Die Gentlemen-Räuber

Marianne Paschkewitz-Kloß, 1955 in Ulm/Donau geboren und seit 1969 Karlsruherin, ist studierte Sportpädagogin. Mit 25 Jahren wechselte sie den Beruf und absolvierte ein Redaktionsvolontariat bei den BNN in Karlsruhe. Eine Hälfte ihres Berufslebens arbeitete sie als freie Journalistin für unterschiedlichste Tageszeitungen sowie als Reporterin für den ehemaligen SDR, die andere Hälfte als selbstständige PR- und Kommunikationsberaterin. Teil ihrer journalistischen Arbeit ist häufig auch die Fotografie. Privat erkundet sie am liebsten die Natur mit der Kamera. Marianne Paschkewitz-Kloß ist verheiratet und hat eine Tochter.

Der vorliegende Kriminalroman beruht auf wahren Begebenheiten. Dem Buch liegen langwierige Recherchen der Autorin über die sogenannten „Gentlemen-Räuber“ zu Grunde. Dazu nahm sie u. a. Einblick in Ermittlungsakten bei der Karlsruher Staatsanwaltschaft, sprach mit Kriminalbeamten, Betroffenen und Informanten an den unterschiedlichsten Orten im In- und Ausland. Gleichwohl handelt es sich um eine Fiktion, die zwar mit authentischen Details verwoben ist, jedoch nicht den Anspruch chronologischer Genauigkeit erfüllt. Alle im Werk auftretenden Personen sind frei erfunden oder stellen als Teil einer neuen ästhetischen Realität Typen, nicht Portraits dar. Die Protagonisten wurden verfremdet, Persönlichkeitsrechte gewahrt.

Marianne Paschkewitz-Kloß

Die

Gentlemen

Räuber

Kriminalroman

nach wahren Begebenheiten

LINDEMANNS

„Na klar könnten wir den Zug überfallen, aber wenn, ganz bestimmt nicht jetzt, sondern wenn er zurückfährt. Sundance und ich haben uns mal die Banken angesehen. Banken sind schon scheiße, aber immer noch besser

als Züge. Die muss man nicht anhalten, die stehen da,

da weiß man, da ist Geld drin.“

Butch Cassidy

(im Western „Zwei Banditen · Butch Cassidy and the Sundance Kid“, 1969)

Südböhmen, 12. Juli 2010

Auch in dieser Nacht hatte die Vergangenheit nichts an der Zukunft geändert. Sie hatte sich in seinem Traum nur in Erinnerung gerufen. Butch war verstört. Sein Blick verlor sich im Nirgendwo. Nicht einmal den Graureiher, der gerade mit gemächlich schwingendem Flügelschlag vor seinen Augen vorbeizog, nahm er wahr. Für gewöhnlich begrüßte er den gefräßigen Stelzvogel auf seinem morgendlichen Flug zum nahegelegenen Anglersee mit einem süffisanten: „Hey, alter Dieb!“

Butch stierte apathisch ins Leere, genauer: in ein tiefes, dunkles Loch, das ihn plötzlich aufsog und mit Wucht wieder ausspuckte in eine Wirklichkeit, die ihn erschauern ließ. Nacht für Nacht holte ihn dieser grässliche Albtraum ein, in dem er den Fußballreporter wie in einer Endlosschleife schreien hörte: „Aus! Aus! Der Traum ist aus!“ Der Schlusskommentar des Reporters ging unter in einem Meer ohrenbetäubend trötender Vuvuzelas. Und all dies nach einem letzten verzweifelten Versuch Butchs, das Ruder herumzureißen, indem er Carles Puyol brutal am Trikot packte. Der spanische Abwehrchef war nicht zu halten. Schemenhaft verzerrt sah er den Ball an Puyols schwarzen Gel-Locken abprallen. Butch setzte noch zu einem Hechtsprung an – und klatschte unsanft neben Nationaltorhüter Neuer zwischen den Pfosten auf die Erde. Danach riss ihn ein stechender Schmerz aus dem Schlaf. Seit fünf Nächten nun schon führte er diesen unwirklichen Kampf.

„Loser, gottverdammte Loser“, fluchte Butch in die morgendliche Stille.

Er stand am offenen Gaubenfenster. Gleich nach dem Erwachen hatte er sich hierher unters Spitzdach verkrochen und Zuflucht am einzigen Ausguck seines einstöckigen Häuschens gesucht. Dass sich um das alte Gebälk hässlich verrußte Spinnweben zogen und der staubig stumpfe Holzboden mit den Hinterlassenschaften von Mäusen, Katzen und Mardern übersät war, störte ihn nicht. Im Gegenteil, er liebte das unberührt Morbide seines Refugiums, ja war dem Vorbesitzer des Hauses regelrecht dankbar, dass er einst die Gaube hatte einbauen lassen. Als er und seine Frau Dana das freistehende Haus vor über zehn Jahren besichtigt hatten, hatte ihnen der Makler erzählt, der Vorbesitzer – ein sowjetischer Besatzungsoffizier zu Zeiten des Warschauer Pakts – hätte es bis zu seinem Tod als Ferienhaus genutzt. Butch konnte sich an den Hausvermittler so gut erinnern, weil dieser sich benommen hatte, als handelte es sich bei der Besichtigung um ein konspiratives Treffen. Als sie zu dritt auf dem zugigen Speicher gestanden hatten, wurde nur noch im Flüsterton gesprochen und Butch hatte unwillkürlich begonnen, die Dachbalken nach Wanzen abzusuchen. Bedeutungsvoll, als verrate er nun ein Staatsgeheimnis, hatte er ihre Aufmerksamkeit auf die Gaube gelenkt. Der Kommunist habe sie nachträglich einbauen lassen, um hier ungestört seine dicken Zigarren paffen und den Ausblick auf die herrliche Landschaft genießen zu können. Der hohe Holzzaun ums Grundstück habe damals schon jegliche Aussicht versperrt, wusste der Makler zu berichten und hatte noch vielsagend in die kleine Runde gefragt, weshalb er ihn wohl nicht einfach abgerissen habe.

