Главная роль

Глава 5. Пять секунд

Есть две категории людей.

Те, кто приезжает на закрытые вечеринки.

И те, кто потом ищет, где припаркована их машина.

Я относился ко второй.

— Майлз!

Я обернулся.

Рик махнул мне рукой, крутя на пальце очередной брелок.

— Лови "Мерседес".

Я поймал ключи.

— Если хоть одну машину сегодня поцарапаешь, я лично скажу владельцу, что это был ты.

— Спасибо за поддержку.

— Всегда пожалуйста.

Рик работал здесь уже лет десять.

Он знал по имени половину Голливуда.

И ненавидел почти каждого.

— Вон тот комик.

Улыбается так, будто платит налоги добровольно.

Я посмотрел в указанную сторону.

— А вон актриса.

Милейший человек.

Всегда оставляет чаевые.

— Значит, она тебе нравится.

— Нет.

Она просто богата.

Это разные вещи.

Работа парковщика на удивление скучная.

Люди думают, что ты постоянно видишь звезд.

На самом деле ты видишь...

рули.

Салоны.

Кнопки запуска двигателя.

И бесконечное количество ароматизаторов.

Некоторые машины пахнут кожей.

Некоторые — дорогими духами.

Одна сегодня пахла собакой.

Очень счастливой собакой.

Я уже потерял счет времени.

Ключи сменяли друг друга.

Машины тоже.

В какой-то момент начинаешь забывать, кто на чем приехал.

Запоминаешь только лица.

И то не всегда.

— Майлз!

Снова Рик.

Он посмотрел в планшет.

— Черный Range Rover.

Пятый ряд.

Гости уже собираются уезжать.

Я кивнул.

— Принял.

— И аккуратнее.

Это...

Он посмотрел на фамилию в списке.

— А, ну да.

Певец.

Тот самый.

Я пожал плечами.

— Мне это должно о чем-то говорить?

— Ты серьезно?

— Последний раз я слушал радио, когда оно еще помещалось в кнопочный телефон.

Рик рассмеялся.

— Стареешь.

— Мне двадцать семь.

— Именно.

Range Rover оказался почти новым.

Салон пах дорогой кожей.

Я сел за руль.

Достал телефон из кармана.

Есть у меня одна странная привычка.

Я терпеть не могу ездить в тишине.

Даже если ехать нужно всего минуту.

Подключил телефон.

Мой плейлист включился автоматически.

Заиграла старая песня Фрэнка Синатры.

Не спрашивайте почему.

Я и сам не знаю.

Наверное, потому что под Синатру даже парковаться получается элегантнее.

Я тихо подпевал, пока медленно выезжал к главному входу.

Остановился.

Заглушил двигатель.

Выключил музыку.

Взял телефон.

Закрыл дверь.

И вышел из машины.

Сначала увидел его.

Высокий.

Темные очки, хотя на улице уже почти стемнело.

Потом...

ее.

Ну наконец-то.

Да.

Можете выдохнуть.

Я тоже.

Пять глав.

Десятки страниц моей внутренней болтовни...

И вот она.

В этот момент двери особняка распахнулись.

Кто-то из гостей, проходя мимо, радостно крикнул:

— Рейчел!

Она обернулась.

Помахала рукой.

Улыбнулась.

Совсем немного.

Рейчел.

Странно.

Имя я знал уже давно.

Из интервью.

Из комментариев.

Из новостей.

Но только сейчас оно стало настоящим.

А вот и она.

Рейчел.

Не фотография.

Не сторис.

Не девушка с экрана телефона.

Живая.

Настоящая.

И, кажется...

гораздо красивее, чем я когда-либо мог себе представить.

Все.

На этом моменте мой мозг официально решил закончить рабочий день.

Она шла рядом с ним.

Черное платье.

Распущенные волосы.

Та самая улыбка.

Хотя нет.

Теперь, когда она была всего в нескольких шагах от меня...

я понял.

Она совсем не улыбалась.

Она просто очень хорошо делала вид.

И знаете...

Это странно.

Ты можешь смотреть на человека годами через экран.

Думать, что знаешь каждую черту его лица.

А потом увидеть его вживую.

И понять, что камера украла самое главное.

Живого человека.

Она была...

не идеальной.

Настоящей.

И почему-то именно это оказалось самым красивым.

Я стоял как вкопанный.

Руки не двигались.

Ноги тоже.

Наверное, именно так чувствует себя олень перед фарами автомобиля.

Только в моем случае фары были зеленого цвета.

Ее глаза.

— Эй.

Я даже не сразу понял, что обращаются ко мне.

Певец нетерпеливо протянул руку за ключами.

Я машинально отдал их.

Когда он проходил мимо, его плечо довольно сильно задело мое.

— Можно чуть быстрее?

Бросил он, даже не оборачиваясь.

И только тогда я будто снова включился.

Она сразу посмотрела на меня.

— Простите.

Очень тяжелый день.

Я несколько секунд молчал.

Потом наконец смог выдавить:

— Ничего страшного.

Все в порядке.

