- -
- 100%
- +
Пролог. О чём молчат рейтинги
Земля. Штаб-квартира Совета. Кабинет советника по обороне.
Матео Сильва-Арети сидел в кресле, которое умело подстраивалось под его спину, но не могло подстроиться под его настроение. Перед ним на голографическом экране горел отчёт о готовности пятого флота. Всё было хорошо. Именно это бесило.
— Ты пятый час смотришь на одни и те же цифры, — сказал ИИ Логос голосом, лишённым интонаций. — Уровень кортизола повышен на 40%. Рекомендую перерыв.
— Не рекомендую, — буркнул Матео, не поднимая глаз.
— Зафиксировано. Ты проигнорировал рекомендацию. Это поведение типично для мужчин в возрасте 35 лет с нерешёнными вопросами самоидентификации.
Матео медленно поднял голову. Его изумрудные глаза с золотыми искрами смотрели прямо в сенсор камеры.
— Логос. Заткнись.
— «Заткнись» не входит в мой словарь команд. Возможно, ты имел в виду…
— Я имел в виду именно то, что сказал.
В этот момент дверь открылась без стука. Потому что тот, кто вошёл, никогда не стучал.
— О, великий воин, ты всё ещё в броне? — Элиан Вентор-Люмис возник на пороге как видение из старой голливудской мелодрамы. Белые волосы распущены, жемчужный отлив на свету, глаза голубые с той самой лёгкой дымкой, которая заставляла женщин забывать собственные имена. Он был одет в длинный кардиган из био-шёлка, под которым ничего не было, и это на Земле 2217 года считалось вполне приличным.
— Я не в броне, — ответил Матео. — Это костюм.
— Костюм, в котором можно штурмовать крепость. Ты даже на собственной кухне выглядишь как на параде.
— У меня нет кухни. Я ем в столовой Совета.
— Вот это и печально, — Элиан грациозно опустился в соседнее кресло. — У мужчины твоего уровня должна быть кухня. И женщина, которая готовит на ней завтрак. А потом сидит на этой столешнице в твоей рубашке.
— Ты описываешь романтическую фантазию для своих песен.
— Я описываю жизнь, которую ты себе запрещаешь.
Дверь снова открылась. На этот раз с грохотом, потому что Киран О’Брайен-Тарк не умел открывать двери тихо. Это было бы не в его стиле.
— Мужики! — рявкнул он, вваливаясь в кабинет с таким видом, будто только что выиграл чемпионат. — Я достал три билета на «Антигравити-финал». Ложи, шампанское, девчонки в блёстках. Кто со мной?
— У меня доклад, — сказал Матео.
— У меня концерт, — сказал Элиан.
— У вас обоих клинический склероз, — парировал Киран, плюхаясь на диван. — Доклад можно сдать дрону. Концерт можно перенести. А финал — раз в году. И потом, я уже позвал… одну.
Элиан приподнял бровь:
— Одну?
— Ну, может, двух.
— Одновременно?
— Я ещё не решил.
Матео вздохнул. Этот вздох весил примерно, как рапорт о потерях.
— Киран, твоя философия «нескольких четвертинок» …
— Моя философия работает, — перебил его спортсмен, сверкнув серо-голубыми глазами. — Я счастлив. Девушки счастливы. Все довольны.
— Девушки счастливы, пока не влюбляются в тебя, — тихо заметил Элиан.
— А это их проблема, а не моя. Я честен с самого начала.
Матео посмотрел на друзей. Один — гений, который боится остаться без музыки. Второй — силач, который боится остаться с одной женщиной. А сам он? Он боялся того, что кипит у него внутри. Того «тихого огня», который однажды мог сжечь всё, что он построил.
— Знаешь, — сказал он, вставая, — а поехали.
— Что?! — одновременно выдохнули Элиан и Киран.
— На финал. Но без твоих «одних-двух». Мы едем как мужчины.
