Чего там в жизни женщины за 30?
Морщинки, хондроз, сковородки по акции, мужчины, кошки, безумные идеи махнуть на Бали – дышать маточкой и набить тату (нужное подчеркнуть. Перемешать и не солить).
В каждом стихотворении ты будешь узнавать себя и восклицать «Блин, точно!» Потому что все, о чем я пишу, близко и понятно женщинам.
Тонкая ирония с прослойкой лирики, стеб, приправленный перчинкой – пропорции идеально выверены. В отличие от моей стряпни. Поэтому на кухне я готовлю стихи. И #кухонныйэкспромт уже пришелся по вкусу в соцсетях.
Попробуй – тебе тоже понравится. Я доведу тебя до сарказма.
Что было до…
Слева от меня стоит картонный стаканчик с латте, рогульку из волос на голове неуверенно держит тонкая кисточка. Я сижу в кресле, подложив одну ногу под себя, а вторую поставив на сидушку, и в энный раз перечитываю стихи, не решаясь отправить книгу на публикацию. Иногда нахожу опечатку – радуюсь: не зря проверяю. Но опечатки нахожу все реже. То ли их тут почти не осталось, то ли не замечаю, потому что мысли уносят далеко в прошлое, на 11 лет назад. В маленькую однокомнатную квартирку на пятом этаже хрущевки, где я начала писать первые стихи с налетом сарказма. Писала «в голове» по пути из комнаты в кухню, за готовкой куриного супчика или развешиванием белья. В общем, за привычными хлопотами мамы-декретницы. Отсюда и название #кухонныйэкспромт. Хэштег, правда, добавился позже, когда рискнула делиться стихами в соцсетях, и они неожиданно зашли.
Первые экспромты были про семейную жизнь и мужа-айтишника, про наши бабские (лепые и нелепые) ожидания и мужские несоответствия. Неловкие, неказистые, смешные и грустные истории из нашей жизни я разукрашивала сарказмом и иронией. Здесь вы их не найдете. Ну потому что политика конфиденциальности, уважение к личности, персональные данные – все дела =)
А в остальном здесь все настоящее: мысли, чувства, фантазии и даже мужчины… С толикой художественного вымысла. Куда ж без него ;)
Ну и про мужчин
Меня окружают прекрасные мужчины, на работе (прошлой и нынешней), в близком и неблизком окружении, в личной жизни, офлайн и онлайн, просто прохожие на улице. Я люблю мужчин. Несмотря ни на что, верю им и в них. Не потому что наивная дурочка (ну по крайней мере так звучит официальная версия =)), а потому что выбираю верить. И потому что мужчины дают мне для этого прекрасные поводы. Спасибо вам за это.
Так что не зачисляем в ряды мужененавистниц ;) А просто наслаждаемся эскпромтом. Договорились?
Я влюбилась в наследного принца
Я влюбилась в наследного принца.
Любовью чистой. Безвалютной.
Я представляла ночью в Ницце
Себя счастливой абсолютно.
Я представляла, как надену
Габбану, Прада и Шанель,
Как мы поедем с принцем в Вену,
Там проГАНДОЛим целый день…
Я влюбилась в наследного принца…
Только этот заморский вельможа
Не спешит за мной торопиться:
Не влюбился, видать, в меня тоже.
Ну и ладно! Он тощий и хилый…
Не идёт ему синий камзол,
Не владеет во Франции виллой
И, должно быть, тупой, как осел!
Я нажарю картошечки с салом,
Заварю себе чай из пакета…
Что мне, дуре, колхозников мало,
Что влюбилась в почтенное «это»…
Завалюсь я к Семену из пятой,
Жарким взором его окачу —
Потерял меня ирод проклятый,
Я сегодня Семена хочу!
___________
Еду в маршрутке. Напротив входа – совершенно бестолковая реклама лазерной эпиляции зоны бикини: полуголая барышня держит половинку грейпфрута аккурат так, чтобы был очевиден глубокий символизм идеи.
Спиной к водителю сидит парочка юных влюбленных. Слушают музыку и жмутся друг дружке. Знаете, почему жмутся? Потому что наушники у них проводные. А ведь это уходящая романтика. В век аэрподсов и иже с ними тихо уходит очарование момента, когда ты вынимаешь наушник, протягиваешь его другому и под этим невинным предлогом подвигаешься чуть ближе. Смотрю на парочку, думаю об этом и улыбаюсь – дело наше живет.
Рядом со мной сидит женщина. В зрелых годах, крупная такая, важная, со строгой сумкой, чтобы документы носить. Достает телефон, звонит мужу и мяягонько так, ласковой лисонькой молвит: «Сережа, Сереженька, я в маршрутку села, подкопай там картошечки на ужин. Приду пожарю. А знаешь, можешь и помыть, чтобы побыстрее было и почистить, я как раз пока доеду, она уже и пожарится. Поужинаем вместе. Только хлеб не купила: свежего не было. Ты сходи, пока я еду. И селедочки можно купить. К картошечке самое то будет. Ну, давай. Целую. До встречи».
Кладет трубку, а я ушам не верю: разгон от «подкопай картошки» до полноценного ужина – 3 секунды. А что так можно было?
Выхожу из маршрутки, достаю телефон, собираюсь звонить… Вспоминаю, что уж несколько лет, как в разводе. Ладно, думаю, побуду ласковой лисонькой в другой раз, а пока… Куплю картошки. И селёдки, а то от таких речей че-то шибко аппетит разыгрался.
Не молодею
Не молодею – это ясно,
А сколько девок молодых…
Возможно, пыжусь я напрасно,
Чтоб затеряться среди них.
Под каждый глаз пакетик чая,
На щечки – свежий огурец.
Корму отчаянно качаю,
Чтоб трансформировать в попец.
Ношу коротенькие шорты
И модный бомбер с рюкзаком.
Я доедаю в масле шпроты
В ночи, в тиши, от всех тайком.
Я все продумала буквально,
Чтоб не раскрыть свои года,
Но прокололась так банально,
Такая вышла ерунда…
Вчера в Ашане закупалась
И там увидела его…
Сначала даже растерялась:
Мужчина очень ничего.
Я приглянулась парню тоже,
Он двинул в сторону меня.
Мне показалось, он моложе,
Но это мелочи. Фигня.
Ведь я продумала все четко,
Во мне никак не угадать
За тридцать с лишним злую тётку,
Умеющую нагло врать.
Он улыбался мне так мило,
Он полагал, я молода…
Но, сука, тут меня спалила
По акции сковорода.
___________
Клуб. Весь вечер ко мне активно подкатывает молодой паренек. Когда на сцену приглашают пары, он ловко хватает меня за руку и влечет за собой по ступенькам.
Понимаю: ещё секунда, и я окажусь участницей какой-нибудь вакханалии. Мотаю головой, вырываю руку и возвращаюсь на танцпол.
Уже в следующую минуту девушек в исподнем укладывают на грязный пол и обмазывают сливками. Все довольны, никто, знаете ли, не противится, прикрывая зибкую репутацию хотя бы ладошкой. А я иду в дамскую комнату смывать испанский стыд. Мне 30 – мне можно.
В клубном гуле туалета выхватываю разговор двух девчушек лет 18-20. Обсуждают ремикс песни «Кукушка»: сама ли Гагарина написала к ней стихи.
Вытираю руки бумажным полотенцем и ошарашиваю новостью: она просто перепела. Песню написал Цой.
– Анатолий? – девчушки синхронно хлопают 3D-ресницами.
– Анатооолий, – вздыхаю я и вызываю такси.