Поэзия. Литературный клуб «Добро»
Издательство:
Автор
- -
- 100%
- +
Редактор Александр Новиков
Дизайнер обложки Дмитрий Галкин
© Дмитрий Галкин, дизайн обложки, 2019
ISBN 978-5-4496-0973-1
Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero
Марина Флоря (Бокар)
Играя ройными словами…Играя ройными словами,Смотрю я вглубь,Откуда падает снегамиТоска на грудь…Сколь звонко дождик набираетГлубинность вод!Как-будто в бубенец играетНам сам, Господь.Как фиолетом светит небоВ сиянье звезд!Где каждому немного хлеба,Но много слез.Где стройность храмов, гнев и милостьВершат обряд.И я была там, и молиласьС другими врядГде благолепием звон эхаЛожится спать.И прожитой мой день от века,Как благодать!И потому не отрицаюЯ Зевса стрел,А принимая, понимаю,О чем гремел.
Муравья несут на плаху
Колокольчик мой осеннийпозолотой прозвенел,тихо пал на муравейник,тихо песенку пропел…В тополях застывший ветерэту песню подхватил,позолотою осеннейвсех осыпал, – одарил.Лес, тропинки и полянызолотой листвой звенят,будто звезды из Вселенноймеж собою говорятпо ночам, звеня в колодце…И спускается по ниткепаутинной с неба Солнце,развернув златые свиткипоутру, чей свет и радость,нежась падают в листву,багровеющею в праздность —осень просит всех к столу!И лягушек, и улиток,и жучков, и паучковпод златой листвой – избыток —корм. Делите меж собой!Муравья несут на плаху, —он увидел звездный свет,но не ведает он страху —раз есть звезды, смерти нет!И пройдется осень звонко,мир сомлеет и замрет…И покой завесой тонкойснежным настом упадет.Колокольчик мой осеннийпрозвенит и улетитв край, где целый муравейникв небо звездное глядит…Что написать тебе?
Что написать тебе? Так мерзнут руки…У нас в конце апреля выпал снег.Пишу, поверь, тебе я не от скукиИ мной не овладел тоскливый бред.Тоскую? Да. Все чаще мне не спится.От пропасти ночной идёт мороз.От безысходности я, милый, стала б птицейВзлететь, упасть – разбиться – не вопрос.Что написать тебе? Так мерзнут руки…Не говорю о сердце и душе,В них плавятся еще живые звукиОни, как прежде только о тебе.А доктор говорит, подходит старость.А я все там, где нам по двадцать лет…Ну, вот пройдет бессонницы усталостьИ я усну, пойду искать твой след…Жизнь глубинки
Жизнь глубинки немудрена и проста,Но зато без лицемерия и лжи.В старых тапочках там ходит добротаИ в печи печет на Пасху куличи.Там чумазым, босоногим малышамДоброта цветные сласти раздает.В каждом доме там Святые образаСмотрят с красного угла, храня свой род.Там растет у лукоморья старый дуб.У излучины реки сидит поэт.Пишет сердцем про старинный русский дух.И набрасывает чей-то силуэт…Там к дождям народ свершает крестный ходИ аккордами летит Сварожий гром.Ливнем плачет и смеется небосводНад озимыми в наряде золотом.Как и прежде, там уходят вглубь чащоб,Глубоко вздохнуть душой, – набраться сил.Раскодировать свой древний, генный кодИ понять, вконец, что выше всех мерил…Что в народе нашем издревле живетИскра Божья – сила правды и добра!Русь, как Правь, корнями сходит в небосводОттого душой березово светла.И над ней щитом-покровом Божья матьНаших соколов, орлят благословит.