Мозаика историй

Надия Маркова

В дверь позвонили! Счастливая, нарядная, напевая и кружась вокруг новогоднего стола, она открыла входную дверь.

К ее удивлению, на пороге стоял посыльный. Вместе с морозной свежестью и запахом мандарин, он внес в комнату увесистую коробку, поставил на журнальный стол и ретировался.

Сюрприз!

Все их недолгое знакомство – череда радостных сюрпризов, загадочных квестов, подарков и приятных неожиданностей! Вот сейчас он позвонит и войдет, белозубо улыбаясь в костюме Санта Клауса или Арлекино, или…

В праздничной коробке было все, что она любила или на что невзначай бросила восторженный взгляд. Здесь был черный шоколад с ментолом, орешки кешью, икра, морепродукты и другие деликатесы в красочных баночках. Сбоку восседала бутылка вина «Киндзмараули» в паре с ананасом.

В отдельном фирменном пакете – шелковое белье, халатик с розовым боа, изящные туфельки, упаковка с парфюмом Barberry.

Новогодняя мечта – серьги с изумрудными подвесками из бархатной коробочки, мгновенно превратили ее, рыжеволосую учительницу младших классов, в особу приближенную к королю.

От восторга она по-детски ойкала, айкала, улыбалась и иногда хлопала в ладоши.

На дне коробки лежал голубой конверт.

Она открыла его с предвкушением счастья:

«Любимая! Мы больше не увидимся. Никогда. Слов нет. Прости.»

С высоты упала елочная игрушка и разбилась вдребезги!

Этот и другие рассказы Надии Марковой вы можете почитать в ее книге «Все дело в шляпе».

Наталья Швец

В уютном тепле от камина растворяется усталость, напряжение. На огонь можно смотреть до бесконечности. Есть в нём что-то гипнотическое. Успокаиваются и душа, и мысли. Вспоминаются только теплые истории. Например, такая, как эта.

Точно мальчик не помнит, но, наверное, это был выходной. За правую руку его держал папа, а за левую – мама. Вспоминает, что день был погожий, солнечный. И пришли они в магазин «Детский мир». Это был самый главный игрушечный рай в городе.

Описывать все сокровища, стоящие в витринах, нет смысла. Представляете сами. Мальчика как почти большого (ему уже пятый год), подвели к стеллажу с машинками. Выбирай, какую хочешь! Но мальчик тянулся к прилавку с плюшевыми игрушками. Там, он заметил ещё издали, стояла собакам с длинными висячими ушами. Белыми у неё были только лоб, морда и грудка. Все остальное – ярко-чёрное. Выглядел пёс дружелюбно, черные глаза-бусинки улыбались.

Родители предлагали машинки, расхваливали их достоинства. Мальчик настаивал на плюшевой (девчоночьей, по мнению родителей) игрушке. Настаивать пришлось громко, очень громко, на весь магазин. Аргументы ребенка оказались сильнее родительских.

Дома мальчик щедро делится с новым другом рыбьим жиром и биточками (хищник всё-таки). На улицу и в кровать – только вместе.

Мальчик вырос. Любимую игрушку «загуляли» собственные дети.

И вот однажды, когда он был уже совсем взрослый, ему исполнилось сорок два года, уже в свой собственный дом, а не в родительский, он принёс совсем маленького щенка с черными глазками-бусинками. Ярко-черными были и плюшевая шерстка крохи и висячие ушки-лопушки.

Мечты сбываются! А внутренний голос ребенка, ещё не приглушенный наносными установками, часто верно подсказывает, кто или что ему, малышу, действительно важно, нужно для становления как личность.

Тея Либелле

Однажды на улице Башмачников в ювелирной лавке Гюстава прозвонил колокольчик.

– Здравствуйте, господин, Гюстав! – вежливо обратился к старику мальчик лет девяти. – Выгравируйте, пожалуйста, на этом колечке «Любимой Анне от Германа».

