Карма для Бэдбоя

Глава 5. Эмилия (Мили)

Собираю волю в кулак, закрываю шкаф и смотрю на себя в зеркало еще раз. Надо держать лицо, потому что в кабинете не будет ни музыки, ни подруг, ни восторгов. Там будет только холодный взгляд и вопросы, на которые ответов у меня может и не быть.

Кабинет отца всегда казался мне чужим миром. Здесь пахнет кожей, дорогим виски и властью. Огромный стол, за которым он сидит, как за троном, строгие полки с книгами и папками, темный свет. Все это давит еще сильнее, чем его взгляд.

— Садись, — говорит отец, даже не поднимая глаз от бумаг.

Я послушно опускаюсь в кресло.

— У нас новости, — говорит он наконец и поднимает на меня взгляд. — Через пару дней из Англии возвращается Валентин.

У меня внутри все обрывается.

— Какой Валентин? — спрашиваю, хотя прекрасно понимаю, о ком речь.

— Твой жених, — спокойно отвечает отец. — И не делай вид, что ты не знаешь имени своего будущего мужа. Все было решено еще в вашем детстве. Пришло время. Парень подрос, возмужал, получил отличное образование и готов создать семью. Да и тебе пора повзрослеть.

Я выдыхаю сквозь зубы, пытаясь держать лицо, но голос предательски срывается:

— Приезжает и пусть, я-то тут причем?

— В пятницу мы устраиваем ужин. Ты обязана присутствовать. Семья Валентина должна увидеть, какой ты стала.

— Нет! — вскакиваю с кресла. — Только не в пятницу! У меня планы! Это важнее любого ужина!

— Эмилия, — взгляд отца становится стальным. — В твоей жизни нет ничего важнее семьи и нашего слова. Ты будешь присутствовать и точка.

— Да что вы вообще понимаете! — вырывается у меня. — Вы решили за меня все еще тогда, когда мне было десять! Я не хочу замуж! И на ужин ваш я тоже не хочу!

— Довольно! — грубо отрезает отец и возвращается к своим бумагам, ставя точку в нашем разговоре.

Я вылетаю из кабинета, хлопнув дверью так, что по коридору разносится звон. Сердце колотится, глаза мокрые, руки трясутся. Врываюсь к себе в комнату, швыряю телефон на кровать и падаю рядом. Смотрю в потолок и сквозь зубы шепчу:

— Чертов Валентин… Чертово «решили родители». Я уже взрослая! Сама могу принимать решения!

Слезы подступают, но я стираю их ладонью. Нет, я не позволю, чтобы меня заставили. Шуточка сильно затянулась. Быть номинальной невестой — забавно, но в реальности — нет. Это чужая жизнь, не моя.

Задыхаюсь от злости и хочу свободы. Хочу сама выбирать, где и с кем быть, что делать. А не ходить на смотрины к какому-то Валентину. Еще и имя какое-то дурацкое. И сам он тоже, скорее всего стремный!

И уж точно я не собираюсь жертвовать ради него такой важной тусовкой. Не в этот раз.

Телефон на кровати вспыхивает новым уведомлением. Я тянусь, смотрю на экран, глаза непроизвольно расширяются и сердце делает сальто.

«Привет, Принцесса. Ты же тоже думаешь обо мне?»

Я моргаю пару раз, не веря глазам. Это, что он? Тот самый придурок с дороги? Совсем оборзел?

— Да пошел ты… — бормочу себе под нос и со злостью отправляю его в черный список, где ему самое место.

Но мысли уже переключаются на тот инцидент и я, вопреки здравому смыслу, начинаю думать о нем. Поднимаюсь и начинаю нервно шагать по комнате. В сознании всплывают картинки: его ухмылка, дерзкий взгляд, этот дурацкий поцелуй, который все еще горит на губах. Даже трогаю их пальцами, чтобы убедиться, что все нормально.

— Идиот, — повторяю шепотом. — Нашел, блин, принцессу.

Швыряю телефон на кровать, снова начинаю ходить взад-вперед. Злюсь, ворчу сама с собой, но любопытство берет верх. В итоге плюхаюсь на кровать, снова открываю телефон и… захожу на его страницу. Она открыта для всех пользователей.

