- -
- 100%
- +
Наверное, у каждого есть свои милые каждодневные привычки: кто-то не может проснуться без чашечки кофе, кто-то – заснуть без бокала красного вина, кто-то считает заветные цифры, пытаясь выпросить немножечко счастья у билетиков, кто-то поутру кладет в карман заветный камушек-талисман…
Моей привычкой стало каждый день проверять паблик Вики Беляевой в поисках новых строчек. Ну время такое – всё узнаёшь из пабликов…
А началось всё с того, что мы встретились на каком-то совместном литературно-музыкальном мероприятии, где я пел, а Вика, соответственно, читала. Из всех читавших я сразу отметил её для себя: «Читает отвратительно, а стихи клеевые…» Правда, потом не смог вспомнить ни строчки.
А всё потому, что существуют тексты-истории и тексты-настроения. Тексты-костры и тексты искры. Тексты-океаны и тексты-капли.
Первая категория – это последовательность событий. У попа была собака, вот дом, который построил Джек, гляжу поднимается медленно в гору…
Вторая категория – это набор ощущения. Как складки на юбке цыганки. Как листья в осеннем парке. Как магнитики на холодильнике…
Вот такие примерно произведения и получаются у нашего поэта. Проглатываешь их целиком – всего какое-то мгновение, переживание, погружаешься всем телом, сердцем и душой, вспоминаешь что-то своё – такое же мимолётное, – и можно жить дальше.
Уже вторая книга прекрасной краснодарской поэтессы Вики Беляевой в ваших руках. Время сейчас такое – иногда надо откладывать в сторону гаджеты и брать в руки настоящее. Просто чтобы не сойти с ума.
Чувствуйте, вспоминайте, живите. Вместе с Викиными стихами.
Дмитрий Малышевгорчит
в монохромности дней, в бессловесности жизнирасточаем себя на ничтожность ролейза собой оставляя навеки и присновереницу сгоревших мостов но теплейнам уже никогда и ни с кем не случитсяпокрывается льдом отболевший магнитгаснет свет и пустеют слепые глазницыи уставшая память так странно горчитSensations
позволяешь уснуть с ощущением привкуса горькой ненужностиоставляешь один на один в поединке с пустым одиночествомвпереди обстоятельств стечение да слепая обезоруженостьвремя длинных фермат/скучных пауз увенчанных многоточием…привыкаю
я почти привыкаю не ждать не любить не горетьпровожать в никуда навсегда уходящие ночиоставлять за собой вереницу сплошных многоточийне пройдя восторгающей жизни пути ни на третьи она говорит ему
и она говорит ему жизнь это тот же джазразноплановость тем многоликость импровизациймы на все времена покорители дальних дистанцийесли тихо уйдём кто останется вместо наси она говорит не молчи сочиняй и пойпусть не джаз или блюз пусть не соул и рок'н'роллыв идеале есть рок пусть он даже не будет тяжёлымне мешает ничто нам исполнить его с тобойзабудь про лето
забудь про лето. не входи в ту дверьни мыслями, ни духом, ни словами.осенних дней негаснущее пламясжигает многострочие потерь.и новое звучание прежних словскользнет по недочитанным страницам.открой глаза. тебе это не снится:сентябрь, дождь, дыхание ветров…счастье
моё счастье живёт от меня отдельно – вне пространства, вне времени, вне орбит по законам какой-то своей вселенной… вероятно, оно беспробудно спит.МОЁ СЧАСТЬЕ – набор незнакомых звуков в тишине, лобызающей тонкий слух, нарушаемой гулким сердечным стуком.где найти бы стоп-кран, чтоб навечно унять тот стук…к чёрту
к черту такое прошлое. согласись, мы ведь его созидаем своими руками (мыслями-песнями-взглядами)… и эскиз был не похож на тот, что осел в программе.память хранит зачем-то все имена/явки/пароли/логи́ны и прочий мусор. хочется попросту взять и послать всё на… смачно и непечатно, зато со вкусом.время уничтожает совсем не то. жизнь, как чужая, летит, проплывая мимо над куполами чьих-то цветных зонтов неуловимо, неслышимо и незримосочиняй
