку ещё хотя б…В скорых сумерках свет фонарныйОт аптек до аптек ведётПогрустневший народ попарноГлупоглазых афиш в обход.Где ж та даль, о которой разумТак уверенно вёл строку?..Да, мне хочется всё и сразуИ желательно на скаку.Как давно я читаю осеньВ переходах сезонных глав…Но опять залетели осыВ провороненный дух дубрав…Но опять на холодных тропахПоздний гриб превзошёл цветок…Может, стоит читать подробно,Соблюдая и темп и слог?..И тогда разомкнутся судьбыПовторяющихся надежд?..Объясни же мне, мой заступник,Возвращенье зимы, утешь…Эхо тонет в просторных залахЗаведений, где продавцыЦены лета в отчёт списали,Приготовились, шустрецы…Призадумались бизнесмены —Как содрать им своё с зимы…А зима не спешит на смену…Вместе с ней не спешим и мы.Ну же, плюсик, пусть даже малый,Дату проигрыша отсрочь!..Силы убыли, понимаю…Встречу снегу готовит ночь.Этим дням, уходящим в завтра,Декорации – не менять.Увертюра. Да нет азартаМне её начинать играть.КАК БУДТО БЫ ВСЁ ПОНЯТНО
Когда обжигает болезни дыханье,А стылые дни на улыбку скупы —Дразня́т секонд-хенды чудес пожинаньем…«Зачем тебе это?.. – внушает жена мне. —Бульварные страсти безумной толпы».Становится тайна расхожей картиной,Где за́мки на сером пугливо тихи́;А время шипит… граммофоном родимым,А в парке оркестр создаёт каватину…И всё бы неплохо, да люди глухи.Когда наплывает болезнь, начинаетКазаться, что жить в этом мире легко:Транзитное время, отбытое нами,Не властно над осведомлённым сознаньем —Его ль напугаешь бряца́ньем оков…И вот, осознав суть своих изысканий,Изрядно болея в промозглой поре,Я всякую фальшь на земле допускаю,Её я давно сквозь себя пропускаю —Единственный способ вообще не стареть.И это не новость. Но всё же, но всё жеОткрытое кем-то – ещё не твоё.В нехитром ваянье, в аккордах несложныхПростые решенья таятся, возможно…Но… —осень, болезни, печали и… дрём.ОГОНЬ СПАСАЮЩИХ ИДЕЙ
Смотрю, тут грязи под столом…И всё такое не такое…Всё чаще думаю – на кой мне«макулатур маталлолом»?..А мне бы что-то для душиВне бесполезности предметов,Чтоб не жалеть потом об этом…Так не пора ли поспешить?..Среди неприбранных пространств,В кругу разбросанного хлама,Подумать хочется о главном,Да жизнь критически быстра.И пустота крадёт часы.К чему все эти ожиданья?..Безумства, слёзы, оправданья…Ане́вож не прожить без них?Да, не прожить. Сюда придя,Нам уготованы соблазны,Чтоб всякий раз мы были праздны…А ведь вчера ещё дитяВ коробку складывало смысл,Переводя в конструктор ЛЕГО…И вот уже душа – калека,Как фрукт, что Эрос не догрыз.Бери метлу, бери совокИ поработай в этом плане,Чтоб жизни сор был тотчас сплавленКуда подальше, за порог;Чтоб объясниться, между тем,Из центра выбранного круга —Зачем бросать с лопаты угольВ огонь спасающих идей.ЧТОБ ШУМ ПЕРЕШЁЛ В ПОКОЙ
Я во́т что тебе скажу:Я слышу голодный шум,Что напрочь лишён покоя…Понять бы нам, что такоеТворится среди людей,Где каждый второй – злодей…Оно б мы не знали часом,Что нас навещает счастье,Не ведали, в войнах ссорясь,Как мучает душу совесть…Ан нет – мы об этом знаем…Так что ж мы опять влезаемВсё в ту же одёжу, будтоЛатаем иглой хомутнойДырявую нашу страсть?..Ты хочешь попрыгать всластьНа жалких руинах счастья,Притворством влеком отчасти?..В такой полосатой робеЯвлять результаты дробиТолкает нас жизнь сама,Пока не сошли с умаМы в этом круговороте…И ей всё равно, что противТечения ты гребёшь,Вконец разболтав крепёжУпрямых своих систем…Всё уже пространство стен…Ну как тут не сдаться плоти?..Окутан туманом плотным,Несмело несёшь огонь,Чтоб шум перешёл в покой.I’ART NOUVEAU*
