- -
- 100%
- +
Она действительно была божественна. Тонкая талия, округлые бедра, грудь, которая еще хранила тепло их недавней близости. Свет уличных фонарей играл на ее коже, делая ее еще более нереальной, еще более желанной.
Неужели это все для него?
Он задал себе этот вопрос и сам испугался ответа. Но где-то глубоко внутри, там, где живут самые потаенные надежды, уже зрело чувство, что он все-таки вытащил заветный билет. Билет в эту роскошь. В эту жизнь, о которой мечтал, глядя на клиентов в мастерской. В эту женщину, которая теперь стояла перед ним, не скрывая своей красоты.
Он затянулся глубоко, до самого дна легких. Выдохнул дым в потолок.
— Ты куришь в моей спальне, — услышал он ее голос из кухни. — Терпеть не могу запах табака в спальне.
В голосе не было злости. Было что-то другое — может быть, нежность. Или та особенная женская ворчливость, которая маскирует счастье.
Игорь улыбнулся в темноту. Затушил сигарету.
Она вошла с бокалами. Поставила на тумбочку, нырнула под одеяло, прижалась к нему всем телом — теплым, пахнущим коньяком и ею самой.
— За нас, — сказала она, поднимая бокал.
Они чокнулись. Выпили. Помолчали.
Где-то далеко, на вокзале, отправлялись поезда. Увозили людей в никуда. Но здесь, в этой комнате, на этой кровати, поездов не было. Была только ночь. Только она. Только ощущение, что билет и правда выигрышный.
Игорь закрыл глаза. Он знал, что утром все будет иначе. Что утро все расставит по местам. Но сейчас, в эту минуту, ему было плевать на утро.
Сейчас была ночь. И она была его.
И все же утро пришло.
Оно всегда приходит. Неотвратимое, равнодушное, без сожалений. Серый свет просочился сквозь шторы, размывая очертания комнаты, возвращая вещам их обычные названия: стул, стол, платье на спинке кресла.
Ирина сладко спала, подложив руку под голову. Дышала ровно, глубоко, по-детски приоткрыв губы. Светлые волосы разметались по подушке — они пахли ночью, пахли им, пахли тем, что случилось и что уже не вернуть.
Игорь не стал ее будить. Боялся, что она откроет глаза, посмотрит на него другим взглядом — утренним, трезвым, чужим — и сказка кончится. Его сказка. Единственная, которая у него была.
Он тихо собрался. Одевался медленно, стараясь не шуршать, не дышать слишком громко. В последний раз посмотрел на нее — спящую, беззащитную, прекрасную. И тенью выскользнул из квартиры.
В институте он не слышал ни слова.
Весь день думал о ней. Преподаватель — седой, в аккуратно отглаженном костюме — рассказывал о чудесах автоматики, водил указкой по схемам, чертил на доске формулы. А перед глазами Игоря было только одно: ее лицо в полумраке, ее дыхание на его щеке, аромат ее духов, въевшийся в память навсегда.
Она была старше. Опытнее. Это сводило с ума больше всего. В ней чувствовалась та особенная женская мудрость, которая приходит только с годами, только через боль и разочарования. Девчонки так не умеют. Девчонки только играют в любовь. Она же жила ей.
Конец ознакомительного фрагмента.
Текст предоставлен ООО «Литрес».
Прочитайте эту книгу целиком, купив полную легальную версию на Литрес.
Безопасно оплатить книгу можно банковской картой Visa, MasterCard, Maestro, со счета мобильного телефона, с платежного терминала, в салоне МТС или Связной, через PayPal, WebMoney, Яндекс.Деньги, QIWI Кошелек, бонусными картами или другим удобным Вам способом.