Киран расплылся в улыбке, от которой его веснушки стали ярче:
— Матео Сильва-Арети согласился на тусовку. Запишите дату. Через сто лет будут изучать.
— Через сто лет, — поправил Элиан, — будут изучать, как ты проиграл в споре о том, кто первый подойдёт к девушке у бара.
— Я не проигрываю в спорах.
— Ты проиграл мне в карты в прошлый раз.
— Ты мухлевал.
— Я музицировал.
Матео уже не слушал. Он смотрел в окно, где живые кристаллы небоскрёбов меняли прозрачность, подстраиваясь под закат. Где-то там, в космосе, ждали планеты с феромонными дождями и женщинами, которые могли убить одним поцелуем.
Он ещё не знал, что через три дня встретит Валькарию Ар-Тарант.
И что его мир, выстроенный по уставу, рассыплется как песок.
Но это будет потом.
А пока — он просто вышел из кабинета, чувствуя, как в груди просыпается тот самый огонь, который он так долго держал в клетке.
Глава 1. Там, где чихать нельзя
Венера. Планета-курорт. Город Термалион.
Они прилетели за сутки до финала, потому что Киран настоял на «акклиматизации».
— К акклиматизации на Венере нужен особый подход, — объяснял он, когда их капсула мягко коснулась посадочной платформы, похожей на гигантский лепесток лотоса. — Здесь воздух состоит из феромонов. Если ты не готов — влюбишься в первого встречного.
— Это миф, — сказал Матео, выходя на платформу.
— Это статистика, — возразил Элиан, вдыхая полной грудью. Его волосы сразу стали более пушистыми, глаза чуть ярче. — Привет, девочки, — сказал он кому-то в пустоту. — Я вас пока не вижу, но уже люблю.
Киран заржал. Матео закатил глаза.
Отель «Лепесток» находился в пяти минутах ходьбы по воздушному мосту из переработанного света. Номера — круглые, без углов, с полом, который дышал. В центре каждого номера — бассейн с термальной водой, прямо в комнате.
— Класс, — Киран сразу скинул куртку. — Я первый в душ.
— Это не душ, это декоративный водоём, — поправил Элиан.
— А я и говорю — класс.
Матео молча прошёл в свою комнату. Закрыл дверь. Сел на кровать, которая тут же подстроилась под его позвоночник.
Он включил экран. Отчёты. Графики. Сводки. Всё, к чему он привык.
Но глаза скользили по цифрам, не цепляясь.
Он встал. Подошёл к окну-лепестку. Внизу простирался город: купола-цветки, террасы с бассейнами, среди которых ходили венерианцы с их полупрозрачной кожей, светящейся в такт сердцебиению. Они двигались медленно, будто танцевали под водой. Говорили шёпотом.
Матео почувствовал себя чужим. Слишком прямым. Слишком угловатым. Слишком… военным.
Он снял пиджак. Расстегнул верхнюю пуговицу рубашки. Посмотрел на себя в зеркало.
— Нужно выпить, — сказал он сам себе.
И вышел.
Бар находился на верхней террасе, под открытым куполом. Тёплый дождь шёл каждые три часа — сейчас как раз был его час. Капли падали на кожу, пахли иланг-илангом и чем-то ещё, от чего расслаблялись мышцы.
— Виски, — сказал Матео бармену-венерианцу с кожей цвета утренней зари.
— У нас нет виски, — ответил тот голосом, похожим на журчание ручья. — Есть «Слёзы рассвета». Коктейль из феромонов страсти и трёх видов минеральной воды.
— Дайте «Слёзы рассвета».
Он взял бокал. Напиток оказался густым, тёплым, с привкусом мёда и соли. Он пил медленно, глядя, как дождь превращает город в акварель.
И тут она вошла.
Он не слышал шагов — венерианцы ходят бесшумно. Но он почувствовал. Что-то в воздухе изменилось. Даже дождь, казалось, замер на секунду.