(этюд)О, не́ великолепные сады,Без всякого научного подхода,Чего уж там, встречайте первый снег,Что так прямолинеен и настойчив…А снег – он скульптор: сколь не посади,Он все деревья обойдёт, холодный,Готовя слепки… Полно, дровосек,Искать в сугробах сосны с кроной ночи;Нещадным колокольным топоромЗвенеть и им пугать зверей усталых;Дай тишине осесть и замереть…Весной придёшь… Но дерзкое желаньеТвоё потухнет с первым комаромПод звон ручьёв, что спрятал лёд хрустальный.Пространен сон. Заката стынет медь.Плеяды туч – испуганные лани.Как яблоки, краснеют снегири,Ссыпая пудру снега на бисквитыХолмов брусничных, где ещё таитсяБордово-бурых ягод сладкий сок…И дразнит цвет… Возьми да собери,Как будто застарелую обиду,На ожерелье царственной Таисии —Богини красоты. Как выйдет срок —Тебе о том поведают ветра…Прутки, сучки да стволики – штрихи, —Пойди, увидь – не сразу обнаружишь…И вот уж сад стал полем… Даже лес —Почти не лес – обугленный корабль:Лишь тронь – рассыплется и… Не видать ни зги.Всё снег, и снег, и снег… Стреляют ружья…А в той стрельбе бежит кабаний бес.i’art nouveau* – (с фр. – новое искусство)КОРИДОРЫ КЛИНИК
Проходя коридоры больных пожилых,Через весь этот свет, что не хуже рентгена,Принимаешься видеть себя в неживых:Архаичным, отжившим и второстепенным;Отстрадавшим отчасти положенный срок,Хоть ещё впереди непроглядные дали…А по стенам всё двери друзей-докторов,Что вчера лишь спустились с высот кафедральных.Но способны ль они о тебе рассказать,По страницам учебника пальцем елозя?..Ты ещё не старик. Голубые глазаТвоей детской души непритворно серьёзны.Ты ещё не старик, но грядущая дальБезусловно свершится – известное дело…Не сегодня, так завтра настигнет беда,Притворившись, к примеру, комплектом постельным.Проходя коридоры слабеющих сил,Где пинг-понговым шариком скачут болезни,Ты хотел не стареть, но уже упустилИ уже осознал, что хотеть – бесполезно.Там ведутся приёмы, там ти́хи врачи, —Им известны подходы и сложные шифры,Чтоб взамен от тебя в кошелёк заточитьБередящие ум целлюлозные цифры.Всюду свечи надежды – куда ни пойди.Тяжелы́ избавленья – тела непослушны…«Если тьма – освети, если смерть – освяти…»Тихо взмыл к потолку чей-то шарик воздушный.Нет числа переходам: пути, корпуса,Разбегаются по полу жёлтые стрелки…А в руках – направленья…, по правде сказать,В тёплый мир, где нас лечат горячие грелки.НЕМНОЖКО О ДУШЕ
Во все концы простёрлось диво —Непостижимая душа…Над ней не властвуют извивыТревожных будней. Не спешаОна несёт свою заботу —Капризный биоматериал,Чтоб человек, дитя от роду,Её в пути не потерял.А как поймёт в процессе оном,Что он и есть – сама душа,То сразу станет благосклонным,На сердце руку положа;И успокоится красиво,Без жгучих паник за судьбу…Во все концы простёрлось диво,Внушая сущностям табуНа все безумные утехи,Что любят в нас произрастать…Но чем покрыть сии прорехи,Когда до неба не достать?..Ах это время Кали-юги!..И тамогунные полкиУже свирепствуют на юге,На разум искренне туги́…Ну ничего, в известном царствеЕщё встречаются друзья,К любви и совести причастны…Мне с ними ссориться нельзя.Во все концы простёрлось диво —Непостижимая душа…Неизреченным переливомЕё энергии вершатСамую жизнь. И тьма густаяНе омрачит мой новый день…Да будь священна, мира тайна, —Дух пробудившихся людей!СИМФОНИЕТТА НОЯБРЯ
