Декадэнс

Саша Невская

Издательство:

Автор

Жанры:

стихи и поэзия,серьезное чтение,cтихи, поэзия

Аннотация

Читать онлайн

Cкачать на Литрес

-
100%
+

не тронь эти тревожные оды.

все это – моя святыня,

мой насмешливый декабес,

мой неистовый декадэнс,

мой возлюбленный декаданс.

Саша Невская

Дизайнер обложки Саша Хаустова

Иллюстратор Даша Саранчина

ISBN 978-5-0064-4011-1

Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero

Об авторе

Александра Сергеевна Кузнецова (Саша Невская) родилась 17 сентября 2002 года в Ханты-Мансийском автономном округе-Югре в небольшом сибирском городе Радужный.

Саша с детства увлекается литературой, музыкой, вокалом, позже – фотографией, живописью.

Александра – автор трех книг: сборник стихов и рассказов «Горький чай & Приторный кофе» (2017 год), сборник сказок «Звезды в твоих рукавах» (2018 год), сборник стихов и эссе «Тульпа» (2022 год).

С 2018 года ведет блог книжных рецензий «#книжная_невская, или блог книжного сомелье», где ежемесячно публикует рецензии на прочитанные книги.

2019 год – победитель окружного детского литературного конкурса имени Мансийской сказительницы А. М. Коньковой, активный участник и победитель литературного семинара молодых авторов «VI Всероссийские Беловские чтения «Белов. Вологда. Россия», победитель всероссийского конкурса научно-исследовательских и проектных работ «Свет познания-2019». В это же время проходит стажировку во Всероссийском Образовательном Центре «Сириус» по программам «Литературное творчество: Классическая литература», «Литературное творчество: Поэзия».

2020 год – обладатель литературной премии Югры «СЛОWWWO». Ее произведения опубликованы в сборниках «Молодой Петербург», «Эринтур».

В 2020 году Саша заканчивает школу с золотой медалью, поступает в МГУ им. М. В. Ломоносова, факультет журналистики, курирует рубрику «Литпросвет» в студенческом интернет-журнале «Octopus», пишет статьи на литературные темы. С 2022 года – студентка Российского государственного педагогического университета имени А. И. Герцена.

С 2021 года принимает активное участие в литературных мероприятиях Санкт-Петербурга.

В 2022 году создает литературный интернет-журнал «Нуарт».

С 2022 года организует концерты в Санкт-Петербурге и Москве, в которых принимают участие поэты и писатели, произведения которых опубликованы в журнале «Нуарт».

Саша – участник литературных проектов «Литературная гостиная», «Поэзия залпом». В 2023 году становится соорганизатором, резидентом и ведущей одного из самых масштабных литературных проектов г. Санкт-Петербурга «Литературная гостиная», ведущей питерского литературного проекта «Вампирские хроники». Она героиня проектов «Диалоги с творчеством», «Поэзия крафтового века», спектакля «Место».

В своем личном блоге в ВК «Невская_пишущая» Саша пишет не только стихи, но и эссе на различные темы. Осенью 2022 и 2023 года проводит два сольных концерта, где знакомит зрителей со своим творчеством.

25 января 2024 жизнь Саши трагически оборвалась (остановка сердца).

Предисловие

Я очень много раз садилась за этот текст и очень много раз его откладывала. Мне хотелось как-то так описать Сашины стихи, чтобы это не было слишком личным и было понятно всем. Но потом я поняла, что стихи Саши Невской – это всегда слишком личное. И при этом всем-всем понятное.

Бывают такие тексты, которые не являют собой просто текст – они всегда погружают тебя в отдельный, совершенно другой мир. С творчеством Саши всегда происходит именно так: ты читаешь их с экрана или, может быть, слушаешь в полутёмном концертном зале и раз – ты уже совершенно не здесь. Ты, пританцовывая, идёшь вместе с Сашей по Невскому проспекту, слушая «Сплин» и вдыхая запах сирени. Сидишь на ступеньках Казанского собора, наблюдая за малиновым июльским небом. Пьёшь горький чай и приторный кофе и рассматриваешь людей в уютной кофейне, таких красивых и таких разных. Едешь на заднем сидении старенькой колымаги собирать люпины. Ты двигаешься, чувствуешь, живёшь. Такое оно, творчество Саши, самое живое на свете. И, я думаю, останется таким навсегда, ведь это то, что обязательно после себя оставит каждый писатель – слова, за которыми скрываются целые миры, стоит только тихонько прочесть их про себя.