– Молодой человек, вы еще так молоды. Давайте лучше я напишу «От Германа с любовью?»

– Вы полагаете так более, звучит?

– Я уверен, так ей будет приятнее читать.

Когда гравировка была полностью готова, старик, поправив очки, взглянул на Германа и протянул ему маленький платочек, на котором красиво атласной ниткой была вышита буква «А». Он сказал, что лучше футляра для такого подарка не придумать. Платочек когда-то вышила его любимая жена, Анна. Сердце Германа колотилось в такт его шагам. Солнце катилось за его спиной, перепрыгивая с крыш узких улиц на натянутые тенты летних кафе и цветочных лавок.

В шесть все собрались пить чай. В гости по случаю новоселья были приглашены новые соседи.

Взрослые обсуждали новости страны, города и их старинного дома. Герман с Анной любовались его новой скрипкой и натирали канифолью смычок. Канифоль – это кусочек смолы, которым натирают волос смычка. Без нее скрипка не звучит. В кармане маленького скрипача всегда был запасной кусочек. Ему приходилось много репетировать и тренировочный час дома, по наказу отца, составлял, как и в школе, сорок пять минут. Чтобы занять гостью, он принялся нащупывать в кармане канифоль, но, увы, находил только вышитый платочек ювелира.

Чаепитие прервалось в самом разгаре, все присутствующие теперь были заняты поиском заветного кусочка смолы.

– Что за переполох? – недоумевали соседи.

Им объяснили – изготовление канифоли бывает разным, но всегда очень дорогостоящим. Некоторые производители добавляют, к примеру, в канифоль настоящую золотую пыль, а также серебро, олово и даже пыль железных метеоритов.

Герман вел поиск энергично, переворачивая все вверх дном. Анна же расположилась у окна и стала скучать вместе с хомяком Билли. Хомяк был толстым и добросовестным, как и его хозяин. Целый день он ел, спал и крутил колесико Времени, подсчитывая свой короткий век. У Анны тоже был хомяк, но от его клетки не было никакого запаха, а здесь она чувствовала, как пахнет в сосновом лесу на их даче.

– Герман, – спросила она. – Что за опилки стелешь ты в клетку Билли? Так пахнет лесом…

Оказалось, Билли сбежал, когда чистили клетку и по возвращении, у беглеца за щекой уже был припасен кусок канифоли, которую, по забывчивости, на столе оставил Герман. Теперь остались только переживания по поводу здоровья хомяка, которые развеял отец Анны, ветеринар. Он сказал, что хомяки еще и не то едят.

Допивали чай уже вечером, пересказывая отличный метод местного сыщика Анны, рядом с чашкой которой, лежал батистовый платочек с подарком.

Этот и другие рассказы вы сможете прочитать в книге Теи Либелле «Стрекоза».

Татьяна Василенко

Светлой памяти Дедушки и Бабушки

Кутырева Ивана Кузьмича и

Кутыревой Евдокии Гавриловны

– Бабушка, бабушка, смотри, над нами стая журавлей, – восхищённо затараторила Танюшка.

Евдокия Гавриловна подняла голову вверх и замерла. Высоко летел журавлиный клин. Один Журавль спустился ниже других и кружил прямо над их головами. Он так пронзительно курлыкал. Крик, как из раненого сердца…

– …мы те, кого оставил на земле, – пропела Евдокия.

– Бабушка, почему ты плачешь? – спросила встревоженная внучка.

– Там твой Дедушка, он превратился в белого журавля, – грустно ответила Бабушка. Слёзы ручейками текли по её добрым морщинкам.

– А как это: «превратился в Журавля». Он что, волшебник?

– Да внученька, он – волшебник. Он спас много жизней. И дорого за это заплатил.

– А чем он заплатил? Долларами?

– Нет, дороже.

– Золотом? Где же он столько золота взял? Чтоб за всех заплатить.

– Он заплатил самым дорогим, что есть у человека – своей жизнью.

