Шрифт:
-100%+
Почему
Мне здесь осталось лишь уйти в себя,
Закрыть калитку, схоронить мечту.
И даже это будет в целом зря.
Я сам не понимаю – почему…
По-разному судьба себя кроит:
Сначала с огоньком, потом – в бреду.
И время все быстрее дней бежит.
И я не знаю даже – почему…
Любовь росла, как дивный сладкий сад,
Корнями прободая глубину.
Но сгинула тропинкой в листопад.
И как тут разобраться – почему…
Людской поток, улыбки фонарей,
Мирской сюжет, – я видеть не могу.
Мне слышится повсюду звон цепей.
Откуда это все и – почему…
Надежда все мутнее, и давно
Я сам себе все больше часто вру,
Что все возможно будет хорошо.
С чего я это взял и – почему…
Ликует небо, льется яркий свет,
Но места нет ему в моем миру.
Я мраком одиночества согрет.
Никто не объяснит мне – почему…
И пьяный, у окна по вечерам,
Сижу и тихо все чего-то жду,
Завидуя бесчувственности рам.
И ощущаю кислый вкус во рту…
Моя тройка
Уж мало всего, что не ясно
Осталось… и вскрыта судьбины печать.
Волнения были напрасны:
Я здесь, чтоб собою мне точно не стать…
Весь путь подготавливал тройку.
До блеска натер я лихих скакунов,
Поставил в служебную стойку
Их вольную удаль и крепость подков.
От сердца кормил и лелеял,
Обняв шеи мыльные в твердой узде.
Молил обещаниям верить,
Что жизнь их не сгинет на заднем дворе.
Ни плетку не брал, ни наживку.
Читал им до ночи глубокой стихи
О том, что судьба – это рифма,
О том, что быть верным – и значит идти…
Пел песни, играл на баяне,
Растапливал пухом души их хандру
И не запрягал даже в сани,
Галдя им без устали все про весну.
Шло время, все меньше чудачеств:
Покой, дисциплина и жирный паек.
Все больше полезнейших качеств:
Спокойствие, трезвость и узкий зрачок.
«Ворота открыть ли?» – спросил я.
Никто не повел даже глазом из них.
Лишь ветер по гривам бессильно
Провел пятерней, да и тоже притих…
Один я стою до упаду,
И кони не едут, и ноги – не те.
Я словно листок листопада:
Один-одинешенек в общей судьбе.
И веткой пугливой сирени,
Боится что наглой своей красоты,
Я так и не вышел из тени,
Мне данной с рождения великой мечты.
Смелый пилигрим
Утлое суденышко
В океане волн
Вдохновенно мечется,
Побеждая стон.
Под небрежным месяцем
Темнотой гоним,
Хочет с сушей встретиться
Смелый пилигрим!
Много уже видел он,
По воде скользя.
Но в свободном плаванье
Лишь одна стезя:
Зов лучистой гавани.
Манит ее свет,
Хоть там и пристанища
Никакого нет.
Нет для доли храброй
Там нигде угла.
Обувью износится
Шальная голова.
Скот домашний водится,
Колосится рожь,
Дум чересполосица
Воет все про то ж.
Но в волнах так хочется
К твердому прильнут,
Хоть бы на мгновение
Сном простым уснуть.
Кротким песнопением
Озарит земля
Доблестное рвение
Отправиться в моря.
В путь далекий, сумрачный
Среди жидких скал,
Где заместо стройности -
Шаткости оскал,
Где взамен привольности -
Воли борозда.
Где нет сытой пошлости.
Где все сам. Всегда.
Утлое суденышко -
Гость мирских былин -
Окрыленно мечется
На ветрах из зим.
Разрезая месяцем
Острым небеса,
Бог улыбкой свесился:
«Вот же егоза!».
Любовь к любви
Любовь – комфорт, истома, грезы, нега?
Обманчивая тишь да гладь волны?
Песнь радуги из чувств на небе пегом?
Веселые узоры мыслей бахромы?
Отлаженная бытом, глаженная данность,
Что ограждает от тюрьмы и от сумы?
Чуть припорошенная сердца неприглядность
Уютным забытьем и запахом судьбы?
Иль подвиг крови жертвенным оскалом?
Иль всепрощения податливый курок?
Или смирение лоскутным одеялом?
Иль боль души не на зубок, а впрок?
Иль стыд перед извечным взглядом неба,
Что не прошел лихих и сложных троп,
Которые любил ты до обеда,
А после – уж сподобиться не смог?
Любовь к любви – любви не означает:
Как к солнцу слабо тянется цветок,
Он все равно когда-то замирает,
Лишь представляя пламенный порог.
Для нас любовь таинственно безмерна:
Она ступает тихо по воде
И бьется в грудь повсюду и нигде;
И дланью, средоточенно и верно,
Трясет песок мечты на решете…
Нет пророка в своем отечестве
Нет пророка в своем отечестве,
В каждом кулик потому что болотный.
Хоть в баринах, хоть в иждивенчестве
Даже от близких часто спазм рвотный.
Плетем паутину из отсутствия слов,
Смотрим на мир из мозгов каши.
Самый замечательный в мире улов -
Пустая стерильная сознания чаша.
Руки мешают: на ощупь все ищут
Чувства, что сердце не может исторгнуть.
Воздух поперла весь сука-привычка,
Весь на корню, без спроса и торга.
В грезах фальшивых откинувши голову,
Ищем вселенную под блюдцами век.
Только никто не учил нас смолоду,
Что нужной нам правды под ними нет.
Рядимся в перья и бусы, проказники!
Мы в своих чарах всегда великан.
Только на наш изысканный праздник
Будет хлеб коркой и водки стакан…
Сгинут изысканные песнопения,
Пылью покроются жирной следы.
И канут в Лету все наши стремления
Жить в мире пошлом, где есть только мы…