Дождь качается на веткахУдивительного сада,Разлетаясь в каплях меткихПлавно связанным легато.Стаи галок – нот восьмушки —Пианисту-виртуозуПодчиняются послушно,Превращая в лакримозуБесшабашное аллегро.Хватит в танцах доупадныхИзвиваться пьяным негромВ ритм-н-блюзовых припадках.Дождь стихает постепенно…Дирижёр считает такты…Обнажённые растенья,Как пюпитры, как абстракты,Всё влекут к своим побегам,Всё шуршат зимы на грани…Погоди, игрою беглойМокрых дней не отыграешь…Птицы-ноты всё кучнее,Всё сложнее партитура —Непредвиденным значеньем,Хитроумною фигурой,Ускоряющимся смысломС клювом, как у пеликана…Стоп. Устали и повислиЛапы хвойных великанов.Дождь осеннего разливаЛюбит парково-аллейность,Чтоб затраченные силыПерестроить в параллельность,Став на время нотным станом…Маясь в звукоизвлеченьях,Потихонечку вступаетВетерок виолончельный.ФОРМОНОИД
Стремясь обезопасить свою жизнь,Выкапывая клубни удовольствий,Ты – существо ошибочного свойства,Которому нарушить свой режимТак боязно, что пальчики дрожат…Обзванивая клиники свистящимГолосовым, ты ищешь настоящих…,Чтоб в мир иной стремглав не убежать.Костюмчик выглажен, шикарен особняк,Любовниц – три, супруга… Всё по штату.А дети – там, в Соединённых Штатах…Конечно, Гарвард… Следственно – верняк.Здесь всё твоё: и банк, и гардероб,И дорогой бильярд, и блеск гостиной,Семь стеллажей с коллекцией пластинок…И всё впустую?.. Смерть и красный гроб?..Нет-нет, не думать!.. Завтра – самолёт…Развлечься б не мешало… На МайямиТы будешь обновлён и новоявлен…И никаких терзающих забот.Но есть одна заноза в танце сём:Чем к большему стремимся мы комфорту,Тем всё неблагозвучнее аккорды —Душа молчит, но вопиет фасон.Такого отодрать от благ земных —Задача не из лёгких, безусловно,Когда он зрит сквозь дух одеколонныйЗеркальный свой обман со стороны.…НО Я СКАЖУ СТИХАМИ
Я не поэт, а стихотворец,И мой удел куда скромней,Чем базаментный спецрастворецДля возвеличенных идей.Чураюсь я льстецов издательств,Продажных в хлам редакторов…Чего забыл я там, оставьте…Я не в формате их умов.Им подавай блатных, богатых,Певцов раскрученных в веках…А я, простите, без мандатаИ в оппозиции пока.Их флюгера всегда по ветру…А ветер нынче – не туда.Ах да – «карету мне, карету!..» —И в даль на долгие года.Я не поэт, а стихотворец, —Мне постаменты ни к чему.Чего хочу?.. Скопить червонец,Чтоб книжку сделать самому.А коли сделаю ту книжку,То, дай-то Бог, добуду ключК сердцам читателей, не слишкомИх докучая. Не наскучьМне, лира, долгой кантиленой!..Переходи на звук литавр,Ища своих по всей ВселеннойИ…далеко не залетай.В ОБЩЕЙ МАССЕ