зарифмуй моё имя с туманом, дождями и осенью,ведь другие слова в эту тихую гавань не просятся.свежей музыкой вновь заполняй все пробелы и полости,дай пролиться волшебным аккордам серебряной россыпью.спой о том мне, как утро укрылось рассветными ливнямив ожидании нового, светлого, главного, вечного.сочини свою лучшую песню and never forgive at meрастворяй все былые печали свои в бесконечностиWalls
Как тяжело смириться с тем,что ничего уже не значишь!..Слова бросаешь будто мячикв безмолвие холодных стен, возникших на твоем путии разделяющих границы, которых не было,и злишься, что ни разрушить, ни пройти.последние ноты
мой джаз умолкает и это последние ноты,минорная кода, а дальше, мой друг, тишина.нет здравого смысла, нет света за тем поворотом,сгоревший фонарь, ночь, аптека и снов пелена.после меня
после меня останется тишина,мерное тиканье старых твоих часов,воспоминания, выпитые до дна,смятая простынь – свидетель безмолвный снов.после меня дожди и сезон простуд(я б никогда их на лето не променял),темень ночей возведенная в абсолют…как и со мной когда-то, но без меня.кто из нас…
кто из нас первым сойдет с дистанциив этой немыслимой бешеной гонкечьи перманентные блажи и слабостинесправедливо одержат верхздесь не важны красота и грацияим бы спокойно курить в сторонкеглавное выжить и постаратьсяне замедлять свой былой разбегСкольжением
по образу и подобию тексты мои отобраныбез смысла и прочего здравого. обесточенысплетения слов многоточий и паузы между строчкамипоток междометий, причастий скольжением незаметным итончайшим прозрачным безмолвием. обессловлю ихпоставив на паузу мыслей смятенье и завязимельчайших намеков на вечное. обесцвечивайвсё то что написано выше незримо неслышимо.когда ты тонешь…
когда ты тонешь в океане словсливаясь с рифмой в бесконечной безднеспасаться тихим сапом бесполезнотебя уже теченьем занеслов бездонную несказанность глубинв белее снега искренние чувстваи бьет источник там где было пустои ты до неприличия любим…в её доме
в ее доме вечно спешат часы,кофе остывает без молока,чтоб стереть хронический недосыпон, как недописанная строка.ее жизнь – извечный кордебалетмыслей разномастных, нелепых схем,старых маяков непогасший свет,что мерцает в нагромождении стенмежду прошлой жизнью и новизнойкрасочных и разных других страниц.всё, что было, станет навеки сномиз забытых дней и бесцветных лиц.штиль
внутри, по-прежнему, слишком тесноснаружи – мертвый безмолвный штильсо всех сторон оглушают песнифальшиво. глупо и неуместностремиться к выводам. подожди.мы расстреляли полсотни шансовза столь короткий нелегкий путьнет, мы могли бы и продержаться,вот только пара смешных нюансовнам не позволила так рискнуть.теперь плывем асинхронно, веряв свою безрадостную мечтурискуя втиснуться в чьи-то двери.…переплетаются параллели…но нас за ними уже не ждут.финал
я не верю тебе – как под дых обнаженным фактом,перетянуты нервы предельно. звенит струна.в этом мрачном спектакле так часто бывают антрактырежиссеры в сценарий добавили их сполнанам достались случайно забытые кем-то ролистроим разные планы, надеемся на потомкаждый следующий шаг создавая усилием волиты и сам себе веришь с немыслимейшим трудомтак к чему этот фарс, если в зале пустые кресланет аншлагов, любимых героев – сплошной провалмы и сами уже потеряли к себе интересыпустим занавес. выключим свет. реверансы. финал.соло
джазовым соло в ночи растворятся строки,музыка стихнет, осев произвольно в душеимпровизацией чувств, настроений и мыслей глубоких,переплетая эмоций истерику в новый сюжет.закрыв глаза
ограничены доступы. время идет ко дну,словно терпящий бедствие странствующий фрегат,у которого выбора нет – удержаться или тонуть.время долго не ждет.и его не вернуть назад.время ставит на паузу действующий режимвремя шкалит спидометр/давит по тормозам/безвозвратно уходит, за нас сгоряча решив,что мы ставим на прошлое. молча, закрыв глаза…в сны