На победу, где смерть сеет злая рать,Ох, не знает рать, что Русь не победить!Ох, не знает рать, что Русь – небес посол.На земле богоискательства, как стражМирной жизни галактических часов,Где планеты совершают свой вираж…Где еще поток Сознания не смолк,Но уже беда войны на кураже,Продвигается бессмертный русский полкИ бессмертные «Стрижи» на стороже.Путь защитника-воителя не прост.Сколько раз была поругана страна,Укрепляющая всю земную ось,За которую держался сатана.Окружают и стращают нашу Русь.Как охочи до лесов ее и недр!Но не ведают враги, не дуют в ус, —Против Бога нет ни сил у них, ни мер.Потому что вся Россия – глубина,Что наполнил и измерил только Бог.Каждый в ней благословенная волна.Вместе мы – необоримости поток!Жизнь глубинки немудрена и проста,Но зато без лицемерия и лжи.В старых тапочках там ходит добротаИ в печи печет на Пасху куличи…Стекут минуты…
Стекут минуты ожидания,Но всколыхнется трепетно душа,Когда в осеннем полыханииРосой слезинок неприкаянныхЗаплачет роза встречею, дыша…И пристальными взглядами, смущенная,Не обольщенная,Свой аромат раздарит, не спеша.Шипы утрат
Не скажет мне ни здравствуй, ни покаУ времени – шершавость языкаУ прошлого остывшие метели,Да яркость бездыханных иммортелей —Шипы утрат…Приблизишься и защемит тоска.Замедлишь – ароматов их каскадНапомнит о себе цветущим раем.Жизнь быстротечна, рай – не увядаем,Как амарант.От абажура ветхий свет
От абажура ветхий свет…На гобелене моли след.И серебром Луны овалНа блюдце чайное упал,Дробя земных зеркал портал.Где ночь – в окно зрачками звездИ, прошагавший пропасть верстПо временам долин и скал,Старинный маятник устал,Крошить веков седой кристалл…Где льется в вечность ночи тишьИ небо над зонтами крыш,Чью значимость не умалишь.Где реки грез в одну ЛунуЯ с блюдца чайного солью…Мы будем пить зеленый чай
Мы будем пить зеленый чай,Читать серебряные стансы.И разгадаем сотни тайнС младенческим упрямством.Конечно, если захотимИ в это искренне поверим,Свой Гётеанум сотворим —Вселенную измерим.Не филистерам толковатьДуши крылатой вдохновенье.И почему цветет акантВ коринфских капителях…Мы скроемся в лощинах гор,Питаясь терпким, диким медом.И в рябь топазовых озерПогрузимся с заходом.На склоне сверженного дняЛуна фарфоровою чашейВзойдет смарагдами полна.Все это будет нашим!Мы будем пить зеленый чайИ строить из задумок пристань,Где цветоносный молочайКовром восточным выстлан.И лишь потом на нем уснем…На сильных крыльях СерафимаМы ко Вселенной понесемНаш чай, да стансов дымы.Продыши
Все слабее рукаИ надрывнее слог…Отрывной календарь —Шепот? Вздох? – Эпилог.Взгляд в себя – водоемИ глубинный поток.Терапия огнемНа распутье дорог…И с разбуженных солнц —Жаром дышащих свечВремя – вечности воскТает, … – не уберечь.Но пока в колееКолесница судьбыГолос неба во мне!И вдыхаю я пыльМежпланетных ветровИ, упавшую в синь,Белизну облаковНад простором долин…И вдыхаю я дымПрогоревших костровОдиноких осинИ рябиновых вдов…Пью хрустальную рябьСинеглазых озерИ в вечернюю зябьЕсли мне повезет,Наконец, ухвачуЯ комету за хвост.Полетим? Я плачу.Ты сегодня – мой гость!……Время тихо уйдет,Не считая минут.Это будет полет —Вход в бессмертный маршрут!Эволюция звездПродолжается в нас.Сам Творец преподнёсПритяженья коллапс, —Невесомость души…Но пока время есть,Ты вдыхай и дыши —Продыши все, что здесь!Зачем много роз