Виктория Манасевич (Сопрано),поэтесса

l`enfant terrible

эти слова – или постмортем, или постскриптум,постмодернизм или веган-диета в церковный пост.ястребиные когти по горлу, когда заразился гриппом,конструктор костей хрустит – выпрямись в полный рост.эти слова забылись в бэдтрипе на чьей-то хате,застряли лезвием в языке оконного зычного громатого июня, где в тине кислотных глаз таяла анахата,когда передавали не виски — бутыль мерзкого чёрного рома.эти слова – сорок градусов лихорадки пустынного ралли, —и в этой гонке метафор никто из нас не уникален.к чёрту губы – я буду стрелять в твою грудь стихами,я не мгновения тиканий бомбы,я – цианистый калий.эти слова – выход за рамки привычек чтецов,эти слова – не белесость строф и не вольность верлибра.тебя рифмованным дымом в лицоцелует l’enfant terrible.02.05.2211:53

фильмы линча

гляньте на это сладкое личико —девочка-попрыгунья из фильмов Линча,линчует себя по ночам чернилами, лист за листом.эта малышка цитирует грешникам притчи,в продрогшей парадной в чьих-то руках ничком.она не красавица – просто знает, когда заряжать ружьё,и снимать надоевшие натиравшие каблуки.пустит кровь из губы, если осмелишься взвыть – «моё»,и, кавалер, увы – с ней позволено лишь на «вы».эта девочка – бездарная пародистка железной леди,льдинки в глазах, ногти в червонном — пустынная плеть зимы.хнычет дома под дым на кухне в подружкины плечи:«мир – не больше, чем божья рвота,и в этом ни капли моей вины».девочка выкурит «чапман ред» под трамвайное тремоло,сонное утро взлетит по ступенькам вагона.поприветствует за руку всех своих внутренних демонов.клянусь – я не знаю, кто она.15.05.2219:22

быть грустной

я за ручку хожу с пустотой и играю с ней в пальчики,ночью она – мой суккуб в виде грелки под поясницей.мне давно не нужны неловкие глупые мальчики —она – мой любимый палач.и я добровольно ползу к виселице.веселье писателя – моветон; то есть, совсем ему не пристало,и, коль уж назвался пиитом – пора полезать в бездну.дружок, тут нытья о несбывшейся Танечке слишком мало.посвящение – бантик на горле.повезёт – воскреснешь.когда под три четверти сердца выпьешь до дна чьи-то губы —верблюжьи гладкие бугорки, где хранится топливо твоих строк —не верь, не бойся, но всё же проси – ведь это сугуботвоя работа;больше любви + больше страданий = неплохой стишок —который можно даже кричать иногда со сцены,как пьяный молотит правду, а трезвый мерно молчит.ведь поэт – что страшно – всегда понимает поэта,и поэтому ты, дорогой,никогда не услышишь тебе посвящённый стих.я играю в прятки с пустотой и поэзией, они – бессменные воды.где-то там, наверху, надо мною смеется русская хтонь на пару с Иисусом.в этой игре пролетают годы. я же поэт.а значит, обязуюсь во веки веков быть грустной.06.06.202217:03

диско

я выхожу из неона ночного Дикси,целлофан и цоканье каблуков в продуктовом списке.ты ждёшь меня дома, потирая виски́ и превращая в валиум ви́ски,я разбиваю стакан и на осколках танцую диско.детка, не нужно слов, мол, любовь не имеет срока,мы – как минимум – все когда-то умрём:даже без предсказаний Ванги.красота в идеале всегда убийственно одинока,закрой рот и гляди, как я исполняю танго.корсет врезается в рёбра атласным каскадом,в бальном зале грезится запах гари.прекрати пожирать меня вязким безумным взглядом,пока я вальсирую без тебя в паре.ты в глотку мне льёшь вдохновенный пиздеж,что смертельно, как в книжке, влюблён – do you?раз уж ты – не одна из этих пропитых рож —спрячь прорези рук и пали,как я танцую.30.08.2219:53