безотносительность. немая пустотав многоголосье сумасшедших днейбезмолвие не попадает в тактсвободы выбор плещется на днесомнения завязаны узломони со мной до будущей весныя выживаю снова всем назлои перманентно погружаюсь в сныиллюзия
иллюзия придуманной любви,безумие ночных импровизаций…непонарошку быть или казаться —на верный путь меня благослови.не дай надежды, большей, чем войдетв предвосхищенье нерожденных строчек.чтоб не было соблазна ставить прочеркв том месте, где возможен плавный взлет.крылья
Не ломай моих крыльев. Так сладостен этот полет.Никогда и ни с кем я такой высотой не владела.Отключи мониторы и с ними обратный отсчет,Пусть не будет отныне безумиям нашим предела.Нам дана перспектива на светлое, Мой Человек,В нашей воле принять этот факт/от него отказаться.Наш полёт станет песней, которая дарит нам Свет.Не ломай же мне крыльев. Свои береги. Пригодятся.на одной волне
Если позволишь, я расскажу тебе,как за окном моим догорал закат,как уходящий день свой гасил разбегпесней дождя с нотами невпопад.Если ты будешь слушать, то я споюо глубине несуразной моей души,рядом с тобой выбрав себе приют,зная, что по-другому нам не прожить.В каждой строке станет чуть больше нас,линия нот выстроится ровней…Чувствуешь новых рифм бесконечный джаз?Не заглушай. Мы на одной волне.о своем
мои стихи на музыку не ложатся,они пронизаны перезвоном противоречий,им чужды ритмы гитарных импровизаций,они ни разу не благозвучны, их слог не лечит.они кому-то ка́тарсисом случайнымсрывали нерва тонкую оболочку,иным же просто пофиг, – они молчали,встречались те, кому неуютно в уставших строчках.в них места нет рок'н'ролльности и мажору,зато простудой дождь из нутра полощет,осенний блюз виртуозно плетёт узоры.контрасты дней, монохром ночей не меняют почерк.вопреки
Всплеск твоих струн, ласкающих тишину,лирика ночи и шепот ленивых звезд,нежности вдох, замедляющий бег минут,мир обновленный, плывущий в тумане грез.Время на паузе, где-то в кармане ключот неизведанных вечностей, полузабытых тайн.Мир полуночный таинственен и певуч.Нет гравитации. Ей вопреки взлетай…из пустоты
Поверь, я – вымысел. Меня придумал ты,когда с бессонницей постель делил на части.Я рождена из ничего, из пустоты.Представь себе, растает в одночасьевоздушного парфюма тонкий шлейф,запутавшийся в маленькой прихожей,шаги мои рассыплются во мглеи холодок расстелется по коже.Не привыкай, тебя прошу… не злись,я думаю, мы просто заблудились.Приоритеты пусть расставит жизнь,а остальное… Нам оно не снилось.The end
Я не скучаю теперь по прошлому,просто оно мне чертовски дорого.И вспоминается лишь хорошее,от "приезжай ко мне" до "до скорого".Я не жалею о том, что прожито,только ночами прохладней чуточкусветлому счет уже подытожен ине остается нам ни минуточки.Финальный аккорд
Мелодией перегоревших чувствкасается души твоя струна.Стакан не то, чтобы наполовину пуст,скорее, не заполнен. И до днаостался заключительный заплыв,аккорд финальный, ля диез минор.И тишина ночная. И обрыв.Небесных струн прощальный перебор.Бесконечностью
В людном городе скрыться гораздо прощеот заезженных мыслей, затертых слов.Бесконечностью дождь за окном полощет,заливая границы первооснов.Горизонт скроет ночь, расстелив рассветы,затеряется в памяти лучший сонтам, куда нам с тобой не достать билетов,от чего ты теперь навсегда спасен.не ты
в каждом другом не тыкаждый не ты другойслед твой давно остылв ритме сердечном сбойкардиограммы нитьпляшет то вкось то вкривьпамять не то хранитсдать бы ее в архивфайлы на ноль и в путьпо бездорожью сновскрыться куда-нибудьв дебрях чужих стиховнаедине