– А разве ему не жалко было свою жизнь?

– Жалко, милая. Но ещё более жалко ему было таких малышек, как ты.

– Если этот Журавль – мой Дедушка Иван, что же он говорит нам? Ты же должна его понимать.

– Он говорит, что ни о чём не жалеет. Что часто смотрит на нас и радуется. И ругает меня, что я плачу. Он никогда не мог позволить мне плакать.

– Какой добрый Дедушка-Журавль, какие у него огромные белые крылья.

– Положи маки к памятнику, – сказала Бабушка, утирая белоснежным платочком слезу.

Танюшка подбежала к мемориалу, положила цветы возле надписей погибших, обернулась и посмотрела вверх восторженными глазами.

– Дедушка, спасибо тебе за всё, прилетай к нам почаще, – выкрикнула девочка, махая на прощание рукой.

И до сих пор я вглядываюсь в небо, а когда вижу журавлиный клин, пытаюсь рассмотреть пару белых Журавлей, которые так до́роги моему сердцу. когда они пролетают мимо, всегда машут мне и радостно курлычат…

Елена Самунь

Мои малышки-двойняшки родились на свет малюсенькими – 2,250 кг и 2,160 кг, и были очень болезненными. Из бронхитов мы просто не «вылезали». Особенно страдала младшая Соня.

Я, как примерная мама, строго выполняла все рекомендации и предписания врача, но все было тщетно. Болезни не прекращались. Начинала бояться простого насморка, так как через пару дней все равно был бронхит.

Особенно тяжёлый период был, когда моим девочкам было чуть больше двух с половиной лет. С ужасом вспоминаю те месяцы. При очередном бронхите Арише (старшенькой) назначили пить антибиотик, а Сонечке – колоть ненавистный Цефтриаксон. Это был март.

Как только мы поправлялись, все начиналось заново. Апрель – Цефтриаксон, май – Цефтриаксон…

Это было выше моих сил. Соня дышала тяжело, было уже подозрение на астму. Мне белый свет был не мил. Не помогало ничего. Я была доведена до отчаяния.

* * *

Я никогда не забуду ту ночь, ночь борьбы за жизнь дочери. Я плакала и молилась, молилась и плакала. И лишь одинокая луна глядела то ли с жалостью, то ли с сочувствием в мое грустное окно.

Я просила Бога так, как еще не просила никогда в жизни. Я слышала дыхание смерти и готова была на все ради своего ребенка. Но, так же я явственно понимала, что все в Божьих руках. И смерть, и жизнь. Я умоляла о жизни, но не знала, что в планах у Бога. «Да будет воля Твоя, Господи…» Я плакала и молилась всю ночь напролёт. И слушала: дышит или нет.

В какое-то мгновение я наверное уснула, провалилась… Когда очнулась на коленях и в слезах, то за окном уже брезжил рассвет. Мне показалось, что Сонечка стала дышать ровнее. Мне показалось?

С того самого дня мы пошли на поправку, и моя Сонечка после этой болезни еще полтора года была без антибиотиков!

Это было чудом! Великим чудом исцеления! Господь услышал горячие молитвы бедной матери.

С тех пор в моей жизни было еще множество чудес. И они продолжаются, и продолжаются. Это происходит потому, что я очень верю в Того, Кто эти чудеса вершит.

Ирина Жук

Вот лжешь ты или нет, проходя тест?

Слабо узнать без приборов?

Эх, студент есть студент. Полезет разбираться и докопается.

Мало пройти тест на темперамент.

Надо ж узнать, почему один раз компьютер высвечивает «достоверно», а в другой – ставит под сомнение.

Ну вот как ты будешь вести себя в ситуации, когда…

Вот кому виднее – тебе или машине?

Клацаешь по клавишам, результат смотришь… а тебя Станиславского пародируют.

Не верю.

Вот и я призадумалась.

А что делает задумчивый студент?