Она благодарно улыбнулась.

Совсем чуть-чуть.

И села в машину.

Через мгновение дверь закрылась.

Двигатель тихо зарычал.

Машина медленно выехала с парковки.

А я продолжал смотреть ей вслед.

Рик подошел сзади.

— Майлз.

— М?

— Она уже уехала.

— Знаю.

— Тогда чего стоишь?

Я пожал плечами.

— Думаю.

— О чем?

Я усмехнулся.

— Если бы сейчас кто-нибудь предложил мне выбор...

Главная роль у Нолана...

или еще раз услышать, как она сказала "простите"...

Честно?

Я бы попросил пять минут подумать.

Рик прыснул со смеху.

— Все.

Поздравляю.

Ты официально влюбился.

Я посмотрел туда, где секунду назад исчезли задние огни внедорожника.

— Нет.

Кажется...

только что все стало намного хуже.

Домой я добрался далеко за полночь.

Квартира встретила привычной тишиной.

Я скинул кроссовки прямо у двери.

Бросил телефон на тумбочку возле кровати.

Даже не посмотрел на экран.

Сил не осталось.

Если честно, мне казалось, что сегодня я пробежал марафон.

Хотя весь вечер просто парковал машины.

Я лег прямо поверх покрывала.

Не снимая джинсов.

Не выключая свет.

Не думая ни о чем.

Кроме ее тихого:

— Простите.

Странно.

Некоторые люди произносят всего одно слово.

А ты потом еще долго слышишь его у себя в голове.

Последнее, что я помню перед тем, как уснуть...

Я улыбался.

Наверное, как полный идиот.

Глава 6. Не мой телефон

Есть удивительная особенность у счастливых людей.

Они спят как убитые.

К сожалению...

это выражение еще не раз испортит мне настроение.

Когда я открыл глаза, солнце уже уверенно хозяйничало в комнате.

Я посмотрел на часы.

Десять сорок семь.

Если бы существовала Олимпиада по проспанным будильникам...

я бы наконец-то получил золотую медаль.

Все тело ломило.

Я спал прямо поверх покрывала.

В джинсах.

В футболке.

Даже один кроссовок каким-то образом остался на ноге.

Не спрашивайте.

Я тоже не знаю.

Первой мыслью была она.

Рейчел.

Не ее фотографии.

Не ее сторис.

А настоящий человек.

Тихое:

— Простите.

Зеленые глаза.

Уставшая улыбка.

Странно.

Мы обменялись всего двумя словами.

А я уже вел себя так, будто вчера сходил на свидание.

Любовь вообще очень плохо дружит с математикой.

Я встал.

Потянулся.

Подошел к холодильнику.

Открыл.

Закрыл.

Ничего нового.

Кажется, если слишком часто открывать пустой холодильник, однажды он начинает чувствовать себя неловко.

Я поставил чайник.

И только тогда услышал...

Вибрацию.

Телефон.

Странно.

Я был уверен, что ночью выключил звук.

Он снова завибрировал.

И снова.

И снова.

Да кто там умер?

...

Неудачная формулировка.

Забудьте.

Я подошел к тумбочке.

Экран продолжал загораться каждые несколько секунд.

Пропущенный звонок.

Еще один.

Еще.

Сообщения сыпались одно за другим.

Я нахмурился.

Странно.

Во-первых...

экран выглядел как-то иначе.

Во-вторых...

Обои.

Не мои.

Я нахмурился еще сильнее.

Поднял телефон.

Повертел в руках.

Черный.

Такой же, как мой.

Тот же чехол.

Та же модель.

Даже маленькая царапина возле камеры...

Стоп.

У моего телефона не было царапины.

В груди что-то неприятно кольнуло.

Я нажал кнопку питания.

Экран блокировки загорелся.

Шестьдесят три пропущенных звонка.

Сто двадцать восемь сообщений.

Имя звонившего повторялось чаще остальных.

Менеджер.

Я машинально попытался разблокировать телефон.

Пароль.

Конечно.

Еще раз.

Пароль неверный.

Еще раз.

Нет.

Я медленно опустился на кровать.

Потом посмотрел на тумбочку.

Потом снова на телефон.

Потом снова на тумбочку.

Будто мой настоящий телефон мог внезапно материализоваться рядом.

Не материализовался.

Я глубоко вдохнул.

И в этот момент вспомнил.

Range Rover.

Музыка.

Плейлист.

Телефон лежал в нише рядом с подстаканниками.

Я выключил музыку.

Взял телефон.

Вышел.

И...

...

Нет.

Нет-нет-нет.

Я вскочил.

— Нет...

Это было сказано вслух.

Очень тихо.

Но вполне искренне.

Мы...

перепутали телефоны.

Несколько секунд я просто ходил по квартире.

Из кухни в комнату.

Из комнаты на кухню.

Снова обратно.

Когда человек нервничает, он почему-то начинает ходить.

Наверное, мозг надеется, что ноги сами найдут решение.

Не нашли.

Ладно.

Спокойно.

Подумаем логически.

У него мой телефон.