Листаю доступную информацию и невольно зависаю. Видео, фото, какие-то прямые эфиры. Турники, тренировки. В кадре не только он, но и его друзья — такие же накаченные, в спортивках, с дерзкими ухмылками. Классные… Боксеры, наверное.

Смотрятся как из другой реальности. Другая жизнь. Грубая, но живая и свободная. Не напудренная и идеальная, как моя «витринная», а настоящая. Все другое. Никаких правил, никаких «так принято». Люди вокруг него смеются, кричат, веселятся, а я залипаю. Даже не замечаю, как пролистываю дальше и дальше, как будто меня втягивает в его мир.

Дверь в комнату снова распахивается без стука.

— Эмилия! — голос матери заставляет сердце подпрыгнуть к горлу. — Сколько можно звать?

Я вздрагиваю так сильно, что телефон выскальзывает из рук и падает мне прямо на нос.

— Ай! — выдыхаю сквозь зубы и, прижимая нос ладонью, стараюсь выглядеть так, будто ничего особенного не происходило.

— Давай за стол. Ужин готов.

Мама стоит в дверях и смотрит на меня так, будто сканирует насквозь. А я судорожно тыкаю на экран, чтобы его потушить и делаю вид, что просто отдыхала.

Глава 6. Борис (Кот)

— В смысле добавила в черный список? — вырывается у меня вслух.

Фей истерично ржет, валяясь на кровати.

— Лузер.

Метаю в него испепеляющий взгляд и снова утыкаюсь в экран. Охренела, что ли? Ну держись, Принцесса. Я это так не оставлю. Дело принципа теперь!

— Мне нужен номер ее телефона, — уверенно заявляю я.

— Угу, может сразу пин-код от карты? — стебется Тимофей.

— Я серьезно.

— И я не шучу, — равнодушно пожимает он плечами. — Где я тебе возьму номер, если он нигде не засвечен?

— Ну, ты же «Фей». Нафеячь что-нибудь.

Он тяжко вздыхает и почесывает затылок.

— Ладно. Попробую другим путем, но ничего не обещаю.

На следующий день плановый медосмотр перед турниром, чтобы проверить общее состояние всех, подшаманить косяки и утвердить списки участников. Наши все должны быть в строю.

Коридор перед медкабинетом узкий, а мы тут все, как селедки в бочке. Вызывают по одному и ожидание растягивается. Валерия Андреевна сегодня работает крайне медленно. У нее токсикоз, но они с Виктором скрывают беременность. А мы делаем вид, что ничего не замечаем.

Но сам Вик, как будто без палева, кружит вокруг нее как коршун, подает бумажки, воду, и смотрит на нас так, будто мы все ходячая угроза. Это дико забавно выглядит, но и раздражает тоже. Не только меня. С каждой минутой напряжение в коридоре растет в геометрической прогрессии.

Мимо идет Руслан и плечом врезается в меня, будто нечаянно. Но я-то знаю, что цепляет специально.

— Ослеп, что ли? — рычу тихо.

— Так звезда ослепила, — усмехается он. — Как раз автограф попросить хотел.

Он раньше с Каем бодался, а теперь, когда тот съехал, меня цепляет. Но вывести меня из себя не так просто.

— На лбу распишусь, хочешь? — криво усмехаюсь и показательно разминаю пальцы.

— Попробуй, если кишка не тонка.

Подходит вплотную, грубо вторгаясь в мое личное пространство. Толкаю его в ответ, уже по-настоящему.

— Ты серьезно хочешь нарваться? — рычу ему в лицо. Я, конечно, миролюбивый чел, но вытирать о себя ноги не позволю никому.

— А что получится? — Рус ухмыляется. — Уже забыл, когда побеждал в реале, только и можешь сопливые ролики снимать.

Все же вскипаю и хватаю Руса за грудки, но над ухом раздается хриплый рык Вика. Он вклинивается между нами и двумя руками расталкивает нас в разные стороны, упираясь ладонями в грудь.

— Тихо вы оба! Все разборки на ринге, поняли?