Зачем много роз – одна!Одна, как безвинный намекНа прошлые времена,На будущее – наперед,Где роза, как я – одна.Поставлю я розу в бокал,Пусть роза хрустально живет.И свой, проявляя вокал,Пусть роза хрустально поет!Пусть зорька к ней утром спешит,Касаясь ее лепестков,Ласкает и длит ее жизнь —Хрустальных ее коготков…А ночью Луна к ней придетНадменна, бледна, холодна,Попробует розовый медИ весь его выпьет до дна…Пока не стерты молью…
Все чаще вижу я, как умерла.Лежу в гробу и, как сквозь стену, слышуОбрывки фраз и мысли, и слова,И как ступает голубь по карнизу…Отчетливо я слышу детский плач.И вижу мать, кормящую младенца.Как за окном гоняют дети мяч,Как зеркало прикрыто полотенцем…Я вижу, как три дня идут ко мнеУставшие, трагические лица.И лишь один со мной наединеОстался на ночь, полистать страницы…Присел на стул, вздохнул, свечу зажег,Губами прикоснулся век холодных.– Как долго ты не появляться могВ моих живых ночах тобой голодных?!А он, не слыша, начал монолог:«Привет родная, жаль тебя не слышу»…Как мне хотелось, чтоб упал мой гробИ ты услышал плачущую душу.Но подчиняясь праву бытия —Канонам веры в тяжкий час напасти —Я, губы сжавши, слушала тебя«В собранье песен верных юной страсти»Ты мне читал Петрарку наизусть.Седой как лунь, внимая Музы благу,Ты покаяние принес и грусть,Вкушая строк живительную влагу.Твоя тоска звенела в тишине,Раскаянье пронизывало стены.И я шепнула: «Помни обо мне,Пока не стёрты молью гобелены».Я в руках держала Солнце…
Я в руках держала Солнце,Заглянувшее в оконце.С лепестков румяной розыПила росы, – утра россыпь,Счастья слезы, – девы грезы…Я в руках держала небо,Окунувшееся в лето.Руслом рек с дыханьем ветра,Превратившееся в эхо,Потерявшееся где-то…Я в руках держала ветер,Он со мною был приветлив,Но в мечтах неутолимОн развеялся как дым —Легкокрылый пилигрим…Но со мной остались Звезды,Озаряющие версты,Что ведут от сердца к сердцу,Открывающие дверцуВ Мир, откуда я воскресну!…Заря проснется
Заря проснется в бархатистых макахБутонов пьяных растревожив сон,Позволит им слегка росой поплакатьИ золотой короной …на поклон ….Очередной виток над горизонтомНасытит землю хмелем и дождем…И алой лентою обвяжет тонко – тонкоЗакат, что был денницей предрешен…Александр Конопля
Родился в посёлке Буды (Харьковская область). Окончил физико-технический факультет Харьковского государственного политехнического университета (ныне НТУ «ХПИ»). Работает инженером-конструктором в АО «Турбоатом». Публиковался в литературных журналах Украины, России, Беларуси. Автор шести поэтических сборников. Лауреат литературных премий имени Владимира Сосюры и Михаила Матусовского. Член Межрегионального союза писателей, Всеукраинского творческого союза «Конгресс литераторов Украины», Творческой ассоциации литераторов «Слобожанщина», а также Международного клуба православных литераторов «Омилия».