олово

россыпь сахарных бусин. стеклярус-слова —всё, что мне остаётся на дне домашней кружки со сколом.мне страшно, что в мире всего два пола,но столько искупленного ложью зла,и я, как из сумрачных сказок скучавший Кощей над златом,плавлю его в глухие пласты глагола.поэт, твой стакан никогда не будет полон,но вино для тебя – высокий процент по вкладу.мечтатель в конце рассказа всегда становится реалистом,моё наивное детство в Девяткино потеряло девственность;и я сочинила своё собственное блядское декадентство,а сердце выстелила простынëй остролиста.рифмы лишают болезненных рисков бардаи прикрывают маской инкогнито, как в игре «Мафия».ты не узнаешь – свежеватель или святой – кто же я,пока в моем рукаве покорно скрывается карта.я была зажигалкой в тени огня,поэтому выбираю прятать себя за словом.моя душа слишком схожа с ковким пластичным оловом —хочешь сберечь?оттолкни меня.03.09.2202:18

русская эйфория

яв каждой тонкости капилляра на щеке младенца,в каждой ложке его полупросроченной смеси.в каждой мысли отца о пачке с надписью «импотенция»,в каждой слезе матери в послеродовой депрессии.яв каждом Союзмультфильме ребенка,это – стандарт приличной психики, проверенный временем.в каждом рюкзаке с помятой картонной иконкой,в каждой косе, стянутой перед явлением классу-племени.яв каждом подростке, растленном цепкими до уст юнцами,в каждой первой затяжке дружеской сигареты.в каждой девичьей группе «цитаты Ницше и Мураками»,в каждом пикселе Онлифанс на его планшете.яв каждой уставшей от щей несчастной жене,в каждой стрелке темных колгот не под цвет кожи.в каждой моложавой любовнице и безденежном муже-козле,в каждой рюмке палёной водки и «спаси и помилуй, Боже».яв каждой щурящейся на номер маршрутки старушке,в каждой её морщине и в каждом море только во снах.в каждой достойной пенсии и купленных на неё сушках,в каждом её гробу.вечный покой без посмертной жилплощади– самый большой страх.яв каждом лице традиционно бескрайней России.в каждом окне её свежевыкрашенной панельки.ты взгляни на меня, свинцовая русская эйфория!но обещайся, что только мельком.08.09.202202:02

сопрано

птица моя упорхнула в Порту.в зале ангелов и самолётов пахнет порохом и дрожжами.я ненавижу влажность на лицах и окнах аэропортов;в них пяльцы-сердца растягиваются,пальцы сжимаются на прощание.птица моя упорхнула в Перу.оставила мне перо времён и пекло руин их на пару.меня они будут жечь; пускай я в них даже сгорю,а тебя пусть целует юг только жаркой бронзой загара.птица моя упорхнула в Рим.резок железный орлиный взгляд за стеклом;очи чайки моей в слезах.птица моя в кружках Телеграма покажет мне новый мирза тысячи километров звезд, в планетариях и волнах.птица моя упорхнула в Бейрут.бей, моя птица, прошлые боли и любое «либо».обещай мне, что примешь на веру всякий маршрут,что осветит твою голову солнечным знойным нимбом.птица моя упорхнула, оставив север.птица моя улетела, в дар – футболка с теплом тела.глядит моя птица лампочкой в пару ампер.лети, моя птица;лети в бесконечное лето,а крылья твои раскроются петербургским дождём со снегом.04.10.2201:16p.s. закончила писать – услышала крики чаек.это, кажется, прекрасный знак.