Мы молчим. Руслан агрессивно скалится, бросая вызов, а я молча принимаю. Вик смотрит на нас по очереди, и мы нехотя киваем. Он прав, здесь не место для выяснения, кто из нас круче. Мы расходимся в разные концы коридора и терпеливо ждем, когда нас вызовут.

Перед вечерней тренировкой пилим с парнями контент для моего аккаунта. Сначала снимаем рекламный ролик, за который мне обещали хорошие деньги. Стараюсь говорит внятно и улыбаюсь в камеру. Дубля со стопицотого получается не идеально, но вполне сносно.

А вот идиотский танец «Дуката» получается с первого раза. После дурачимся и ржем, снимая наши рожи с разными масками.

— Хватит кривляться, — в зал входит Антон Сергеевич. — На разминку, быстро! Надеюсь, вы не забыли, что через неделю турнир? Это сейчас главное!

Я, на эмоциях, фыркаю:

— Да на этих своих «кривляниях» я больше заработаю, чем выиграю на вашем турнире!

Повисает тишина. Тренер медленно ко мне подходит.

— Еще одно слово, и свободен. Навсегда, — Антон Сергеевич говорит тихо, но в голосе улавливается ярость. — Если ты такой герой иди и зарабатывай. Для этого мои тренировки тебе не нужны.

Тут же получаю подзатыльник от Кая, который шипит мне на ухо: «Заткнись, придурок!»

Я мгновенно прихожу в чувство.

— Все, я понял. Извините.

Тренер сухо кивает.

— Для всех разминка. А ты, Борис, сегодня получаешь двойную нагрузку. Будем лечить звездную болезнь известным методом.

И нагружают меня по самые гланды. Я упрямо молчу и послушно делаю все упражнения, сжимая зубы до скрипа. Под конец еле стою на ногах. Антон Сергеевич подходит ко мне и кладет руку на плечо. Но не просто кладет, а с силой давит, заставляя сопротивляться.

— Понял, зачем это? — смотрит в глаза.

Ну я же не идиот. Хотя, не факт…

— Для профилактики, — выдавливаю из себя. — Больше не повторится.

— Хорошо. Иди отдыхай.

Снова обтекаю после тренировки. Кто меня только за язык тянул? Сам не понимаю, что на меня нашло.

— Кот, иди сюда, — Фей зовет меня к своему ноуту с хитрой ухмылкой. — Я кое-что придумал по поводу твоей Принцессы.

С трудом заставляю себя встать и подхожу. На экране открытая страница в соцсети и начатая переписка с ней. Но на аватаре не Фей, а какая-то незнакомая девушка.

— Кто это? — спрашиваю я.

— Прикинь, все оказалось просто, — смеется Фей и разводит руки в стороны, будто только что показал фокус. — Через одну парсинг-прогу прошерстил группы, выяснил какие у твоей Принцессы интересы. Это было не сложно. Она в пабликах по стрит-арту зависает. Пару раз комментировала чьи-то работы. Я от лица «Маши» — типа такой же фанатки райтеров — ей ответил, начал дискуссию о стилях. Девчонка повелась. Теперь вовсю трещит о том, где какие муралы появились.

— Ла-адно, — довольно тяну я и заваливаюсь на кровать, закидывая ноги на спинку. — Граффити, так граффити.

— Только смотри, чтобы твоя «Маша» слишком уж в теме не оказалась. А то заподозрит что-то.

— Разберусь уж как-нибудь!

***

Танец "Дуката" в исполнении Кота можно посмотреть в телеграмм-канале. Ссылки есть в разделе "ОБО МНЕ" https://litnet.com/shrt/d0_f

Глава 7. Эмилия (Мили)

Очередной бесполезный скучный вечер. Лежу и бездумно листаю ленту в телефоне. Одно и то же: прилизанные селфи с уточками, бумажные стаканчики с кофе, бесконечные сторис под заезженный трек. Лица сливаются в одно размытое пятно поддельного счастья. Еще секунда и я выключу этот цирк или усну прямо с телефоном.