Слушает препода…

Тихим голосом препод объясняет, что кроме вопросов, в каком стиле проводишь досуг, что будешь делать в неудобной ситуации, есть в профессиональных тестах вопросики типа «Всегда ли Вы вовремя на пару приходите, без опозданий?»

«Всегда ли Вы говорите правду, и ничего, кроме правды?»

И если отвечаешь да, да я всегда всю жизнь 100% вовремя, я всегда с кристальной честностью и правдолюбием…

То система ставит под сомнение все остальные твои ответы.

Врешь нагло.

Не бывает идеальных людей, ни разу не проспавших и не опоздавших.

Лгут те, кто не знает за собой промахов и лжи.

Живые и настоящие опаздывают. Косячат. Ошибаются. Грешат.

Как ни стыдно признаться.

И это то, что надо помнить о лжи. Что она может идти рядом с безупречностью…

Овсянка

Будучи ребенком, я относилась к новогодней елке с трепетом. Этот арт-объект представлялся чудесным проводником праздника в дом, который торжественно, при параде (как и положено, в подобные моменты) встречает такое знаменательное событие, как наступление Нового года.

Процедура украшения елки, была волшебным ритуалом, выверенным до мелочей, дата и время начала которого оговаривались заранее, не менее чем за неделю. Начинал это таинство папа, собирая и устанавливая зеленую красавицу на мамину швейную машинку. Визуальный эффект, производимый елкой в темное время суток, зависел исключительно от него, поскольку за развешивание новогодней гирлянды также отвечал папа.

В то время как папа занимался техническими вопросами, я продумывала парадную форму «проводника», прикидывая, какие ветви удостоятся любимых елочных игрушек, а затем командовала мамой, принявшей эстафету от папы.

Стоит ли говорить, что разрешали мне приобщиться к этому важному процессу, только при условии моего примерного поведения. Памятуя об этом, я радовала Деда Мороза хорошим поведением уже с начала ноября. Кроме поддержания в надлежащем порядке, игрушек, непременным «атрибутом» хорошего поведения были самодельные открытки для папы и мамы, вдохновенно создаваемые мной в преддверии часа Х.

Финальная стадия украшения елки (самая ответственная) была всецело моя: я расстилала ватный снег, ставила под елку Деда Мороза, Снегурочку, там же размещала игрушечные деревянные санки, куклу в зимнем одеянии – этакая русская Герда – и плюшевого полярного медведя (куда без него). В итоге народу под елкой было много, и все они наверняка являлись свидетелями таинственного появления новогоднего подарка за их спинами (распространенная среди детей версия его появления там поддерживалась и в нашей семье).

Илл. Овсянки

Когда наша ослепительная красавица была готова к наступлению известного события, каждый мой день начинался и заканчивался одним и тем же ритуалом: я осматривала елку, любуясь отражением елки в разных шарах, пристально заглядывая в хитрые глаза ватного Деда Мороза…

Обилие встреч с родными и друзьями семьи по случаю наступления волнительного события, неизменно сопровождавшегося обменом презентами, навело меня на мысль…

– Мама, Новый год – это праздник, на который родные и друзья дарят друг другу подарки?

– Да, так.

– Тогда скажи, почему незнакомый старичок оставляет мне подарок под елкой к Новому году, а вы с папой меня не поздравляете?

– …

С тех пор, утром Нового года меня неизменно ждали два подарка: один, как и прежде, от Деда Мороза, второй – под подушкой, от родителей.

Елена Голуб

Моя студенческая юность пришлась на времена повального дефицита. Слово «купить» было вытеснено из нашего лексикона более актуальным «достать». Доставали по блату буквально всё: от отреза на платье, хрусталя, мебельной стенки, до палочки сервелата.

Ну а коробку шоколадных конфет можно было себе позволить только по большим праздникам и знаменательным датам. Мы с девчонками заказывали такой вожделенный подарочек «из-под полы» у сокурсницы. Её мама работала технологом на кондитерской фабрике, и мы ей страшно завидовали. Ведь люди, допущенные к дефициту, почитались если не как боги, то как полубоги однозначно.

