Разговор по душам. Размышлизмы о жизни
Издательство:
Автор
- -
- 100%
- +
© Евгений Бузни, 2021
ISBN 978-5-0051-9414-5
Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero
Брату Артемию
Мне снился сон:мы выросли из книжкитакой же доброй, как и наша мама,что нам читала, чтоб мы в люди вышлии горя всем на свете было мало.Страницы сказок раскрывались смирно,нас уводя в страну чудесных снов,где братец Кролик к Лису скачет с миром,где нет убийств и нет для них основ.А что же наяву? На самом делевсё удивительно наоборот:клочок земли поделен, переделен.Миг отдыха на тысячу забот.Мир разделён на верных и неверных.Прав для одних – ошибочен другим.И в параллельность параллелей мы не верим,и вряд ли правильными делаем круги.Одно лишь верно – всё идёт к закату,чуть только зародится на земле.Не спрашивай – ты в кадре иль за кадром.Живи, пока навечно не сомлел.Ты всюду на виду, ты как раз нуженодной, другой ли, третьей стороне.Живи, пока ты жизнью той разбужен,учёный новый или старовер.У каждого своё предначертанье.Оно и в генах, и течёт в крови,но и снега порой за ночь растают,и шубу не сошьёшь, коль не скроил.Шить жизнь свою приходится всей жизнью.И даже в самый свой последний мигЖеланье жить в тебе фонтаном брызжет.Замолк источник – и фонтан поник.А я говорю: «Ни черта!Это ещё не черта,это ещё не предел.Хоть волос наш поредел,хоть голос слегка осип,хоть много одежд сносил,но будет ещё пургапеть нашу песнь труда,будет ещё в свирельпеть нашу песнь апрель,будет сверкать грозамолниями в глазах.Кони не сбавят прыть.И нам ещё долго жить.А.Н.Б.
(Артемию Николаевичу Бузни)
Отзвучал ещё один аккорд.Ветры над яйлами пролетают.Журавлей опять поплыли стаи.Отзвучал ещё один аккорд.И сильнее, и слабее он,помогал и сам искал ответа.В этой гамме музыки и светаи слабее, и сильнее он.То в ногах берёзы в тишине,то грохочет барабанным боем,словно только так играть и стоит…То в ногах берёзы в тишине.Отзвучал ещё один аккорд.Разошлись разливы, переливы,содрогнулись гнущиеся спины.Отзвучал ещё один аккорд.Что оставит Родина себе?Будет ли он памятью ей вечной?Или будет вовсе не замечен?Что оставит Родина себе?Пожелтел хурмы зелёный плод,Покраснел,и вот уже он спеет.Каждый звук в мелодии важнее,чем другие…Отзвучал аккорд.Лет семьдесят семь
Семь и семь… Да что за счёты?Кто же знает жизни квоты?Сто… сто двадцать… Подожди!Счёты с жизнью впереди.А над плёсами белесымиРыбаки сверкают блеснами.Что им путаны истории?Мир без рыбы – это горе им.Президенты и парламенты…Нервы струнами натянуты.А по ним играют войнами,Не боясь, что только боль от них?Раскатилась жизнь-красавица.Доброй песней она славитсяИ делами неприметными,пожеланьями, заветами.Всё исполни, что задумано,из добра родивши думами.Семь и семь… года считаем мы.Эти цифры не слагаемы.Семь десятков плюс семь порослью.Никуда от них не скроемся.Но стучат, как будто молоты,говоря, что ещё молод ты.Значит, рано ещё стариться.Надо с жизнью этой справиться.Надо силою победноювосходить над всеми бедами.Над парламентом закупленным,над запутанными путами.Над землёй, войной пропитанной,что отвергнута пиитами.Семь и семь… Ну, что за счёты?Кто же знает жизни квоты?Сто… сто двадцать… Подожди!Счёты с жизнью впереди.Две подряд семёрки к счастью.Значит, прочь от нас ненастья.«Отбурлила юность, отметелила…»
Отбурлила юность, отметелила.Словно в стужу сбросив два крыла,редко вспомнишь:где ты, оголтелая?И куда ж ты, юность, уплыла?А дороги мчат прожекторами,пяля глаз асфальта в горизонты.Смертью дышат рокеры и ралли.Жизнь – пустое слово для кого-то.О, подлости,заброшенные в прошлое!Через какие только не пройдёшь?Быть честным до конца – мечта хорошая.А проживёшь?Прошу прощенияза обращение«… Самое дорогое у человека – это жизнь. Она ему даётся один раз, и прожить её надо так, чтобы не было мучительно больно за бесцельно прожитые годы, чтобы не жёг позор за подленькое и мелочное прошлое…»
Н. ОстровскийК Андрею Вознесенскому