сердце

за рёбрами – яд Хиросимы и Нагасаки.я давно потеряла дом. моя коммуналка – поэзия баров.в колыбельном репертуаре – ТВ и дворовые драки,выбери мне стендап, под который смешнее смотреть кошмары,и мне снится ковчег. каждой твари по паре —так обещал милосердный Ной,так утверждалось когда-то встарь.моя авторская аффирмация – дура, не нойи будь счастлива тем, что ты явно не тварь;но я ною не по тебе, а по себе в прошлом,потому что скучать по тебе —это жрать окурки из корнишонов от Дяди Вани,а потом без пользы блевать кровью,распотрошенной но-шпой,и словами психолога,что в детстве мне явно чего-то не дали,ведь люди сходятся не по любви,а по родительским травмам и анамнезу.финал определяет историю, а боль открывает глаза.главное в выступлении — притвориться, что это патетика паузы,а не ты проебал важные строки или слова.и мне снится, как ты меня душишь с дешёвой ухмылкой.наждак так жаден на сердце и лезвие – кухонное и тупое.разделай его, посоли и избавь от прожилок —оно, к сожалению, всё ещё свежее и живое.10.10.2214:04

надо

асфальт помнит мои шаги.солнце – желток яичницы.дождевые черви – радуга жевательного мармелада.батюшка в детстве шепнул мне, что душа моя бесконечно чистая,только кому это, в счёте конечном, надо?поребрики помнят поцелуи в толпе.луна – кружок жёсткой жвачки-ленты.майские облака на пальцах – лазурная сладкая вата.учитель когда-то маме сказал, что я обязательно стану гением,только кому это, папа, сейчас надо?метро помнит грозу барабанов.ливень – символ любви Бога.молния – шрам на лбу Поттера.разный возраст – разные философские клады.сколько мальчиков-которые-выживут – много?покажите мне пальцем – кому это всё надо?дороги помнят пути на юг.гимнаст-серпантин гнётся в мостики.волшебство флаконов с духами превращается в спиртовые смрады.я ни в чьей стране не хотела считать погосты,все, кто сидит наверху – нахуй всё это надо?рельсы – теперь не из пластика —резво раскинуты, как ноги у проститутки.я уже не ребёнок. мне сравнивать и мечтать не надо.я ищу подвох в каждой шутке, которая ради шутки.надо мной – безответное небо. и медвежьи рëвы снарядов.10.10.2218:50

псалом

моя платина, моя плавкая белая платина,помада в поцелуях скул твоих впалых,и молитва певчая в устах моей матери,и впопыхах накинутое на тонкость плеч твоё платьепалевое,и это такое примитивное палево,хотя это слово не вписать ни в одну оду,ни в одну песню, что шепчут птицы тебе в пепельном мареверук, во имя которых я предал свою свободу.моя платина, моя плавкая белая платина,мое святилище,и я,запятнанный запятыми твоего плача,за каждую расплачусь в чистилище,где сам – бесконечно бескомпромиссный палач,и пока ты есть – я не верю ни единому из заветов:да пропади они пропадом, пропади,потому что любовь —это губы к губам и за спинами по пистолету,но я первый крикну тебе «пли!».моя платина, моя плавкая, девственно-белая,да святится лик твой, иконописно суров.в исступлении обнимаю твои колени.и ныне и присно,и во веки веков.11.11.2214:29

герой нашего времени

вот есть ты – герой нашего смутного времени,уродился «там-то, тогда-то», как все мы — водянка на теле Земли.засунь-ка подальше свои никому не нужные мнения —или высказывай дома под златость воблы и «Балтику номер три».в метро тыкаешь в смарт, как вроде и ты после диплома, фон,чтобы никто не заметил, как тебе, не-такому-как-все, грустно.за окном панельный ноябрьский слякотный фон,ты включаешь летсплей на ютубе и хлебаешь кислые щис капустой.и как будто бы всё хорошо, но жизнь – ни рыба, ни мясо,которые в Рождество опрокинешь в ротовую полость.а на сальный вопрос о делах на застолье выпалишь «потихоньку» сразу,ведь отсутствие новостей — тоже вполне неплохая новость.а ещё нужно для ОСАГО найти страховщикаи записаться на анбоксинг черепной коробки,ведь детские травмы так же традиционны,как русская безотцовщинаили нетронутые в бабушкином трюмохрустальные пыльные стопки.на ужин ты уничтожаешь последнюю пачку гречи,веря в синдром ототложенной жизникак страдающий геморроем верит в ректальные свечи,как родители – в сказки о построении коммунизма.ты засыпаешь, и снится тебе личико сына того чеченца,и счастливая мама, и конфетное новогоднее ассорти.и снится тебе недоношенная синева младенцев,которых не можешь (даже если хотел бы) спасти.15.11.2213:00