«Что, красивая, смотришь с упрёком…»
Что, красивая, смотришь с упрёкомНа крестьянской души простоту?Моя родина в поле широком —Там, где травы, как дети, растут.Моя родина – лес и овраги,И парная небесная синь.Моя родина стоптанным шагомКовыляет куда-то без сил.Моя родина в домиках скромных,Где зарплату, как праздника, ждут,Где всё реже мычанье коровыИ не слышен пастушеский кнут.И скрипит, тишину разъедая,Старый ворот в соседском дворе.И кудахчет наседка в сарае,Словно баба о лучшей поре.Встреча в паркеРазрыдались дождём небеса.Разрыдалась душа, подражая.Я похож на уставшего пса,Что искал твоей ласки, родная.Объяснений не жди от меня.И цветы я дарить не умею.Лишь хочу, чтоб молчанье храня,Под зонтом мы прошлись по аллее.Не лови мой измученный взгляд.Пусть сомкнутся ладони покрепче.Фонари беззаботно горят,Продлевая промоченный вечер.Не нужны нам сейчас словеса.Мы больны притяженьем друг к другу…Я похож на уставшего пса,Что с хозяйкой гуляет по кругу.«Мне не нужен неведомый край…»
Мне не нужен неведомый край,Не нужны мне чужие просторы,Мне дороже щербатый сарай,Где скотина ведёт разговоры.Мне дороже неровная даль,Где поля набухают, как вены,И колодца немая печаль,Что скрипит под рукою бессменно.Мне дороже соседская браньИ кошачьи напевы под утро.Мне дороже щавель и герань,И клювастое кряканье утки.Мне дороже неубранный садИ кривая скамейка у дома.Мне дороже родное стократ —Оттого от чужого оскома.«Было тихо и уютно…»
Было тихо и уютно,Допекался день в золе,Хороводили минутыВ циферблате на столе.И в квартире тонкокожей,Взгляд в раздумья устремив,Вы помешивали ложкойНебо – цвета спелых слив.Цикламен застыл на взмахе,О вине мечтал инжир,И фиалки лесом пахли,Распуская нити жил.И, казалось, Вы всё зналиО других и о себе.Не страшны Вам были далиВ неизведанной судьбе.«Серое утро мне глянуло в душу…»
Серое утро мне глянуло в душуСерым киоском, аптекою серой.Ветер куда-то бежал непослушныйСерыми крышами, брошенным сеном.Серые капли в плену притяженьяПадали тихо на серую землю.Серый автобус стрелою движеньяМчал, опозданий в пути не приемля.Серые ветки, глотнув вдохновенья,Чуть колыхались у серых окошек.И, восхищаясь весенним броженьем,Чья-то мурлыкала серая кошка.МамеТы нажарь мне картошки на ужин,И не нужно с упрёком смотреть.Не бродил я, как в детстве, по лужам,Не искал в них небесную медь.Протяни мне ладони в морщинках,Расскажи про черниговский край,Про небритость лесов и тропинки,Что хранили следы волчьих стай.Расскажи про гнездо у колодца,Там, где аист стоял на посту,И про небо, что радугой льётся,За верстой оживляя версту.Расскажи мне про щедрую землюИ крестьянский мозолистый труд,И про детские ваши лазейки,Про свистящий пастушеский кнут.Я забуду про боль и сомненья.Я забуду печальную синь.И незримой счастливою теньюПогостит в твоём прошлом твой сын!«Течёт с холма рекою чёрной…»
Течёт с холма рекою чёрнойДорога в дремлющий ставок,А мы с друзьями увлечённоПьём тёплый вечер, словно сок.Один – охотник разудалый,Другой – строитель удалой,А я – поэт, стихов немалоНошу в карманах я с собой.И на траве стоит бутылка,Лежат сальцо и огурцы.Закат словами золотымиРазлился вновь во все концы.Мы, охмелевшие, гутаримО поворотах бытия,И караси бесшумно ртамиОт «А» всё ловят и до «Я»!«Не насмотрюсь, поля родные…»
Посёлку Буды
Не насмотрюсь, поля родные,На разноцветье ваших трав,На ваши линии простые,На ваш покорный, тихий нрав.И не наслушаюсь деревьев,Что тянут руки в небеса.И знаю, боль мою согреют,Заставив верить в чудеса.Не надышусь прозрачной манной,Что дарит родина моя,И синью той, что утром раннимСтруится песней соловья!«Хлеб покупаю и целую…»