Как-то в гости на Восьмое Марта приехали мои двоюродные сёстры. С собою привезли целый пакет сладкой радости – шоколадных конфет. Вау! Я разглядывала разноцветные фантики, с трудом вспоминая, когда в последний раз встречалась с этими «гостями из прошлого».

Задаю сакраментальный вопрос:

– Откуда такая роскошь, где достали?

– Нам на фабрике к каждому празднику выделяют, – буднично ответили сестрёнки.

– Везёт! – с завистью протянула я. – Классно работать на кондитерке!

– Да какие проблемы?! Хочешь экскурсию тебе устроим? Посмотришь, попробуешь что захочешь. На территории это не возбраняется, с собою только выносить нельзя.

Я не могла поверить своим ушам. Надо же! Вот она, детская мечта, попасть в шоколадное царство – прямо на блюдечке с золотой каёмочкой!

– Что за вопрос глупый!!! А можно подругу с собою взять?

Сестры великодушно согласились.

Ура! Мы с Галкой основательно подготовились: почти целый день ничего не ели, экономили место в желудке на завтрашнюю дегустацию.

И вот мы там. Впечатление, что очутились в каком-то параллельном мире, там где молочно-cгущённые реки, зефирно-шоколадные берега, ореховые горы. Какой кайф, брать ещё горяченькое печенье, обмакнув в кружку со сгущенкой, ощущать как оно тает во рту. Зажав в ладони пригоршню фундука, подцепить с ленты только что покрытое шоколадным панцирем воздушно-нежное «Птичье молоко».

Чего там только не было: «Белочка», «Мишка косолапый», «Метеорит», «Кара-Кум», «Красный мак»….Боже, неужели всё это не сон, и шоколадное изобилие в немеренном количестве каждый день производится здесь? Вот только остаётся загадка: в какую чёрную дыру всё это проваливается, оставляя в наших магазинах стерильно-пустые полки???

Уф!!! Ну надегустировались же мы. Реально, до тошноты!

О шоколаде даже вспоминать-думать-представлять не моглось и не хотелось. Такая вот шокотерапия для отчаянных сладкоежек.

Ольга Рудковская

Писать я мечтала очень давно. Очень. Еще школьницей.

Новый учитель русского языка и литературы, который пришел преподавать нам этот предмет в 8-м классе, сразил нас наповал нестандартным подходом к преподаванию своего предмета.

Он не уставал повторять, чтобы мы выкинули из головы шаблоны и уверенно высказывали свои мысли и чувства о героях и прочитанном.

Еще проводил какие-то неожиданные викторины и конкурсы, проверку языкового и литературного чутья, и многое другое.

Всего не вспомню.

Главное, что поражало: на его уроках, даже закоренелые двоечники стали оживать и с интересом включались в происходящее.

Учитель от Бога, хотя Бога тогда признавать запрещалось.

Ему не дали долго поработать. Вскоре он уволился.

Однако все, кто хотел учиться дальше, ходили к нему еще какое-то время на литературной кружок, который он вел в каптерке, не знаю уж какого объекта.

И там мы учились писать о разном. На свободные темы.

И он говорил мне каждый раз, читая очередное написанное: «Ты должна писать!»

А потом он внезапно исчез.

Говорили, что ушел вместе с женой и детьми в какие-то горы.

Насовсем.

Отказался от мирского и суетного.

Не знаю. Правда ли это.

Я планировала поступать в МГУ на факультет журналистики.

Его исчезновение пошатнуло мою веру в то, стоит ли мне вообще учится тому, что будет в последствии подвергаться строгой цензуре.

Я не хотела жить оглядываясь, страшась и приспосабливаясь.

Я начала совсем другую жизнь и забыла о своей Мечте.

Теперь она рядом.

Пора.

Этот и другие рассказы Ольги Рудковской вы сможете почитать в ее книге «Истории длиною в жизнь».