остров крым

⠀я врастаю в автобусного пассажира,пока машина мешает жир соленого снега.я врастаю в него. в злобной неге грезятся горы Крыма,жадная глотка моря и божье небесное веко.бог сидит, свесив артритные тонкие ноги,на российской пелевинской Фудзи,палит, как поэты пишут стихи и айтишники сочиняют проги,мочит икры в ледяном черноморском джакузи.промокшие пятки меня автобусной упираются в кресло.а я сижу на коленях у Бога, как у детсадовского Мороза.вокруг меня мечутся серафимы, канючя,чтоб скорей уступила место,я упрямо сижу на Его коленях и громко молчу вопросы:«смешной ведь у нас ситком? как Тебе наш сериал?оценил на десятку в Иви жизнь нашу грешную, Боже?забавно тебе наблюдать, как кто-то кого-то убил,кто-то кого-то влюбил, кто-то кому-то дал?твой ли это закадровый хохот?достаточно ли натуральны рожи?»кондуктор орëт про проезд. мимо хрипит хрущёвка.я закрываю глаза. мне людское до тошноты постыло.«метро „Комендантский проспект“, конечная остановка».я виево поднимаю веки. смотрю наверх.там Бог продлил подписку на Иви, сидя в вершинах Крыма.14.12.2214:06p.s. написано под впечатлением от романа В. Аксëнова«Остров Крым».

поэсмертие
feat БЛУБЕРРИ

мама, моё рождение — сектор «приз» на разъебанном барабане,твоя дочь опустилась в поэзию — это хуже, чем проституция.я никогда не появлюсь ни на одном из культурных тв-каналов,потому что писать равно подбиватьк несанкционированной революции.мне бы застыть в королевстве альтернативной рок сцены,стихотворных размеров и порошковых эффектов.по пятницам выходить, обижать неформалови голову брить строго налысо.но у меня безлимит, который даёт мне только поэзия,в целом,можешь чинить меня сколько хочешь,но во мне ничего не сломается.потому что это как томная тошнота перед приступом эпилепсии,а слова – это эвалар, потому что на атаракс нет денег,да и не нужно – мне б больше тоски и поменьше скепсиса,вечный комплекс человека-скотины и писателя-гения.никаких указательных жестов типа «собака, сидеть», но онана правах волонтёра мне дарит кучу собачьих повадок.сны, на которых прописан сценарий взрыва не самолётов, а людей,поэзия танцует у меня на лице, и я ей улыбаюсь.я открыт ей как маленький мальчик, она школьный учитель,а я читал по слогам,это она объясняла, что в метро с перегаромподсаживаться к пассажирам плохо,это она делала розочки из бутылок, которые я не допивал,обнимала меня, проникая своей всей любовью в ребра.вот она – жеманная поэтесса с нежным язвенным языкомдаёт своим демонам право прогуляться по сцене.лицо мертвецки бледнеет, я будто в псарне пою псаломпод звон бокалов,пока сдохших бабочек в животе просвечивают рентгеном.пара походов с ней в паб, куча неона, друзей, гениальных,но самых хуевых в округе,это она соблазняла тех тоже неплохо пишущих дам,а я растворялся в конгломерате предметов,похожих на её волосы, шею и руки.это как постоянно натянутая нейронная тетива,но чувства кормежка строк,ударьте мне в сердце бутылочной розочкой.так на кого у тебя сегодня встали твои слова —на ту самую дрянь в тиндере или на милое мудачьё с чëлочкойсколько следов на этом полу, с берцев стекает слеза,она ходит у меня по глазам, я тону, путая удары и голоса,но при этом как стеклянная трубка и наркоман,один раз вдохнул и уже не хочу слезать,а значит, зачем я и поэзия вместе?все просто – чтобы трахаться и торчать,грустить, как будто работник завода на смену,наслаждаться закатом, в коем нет наслаждений процесса,стоять в боевой металлической стойке,разбирая себя на одежду не по погоде и сомнительные интересы.заверните с собой пару текстов, чтобы справляться с тревогой,пару действий – прочитать, закусить и выпить.так и зачем тогда я и поэзия?чтоб из груди у неё вырезать себя же,и с большей любовью себя ненавидеть.