На экране всплывает уведомление: «Запрос на добавление в друзья» Какая-то Маша.
Обычно я таким отказываю, не цепляясь взглядом. Закрытый профиль — моя крепость. Но аватар… На аве не лицо, а рука в измазанной краской перчатке, сжимающая баллончик. Статус: «Ищу стену для нового скетча». И прикрепленный пост… Сердце делает кувырок. Речь о нем. О том самом райтере, чьи работы я коллекционирую в секретном альбоме, о котором не знает почти никто. Призрак из моей тайной вселенной постучался в дверь. Палец сам тыкает в «Принять». Любопытство и азарт бьют в виски, как два заряда адреналина.

Сообщение приходит почти мгновенно. И не «привет как дела», а сразу в десятку:

Маша: «Вижу, ты в теме по поводу Raze. Видела его новую работу на Винзаводе?»

Мурашки бегут по коже. Это цепляет по-настоящему.

Я: «Видела только в сторис, жутко завидую тем, кто живьем. Там же буквы просто в полете! Тени бомбические.»

Маша: «А мне вот цвет снес крышу. Фиолетовый с этим кислотным... Он вообще бог.»

Я: «Да! Меня все друзья не понимают, говорят «зачем ты на эти стены пялишься». А там же душа!»

Маша: «О, это на века. У меня брат вообще говорит, что я вандалкой расту. А по-моему, он просто старый ворчун.»

Я улыбаюсь. Незнакомый человек говорит на моем языке. Мы обмениваемся еще парой сообщений, делимся находками. Внутри теплеет. Она действительно своя.

Маша: «Кстати, а ты сама не рисуешь? Судя по вкусу, должно быть огненно.

Я замираю. Самый секретный вопрос. Но доверие уже возникло, этот чат похож на потайной лаз.

Я: «Только в скетчбуке. Показывать никому нельзя. Строжайше. Родители считают это «хобби для бунтарей с окраин».»

Маша: О, понятно. Прячь и береги. Обязательно покажешь мне как-нибудь.

За следующие несколько дней наше общение становится более плотным и откровенным. Маша понимает меня с полуслова, а еще видит во мне меня, как личность, а не банковский счет.

Сегодня мне грустно, вспоминаю о вечеринке. Хочется обсудить с новой знакомой, посоветоваться. Она точно поймет и, возможно, поможет что-то придумать.

Я: «Слушай, Маш, у меня тут трабл нарисовался. Поможешь?»

Маша: «Конечно. Давай решим.»

Прикусываю губу, подбирая слова.

Я: «В общем, завтра будет самая мощная тусовка в универе. Там реально будет круто и я дико хочу туда попасть. Но родители заставляют меня пойти с ними на какой-то скучный семейный вечер.»

Маша: «Так не ходи. В чем проблема? Ты же не их собственность.»

Я: «Это не так просто, как кажется. Надо как-то уехать. Машину мне, конечно, взять не дадут и такси слишком палевно.»

Маша: «А сказать, что ночуешь у подруги?»

Я: «Это невозможно. Мне никогда не разрешают ночевать вне дома, а сейчас еще и мероприятие это семейное. В общем, треш.»

Отправляю и чувствую, как по телу разливается жар стыда. Ненавижу эту свою «несамостоятельность», эту вечную опеку. Я же Эмилия Туземская. Я должна быть той, на кого смотрят и кому завидуют. А не девочкой, которая отчитывается за каждую поездку.

Маша: «Жестко. Думаю...»

Она печатает несколько секунд.

Маша: «У меня брат на мотике катается. Может незаметно забрать тебя и подкинуть до этой твоей вечеринки.»

Я перечитываю раз за разом. Мотоцикл. Слово само щекочет кожу. Я слышу низкий рокот двигателя, чувствую запах бензина, смешанный с ночным воздухом. Представляю, как холодный ветер бьет в лицо и кровь бежит быстрее. Круто? Да, но… это слишком. Слишком громко, слишком опасно, слишком на виду. Представляю, что будет, если кто-то из знакомых родителей увидит. Полный крах.

Я: «Спасибо, очень заманчиво, но я, наверное, не смогу. Слишком... заметно. Придумаю что-нибудь еще.»

Маша: «Ну, смотри сама, как хочешь.»

Кладу телефон на подушку. Настроение падает ниже плинтуса. Опять. Весь мир против меня. Я хочу на вечеринку, а не сидеть на смотринах и строить из себя девочку-пай, а потом смотреть сторис всех тех, кто был на вечеринке. В глазах темнеет от бессилия.