Она была не венерианкой. Слишком плотная для этих эфемерных созданий. Слишком… твёрдая. Кожа — песочно-серая, с едва заметным рисунком. Голова без волос — вместо этого короткие хитиновые гребни киноварно-красного цвета. Глаза — вертикальные зрачки, радужка ярко-медная.
Она была выше него на сантиметр.
— Ты занял моё место, — сказала она.
Голос — низкий, с хрипотцой. Как у человека, который не разговаривает, а приказывает.
Матео медленно поставил бокал.
— Здесь нет имён. Только свободные места.
— Остроумно. — Она не улыбнулась. — Для человека.
— Я не просто человек.
— Я вижу. — Она наклонила голову. — Ты военный. Советник, наверное.
— Угадала.
— А, — она изогнула бровь, — политическая шестёрка.
Матео почувствовал, как внутри что-то щёлкнуло. Тот самый огонь, который он держал в узде.
— А ты кто? Охранница курорта?
— Инструктор по тактической подготовке спецназа. Рангом выше, чем ты.
Она села за соседний столик — не дожидаясь приглашения. Просто села, как будто весь бар принадлежал ей.
— Как тебя зовут? — спросил он.
— Валькария. А тебе какое дело?
— Я хочу знать имя женщины, которая разговаривает со мной как с рядовым.
— Я разговариваю с тобой как с равным, — поправила она. — Разницу чувствуешь?
— Не уверен.
— Это твоя проблема, советник.
Матео смотрел на её профиль. Острый подбородок. Скулы, которые могли резать стекло. И под мышцами — никакой мягкости. Сплошная сила.
— Откуда ты? — спросил он.
— Лакримоза.
— Мир-тюрьма.
— Мир-выживание, — поправила она. — Твоя Федерация называет это тюрьмой. Мы называем это домом.
Валькария взяла свой бокал, поднесла к губам, и в этот момент Матео заметил: под её грудью, сложенные в замок, висят две маленькие руки. Тонкие, с длинными пальцами. Они шевелились медленно, независимо от её обычных рук.
Он отвел взгляд. Слишком быстро. Она заметила.
— Трогать нельзя, — сказала она жёстко.
— Я и не собирался.
— Ты уже подумал.
Матео допил коктейль.
— Зачем ты здесь? — спросил он.
— Отдыхаю. — Она поставила бокал. — Даже монстрам нужен отпуск.
— Ты не монстр.
— Ты меня не знаешь, советник.
— Матео.
Она замерла на секунду. Медный взгляд вертикальных зрачков упёрся в него, прожигая насквозь.
— Матео, — повторила она, и в её голосе впервые появилось нечто похожее на интерес. — Хорошее имя.
— Ты тактик?
— Я хищник, — поправила она. — Тактика — лишь способ не умереть голодным.
Они сидели молча минут пять. Дождь кончился. Небо над Венерой стало розовым. Валькария встала.
— Было весело, Матео. Не умирай сегодня во сне.
— С чего бы мне умирать?
— Ты спишь с оружием?
— Нет.
— Зря.
Она ушла так же бесшумно, как пришла. И только тогда Матео заметил, что всё это время сжимал край стола так сильно, что живой биополимер пошёл трещинами.
Он разжал пальцы.
Что это было?
Он не знал.
Но знал точно: он хочет увидеть её снова.
Глава 2. Там, где поцелуй — это капитуляция
Конец ознакомительного фрагмента.
Текст предоставлен ООО «Литрес».
Прочитайте эту книгу целиком, купив полную легальную версию на Литрес.
Безопасно оплатить книгу можно банковской картой Visa, MasterCard, Maestro, со счета мобильного телефона, с платежного терминала, в салоне МТС или Связной, через PayPal, WebMoney, Яндекс.Деньги, QIWI Кошелек, бонусными картами или другим удобным Вам способом.