Луна висела круглая, белая, с едва уловимой арктической голубизной, висела и наблюдала за человеком, выплюнутым из чёрного рта подъезда, словно вишнёвая косточка. Вяло кутаясь в старое пальто и шерстяной шарф, он плёлся сквозь бесконечные дворы, колющий ноябрьский дождь к ближайшему метро. Человек торопился в свой любимый бар пропить последние деньги. В то самое место, где его всегда ждали говорливые бармены и проститутки с распростёртыми обьятьями и натянутыми, гнилыми улыбками.
Старушка появилась из ниоткуда. Она точно не выскочила из-за острого, как бритва, угла. Возможно, воплотилась из холодного дождя и липкой, чёрной грязи, встала перед ним как наяву. А что есть явь? И что есть вымысел? Если пить не просыхая третью неделю, то как понять, где правда, а где видение?