Мысли скачут, как сумасшедшие. И снова перед глазами возникает наглая физиономия придурка на дороге. Его ухмылка, дерзкий взгляд, тот поцелуй, от которого до сих пор горят губы. Злюсь, но картинка не уходит. Пальцы сами открывают его профиль. Снова. Видео с турника, его смех, раскатистый и настоящий. А он… он даже не пытается меня найти. Слабак.

И все же я не выхожу. Листаю его фото, глотая раздражение вместе с какой-то постыдной, острой завистью. Будто нарочно ищу повод злиться сильнее, чтобы снова почувствовать этот пьянящий укол адреналина.

«Слабак!» — шепчу я снова и гашу экран, словно захлопываю дверь прямо перед его носом. Но чувство не уходит.

Дверь распахивается резко, без стука, как обычно. Вздрагиваю.

Входит мама. С пакетом из дорогого бутика.

— Эмилия, померь, не откладывай. Это на ужин к Луневым. Идеально сядет, — она вываливает на покрывало платье. Бардовый шелк, строгий крой, дорогие кружева. Безупречное. Скучное. Чужое.

Это не платье, а униформа. Костюм для роли примерной дочки в их вечном спектакле. Прямой воротник, который будет давить на горло. Рукава, в которых нельзя размахивать руками.

— Сними несчастное лицо, дорогая. Сделай его попроще. Валентин прекрасный молодой человек, не придумывай себе, — говорит мама, оценивающе оглядывая меня. Ее взгляд, как рентген, он видит только оболочку. Угодную или нет.

Она удовлетворенно кивает и уходит, оставив меня наедине с этим тряпьем, символом всего, от чего я хочу сбежать. Внутри поднимается волна ярости, бунта, того же цвета, что и граффити в моих секретных тетрадях. Нет! Я больше не прогнусь.

Хватаю телефон. Пальцы дрожат от ярости и решимости.

Я: «Знаешь, а давай брата на мотоцикле? Если предложение еще в силе.»

Маша: «Ого! Конечно, в силе. Решилась?»

Я: «Да. Особенно решилась. Это будет... эпично.»

Маша: «Не переживай, он адекватный, не лихач. Доставит в целости и сохранности.»

Я: «Спасибо тебе. Ты меня выручаешь.»

Отправляю и откидываюсь на подушки. Сердце колотится, но теперь не от страха, а от предвкушения. Перед глазами возникает картинка, как я влетаю на эту тусовку на железном коне. Волосы растрепаны, щеки горят. И все головы поворачиваются в мою сторону

Я хочу порвать правила, эти выверенные, отглаженные планы. Хочу сыграть свою партию. Настоящую. Пусть для этого придется рискнуть всем. В конце концов, я совершеннолетняя, и это моя жизнь.

Глава 8. Борис (Кот)

После тренировки тело ноет приятной, знакомой усталостью, в мышцах гудит выжатый до капли адреналин. Раскинувшись на кровати в форме звезды, залипаю в светящийся прямоугольник телефона. На экране чат с «Машей». Вернее, это я «Маша», а общаюсь я с Принцессой.

Моя маленькая невинная ложь уже стала какой-то второй реальностью. Палец сам выводит сообщения, подстраиваясь под сленг, который я высмотрел в пабликах по теме уличной живописи. «Офигенный скетч», «бомбический мурал», «жесть какой крутой райтеринг». Иногда аж тошнит от этой наигранной восторженности, но я не могу остановиться.

Затянуло. Черт возьми, как же затянуло. Чувствую себя наркоманом в поисках новой дозы. Так можно и крышей потечь.

Сначала думал, просто поприкалываться, отыграться за черный список. А теперь ловлю себя на том, что жду ее сообщений. Нравится, как Эмилия отвечает, как отстаивает свое мнение: горячо, увлеченно, без этой дежурной фальши, как у других. Она реально горит этим своим уличным искусством. И я, придуриваясь, начинаю в нем хоть что-то понимать. Даже списался с несколькими выдающимися в этой теме парнями, предложил коллаборацию. Надо же как-то налаживать нужные связи. Нахрена мне это и сам не знаю.