Дураки и полудурки,Как бумажные фигурки,В ветре носятся, шуршат,По накатанной спешат…Вот ещё б не задевали…Всё лежали б на диване,Ждали смертного конца,Как желанного гонца…Но чего там, задевают,Мало – просто убиваютМира лучшие умы,Их имая, как сомы,Что хватают ластоногих…Кто остался от немногихЖизнь нелёгкую влачить,Слабых разуму учить?Единицы. И не сыщешь…Но зато повсюду тыщщиДураков: глаза – стекло,Дурью ум заволокло…Быть не хочется уродом,Чтобы с этаким народомБелу нацию будить,Светлу голову мутить.Но приходится – деваться,Право, некуда… Признаться,Жизнь – не жизнь без дурака…Перегружена строка…Разбурчался нынче что-тоЯ на жизнь… Оно охота ль?..Но эмоций не унятьИ… стихи бегут опять.Завсегда рабы царёвы,Все как есть пустоголовы, —Вспоможение ему.Остальных – сажать в тюрьму.А с таким холопьим стадомНапрягать мозги не надоВозносящимся властям.Лишь внимали б новостямКруторогие бараны…Утекает жизни пранаВ унитаз… Итог таков:Как же много дураков.АДАПТЕРЫ ЖИЗНИ
Завоёваны мысли обманной средой.Сколько можно идти по дороге не той,Убеждая себя не стонать и терпеть…Чтоб в конечном итоге насквозь протупеть?Завоёваны мысли обманной средой.Ладно, был бы там киногерой молодой(всё прощается юным по глупости лет),Но идти пять десятков за ложью вослед —Непростительно как-то. Иль это не факт?Или все́ мы блукаем впотьмах?.. Буерак —Состояние наших болезных умов…Суета-маета. Вывод жизни не нов,Чтоб в разверстых симфониях сложно играть,Из семи неизвестных своё выбирать.Так какой же он, истинный путь?.. Не мудри,Ламаистский монах, конфетти не сори…Заметут его боги да кинут в огонь,Потому как ведь ты никакой не другой.Хоть и вид у тебя из окна на Кайлас,Ты, приятель, ничем не отличен от нас.Суппозиции, домыслы, тьма, твою мать!..Шифр достаточно сложен, его не взломать.Завоёваны мысли обманной средой.Сколько ж нам наслаждаться взмутнённой водой,Навыдумывав истин?.. Да как же без них…Пусть в реальности мир по-иному возник,Пусть никто из живущих не видел её…Только где-то ведь есть он на свете проём,Чрез который едва пробивается лучЗапредельного света заоблачных круч.ПОРТРЕТ ВОЖДЯ
В задымленном пространстве кабинета,Средь строгих стен привитых кумачом,Гуляет вождь, в парадную одетый,Раскуривая терпкий табачок.В руке вождя прирученная трубкаТепло сидит, как горлица в гнезде…Не кабинет, а паче душегубка…Идёт война абсурдных двух идей.Идёт война, а там, под Сталинградом,Где снег от трупов превратился в яд,Всё ищут кровь послушные снаряды,Сквозь брешь огня выказывая ад.Но фрицы-черти снова не сдаются:Обледенев, издохнув и ожив,В снегу по шею тонут и мятутсяУ дохлых пушек, спрыгнувших с пружин.Ещё не сдался царственный фельдмаршал,С ним генералы цифрой – «двадцать три»…И… на горячий снег ложатся наши…И каждый третий – павший на пути…Ожил портрет. Кавказский профиль. Карта.Три дня без сна. За шторой чахнет ночь.Идёт февраль. «Управиться б до марта…Сомкнуть кольцо и… выспаться… Помочь?..Но чем помочь?.. Союзники – не в гору…Опять у них в колоде семь тузов…На свой народ одна у нас опора…А там опять по-новому, с азов…»А человек?.. Не любит человекаИзвестный вождь, дистанцию блюдя…Грузин на русском троне?.. В кои веки?..Косноязычен, властен… По складамВымучивает фразы, запятыеВыплёвывая… Долгих пауз страхНевыносим!.. Покаместь холостыми…А боевыми – позже – мысль быстра…Прожить войну у карты – эка штука!..И выйти победителем вприпляс…«Что думает об этом маршал Жюков?..»Дела – табак!.. – кончается запас.ВСЁ ГЛУБЖЕ НОЧЬ, ВСЁ ГУЩЕ ЛЕС
