Дорогой кофе

Тимофей Золотаревский жил, не выбирая. За него выбирали родители: лучшую частную школу, куда он ездил на блестящем "Мерседесе" с личным водителем; его досуг был расписан по минутам между теннисом и уроками макроэкономики с репетитором, который выглядел старше его отца. Сын самого влиятельного и, без сомнения, самого богатого человека в городе, Тимофей с рождения был обречен на беззаботное, но, как он иногда чувствовал, безвкусное существование.

Он был кумиром десятков, а то и сотен девчонок. Его аккаунт Вконтакте ломился от фотографий с экзотических яхт, вечеринок в самых дорогих клубах и за рулем спорткаров, о которых большинство могли только мечтать. Умный, остроумный, с заразительной улыбкой и весёлыми искорками в светло-карих глазах, он был магнитом для внимания. Его жизнь казалась безупречной, тщательно отфильтрованной и выставленной на всеобщее обозрение.

В такой вот обычный вторник, вместо того чтобы ждать, пока водитель подаст ему лимузин, Тимофей просто вышел из дома. Нечто внутри потребовало… обыденности. Чего-то нефильтрованного, не выверенного по секундам. Он хотел кофе. Не тот идеальный эспрессо, что готовил их домашний бариста, и не тот напиток из модной кофейни, где его имя знали наизусть и подавали к столу, пока он еще парковался. Он хотел чего-то нового, случайного.

Шагая по залитой солнцем улице, он завернул за угол и увидел небольшое, ничем не примечательное кафе с выцветшей вывеской. “Уютный Уголок”, гласила надпись. Внутри было тихо, пахло корицей и свежемолотым кофе. Несколько столиков были заняты студентами с ноутбуками, мирно шелестящими страницами и клавишами.

Он подошел к прилавку, привычно готовясь к скучной процедуре заказа. И тут он увидел её.

Солнечный свет, проникающий через окно, падал на её голову, превращая водопад платиновых волос в нечто невероятное, почти сияющее. Они мягко струились по худым, почти хрупким плечам. Она стояла за прилавком, склонив голову над кофемашиной, и её движения были грациозны и легки, как у балерины, выполняющей рутинную работу. Таких глаз, как у неё, Тимофей не встречал никогда – цвета незабудок после утренней росы, обрамленные длинными, пушистыми ресницами. Её красота была не броской, не кричащей, а какой-то естественной, пронзительной и совершенно неземной. Она не пыталась выставлять её напоказ, она просто была красива. Не Солнце, нет. Скорее, Луна… или утренняя заря.

"Привет," – произнес Тимофей, и сам удивился, как неловко и немного сдавленно прозвучал его голос. Он, Тимофей Золотаревский, привыкший к легкому флирту и восхищенным взглядам, вдруг почувствовал себя школьником, пойманным на шпаргалке. Его обычная дерзость куда-то испарилась. “не дадите ли мне ваш…..номерок? ”

Девушка подняла глаза. В её взгляде не было ни узнавания, ни лести, только легкое удивление и… смущение. Мягкая, настоящая, не отрепетированная, чуть смущенная улыбка тронула её губы, и Тимофей почувствовал, как что-то внутри него переворачивается. Эта улыбка была настоящей.

"Ну, тогда," – он сглотнул, пытаясь вернуть себе обычную уверенность, – "тогда, пожалуй, капучино, пожалуйста." Голос, на удивление, прозвучал ровно, хотя в груди предательски стучало.

Она кивнула, взяла кружку и начала колдовать над кофемашиной. Пока она готовила напиток, его взгляд скользнул по её бейджику. На нем аккуратными буквами было написано имя: Ульяна.

Получив свой капучино, Тимофей не спешил уходить. Он сел за ближайший столик, делая вид, что увлечен смартфоном, но на самом деле не отрывал глаз от девушки. Она двигалась легко и быстро, принимая заказы, протирая стойку. В каждом её движении чувствовалась какая-то невесомая усталость, но и внутренняя сила. Она была абсолютно другой, не похожей ни на одну из тех девушек, что он знал. Недоступная и притягательная своей простотой.

Дома, в стерильной тишине его роскошной комнаты, образ Ульяны пульсировал в висках. Капучино давно остыл, но его вкус остался на языке. Он, крестный отец цифрового мира, чьи пальцы скользили по клавиатуре быстрее мысли, бросился на поиски. "Ульяна" – имя не такое уж распространенное, чтобы не найти.

“ВКонтакте” Он перебирал профиль за профилем, отсеивая десятки однофамилиц, пока его взгляд не зацепился за фотографию, сделанную, кажется, на фоне того самого «Уютного Уголка». И вот она. Та же мягкая улыбка, те же глаза цвета незабудок.

Страница не пестрила яркими событиями, фотографиями с экзотических курортов или дорогих ресторанов. Простые селфи, снимки цветов на окне, пара фото с подругой, скорее всего, сделанные на телефон, давно вышедший из моды. Но каждая фотография – как маленький рассказ о скромной, но наполненной жизни. И стало ясно: она не из его мира.

Тимофей смотрел на ее профиль, прокручивая до самых первых публикаций. В его груди появилось странное, щемящее чувство – то ли предвкушение, то ли давно забытая надежда на что-то настоящее. Палец завис над кнопкой "Написать сообщение". Он напечатал первое слово. "Привет..”

Глава 2:Переписка и Закат на Крыше