Знаешь, любимых не оставляют наедине с пустотой душевной…от прирученности не излечишь, тонной безмолвия придавивк плитам холодного равнодушья… Это так грубо, несовершенно —не оглянувшись, уйти бесследно, не разлюбить, а лишь сделать вид.имя
твое имя похоже на шепот волнокеана ночного в полнейший штиль,на играющий блюзово саксофон,наполняющий музыкой сотни мильтвое имя желанный глоток воды,белый снег на асфальта сырого чернь,что укроет оставленные следыутопающих в ласках былых ночейстарой темой
встретимся на той стороне земликогда будет снег и белей и чищекогда безымянные кораблисвой причал на дне наконец отыщутвстретимся с изнаночной стороныэтой/прошлой жизни стерев границыстарой темой в вечные наши сныбесконечно чистой другой страницей.не о погоде
так холодно и я не о погодена улице все те же плюс семнадцатьи ты все также донельзя свободенот той свободы некуда деватьсятак холодно твоей душе ночамибессонница ничуть не согреваетей так уютно на твоем причалеона с тобой до следующего маятак холодно и не спасут одеждыне греют ни камин ни одеялодуша укуталась покровом снежнымвнутри стемнело и похолодалопо всем предполагаемым прогнозамзима в душе задержится навечнона смену холодам придут морозыи это время будет бесконечнымна грани фола
В этом белом конверте мои невесомые сны,что когда-то не сбылись и в памяти затерялись.В бесконечном полете негаснущей тишиныне находит душа моя сонный покой и усталость.В том просторном конверте останется место мечтам,недописанным строчкам, невысказанным глаголам,неудачной конструкции рухнувшего мостамежду нашими жизнями где-то на грани фола.непоследний блюз
я тебя когда-нибудь разлюблютолько знай на это мне нужно времяэто не последний мой мрачный блюзмы не там где надо нам и не с темивсе резервы прошлые обнулюгруз когда-то сдвинется с мертвой точкивсе равно когда-нибудь разлюблюне оставив будущему ни строчкипри своем
да будет все время так и осенний вечерразбавит вчерашнюю грусть проливным дождемоктябрьский южный сплин упадет на плечии каждый из нас останется при своем,и нас персонально уже не обнимет солнце,и мы от сплетений душ не сойдем с ума.навеки ушедшее вряд ли опять вернется,для каждого в перспективе своя зима.мой блюз
старый добрый душевный блюз —анестетик сердечных ран,вдохновения терпкий вкус,неожиданных рифм игра.переборы звенящих струноттеняют ночную грустьнотной россыпью на ветру…отраженье души. мой блюз.на взлете
На «до» и на «до-диез» разделяем жизни,реальностью отравившись, сложив крыла,потеряны цели и нет никакого смыслатеряться друг в друге, мечту разбивая в хлам.Дорога в один конец перекрыла планы,начало пути предвещало иной исход…разрыв мезальянса не кажется больше странным,к тому же, у жизни на взлете другой эпизод.прочерк
ни писем не пишется, ни стихов,молчит вдохновение днем и ночью.спят мысли, укрывшись потоком слов.на лист белоснежный огромный прочеркслетает невольно с карандашабескрылою птицей в ночи бескрайней.и рифмы привычно не мельтешат,игрой восхищая и светом граней.не светит
нам не светит ни Прага ни Амстердаммы с тобой далеки от Марселя и Ниццы,друг от друга… увязли по горло во льдахперестали быть смыслами жизни и сниться.мы на разных планетах, в других мирах,на затерянных линиях наших судеб.разбиваемся вдребезги, в пух и прах.будто не было нас никогда и не будет…печаль души моей
ты мне не снишься больше, не приходишьночами полнолунными подчас.в полифонии сумрачных мелодийуже не зазвучит знакомый джаз.ласкает струны холодом бессоницбессмысленность сгорающих ночейи где-то за стеной надрывно стонетпечаль души моей, виолончель.бред
Файлы стирать в голове – бесполезная трата сил,Складывать жизнь из осколков иллюзий – бред.В этой игре бесконечной никто никому не мстил,просто с тобой мы такой излучали свет,что не смогли отойти равнодушно от той тропы,шли, ослепляя друг друга, не зная сна.Жизнь – не CD, ей не подвластна команда "repeat",следом за прежним она не подаст нам знак.изнутри