И вот электросамокатыСтоят воинственно в рядок.Там долговязые ребятаПускают с карты скорый ток.В порыве острых ощущенийИм всё равно – зачем и как…Усердствуй муторный священник,Мозги разглаживай под лак.И без тебя апокали́псисГудит свой гул у Божьих врат.Срослись все доводы без гипса —Жизнь равносильна слову «ад».Он здесь, глупец… И школа тоже.Не загоняй умы в канон.О Боге ль петь с такою рожей?..Пе-ре-чи-тай «Декамерон».А долговязые ребятаМеж пешеходов колесят.Гудят электросамокаты.Диодных фар огни горят.Они летят туда, где пиво,Подружки с у́щербом фигур,Чтоб в виртуальных перспективахЛюбить меж двух клавиатур.Но с тем мириться не умеютБлагочестивые пажи…У них на всё свои знаменья, —Святые силы и мужи…Путей не ведая в Писаньях,Пастушьей вицею свистя,Они по-свински лобызаютКресты… И это неспроста…А парни видели и знаютВ какой кастрюле поварскойПопы монеты отмывают,Обет давая шельмовской;А парни видели и знают,Хоть не читают букварей,Что лгут не все на свете знанья,А только те, что от людей…А крёстный ход всегда по кругу…И плосколицая хоругвьОпять уткнётся в красный уголДо новых ног и новых рук.Горят кровавые закаты…Одной строкою – фонари…Гудят электросамокатыБез заключения пари.Гудеть недолго им осталось —Закралась ржавчина в прогресс.И вновь с амвона бредит старость:Всё глубже ночь, всё гуще лес.«Безмерно активировались крысы…»
Безмерно активировались крысы,Сгрызая этот мир под скрип зубов.Ты хочешь знать моё по эпикризу?..На это дать ответ я не готов.Я не готов, я глуп и однотипен…Но эгоизм толкает на ответ.В ком правда?.. В ком?.. В аквариумной рыбе,Что пузыри пуская, вопиет?..И все как будто что-то понимают…И каждый прав, и каждый виноват…Проходят тест, решенья выбирают,Творят стихи, в три хода ставят мат…Так почему по новой эта лажаКровавым фаршем прёт из-под ножа?..Ошибся, сдался, выгляжу неважно…Так на ушах – метровая лапша!..Не утешай – у крыс стальные зубы;Им всё равно, какой жевать бликфанг.Натянут нерв, скелет идёт на убыль,Как по брусчатке гусеничный танк.И всё по новой: вздыбленная шёрстка,Противный писк и… шорох по углам.Молись, глупец, вычёсывай расчёскойВсегдашних крыс, коль мысль не помогла.ПРИ ДЕФИЦИТЕ ОСОЗНАНИЯ
На пороге осенних сумерек,В ожиданье метельных зим,Люди носят лекарства сумкамиС горемычным житьём в связи.По застольям не пьют за здравие,Но с улыбкой – за упокой.Над проспектом нависли здания…..и авто в шесть рядов рекой.Ну на кой мне вся эта музыкаПережёванных мятных игр?..У меня в позвонках протрузии,Часто мучает нервный тик,Гонартрозом суставы съедены,Экстрасистолы ритмы рвут…Двадцать первое, чёрт, столетие —А разруха и ныне тут.Кто кивает на участь нации,Кто на колониальный строй…Так кому же, простите, сдаться нам,Чтоб гармонь обрела настрой?..А не сдашься, так враз очутишьсяВо темнице могильных стен.Не желаете ль, сэр, прочувствовать,Возвеличиваясь во Христе?..Государство радеет в потугахВсё за судьбы народа… Да-а-а-а…Тут ведь как, не посмотришь под ноги —И башкой об асфальт… Беда.Тут ведь как, не продашься дьяволу —Вмиг окажешься за бортом.И плевать им сколь ты проплавал и…Кой-то ляд сожалеть о том.Но, охотясь за жизнелюбием,Оптимизмом залив глаза,Очень многим к лицу быть глупымиС возбужденьем любви в трусах.Ух, деньга создаёт условие,Чтобы высморкать совесть нах…Знай, моргают глаза бесо́вые,Будто всё ещё при мозгах.Но, с другой стороны, СоздателюЯ обязан за дух и честь…Разобраться б ещё основательно,Осознать для чего я здесь.ПРОЩАЙ, МОЙ СУМЕРЕЧНЫЙ ГОРОД