триединый дух

четыре черненьких чумазеньких чертёнкачертили чёрными чернилами чертёж.я вновь первоклассником в ежедневнике вывожу тонко:«мысль изречëнная есть ложь».всё наследство моё – мой словесный стан.если бы это была телесная кара – то рак пера.смартфон с сиплыми строками – мой карманный Коран:я – фантастический графоман,манкая фонограмма,нитриловая плева нутра.я – актриса моноспектакля и в монокле уснувший зритель.я – сама себе бесноватая Ненси и Сид Вишес.я вливаю в себя строфы водки и веду себя в вытрезвитель —счастлив тот, кто читает, но точно не тот, кто пишет.рифмы, слова и строки – мой триединый дух,недосягаемость мостиков звезд Млечного.прежде чем чинно почивать и наконец испустить дух —обеспечь себе место-купе в вагонетках вечности.10.02.2318:02

к. анклаву

впериться носками ботинок в гладь анклава —комом в горле укрылась монтажная пена моряи mon amour к пустоши мировых масштабов;шебутные капли плюют в лицо шипящим укором —я на сиренном шабаше, и это шоу especially для меня,эта счастливая нежность ничтожности человечества.я впишу эту воду в завещании поколениям,невыразимая резь в словах останется просторечием.и никто из нас не будет ни в чем гениально нов,кресты устремят верхушки в равнодушную высь.словно слепой котëнок, тыкáющийся в любовь,ты каешься в склизком унынии, ныряя вниз.впериться взором в ревущие валы волн —взгляни, как глянцева эта бледная глубина.кажется, это по нам истерически лает колокол.никого из нас не было, нет,и не будет в бушующем «навсегда».01.03.230:21

больше нет

ноздрëй через полую ручку ворованный воздух,хтоническое метро рокочет дремотой в ресницах.зыркать на злые лица, рисуя родимый духэскиз за эскизом на мокрых от слëз страницах:чертановская тян в чёрненькой анимешной юбке,чей-то муринский дед, чётко по расписанию пьян,Дыбенко и «Бесславные ублюдки»,Химки и задница Ким Кардашьян,дама с лентой на сумочке «Прада» и прадедом на аватарке,девочка рядом, у которой начищен костюмчики наивно блестят очи.мне хочется крикнуть:ты правда уверена, что форма фронтовой санитарки —лучший лук на девятое мая для твоей дочери?я рисую рифмами год от года,поэт в России больше, чем поэт.я закрываю черновик с чертами моего народа —и смерти действительно, кажется, больше нет.но всё снова пойдёт по кругу, как не моли золотую рыбку.очередной строй берцами прогремит по плацу.сын мой, сотри с ебала улыбку.ты в России, а тут не принято улыбаться.01.03.2316:16

сильвии

меня сняли на час сновиденья, смердящие бредом:в корóбочке бутика – кошачьи прищуры манекенов.я жду тебя среди них, жеманно сжимаемая корсетом,смотрите – Барби наконец обрела своего Кена:завяжи связки в узел, чмокни игриво меня в макушку,кушай ëкающую душу, пока я витаю под юдолью потолка.я могу быть твоей любимой проволочной игрушкой:согни дрожь руки и приставь сталь курка к вискам.кукольный гардероб – ряд вечерних моих нарядов:одень моё тело в мурашки, в порезы, в парадный саван.перед тем, как смешать себе виски со льдом и ядом,я буду вершить вигилию, бесшумно дыша на ладан.изучи укусами мою кожу, стянутую на белизне кости́,разбери бархат бёдер диагональю и поперёк.вечный поиск жизни для всей своей любви —утекающий в душевую щель бьющийся кровоток.умирать – это искусство, достойное голубых кровей.медовая сладость лугов гиблых мыслей.лучший экспонат из коллекций моих смертей —картина, созданная твоей кистью.04.03.2303:13

12>