Алена Подобед

Мите было лет пять, не больше, когда сосед Колька позвал смотреть…

Ну, в общем, однажды летом, когда Митька возился в песочнице, играя в танчики, прибежал взволнованный Колян и позвал смотреть… Иркины глупости.

Про «шебутную» Ирку, десятилетнюю дочку Колянова отчима, Митя слышал от своей бабушки и раньше. А вот про «глупости» не знал ничего, потому что был «домашний». Но виду не подал, а лишь подумал: «Глупости, глупый, дурачок… Видно, Ирка дурочку ломать будет. Точно „шебутная“, факт».

Митя и сам любил подурачиться. И вообще, они с Коляном во дворе такие сражения порой устраивали, такие игры, что мамы потом их никак отмыть не могли.

Но, по правде-то, бывалый друг, ходивший в среднюю группу детского сада, считал Митьку маменькиным сынком и тютей. Так что надо было держать марку.

Идти пришлось недалеко – в сарайку, что за Колькиным домом.

Ирка оказалась смешливой и рослой кудряшкой с васильковыми глазами. А глупостями… какая-то глупость. Да у девчонок там вообще и нет-то ничего. Не то что у мальчишек. Они сравнили и даже потрогали одним пальчиком. Глупость сплошная и есть!

Но все же была в этой глупости какая-то невероятная тайна. От одного лишь взгляда на нее становилось жарко и…

Уф…

Комсорг школы, принимавшая в пионеры Митькин четвертый «Б», оказалась… Иркой! Невероятно красивой и теперь уж точно взрослой.

– Какие у тебя пушистые ресницы, Митя, – тихо сказала взрослая Ирка, повязывая ему красный галстук. И все та же горячая волна залила Митины щеки и предательски запульсировала, как и тогда в сарае, где-то там.

Там…

А потом был выпускной. И они пересеклись еще один, но уже последний раз.

Ирка незаметно подошла сзади и, почти касаясь губами Митиной шеи, шепнула:

– Вот ты и стал взрослым…

И протянула бутылку армянского пятизвездочного коньяка, явно с учительского стола. Тогда уже она вела английский в школе.

А Митьке английский к чему?

В институте надо было сдавать немецкий!

Ирене Крекер

В один из выходных дней я одиноко сидела за рабочим столом у компьютера. Морозное солнечное утро не предвещало ничего нового или неожиданного: никаких запланированных встреч, событий, отсюда вытекающих всплесков чувств и эмоций. Снежинки за окном неспешно плыли в объятиях холодного ветра. Голубое небо манило к себе и давало надежду.

Тогда ещё была помоложе и созерцала мир в ожидании редких мгновений неуловимого счастья. Но затворничество в четырёх стенах у монитора начало угнетать. В какой-то момент мне опостылело оставаться наедине с самой собой. Появилось страстное желание вырваться из домашней атмосферы на свободу.

Взгляд упал на уже не первый день цветущие на подоконнике орхидеи. Появилась мысль: «Как давно я не обращала внимание на эти цветы. Какой несравнимой красотой возрождающейся жизни веет от них! Цветы распустили бутоны, как будто приветствуют меня открытостью и белизной, скромной нежностью и гармонией цветов».

Орхидеи – мои любимые цветы с тех пор, как увидела их впервые. Они – символ Любви и Верности, Обновления и Возрождения. Цветок подарили дети. С тех пор прошёл почти год. В какой-то момент от него остались лишь голые стержни. Показалось, что он уже не возродится, но рука не поднялась убрать его с окна, выставить на улицу. Для меня это значило – потерять что-то светлое, уничтожить, предать.

Животворные руки мужа поколдовали над ним по какому-то ему одному ведомому ритму оживления, прикосновения, поливания, и цветок ожил, продолжил своё существование, получил вторую жизнь. Теперь он стал уже возрождённым подарком от мужа, который и не подозревает, что стал неожиданным героем моего рассказа.