Прощай, мой сумеречный городВ огнях несмелой суеты…Полузаснеженные горы —Окаменелые киты,Серо-зелёные озёраВ безукоризненном дожде,Где лодок старые моторыТак невесомы на воде,Прощайте… Жизнь грядёт иная,И смысл восторгов объяснён,Всё больше не запоминая,Опасным бе́йдевиндом в сон.Прощай, мой двор – дружок негрустный,Да с перекличкой голосов;Негорький куст рябины вкусной,Сарайка с надписью – «i love»…И ты, безногий голубятник,Протезом целящий в котов…Прощай и ты, шестидесятник, —Герой ошанинских стихов…Ничто не будет вас дорожеВ сейчашних днях унылых зим,В которых смысл немногосложенС простым походом в магазин.Но в этих днях небеспричинныхФинальных сцен не распознать:Уж слишком звёздны величины —Не долететь, не дошагать.Прощай, кирпичная квартирка,Окном – на северный пейзаж…С дразнящей тайною впритиркуЯ оформлял твой антураж.Теперь я сам оформлен будтоВ систему тестов и таблиц…И не взлететь – две цифры бруттоНеумолимо тянут ниц.Прощай, мой сумеречный город, —Хрономираж, иллюзион…Гостиный зал.Рояль покорный.И грустный голос в унисон…ИСИХАСТ
Стефаний иеромонахВсё время тут как тут.Башка его полным полнаЗубастых барракуд.Национальностью – якут,По паспорту – еврей,Он любит, плут, вино и блудИ страстно нюхать клей.Стефаний иеромонахТорчит от литургий:Его пьянит Господень страхИ старенький псалтирь;Его приводят в нежный кайфСедые певуны…Непросто благо извлекатьПод дудку сатаны.Таких, как он, в монастыряхПремногое число.И не пугает их ни прах,Ни Бог, ни НЛО…Вопрос – чего ж пасётся тутСвященный этот сброд?..Мирской закон уж больно лют,Премного зол народ.А здесь, средь золота иконИ важных брюхачей,Их не найдёт мирской закон,А Бо́жий суд – ничей.И вот с гримасой щегольской,Трапезничать горазд,Цветёт в компании мужскойСчастливый «исихаст».«Не суетись, повергнутый герой…»
Не суетись, повергнутый герой…Ты ныне пал и… на ноги не встанешь.Что по себе потомкам ты оставишь?..Долги, руины?.. Грубою игрой,Как половик, свернулась жизнь твоя.Её б на перекладину да выбить…Во́т незадача – поздно делать выборВсенепременно в пользу янтаря.В одержанном фиаско – трубный зов,Небесный цвет полошащихся стягов…Как первый вздох, как первых пять шагов,Как пред пером кипе́нная бумага.Теперь уж будет всё, что мы хотим, —Без ураганных битв и запустений,В кругу любви, животных и растений,Лучистых душ и правды во плоти́.Ведь на пути чредующихся эрИного состоянья не бывает —В любой дыре отыщется пример,Где до поры злодей не оживает.А ты, видать, хотел иных забав…Не обессудь. Прощай, герой… Пиф-паф.ГДЕ МЫ ВЧЕРА УМРЁМ
Слуги инертной силыС путаницей в мозгах.Мимика агрессиваМаслом блестит в глазах.С кем выходить на разум?..С кем обсуждать финал?..Или за всё и сразу,Или – отвоевал.Жалко детей со взглядомРубенсовских ангелков.Им бы и знать не надоМир этот их каков.Им бы и знать не надо —Как и каким враньёмПишутся книги ада,Где мы вчера умрём.Слуги инертной силыДвижутся в два конца.Вот оно – устье Нила…Стоит ли отрицать?..Без фонарей, в потёмках,В общем-то, наугад,Хрупкие, как соломка,Ноги рабов спешат…Кто-то уже запнулся,Кто-то уже не раз…Где же ты, солнце? Грустно.Стыдно до слёз из глаз.Кто там танцует вальсы,Зе́мли кроит, как крот?..«Вот ознакомьтесь – прайсы…Вот ознакомьтесь… Вот…»Жизнь отошла богатым,Существованье – нам…Слюни, дымок и маты.Ночи оконных рам.Хрен с ним, не камнем цененНаш скоротечный путь:Души меняют цели,Существованье – суть.