Б л е ф. Глубокий психологизм

Последняя ставка перед свободой

Вечер накануне развода. Логово Максима, затянутое сигаретным маревом и тяжёлым запахом выдохшегося дорогого алкоголя. Игра шла вяло, без — огня все знали, что завтра у Артёма «судный день», и относились к нему с преувеличенной, едва прикрытой усмешкой снисхождения. Как к раненому зверю, которого уже не боятся.

Артём играл рассеянно, механически сбрасывая карты. В голове, вопреки воле, прокручивался не сценарий завтрашнего похода в ЗАГС, а воспоминание о взгляде Алисы. Том самом, оценивающем, без тепла. «Ты сделаешь вечер интереснее», — думал он, уже строя планы на послезавтра. Развод был не концом, а необходимым антрактом перед новым актом. И главной героиней нового акта он уже мысленно назначал её.

— Артём, твоя ставка, ты с нами? — Максим постучал костяшками пальцев по столу, его глаза блестели со значением. Он обожал моменты, когда сильные мира сего давали слабину.

— Колл, — отозвался Артём, не глядя, бросая фишки. У него на руках была пара шестёрок. Полная ерунда. Он проиграл. Ему было всё равно.

За его спиной, на кожаном диване, полулежала Вика. Модель из мира глянца, с телом греческой богини и выражением лица уставшего котёнка. Она ловила его взгляд, улыбалась обнадёживающе. Он пригласил её почти случайно, импульсивно — нужна была какая-то мягкая, тёплая плоть рядом, чтобы не думать. Чтобы заслонить собой призрак Алисиной холодной проницательности.

Он слился с игры раньше всех, сославшись на усталость. «Завтра важный день», — сказал он, и в голосе прозвучала нарочитая значительность, которую тут же уловили. Максим хмыкнул:

— Ну, удачи тебе в новом статусе. Одинокий волк. Только смотри, волки без стаи дохнут.

Артём проигнорировал, кивнул Вике. Она вскочила, готовая, предвкушающая. В такси она прижалась к нему, положила голову на плечо.

— Всё будет хорошо, Артёмчик, — прошептала она духами и дешёвым сочувствием.

Он молчал, глядя в окно. «Интересно, что бы сказала Алиса на месте этой куклы? — думал он. — Наверное, промолчала бы. Или спросила бы, какую именно ставку я проиграл сегодня».

Дома он налил виски. Вика, скинув туфли, ходила босиком по его идеально холодному полу, рассматривая интерьер как музейный экспонат. Потом начался ритуал. Ритуал, который он сам же инициировал, но который уже вызывал у него тошнотворную скуку.

— Представляешь, — начал он, опускаясь на диван и закидывая ногу на ногу, — мы были нищими. Я пахал как проклятый, а она… она уже тогда считала, что ей всё обязаны. Мечтала не обо мне, а о том, как будет выглядеть в глазах своих подружек.

Вика слушала, широко раскрыв глаза, кивала, подливала ему виски. Она ловила каждое слово, видя в этой исповеди знак огромного доверия, шаг к чему-то серьёзному. Её лицо выражало участие, сострадание, готовность быть его спасительницей, его «настоящей женщиной».

— А в прошлом году, — продолжал он, разгорячённый алкоголем и собственным исполнением, — я подарил ей машину. Не ту, что хотела. Так, среднюю. Ты знаешь, какая была сцена? Истерика. «Ты меня не уважаешь!» — кричала она.

Он говорил, размахивая руками, живописуя образ неблагодарной, мелочной, погубившей его лучшие годы женщины. И всё это время, на задворках сознания, ясным и холодным огоньком горела другая мысль: «Какая пошлая мелодрама. Какой дешёвый спектакль. И как над всем этим бы насмеялась она».

В перерывах между монологами он целовал Вику, снимал с неё одежду, вёл в спальню. Но даже в момент близости, глядя в её экстатически закатившиеся глаза, он видел не её. Он представлял другой взгляд — непроницаемый, оценивающий, в котором нет ни капли самоотдачи, только анализ. «Что она почувствовала бы сейчас? Отвращение? Или просто констатировала бы факт: функция „утешение“ активирована».