Хлеб покупаю и целую,Хоть никогда не голодал.Краюху тёплую, святуюЯ б ни на что не променял.Кусочек хлеба, лук, соличка —Простая, дивная еда,И вдохновенная молитва,Чтоб стороною шла беда.Поля пшеничные, ржаныеВпитали аромат печи,И скрипы времени стальные,Напевы звёздные в ночи,Шершавость маминых ладоней,Отцовский поседевший взглядИ ветра нрав родной и добрый,С судьбой, бегущей наугад.«Белый пух с тополей облетает…»
Белый пух с тополей облетает.Тёплый вечер прозрачен и тих.И никто из прохожих не знает,Что умеют деревья грустить.Только ветер, как дворник прилежный,Подметает незримой метлойТополиную странную нежностьПо бульварам, шоссе, мостовой…«Пусть поднимут тучи…»
Пусть поднимут тучиСиний козырёк.Пусть пробьется лучик —Ласковый зверёк.Пробежит по лужам,Прыгнет за забор,Украдёт на ужинСпелый помидор.Погрустит у ивы,Скатится в ярок.И спугнёт у сливыСонный ветерок.Постучится в окна,Позовёт меня.Мы пойдём бок о бокПо осколкам дня.ВьюгаЗавоет вдруг – и ну метатьсяБумагой, брошенным кульком,Как будто жизнь в последнем танцеСтирает грани рукавом.Метёт, как дворник полоумный,Снежинок буйные стада —В глаза, за пазухи и в сумки…И заметает города.Деревья гнутся, как гимнасты,Бегут вслепую провода,Как много в мире белой пасты!Как нестерпимы холода!И я не вижу край родимый,Нет перекрёстков и домов,Фонарь – кривой и нелюдимый —Скрипит, как старенький засов.И мне не вырваться из плена —Лети, гостившая душа.Щемит разбитое колено,Я замерзаю, чуть дыша…«Навсегда мы прощались с тобою…»
Навсегда мы прощались с тобою.В небе грустно светила луна.С предрассветной застывшей тоскоюОпустилась на нас тишина.Мотыльками два сердца стучалисьВ недосказанность, словно в стекло,И устало чужими расстались,Растеряв по крупицам тепло.«Шумит камышовое море…»
Шумит камышовое море,Зелёные волны бегут.Песчинка я в этом просторе.Здесь травы мне дарят уют.Земля под ногами стрекочет,Кусачие мухи гудят,И лучик по спрятанным кочкамС улыбкой идёт наугад.Поодаль знакомые хатыЧубами виднеются крыш.И жизни, наверно, не хватит,Чтоб выслушать море-камыш!«Эх вы хаты мои золотые!..»
Улице Октябрьской
посёлка Буды
Эх вы хаты мои золотые!Я с пригорка на вас насмотрюсь.Ваши очи люблю я простые —В них Святая виднеется Русь.Вспоминаются детские годыИ дедулин приветливый дом.Вспоминается край беспородный,Где от счастья порхал мотыльком.Вспоминаются мамины рукиИ её неземное тепло.Я пришёл после долгой разлукиВ это лето, где всё расцвело.«Я Вашей не ищу любви…»
Я Вашей не ищу любви.Вы суждены, увы, другому.Поют хмельные соловьиНа ветках яблони у дома.Так светел взгляд Ваш озорной!Чисты улыбки очертанья.И не одною мы тропойИдём сквозь тайны мирозданья.Пусть Ангел Вас хранит от бед.Могло всё статься по-иному.Но Вы одна из тех комет,Что мчит к созвездию другому.Светлана Демеева
Я помню всех моих учителей
Я помню всех моих учителейИ их благодарить не перестану.Они меня, как в бурю капитаны,Вели по жизни, делая сильней.А первый школьный день, как первый вздохРождённого стремления к науке.Я помню их глаза, улыбки, руки.Ведь десять лет совсем не малый срок.Они ушли и с вечностью слились,Надев свои последние одежды…А мы уже не можем жить, как прежде.У нас теперь другой учитель, – жизнь.Июль пряный