Алло, сенсация!Физкульт-привет!Шлю стихо-рациейстихо-портрет.Простите, Андрей Вознесенский,если хотите, ответьте.Я тоже пишу стихи.У Вас не сдираю ни строчки,но нравится мне Ваш стиль:такой размашистый, прочный.Словно конь, закусив удила,мчит по пашням,а Вы, слегкаотклонившись назад,поводья бросив,швыряете взглядто в зиму, то в осень.И где ни вздохнёте,там рифма cпадает.Следующая не напротив,а где-то подале.И стих Ваш мечется,но сквозь негопадает кречетомконская дробь.А почему я Вас никогда не видел,хоть Вы часто бываете в Ялте?Я в обиде,но дело не в этом.Представьте:мне хочется просто сказать «спасибо!»за то, что стиль Вашразмашисто прочный.Вы точки ставитепредельно точно.За Вами скачем мыконём норовистымпутём ухабистымпо сложным прописям.Но на минутуглазами открытымирванёмся крутосквозь параллелепипеды,параллелограммыстихов Ваших сбитых.Посмотрим прямона то, что закрыто.Мне кажется, чёртомвлезая в сенсацию,теряем мы что-тодля всех обязательное.Пусть форма, пусть рифмынеобыкновенны.Пусть слон давит рифымогучим коленом,и солнце раскатитсясмехом занозистым,пусть это сенсация,но что-то не сходится.Коперник смотрелна людей изумлённо.Открытие сверхбыло сенсационно.Но он открывалне ради сенсацийвращенья овал,вращенье галактик.Залпом раскатистымплевала «Аврора»не ради сенсации,а ради народа.Тот выстрел сенсациейстал вековою.Жизнь им разрывалась,рождаясь другою.Чистому – чистое,доброму – доброе.Должно получиться,чтоб все счастье добыли.Для этого строчкасенсационно умелодолжна быть точнойс «Авроры» прицелом.Пусть стих будет пушкойи бьёт не касательной,а прямо по душам,не ради сенсации.Чтоб он не Озузаставлял обмозговывать,а выбил слезу,чтоб от стресса расковывать.Чтоб в век технократно-смертельной опасностимы не были б ватнымив строках неясности.Стихом ли таращитьсяв архитектурев последнем решающемсражения туре?Нам нужно стеною статьпротив мерзавцев.Нам не до сенсаций,не до сенсаций.«Самое дорогое у человека…»
Мчатся мазы, язы, кразы…
Мчатся МАЗы, Язы, КРАЗы…Смерть всем шорохам.Празднуем, празднуем, празднуемтихим похороны.Безмолвным – делать нечего!Безмолвным – смерть обеспечена!Безмолвным – и свет не свет.Счастья безмолвным нет.Рисуйте, рисуйте плакатыпривычным уже накатом.Штампуйте миллион на метр.Штампуйте во все газеты.Плакат – от бюрократизма.Заявка – от замминистра.И подпись – Плакат получен.И надпись – Плакат прикручен.Штампуют мысли плакатами…А выполнять их надо ли?Вопрос к Красной площади
Красная площадь – сердце народа,сердце России, откуда мы родом.Отсюда мы шли на врагов, если лезли.Отсюда мы шли на народные съезды.Красная площадь, как кровь наша красная,души людей красным духом окрасила.Красное исстари значит прекрасноечестью и смелостью Пугачёва и Разина,тех, что родили рабочих Пресни,поднявших молот под революционные песни.Красная площадь – ты самая честная.Скольких героев народ тобой чествовал?Скольким тобой жить в бессмертье повелено?Красная площадь – ты площадь Ленина.Сюда, вырываясь от бурности дней,приходим впитать необъятность идей,приходим проверить революционный шаг,по компасу Ленина крутить земной шар.Красная площадь – сердце народа,сердце России, откуда мы родом.Но что же молчишь ты, Красная площадь,когда по тебе грязным духом полощут,когда по тебе загуляли скандалы,а с ними пришли демократы-вандалы?И продолжаются размышления
Смерчами МАЗы, КРАЗы…С конвейера унитазы…В бешеном темпе жизнина поворотах визги.А может быть,только тише,подарок начальству свышев газетку? А из газет:«Взяточничеству – наше нет!»Привет газетам!Людям шестнадцать лет.Смотрят на белый светвздёрнутыми носами,растопыренными глазами.Роберт Рождественский
обращался к парням с поднятыми воротниками:
