Белая сирень близнецового пламени. Современная проза и поэзия

Я старалась жить дальше, следуя его примеру: быть честной, справедливой, помогать другим. Мне казалось, что так я отдаю дань его памяти, продолжаю его дело, пусть и в своем маленьком мире. Я рассказывала о нем своим детям, чтобы они знали, каким был их друг семьи, какой след он оставил в нашей жизни. Чтобы они помнили о героизме, о дружбе, о любви к Родине.

Иногда, глядя на звездное небо, я представляла, что он где-то там, наблюдает за нами, улыбается. И я шептала ему: «Спасибо тебе за все. Я никогда тебя не забуду». И в тишине ночи мне казалось, что я слышу его тихий ответ: «Все нормально».

Семнадцать алых роз.Один плюс семь. В итоге – бесконечность.Цветы, которых мне не суждено получить.Ты дарил их, так стремительно и беспечно.Букет из виртуальных роз твоих,Иллюзия обмана, как венок прощальный.А ей всегда хотелось настоящих роз – живых.Чудес в этой истории не суждено случиться,Лишь одна мысль: куплю букет из алой бесконечности,Одну белую в него добавлю.Живой, красивый, траурный букетПринесу тебе, которого числа пока не знаю.Семнадцать алых роз с добавкой белою —Настоящих чувств моих.

Древние тибетцы говорили, что родные души, как формы для отливки маленьких буддийских статуэток: во время общения с ними, когда тебя вдавливает в них, как гипс в форму, твоя собственная личность будет принимать форму их личности.

Если смог ты понять, что такое любовь и влюбленные.

Вот ответ: кто и что. Есть ли он тот ответ на этот вопрос?

Представь, одного больше нет. Как так – нет!

Разве можно влюблённому быть одному?

Это против законов природы всего мирозданья.

На вопрос есть ответ,

Но дай на него нам ответить. Всё поймешь лишь тогда,

Когда одного уж с тобой рядом нет.

И тишина… звенящая, давящая тишина, заполняющая каждый уголок души, где раньше звучал его смех, ее шепот, их общее дыхание. Тишина, которая режет словно бритва, напоминая о зияющей пустоте, о невосполнимой утрате.

Мир, некогда яркий и полный красок, вдруг померк, словно выцвевшая фотография. Все вокруг кажется серым и безжизненным, лишенным смысла и радости. Даже солнце светит тусклее, а ветер воет жалобно, словно оплакивая ушедшую любовь.

Каждый прожитый день – это борьба с болью, с отчаянием, с желанием вернуть время вспять. Воспоминания нахлынывают волнами, то ласковыми и нежными, то обжигающе-горькими, терзая душу. Кажется, что его/ее присутствие ощущается повсюду: в запахе любимых духов, в отголосках знакомой мелодии, в мельчайших деталях окружающего мира.

Но время неумолимо движется вперед, заставляя постепенно смириться с неизбежным. Постепенно, сквозь пелену слез и скорби, начинает пробиваться росток новой жизни, надежда на исцеление. Понимание того, что любовь, даже если она трагически оборвалась, оставила свой след, светлый и чистый, который будет согревать душу вечно.

И тогда, в этой тишине, в этом одиночестве, вдруг осознаешь глубину и истинный смысл тех слов, что шептали древние тибетцы. Лишь потеряв часть себя, поняв, что такое быть влюбленным, можно по-настоящему оценить бесценный дар любви, даже если он был отпущен на короткий срок.

Но беда не приходит одна – спустя полтора месяца после того, как я узнала, что ты погиб ушла и мама; она покинула этот мир на моих руках.

Ночью разбудила музыка меня.Цветом руды спальня озарилась.Музыка волшебной трелью лилась.Взять бы в руки нотную тетрадь.Ключ скрипичный в ней готов мелодию начать.Только вот оказия какая, нотного письма увы не знаюЧто же делать ноты так и просятся из клетки на свободу,Что же медлишь ты, пиши.Ведь мелизм не терпит промедленийБудет дребезжать и колебатьДа не ведомы мне нотные творенья.Музыка тихонько ускользала.В памяти пытаюсь сохранить ее мотив.Может всё мне это показалось.Что же это было? Погоди.Музыка лилась из Вырия то садаПтица Гамаюн в той музыке прекрасной,Песнею своею вещает, что-то мне.Пенье птиц никак мне не понять.Рудов цвет погас. Тихонько засыпаюМамочка пыталась мне спокойной ночи пожелать.

Смерть мамы стала последней каплей. Мир рухнул окончательно, погребая под собой все светлые воспоминания, надежды и планы. Я чувствовала себя осиротевшей дважды, потерявшей самых близких и дорогих людей. Казалось, что жизнь превратилась в бесконечную череду похорон и траурных дат. Мне не хотелось ничего, кроме как закрыться в своей комнате, отгородиться от всего мира и утонуть в океане горя.

Но даже в самой глубокой тьме всегда есть лучик света. Им стала моя семья – муж и дети. Они нуждались во мне, в моей поддержке, в моей любви. Я не могла позволить себе сломаться, опустить руки, предать их. Я должна была жить ради них, ради памяти тех, кого потеряла. Я стала собирать себя по кусочкам, как разбитую вазу, склеивая осколки воспоминаний, любви и надежды.