Июль, как красна-девица, цветёт.Гордится разнотравьем, росным утром.Зарниц далёких знаковый полётРисует ночь небесным перламутром.Хлеба склоняют колос до земли,И пчёлы улей наполняют мёдом —Великолепным даром от природыС тех лип, что возле луга зацвели.Костёр и ночь. Веселье карнавала…Любимый на селе «Иван Купала» —Все чуда ждут и ищут свой цветок.На Аграфену собирают травы.Волнует всех волшебный запах пряный…Июль сплетает радужный венок.Оловянное счастье
Они смотрели друг на друга каждый вечер.Он – «ложкин сын». Она – красотка в белой пачке.Простой солдат, он очень радовался встрече,Как одноногий, оловянный неудачник.Но всё исправило прекраснейшее чувство, —Любовь не чужда и солдатам оловянным.Он понимал: балет – прекрасное искусствоИ ощущал, что он не может быть желанным…Но всё же счастье, словно бабочка порхалоВ его душе теперь. И милая танцоркаНа стройной ножке так уверенно стояла,Что было радостно, но и немножко горько.Шли дни и чувства их теплели у камина,Рождались искорки любви в их светлых душах,Но тролль коварный, как замедленная мина,Внезапно счастье их намеренно разрушил.* * *
Горит безжалостно огонь в большом камине,На углях – олова кусочек, брошка-блёстка.Огонь, как хищник, превратил любовь в руины…Но искорки её уносит в небо, к звёздам.Девочка со спичками /ассоциации/
Замёрзший Копенгаген. Зимний вечер.Темнеет быстро, улицы безлюдны.Все в ожиданьи Новогодней встречи.В домах тепло и празднично-уютно.По улице пустынной и промозглойИдёт малютка, – сонная, босая…Вокруг темно. Гулять, наверно, поздно.Кружится снег и на кудряшках тает.Домой нельзя, – не продано ни спички.Отец прибьёт и дома тот же холод.Там мать с отцом и две её сестрички,И тоже знают, что такое голод.Из окон льётся свет и пахнет гусем.Она присела в уголке, за домом.Давно одна, уже почти не трусит.Ей каждый уголок теперь знакомый.Поджала ножки, но теплей не стало.Уже покрылись инеем реснички.Склонилась и на руки подышала.Вот если бы зажечь хотя-бы спичку…Зажгла одну, потом другую кряду, —Сгорели словно маленькие свечки.Стена ушла, растаяла..И взглядуЯвилась ёлка в Новогодний вечер.На празднике она была не лишней, —Сидела перед ёлкой – самой лучшей.Погасла спичка. Огоньки всё выше,И в небе, словно яркий, звёздный лучик.Одна звезда упала и парила.Малышка знала, – это умер кто-то.Ей бабушка об этом говорила,Та, что всегда дарила ей заботу.Желанье снова бабушку увидетьВдруг обожгло. Она привстала быстроИ чтоб никто не смог её обидетьЗажгла весь коробок. Взлетели искры.Увидела. И быстро попросила:«Возьми меня.» Просила так сердечно…А бабушка пришла такой красивойИ внучку забрала туда, где Вечность.Замёрзшую малютку в платье тонкомНашли соседи. Очень сострадали.Они вчера не видели ребёнкаИ даже медный скиллинг не подали.Хочу спросить…
Хочу спросить: «Как пишутся стихи?»,Об этом я порассуждать готова.От сердца, от души или руки?Мне кажется, что это тайна Слова.Потоком льётся бурная рекаВ ритмичных и словесных переливах.Стихи живут и годы, и века.А Вечность – у избранников счастливых.* * *Есть много правил у стихосложенья.А может быть писать не так, не в масть,Чтоб не мешать душе стиха, движенью,А ритму сердца в ритм стиха попасть.Поэтесса
Соединив мечты с биеньем сердца,Слова переплавляя в серебро,От правды так несложно отвертеться,Когда глядишь в хрустальное окно.Окошко в жизнь открылось лишь с годамиИ оказалось, – в мире всё не так.Хотелось жизнь украсить кружевами,А получилось – ровно на «пятак»…Ушла с дороги, свыше обозначенной.Колокола звонили Благовест.Всё, что имела, людям предназначила,На всех страстях поставив жирный крест.Так думаю