Самое стремное, что никакого плана дальше нет. Вообще. Зачем я это делаю? Понятия не имею. Чтобы в итоге написать: «Привет, это я, тот парень с дороги, которого ты в чс кинула, а теперь давай дружить»? Звучит как кринж. Да и выглядят все мои действия примерно так же.

Но желание увидеть эту дерзкую Принцессу еще раз с каждым днем становится только сильнее. Оно сидит где-то под ребрами тупым, навязчивым крючком. Я хочу посмотреть в ее глаза, которые на фото такие насмешливо-холодные, услышать ее голос. Доказать, что я не тот придурок, каким показался. Хотя на самом деле, наверное, именно тот.

Ладно, главное встретиться. Как-нибудь вывезти эту авантюру, подставить ей «брата» на мотоцикле, а самому быть этим братом. А там... будь что будет.

Выдыхаю и жду ответа. От девушки, которая становится мне интересна все больше. Проклинаю себя за эту дурацкую идею и предвкушаю ее новое сообщение.

— Да ладно! — не верю своим глазам, тычу пальцем в экран. Сообщение от «Принцессы» горит на темном фоне.

— Что там у тебя? — лениво тянет Фей с кровати. Он тоже увлеченно залипает в ноутбуке.

— Согласилась, прикинь, — смотрю на друга и недоуменно чешу затылок. — Поехать с «братом» Маши.

Фей оживляется и садится на кровати.

— Может, она тебя выкупила и тоже разводит?

— Да не, вряд ли… — отмахиваюсь, но в животе неприятно екает. А вдруг? Не похоже на то. Да и спалилась бы она давно. Там, где Принцесса училась разводкам, я преподавал. Так что, почти исключено.

— Ну смотри. Мне она не показалась тупой.

— А ты не разглядывай чужих девочек, — бросаю ему недовольно, а сам уже перечитываю ее сообщение в десятый раз.

— Да больно надо. Где ты мотоцикл возьмешь, гонщик?

А вот это очень правильный и сложный вопрос. У меня есть только скейт, но вот у друга…

— Мля, надо к Вику ехать… — подрываюсь, не желая откладывать дело в долгий ящик. Если он откажет, надо будет придумывать план «Б».

— Так он тебе и дал, — скептически хмыкает Фей.

— Посмотрим, — быстро одеваюсь и хватаю скейт. — Я помчал. На связи.

— Удачи.

Пока несусь по улице, ветер бьет в лицо, но мысли не развеивает. Принцесса согласилась поехать с незнакомым парнем. Действительно странно, особенно если учесть ее анамнез. Инстинкт самосохранения отсутствует напрочь? Или Фей прав, и это ловушка? Нет, не может этого быть. Хотя, чего гадать, скоро все узнаем.

У дома Вика торможу, откидываю скейт под мышку и пишу ему с просьбой выйти к подъезду. Жду, переминаясь с ноги на ногу от нетерпения. Он спускается, хмурый, в растянутой футболке.

— Чего хотел? — бросает без предисловий.

— Такое дело… — чешу затылок, не зная, как сказать. — Мне бы твой байк на вечер погонять.

— Чего? Сдурел, что ли? — Вик округляет глаза. — У тебя же прав нет.

— Да кто их смотрит, главное уметь ездить. А я умею!

Просто финансов не хватает, чтобы отучиться на права, но когда-нибудь, я накоплю.

— Кот, ты идиот? Ради того, чтобы понтануться перед девками, решил подставиться?

— Да все нормально будет. Отвечаю, — уверенно парирую я. — Мы даже не в город поедем, а на заброшку. Там с роду гайцов не было.

— Не знаю, — Вик с сомнением качает головой. — Траблами несет за километр.

— Да все нормально будет, — ободряюще сжимаю его плечо. — Если что, я сам все разрулю.

— Ой, млять, Кот… — Вик снисходительно закатывает глаза, смотрит на меня, потом задумчиво на свой мотоцикл. Вздыхает. — Ладно, бери. Но если накосячишь, на меня не рассчитывай. У меня жена беременная и ей лишние волнения ни к чему.