ЛИСА И ЖУРАВЛЬ

– Эта тень здесь. Сейчас.

Он опустил плечи.

– Я знаю.

– Ты хочешь, чтобы я её увидела?

– Нет. Хочу, чтобы ты не испугалась, если увидишь.

Печь в его доме была холодной, но в углу лежала зола – свежая, будто кто-то грелся ночью. Не он.

Лиса провела лапой по пеплу, и зола мягко поднялась в воздух – очертив силуэт. Узкий. Высокий. Длинный, как его собственное тело. Но… искривлённый. Сломанный.

Она прошептала:

– Это не твоя тень.

Журавль закрыл глаза.

– Тогда чья?

Лиса оглянулась. В доме стало холоднее. Стены будто сжались. Посудина вновь дрогнула. Тень на стене вытянулась в рост существа, которое они оба когда-то знали… но уже забыли.

Ветер ударил в ставни.

И дом ответил.

Но не их голосом.

Это был голос того, кто жил здесь до них. Или того, кого дом решил сохранить. Или того, кто вернулся вместо Журавля.

Лиса шепнула:

– Кажется… ты был не первым, кто покинул этот дом.

Журавль медленно поднялся.

И в его тени впервые появился излом, которого раньше не было.

Дом дышал неравномерно, будто втягивал воздух сквозь узкие щели, которые сам же и создавал – как живое существо, давно забывшее, что такое ровное дыхание. Лиса стояла рядом с Журавлём, и чувствовала, как от пола поднимается низкая дрожь – не опасная, но настороженная, будто дом прислушивался к каждому их движению, к каждому слову, даже к их дыханию. Посудина в углу снова вздохнула, и её стенки чуть выгнулись внутрь, словно кто-то изнутри прикоснулся ладонью к глиняному нутру, оставив невидимый след.