Ночь тянулась мучительно долго. Вика, измученная и польщённая его «откровенностью», заснула, обвив его руку. Он лежал, глядя в потолок, и чувствовал, как одиночество, которое он пытался заткнуть её телом и своими же словами, накатывает с новой, удесятерённой силой. Он рассказывал о жене, а думал о свободе. Целовал одну, а хотел поразить другую. Проигрывал за карточным столом, но делал это нарочно, будто отбывая последнюю повинность перед старым, скучным миром.

Под утро он осторожно высвободил руку, вышел на балкон. Воздух был холодным и чистым. Завтра — формальность. А послезавтра — вечеринка. Его вечеринка. Его новая игра.

Он достал телефон и снова открыл переписку с Алисой. Последнее сообщение было от него, которое он только что набрал:

«Свобода пахнет холодным утром. И немного одиночеством».

Он не ждал ответа. Он просто бросил эту фразу в темноту, как вызов. Себе. Ей. Всему миру, который завтра официально перестанет иметь над ним какую-либо власть.

Вернувшись в спальню, он увидел спящую Вику. Её лицо в сером свете зари было беззащитным и чужим. Он накрыл её одеялом, которое она сбросила, с чисто эстетическим чувством — не к ней, а к картине в целом. Завтра он отвезёт её домой, и, возможно, больше никогда не вспомнит. Она была последней любовницей эпохи его несвободы. Антиквариат.

А новая эра начнётся завтра вечером. С бокалом шампанского, десятком прекрасных лиц и одним-единственным, самым важным взглядом, в котором он надеялся увидеть не сочувствие, не обожание, а наконец-то достойного соперника.

Свидетельство о разводе

Бумага была неестественно белой в этот пасмурный день. Контора ЗАГСа на окраине — они намеренно выбрали самое безликое место, словно хотели стереть сам факт своей когда-то совместной жизни. Жена, теперь уже бывшая вышла первой, не оглянувшись, села в такси и уехала. Их диалог иссяк годами раньше, а сегодня не было даже ритуальной перепалки. Была тихая, бюрократическая констатация смерти того, чего уже не существовало.

Артём вышел на улицу, ощущая странную физическую легкость, как будто с него сняли невидимый, но очень тяжёлый жилет. Не было ни боли, ни облегчения. Была пустота, чистая и стерильная, как чистый лист. Её нужно было немедленно заполнить. Шумом. Смехом. Телами. Признанием его новой, абсолютной свободы.

Он сел в чёрное такси, приказав ехать за город, и достал телефон. Палец сам потянулся к единственному номеру, который сейчас имел смысл. Не к Кате, не к какой-нибудь из удобных «функций». К единственному человеку, который казался ему достойным этого момента равным по силе, пусть и другой.

Написал Алисе. Коротко, без эмоций, как деловое предложение:

«Только что стал юридически свободным. Чувствую потребность отметить это должным образом. Вечеринка в моём доме. Будешь первой, кого я пригласил. Ты сделаешь вечер интереснее».

Ответ пришёл почти мгновенно, будто она ждала.

«Поздравляю с приобретением свободы. Или с потерей обузы? Интересно, что ты больше празднуешь. Буду. Пришлёшь адрес?».

Он усмехнулся. Она всегда била в суть. Ни тени дешёвого сочувствия или поздравлений.

«Отмечаю начало новой игры. Без лишних фигур на доске. Одинцовский р-н. деревня…. Жду в девять».

На этом их диалог закончился. Всё было сказано. Теперь можно было заниматься декором для своей победы. Он открыл список контактов — обширную, тщательно сегрегированную базу данных. Его палец начал быстро скользить по экрану, рассылая одно и то же отточенное сообщение разным адресатам. Он не звал «друзей». Мужчин было всего несколько — Максим, пара деловых знакомых, для массовки. Основной упор на декорации. На живое, блестящее подтверждение его статуса и привлекательности.