Парни,Не надо стоять с поднятыми воротниками.Вы на углах улиц ничего не выстоите,только поразвозите лужи ногами,ничего не найдёте и умрёте быстро.Истории самой назначать свидание несподручно.Многовато всех на одну историю.Любишь? – Возьми её собственноручнои веди вперёд за собою.А то покрепче найдутся парни,отобьют и поведут в другую сторону.Историю держать нужно обеими руками,как девушку милую, самую хорошую.Помните, стояла Софья Перовская,на мосту историю свою встречая?Взмахнула белым платочком просто —и месть свершилась людей отчаявшихся.Её товарищи вполне возможностояли с поднятыми воротниками,но каждый из них свою жизнь подытожил.Все на отлично историю свою знали.Стояли на углах посты революционные.Подозревали тогда любого на улице.Все стоящие на углах в любую минуту готовы былиотдать всего себя за дело революции.Сейчас история топчется на одном месте:шаг ступнёт – и поворачивает обратно.Многим стиляжистым на углахмир кажется неинтересным.Мы с Вами, Роберт, тоже в этом немножечко виноваты.Говорим правду, но не полностью.Не научились до конца рубить.Ходим по проволоке прямо над подлостью,с трудом удерживаемся, чтобы не свалиться.Другие – под проволокой, кто, где может.Через подлость хотят пройти к коммунизма вышке.Стоять на углу просто так – это то же,что идти, увязая в пыли по самые подмышки.История сама никогда не обманывает.Обманывают нас лица случайные в ней.Нужно нам в этом хорошо разобраться.Учите этому, Роберт, наших парней.Не успел я этого сказать лично Роберту —Он ушёл из жизни, не додышав.Но пусть помнят стиляги и тот, кто был рокером,как в знамя красное Роберт гордо дышал.И всё же я хочу сказать:Чёрное небо имеет прекрасные звёзды.Что небо без них?Представьте себе на минутку:Огромная пасть кита.Чёрная бездна. Пропасть.К земле прижимает и давит.Жутко.Страх ножом ковыряет сердце.Лежишь расплющенный.Земля и ты.Кругом ни души, кто бы помог согреться,избавиться от страха и немоты.Если бы не звёзды – не жить бы людям.Откуда бы поэты тогда появлялись?Наплывает на небо облаков серый студень,пропадают звёзды – поэзия исчезает.Так и человек со своим характером.У каждого звёздочки есть свои.Иногда их не видно, но найти надо,а не просто с плеча по голове рубить.Несколько слов моему брату
с которым мы родились в один день
Мы родились.Земля страдала болью.Уже тогда,в году сороковом,она нутром предчувствовала бойнюи плакала мычанием коров.Обрушилось.Смешалось небо с пеплом.Не солнце – кровь окрасила закат.Всё, что родиться к этим дням успело,крушилось танком, сапогом солдат.Зачем рождалось?Чтоб познать печали?Чтоб мучиться в агонии огня?Чтоб в пепел бухенвальдскими печами?Чтоб вечер веру в утро изгонял?Нет! Нет! И нет!Любовь дана природой,чтоб человек был счастлив на земле,чтоб жил, её любя, а не уродуя,чтоб зверь был дик, а человек – не зверь.Но были звери средь людей, да, были.И уходила почва из-под ног,взрывая в небо вместе с тонной пылилюбовь и счастье, и надежды клок.Нам повезло – успели переправитьсятуда, куда снаряд не долетел.И в детской памяти прошла эвакуациялишь голодом шатающихся тел.Мы выжили.– Но для чего? – я спрашиваю, —чтоб небо разрывал, гудя, набат?Чтобы из космоса ракетой ошарашивалоиграющих в лапту моих ребят?Чтоб всё пропало?Чтобы всё померкло?Ушло в туман галактик неземных?Когда слезы не будет больше терпкойлишь потому, что никого в живых?Нет! Нет! И нет!Мы выжили сквозь горе,сквозь все страданья, плач, несчастий вой,чтоб, как слюда, прозрачны были зории никогда не знали люди войн.У мира широки луга, спокойны,но зарыдает вдруг сирены рёв,и кажется мне, словно перед бойней,разносится мычание коров.И размышления не кончаются
Нет, не могу сегодня согласиться,что не был честным я вчера,что мыслей праведные ситцыкроить ещё не начинал.Лет тридцать я живу в тревоге.Я словом бил и бью в набат.Сегодня звуки перестройкисиреной прежних слов звучат.Разве не говорил я мастеру слова Вадиму Арбенину…?
Конец ознакомительного фрагмента.
Текст предоставлен ООО «Литрес».
Прочитайте эту книгу целиком, купив полную легальную версию на Литрес.
Безопасно оплатить книгу можно банковской картой Visa, MasterCard, Maestro, со счета мобильного телефона, с платежного терминала, в салоне МТС или Связной, через PayPal, WebMoney, Яндекс.Деньги, QIWI Кошелек, бонусными картами или другим удобным Вам способом.