чувство, будто высоковольтные проводазагудели под тяжестью краеугольных рифм.иногда так бывает, в особенности, когдатишина разрывает по клеточкам изнутри,когда время не то, чтобы не идет, молчит,застывая в раздумиях, сбившись на полпути,и уже не стоит вопрос – убить или излечить,и исход однозначен, и в сторону не уйти…новая жизнь
новая жизнь пахнет кофе и шоколадом,свежей волной вдохновения и мечтой,чайными розами и предрассветной прохладой,шепотом волн в бесконечной тиши ночной.трепетом шелковым лето расстелет утро,нежной мелодией время начнет разбег,солнце оденет светом и перламутромновые повороты в твоей судьбе.неизбежное
Никто не застрахован от дождя,заставшего врасплох в разгар июня.Ведь ты его в погожий день не ждал,синоптики молчали накануне.Никто не застрахован от любви,прервавшей небольшую передышкуот прежних низвергавшихся лавин,в душе воспламеняясь новой вспышкой.Нет застрахованных от множества стихий,никто не защищен от катаклизмов.Попав под ливень, не уйти сухим,не избежать нечаянностей в жизни.по но-там
Та, чье имя ласкает твой слух тончайший,Та, кто сходит с ума от улыбки твоей (взаимно),Не должна, догадаться о тех, кто был раньшеВ твоей жизни, ступая по ней, как по полю минному.Ты таишь в себе тонну камней подводных,Ими ранишь, порой неосознанно, безотчетно.Твоя роль в моем мире бесспорно была превосходнаТы ее разыграл безупречно и четко по нотам.дымом
пустоту в душе заполнять сигаретным дымом,складывать стихи из обрывков календаряпамяти своей, неуемнейшей хиросимы,мысленно цепляясь за воспоминаний ряд.влегкую доверив крутому парню участок тела,в новую тату вложить эксцентричный смысл.совершенству линий ведь нет никаких пределов,передоз фантазий стремится все дальше ввысь.в недрах «электронки» твоих откопать посланий,в них же утонуть без особых желаний плыть.осознать тот факт, что внедрилась в чужие сани,но удобней их никакие не могут быть…сбежать
…куда нибудь сбежать из этих стен,от мыслей, от потери высоты,стереть из мнемы про́житого тень,захлопнуть двери, спутать все следы,войти в любую вечность наугад,укрыться россыпью серебряных дождей,сменить на подлинное жалкий суррогат,оставшись в бесконечности ничьей…Adiоs
Стирать из памяти твой следпод монотонный шум дождя,под бег часов в немой рассвет…Ты не оставишь, уходяни телефонных номеров,ни сообщений на offline,я не увижу даже снов,не нам тепло подарит май.Не наши в спешке рукавасоприкоснутся невзначайи взгляд не твой скользнет едва,оставшись в памяти.. Прощай.в разных измерениях
мечта разбилась, от нее лишь пыль,ничтожные в многоголосье брызги,безликость и безмолвие толпы,где нет тебя, далекий мой и близкий.расколот мир, непрочный хрупкий мир,погашен свет, задернуты все шторымы в разных измереньях, mon ami,и струн моих не слышно переборов…блюзовое
я – прошлое, я – призрачная теньпрощального немого поцелуя,постскриптум на исписанном листе,игрок ва-банк, чей проигрыш неминуем,прощальный блюз в растаявшей ночиминорной недовыплаканной нотой,которая вдали еще звучит,но скоро стихнет в каменных высотах…в дожде
Вносит время свои коррективы,пробираясь в святая святых.его правки несправедливыи серьезны удары под дых.Лечит бурным многоголосьем,ярким солнцем начавшийся день,а в глазах отражается осеньи иллюзии тонут в дожде.lost in…
Милый мой друг, мы теряемся. Твой маякстал для меня невидим, недосягаем…это в открытом море такой пустяк —плыть, доверяясь течению, сберегаятщетность уставшей надежды, иллюзий пыль,веру в возможность спасения от фиаско…Новая ночь одиночества гасит пыл.День наступая, привычно готовит маску.Исчезая
"…я хотел всю жизнь начать сначала,
но ее лишь можно оборвать"