Сообщение было лаконичным и многообещающим:

«Завтра, 21:00, загородный дом. Отмечаю одно важное событие. Будет немного шампанского и хорошей компании. Твоё присутствие сделает вечер совершенным. Артём».

Он отправлял его:

Анне, начинающей актрисе модного театра, вечно нуждающейся в «нужных» знакомствах.

Полине, снимающейся в сериалах на вторых ролях и мечтающей о главной роли.

Миле, певице из инстаграма, с голосом как у сирены и амбициями как у Наполеона.

Двум солисткам из того же кордебалета, что и Катя (Кате он не писал, она была вчерашним днём, слишком простым, слишком доступным).

Ольге и Даше, профессиональным патрикхантершам с безупречным вкусом и ледяным расчётом в глазах.

Ещё нескольким девушкам из того же круга — моделям, светским львицам, блогершам.

Каждое имя в списке было функцией. «Функция престижа», «функция красоты», «функция доступности». Вместе они должны были составить живой гимн его победе, его безраздельной власти над этим сегментом реальности.

Такси выехало на трассу, ведущую из города. Артём откинулся на сиденье, глядя на моросящий дождь за стеклом. Он представлял себе завтрашний вечер: свет люстр, отражённый в глазах десятка красивых женщин, звон бокалов, его тосты, его центровое положение. И среди этого блеска Алиса. Она не будет смеяться громче всех, не будет ловить его взгляд с обожанием. Она будет наблюдать. Играть в свою игру на его поле. Это добавляло адреналина. Это делало праздник не просто оргией тщеславия, а интеллектуальным вызовом.

Он написал управляющему, чтобы всё было готово: лучший кейтеринг, бар у бассейна подогретым, музыку не слишком громкую, но модную. Всё должно быть безупречно.

Машина свернула на знакомую дорогу к его дому. Бумага о разводе лежала на сиденье рядом, скомканная в бессознательном жесте. Он больше на неё не смотрел. Юридический документ был лишь финальным штрихом. Настоящий развод случился в его душе годами раньше. Теперь он был свободен. Свободен от обязательств, от лицемерных условностей, от необходимости кого-то изображать.

Он смотрел в темнеющее небо и улыбался тонкой, безрадостной улыбкой. Завтрашняя вечеринка будет не праздником. Она будет ритуалом. Ритуалом посвящения самого себя окончательной и бесповоротной пустоте, прикрытой самым дорогим и красивым шёлком, каковой только можно найти на рынке. И первой гостьей на этом пиру у пустоты будет она — Пиковая Дама, которую он сам пригласил, уверенный, что сможет разыграть её как угодно.

Он ошибался. Но понимание этого придёт позже.

Предыстория Алисы

Капитал из осколков

Её первое осознанное воспоминание — не мамины руки, а холодная, липкая от сырости стена в общежитии, где они жили втроём в десятиметровой комнате. И запах. Запах дешёвой тушёнки, дезодоранта соседки-алкоголички и вечного страха — не сойти с ума от этой тесноты. Алисе было шесть, и она уже дала себе обещание: «Я отсюда выберусь».

Мать, измождённая женщина с потухшими глазами, работала на двух работах и повторяла как мантру: «Учёба, Алка. Только учёба. Прорвёмся». Но учёба в переполненной школе на окраине была пародией. Алиса видела, как «прорывались» другие, через блатные связи, через унизительную лесть, через тело. Она выбрала ум. И красоту, которая прорезалась в ней рано, как шип розы сквозь асфальт. Она поняла, что красота — это её единственный актив, её акции, которые нужно грамотно вложить.

Конец ознакомительного фрагмента.

Текст предоставлен ООО «Литрес».

Прочитайте эту книгу целиком, купив полную легальную версию на Литрес.

Безопасно оплатить книгу можно банковской картой Visa, MasterCard, Maestro, со счета мобильного телефона, с платежного терминала, в салоне МТС или Связной, через PayPal, WebMoney, Яндекс.Деньги, QIWI Кошелек, бонусными картами или другим удобным Вам способом.