Свет медленных Звезд

Глава

Старый сказочник вышел на крыльцо, когда небо над Волховом уже почернело, а в окнах напротив зажглись огни. Он любил этот час – время между собакой и волком, когда мир затихает и становится слышно, как дышит река.

Он поднял голову к небу. Над самым горизонтом висел ковш Большой Медведицы, а высоко-высоко, почти в зените, тускло мерцала Полярная звезда – колышек, на который намотано небо.

Сказочник знал всё про эти звёзды. Знал, что свет от крайней звезды ковша, которую зовут Дубхе, летит к нам больше тысячи лет. И вдруг подумал: а что, если не просто смотреть, а полететь навстречу этому свету? Проскочить его за одно мгновение, как рыба проскакивает порог, и оказаться там, откуда он начал путь?

Он закрыл глаза. И полетел.

Сначала было темно и холодно. Потом время пошло вспять, медленно раскручиваясь, как кинолента.

Свист. Шорох. И вдруг – стук топора.

200 лет назад. Сказочник стоял на берегу знакомого Волхова, но вместо каменных набережных видел деревянные мостки и пристани. Мужики в холщовых рубахах смолили лодку. Мимо прошёл дьяк в долгополом кафтане, бормоча что-то про ревизские сказки и перепись. Пахло дёгтем и рыбой. Сказочник понял: это начало XIX века. Пушкин ещё жив, а в Петербурге только-только отстроили Исаакиевский собор. Он хотел задержаться, но свет летел дальше, и сказочника понесло за ним.

Время пошло быстрее. Вспышка – и ночь сменилась днём, а день снова ночью, только звёзды на небе стояли всё те же, но чуть иначе.

500 лет назад. Он стоял посреди крепости, но это был не знакомый ему детинец. Стены были ниже, башни рублены из дерева, а по мостовой, гремя доспехами, шёл ратник с бердышом. На площади перед Софией толпился народ – шло вече. Крики, шум, колокольный звон. Кто-то кричал, что Москва зарится на новгородскую вольницу, кто-то требовал бить челом Ивану Третьему. Сказочник вздохнул. Он знал, чем это кончится. Через несколько десятков лет вечевой колокол увезут в Москву. Но свет летел дальше.

850 лет назад. Над Волховом стоял прозрачный осенний день. Сказочник стоял на строительных лесах у стен только что возведённой церкви Спаса на Нередице. Греческие мастера в белых одеждах разводили известь, а русский подмастерье, высунув язык от усердия, выкладывал узор из плинфы. Кругом пахло сырой штукатуркой и известняком. Это был XII век. Расцвет. Вольный город ещё не знает, что его ждёт впереди. Он верит, что так будет всегда.

Свет летел дальше. Время сжалось в комок.

1240 лет назад. Вокруг была глухая ночь. Ни огонька. Только чавкала глина под ногами да шумел вековой лес на том берегу. Ни крепости, ни храмов. Только несколько длинных домов с двухскатными крышами, похожих на перевёрнутые лодки. У костра сидели бородатые люди в грубых шерстяных штанах, точили мечи и слушали скальда. Тот пел на непонятном языке о том, как Один дал людям руны. Это были варяги. Они только что пришли сюда, на этот пустой берег, и назвали это место Хольмгард. Город ещё не родился. Он только зачинался в их тяжёлых взглядах, устремлённых в угли костра.

Конец ознакомительного фрагмента.

Текст предоставлен ООО «Литрес».

Прочитайте эту книгу целиком, купив полную легальную версию на Литрес.

Безопасно оплатить книгу можно банковской картой Visa, MasterCard, Maestro, со счета мобильного телефона, с платежного терминала, в салоне МТС или Связной, через PayPal, WebMoney, Яндекс.Деньги, QIWI Кошелек, бонусными картами или другим удобным Вам способом.