гр. Арияне нарушить границ отведенного гетто,не шагнуть в без-условностей глубину,не начать новой жизни с хмельного рассвета,лишь легко оборвать ее, словно струну.привыкая к стандартам, теряешься в миренедосказанных слов, перевернутых строк.отправляешь себя на заветных четыре,исчезая в ночи в перекрестье дорог…провал
снова весна… опять ограничен доступ…эти, по нарастающей, километры…будто их строго высчитали по ГОСТуи между нами серой пустили лентойбудто бы нас наполнили ожиданьем,крепко вплетенным в будней хронологичность…это провал порученных нам заданийих невозможно выполнить на "отлично"искала
я искала тебя повсюду,в каждом имени, в каждом слове,в ледяных на стекле причудахв их рисунках, в первооснове.в новых песнях дождей апрельских,расплескавших по свету ноты,в бесконечности арабесок,вдоль по паузам и длиннотам.в недрах
город укрылся дымом и сквозняком,ветреной аллергией, табу на солнце…сны о грядущем посланы далекои, вероятно, надолго. на дно колодцамною заброшен ключ от былых ночей,в коих ни сна, ни отдыха, – только строчки.очередной теряет маршрут ковчегв недрах деепричастий и многоточий….Никто. Ничего. Никому
никто ничего никому не должен,и значит, никто ни за что не в ответе.все чаще прохлада гуляет по коже,все реже маяк остается светел.так тускло в замерзшей душе и пусто,задернуты шторы, камин остывший.нет места каким-то там даже чувствам.кричи не кричи – и никто не услышит…deja vu
Я обожаю осень и стихичуть терпкие, с оттенком светлой грусти,где каждый вдох касается строки,так ювелирно тонко и искусно.Я так люблю твой голос с хрипотцой,как будто, заблудившийся в простуде…Ноябрь мне подарит письмецои чувства позабытые разбудит.Я без ума от лунных серенад,от звездами усыпанного неба,от сумрака, ласкающего взгляд,когда дневную пыль сменяет небыль,вплетаемая в сети новых снов,сошедшая с небесных лабиринтов,где я на том же месте вновь и вновьи ты с букетом белых гиацинтов….Письмо
Здравствуй, мой близкий-далекий, мой Свет, мой любимый!Я так усиленно сдерживала себяот перманентно растущего, неудержимого,чувства, разбуженного дыханием октября.Я обещала себе, что не буду ни строчки,ни полстроки о тебе мимоходом писать,но, понимаешь, мой Ангел, всё ещё кровоточит,стихослагается, грезится, тянется к полюсамснов вереница, явственность ощущений,чувств наваждение, пыль расстояний, my Sun,под чередой нас коснувшихся грехопаденийскрыта дорога, ведущая к небесам.тенью
любовь живет в Ее душетак длительно и безответно,что Ей не вспомнится уже,в каких нашла Его рассветах,когда, переступив порог,Он прикоснулся вдохновеньеми затаился между строк,оставшись в Ней незримой тенью.прости
я никогда не просила тебя остатьсяв тайных тоннелях моей сумасшедшей души,в грезах и снах, где с тобой так привычно встречаться,где, кроме шуток, теперь мне так хочется жить.я не ищу из них выход, скорей, врастаюв тысячи верст, ожидающихся в пути.отзвуки рифм невесомо взлетают стаей,снова невольно взгрустнув о тебе. … прости.Мартини-блюз
Неоновый вечер играет мартини-блюз.Стакан мой практически пуст наполовину…Ты есть в моей жизни – неоспоримый плюс,но в сердце твоем слишком тесно – мучительный минус.Ещё десять капель и я непременно сорвусь.Хотя, может быть, повезет и я только прикинусь.Ты – меткий стрелок, моё солнце, – весомый плюс.И этот же факт, как ни странно, венчает минус.Последние капли…и я ничего боюсь.Пусть нерв мой натянут, но я даже с места не сдвинусь.Ты слишком нетрезв – это твой отвратительный плюс,Я тоже устала…Мой самый козырный минус!просто февраль
Это просто февраль. Это просто собачий холодсогревает глинтвейном, стирает твои следы.Созерцаю сквозь призму окна полусонный город,превращая сюжеты из прошлого в едкий дым.Разбиваю бокал, укрывая в осколках память,нарушаю баланс равновесия, верность строк.Снова звезд многоточие лунную ночь оплавит,проложив по ладоням небесную гладь дорог.