У меня его телефон.

Значит...

рано или поздно мы встретимся.

Все хорошо.

Вообще никаких проблем.

...

Кроме одной маленькой детали.

Если он уже обнаружил пропажу...

то сейчас, скорее всего, очень хочет встретиться со мной.

И почему-то мне казалось...

что не для того, чтобы сказать спасибо.

Телефон снова завибрировал.

На экране появилось новое сообщение.

Без предварительного просмотра.

Без имени отправителя.

Только уведомление.

Я смотрел на него несколько секунд.

Потом вдруг рассмеялся.

Громко.

Сам над собой.

Представляете?

Вчера я думал, что самым невероятным событием в моей жизни стала встреча с девушкой мечты.

Как быстро все меняется.

Иногда достаточно...

одного телефона.

Я еще раз посмотрел на заблокированный экран.

И впервые за все утро задал себе вопрос...

Который, наверное, должен был задать сразу.

А что вообще находится внутри этого телефона?

Глава 7. Не мой пароль

Я смотрел на телефон минут десять.

Может, пятнадцать.

Если честно...

я рассчитывал, что проблема решится сама собой.

Иногда это работает.

Например, если закончился кетчуп.

Или если потерял второй носок.

Но телефоны...

почему-то не превращаются обратно в твои, если достаточно долго на них смотреть.

Жаль.

Я снова попробовал ввести пароль.

Нет.

Еще раз.

Нет.

Дата рождения?

Нет.

Четыре одинаковые цифры?

Нет.

"123456"?

Если честно, я был бы даже немного разочарован.

Нет.

Телефон оказался умнее меня.

Пока.

И тут я вспомнил одну историю.

Мне было пятнадцать.

Все подростки делятся на три категории.

Первые играют в футбол.

Вторые влюбляются.

Третьи собирают компьютеры из деталей, найденных на барахолке.

Угадайте, к каким относился я.

Правильно.

К тем, кто не умел играть в футбол.

По субботам я ходил в небольшой клуб информационной безопасности.

Красиво звучит.

На самом деле это была комната в подвале городской библиотеки.

Пять старых компьютеров.

Два вентилятора.

Один преподаватель.

И восемь подростков, которые спорили, какая операционная система лучше.

Если сейчас вы подумали:

"Да у тебя бурная юность..."

Спасибо.

Я тоже так считаю.

Наш преподаватель, мистер Хендерсон, постоянно повторял одну фразу.

— Компьютеры почти никогда не становятся причиной проблемы.

Причиной всегда становится человек.

Тогда я не понимал.

Теперь...

начинал понимать.

Я подошел к шкафу.

Достал старую коробку.

Где-то между школьным фотоальбомом и сломанной игровой мышкой лежал внешний SSD.

Не спрашивайте, почему я его до сих пор не выбросил.

Я сам не знаю.

Некоторые вещи остаются с нами исключительно потому, что нам лень.

Ноутбук загудел.

Экран загорелся.

Я несколько секунд просто смотрел на телефон.

Если вы сейчас хотите спросить:

Майлз... это вообще законно?

Я отвечу.

Да не законно это нихрена!

И знаете, что самое неприятное?

Я прекрасно это понимал.

Еще можно было остановиться.

Вызвать менеджера.

Передать телефон.

Извиниться.

Забыть обо всем.

Это было бы правильное решение.

Самое скучное в правильных решениях...

они редко становятся началом хороших историй.

Я подключил телефон к ноутбуку.

Глубоко вдохнул.

И тихо сказал самому себе:

— Только посмотрю, кому его вернуть.

Никогда.

Слышите?

Никогда не доверяйте человеку, который говорит:

Я только посмотрю.

Человечество влипало в неприятности именно после этих четырех слов.

На экране что-то изменилось.

Еще секунда.

Еще.

Я невольно подался вперед.

Пальцы замерли над клавиатурой.

Система открылась.

Экран телефона разблокировался.

Я победно улыбнулся.

— Есть...

Несколько мгновений я просто сидел.

Не двигаясь.

Передо мной была чужая жизнь.

Буквально.

Одно движение мышкой...

и я узнаю о человеке больше, чем знают многие его друзья.

Я медленно навел курсор на галерею.

Открыл.

...

...

О нет.

Нет...

Вы...

Вы даже не представляете...

что здесь находится.

Глава 8. Не мои секреты

Иногда одна папка меняет всю книгу.

Я этого тогда еще не знал.

Экран наконец разблокировался.

Несколько секунд я просто сидел.

Не двигался.

Странное чувство.

Будто держишь в руках не телефон.

А чужой дневник.

Конец ознакомительного фрагмента.

Текст предоставлен ООО «Литрес».

Прочитайте эту книгу целиком, купив полную легальную версию на Литрес.

Безопасно оплатить книгу можно банковской картой Visa, MasterCard, Maestro, со счета мобильного телефона, с платежного терминала, в салоне МТС или Связной, через PayPal, WebMoney, Яндекс.Деньги, QIWI Кошелек, бонусными картами или другим удобным Вам способом.