Когда любовь тебе царапнет душуИ перепутает слова «Добро» и «Зло»,Ты всё отбрось и только сердце слушай.В тяжёлый час, когда теряешь друга,И кажется, что умираешь сам,Взгляни вокруг. Увидишь сына, внука..В минуты счастья, радости без края,Ты вспомни, это – только краткий миг.Но всё же, жизнь – прекрасная такая.Домашний архив
Я берегу все старые альбомы.В них лиц родных уже огромный ряд.Так странны их причёски и наряд,А многие мне даже не знакомы.Вот прадед Тимофей, – усы, жилет,Часы с цепочкой, странные ботинки..Прабабушка Христина с ним на снимке,Стоит так прямо, словно монумент.Альбом листая, до «вчера» дойду.Наряды и причёски тоже «ретро»,А вот и я. Мой рост не больше метра.Серьёзная, наверно птичку жду.Архив большой, альбомов целый строй.Очерчен путь, – за кем иду, откуда..Храню все отпечатки жизни, – чудоДля тех родных, кто вслед идёт заДавно не верю
Давно не верю пафосным словам.Я фарисеев ощущаю кожей.Есть аллергия на словесный хламИ комплименты, что на лесть похожи.Я много разных видела людей,Сама могу быть с ними очень разной,Но подлость и опасна, и заразна,А ложь, подлогом правды, – всех подлей.Поэтому так высока ценаДля истины, как правды высшей пробы.Пускай её и мажут чёрной краской.Всё потому, что правды стиль – особый,А истина, она всегда одна.На сцене Жизни подлецы все в масках…Вся судьба
Он шёл согнувшись, тяжело ступая,В руке потёртый клетчатый мешок.В нём вся судьба. Давным-давно, «по пьяне»,Унёс из дома всё, что только мог.И где тот дом? В замызганном вагоне..?Страна большая, он в ней – старый бомж.Когда-то он играл на саксофоне,Но что сейчас с убогого возьмёшь…За ним пошёл лохматый пёс украдкой,Глядел с надеждой, – чуял свояка,Ждал, что окликнет и тогда – порядок.А он бы взял, да некуда пока.От этой мысли так обидно стало.Он пса прогнал, – вцепилась в душу злость.А утром умер..Сердце отказало.Быть может вместе б выжить удалось…Александр Борохов
Простой ответ
Я больше не звоню своим друзьям,Они мне не звонят, я тоже не в обиде,Плохою рифмой липнет грязь к князьям,…И жизнь в обычном затрапезном виде.Вопрос безвкусный, как пакетный суп,Банально-пресный, как вода в стакане,«Ну как дела?» мычишь: «Спасибо друг».А дальше, только титры на экране…Все меньше есть, о чем поговорить,Разводы, жены, дети, пашешь до икоты,Такая жизнь, и надо ее жить!Однообразие уже не вызывает рвоты.Смешно перевалив за пятьдесят,В заброшенном саду искать плоды удачи,Два раза счастлив, вот и весь улов,Похоже счастье получил как сдачу…А из камней, разбросанных в саду,Не торопясь, спокойно строю стену,От тех, кого я помню и люблю,Предпочитая добровольность плена.Я больше не звоню своим друзьям…Крошки Любви
Я снежинкой растаю в твоих теплых ладонях,В них останется только лишь капля воды,Только капля воды, ничего в ней нет кроме,Растворенного моря любви и беды…Время сушит в гербарии воспоминанья,Наших встреч, уж давно пожелтели листы,Что уныло кружат на краю мирозданья,А глаза —маяки безнадежно пусты…Что сказать? Что спросить?Ни к чему нам случайные встречи,Стерт резинкой разлуки ненужный уже телефон,Только голые ветви, стучаться в окно словно руки,Только вечер качает луну в небесах в унисон…Отказавшись от крошек любви,Что украсили твой подоконник,Журавлем легкокрылым душа воспарит в облаках,Лишь синицей бескрылой устало бьется в ладонях,Мое сильное сердце в твоих нежных рукахЯ кричу небесам: «Наконец-то свободен!»,Ни обид, ни долгов, ни друзей, ни проблем!Только сердце прошепчет: «Ну, теперь ты доволен?Ты оставил меня непонятно зачем»…