И постепенно, шаг за шагом, я возвращалась к жизни. Боль утихла, но не исчезла совсем. Она стала частью меня, напоминанием о том, что жизнь хрупка и нужно ценить каждый ее момент. Я научилась улыбаться сквозь слезы, радоваться мелочам, любить жизнь во всех ее проявлениях. Я знала, что они оба – мой друг и моя мама – всегда будут рядом, в моем сердце, в моих воспоминаниях. И я буду жить так, чтобы они гордились мной.

Судьбы рисунок, увиденный лишь только раз.Он больше никогда не повторится.В нем нет тебя, меня и нас.Судьбы рисунок… навсегда угас,Оставив лишь вопрос: «Где ты сейчас?».И тишина в ответ, и только тень,ползущая по острогам памяти моей,как плющ на стенах серых, неуютных.Зачем мне эта пустота и нескончаемая боль?И каждый вздох – лишь отголосок слов,Что не были сказаны, забыты, смяты.И мир вокруг – не нов, а лишь обломокБылой любви, что в пепел обратилась.Воспоминания – обрывки старых лент,Где я, как солнце, юная, беспечная.И день тягучий медленно проходит,А ночь несет тоску свою бездонно. Ищу твой образ в зеркалах случайных,В мелодии дождя, в шуршанье листопада.И верю я, что фениксом из пеплаВоспрянет счастье – жизнь мою украсит.Но пока лишь мгла, и холод, и тоска,И сердце, изболевшееся в ожиданье.И ветер шепчет вдаль, все тише, тише,Что время лечит раны… но не верю.И кажется, что путь мой бесконечен,И нет конца у стен, что душу гложат.Но где-то там, за пеленою тусклой,Звезда надежды робко засияла.И пусть судьбы эскиз не повторится,И пусть угаснет свет минувших лет,Я буду жить, я буду вновь стремиться,Чтобы прогнать тоску, чтоб мир был светел.

Myrta

В течение жизни мы все встречаем множество книг различных жанров: от философских исследований до научно-популярных работ и художественных произведений. Я всегда ясно осознавала, что каждая книга, оказавшаяся в моей личной библиотеке, появляется там не просто так. Она дается для чего-то определенного. Для получения определенных знаний, лучшего понимания мира, себя, окружающей действительности и взаимоотношений между людьми.

Мы, намеренно или подсознательно, проецируем эти сюжеты на свою жизнь, сопоставляем себя с героями. Погружаясь в увлекательные истории о любви и приключениях, я часто задумываюсь о том, как необыкновенные вещи происходят с самыми обычными людьми. Поэтому я решила зафиксировать несколько реальных эпизодов из своей собственной биографии. Тем не менее, важно подчеркнуть, что это не строго документальное повествование; авторское воображение и выдумка также нашли свое место в этих рассказах.

Изначально я планировала создать серию эссе, каждое из которых фокусировалось бы на конкретной книге и ее влиянии на определенный период моей жизни. Но по мере того, как я погружалась в воспоминания, стало ясно, что истории переплетаются, наслаиваются друг на друга, как страницы старого дневника. Книги становились не просто источниками вдохновения или новых знаний, а своеобразными ключами к пониманию тех или иных поворотных моментов. Они служили фоном, декорациями для личных драм и комедий, оттеняли радость и смягчали горечь.

Так, например, «Мастер и Маргарита» Булгакова, прочитанная в юности, совпала с периодом бурных романтических увлечений и разочарований. Сатирическое изображение советской Москвы, потусторонние силы и вечная тема любви и прощения – все это резонировало с моими собственными переживаниями, помогало осмыслить хаос чувств и противоречий, присущих взрослению. Или «Сто лет одиночества» Маркеса, проникнутое духом магического реализма, отразилось в моих путешествиях по Латинской Америке, где реальность порой казалась не менее фантастичной, чем на страницах романа.

Поэтому, вместо строгой хронологии или тематического деления, я решила предоставить читателю калейдоскоп воспоминаний, объединенных общей нитью – моей жизнью и книгами, которые ее сопровождали. Это попытка взглянуть на себя и окружающий мир сквозь призму прочитанного, увидеть связи между литературой и реальностью, между вымыслом и личным опытом.

Я надеюсь, что эти рассказы вызовут у читателей не только интерес, но и желание пересмотреть собственные отношения с книгами, вспомнить, какие произведения оказали наибольшее влияние на их жизнь и каким образом литературные образы и сюжеты отразились в их собственных судьбах. Возможно, кто-то узнает в моих переживаниях свои собственные, а кто-то откроет для себя новые грани знакомых произведений.

Конец ознакомительного фрагмента.

Текст предоставлен ООО «Литрес».

Прочитайте эту книгу целиком, купив полную легальную версию на Литрес.

Безопасно оплатить книгу можно банковской картой Visa, MasterCard, Maestro, со счета мобильного телефона, с платежного терминала, в салоне МТС или Связной, через PayPal, WebMoney, Яндекс.Деньги, QIWI Кошелек, бонусными картами или другим удобным Вам способом.