Butch zupfte sich eine Spinnwebe aus dem Gesicht und blinzelte im morgendlichen Sonnenschein hinüber zu Radeks Hof. In dem schmucken, bauernbarocken Vierseithof jenseits der schmalen Dorfstraße, der durch seine niedrige und geschlossene Bauweise wie eine liliputanische Festung anmutete, rührte sich noch nichts. Bunte Petunienblüten vor den kleinen Fenstern leuchteten mit der blau-weiß abgesetzten Fassade um die Wette. Hinter dem Hof, aus Butchs Perspektive jedoch nicht zu sehen, hielt Radeks Frau Maria Hühner. Und wiederum dahinter eröffnete einem sich der Blick auf das sanft-hügelige Hinterland Südböhmens. Getreidefelder, Wiesen und Wälder bildeten einen grün-gelben Flickenteppich. Beinahe wie in Schweden, zog Butch gern den Vergleich, denn in der näheren Umgebung gab es auch zahlreiche Seen. Er assoziierte Schweden mit Südböhmen nicht zuletzt, weil er sentimentale Jugenderinnerungen daran knüpfte.

Aus der Garage drang das dumpfe „Plopp“ einer zugezogenen Wagentür. Wenige Sekunden später ertönte das nagelnde Geräusch eines Dieselmotors in überzogener Drehzahlstärke. Viel zu viel Gas, dachte Butch und wartete darauf, dass Dana den Wagen rückwärts aus der seitlich vorgebauten Garage fuhr, denn das Tor stand ohnehin immer – fast immer – sperrangelweit offen. Im Schneckentempo kam der dunkelblaue Skoda auf die Straße gerollt. Ländlicher Sommerstaub haftete auf dem Lack.

Butch beobachtete Danas unbeholfen nachfassende Lenkbewegungen und schüttelte den Kopf. Wie oft schon hatte er ihr erklärt, sie solle die Leichtigkeit der Servolenkung nutzen. Selbst mit zwei Fingern ließe sich das Steuer in einem Schwung einmal im Kreis drehen. „Du fährst doch keinen Lkw“, zog er sie gern auf.

Dana rangierte den Wagen auf der schmalen Straße mehrmals vor und zurück, bis sie davonfahren konnte. Butch sah ihr nach, bis der dunkle Pkw dorfeinwärts verschwunden war.

Auf Radeks Hof herrschte immer noch idyllische Stille. Nervös nagte Butch an der Hornhaut seines Mittelhandknochens. Er zwang sich, klar zu denken, suchte seine innere Balance. An diesem Morgen galt ein strikter Zeitplan. Bis elf Uhr mussten alle Vorbereitungen getroffen, Dana und er startklar sein. Vorher jedoch wollte er unbedingt noch bei Radek vorbeischauen. Sollte er also zuerst den Leguan füttern?

Butch überlegte und zuckte zusammen. Wildes Hundegebell fuhr ihm wie ein Blitz in die Glieder. Es dauerte eine Schrecksekunde, bis er begriff.

„Tereza, still! Sitz!“, zischte er übers Dach in den Vorgarten hinunter. Der Hund verstummte schlagartig und trat in sein Blickfeld. Tereza, eine bildschöne, weiß-braungefleckte Akita-Hündin, verharrte am Zaungatter und blickte ergeben zu ihm auf. Die vermeintliche Gefahr, die sie in Alarmbereitschaft versetzt hatte, nahte in Gestalt eines Radfahrers.

Butch erkannte den Gemeindeboten, der gerade am Dorfplatz, knapp 100 Meter rechts von seinem Haus entfernt, vorbeiradelte. Genauer gesagt an der Stelle, an der sich die Straße teilte, beidseitig um den ovalen Dorfplatz mit drei Kastanienbäumen und einer winzig weißen Kapelle führte und sich dann wieder vereinte.

Vor Radeks Haus kam der Mann mit quietschender Bremse zum Stehen. Schwungvoll stieg er ab. Ein schlaksiger, älterer Typ, der Butch unweigerlich an den radfahrenden Film-Postboten Jacques Tati erinnerte. Er hielt den Franzosen für den besten Komiker seiner Zeit. Und für einen genialen Kenner ländlichen Lebens. Denn die Meinung des Provinzpostboten, wonach Fortschritt und Rationalisierung in der dörflichen Idylle keinen Bestand haben könne, weil dadurch die persönlichen Beziehungen auf der Strecke blieben, bediente nach Butchs Überzeugung hundertprozentig das Klischee südböhmischer Provinzialität.

Klatsch und Tratsch nährten das Kaff. Der Gemeindebote hatte dabei zweifelsfrei eine Schlüsselrolle inne.

Er beobachtete den sommerlich uniformierten Beamten. Auf seinem rechten Hemdärmel leuchtete das goldene Hornwappen der Gemeinde im Sonnenlicht. Den Brief, den er nun aus einer Seitentasche zog, warf er zu Butchs Verwunderung nicht in den Briefkasten. Er verschwand damit durch Radeks Hoftor, was hieß: persönliche Zustellung. Butch überlegte nicht lange, sondern wuchtete seinen korpulenten Körper die enge Holzstiege hinunter, eilte über den Garagenzugang in die Wohnung, riss das langärmlige Shirt vom Sessel und zerrte es sich im Laufen über die tätowierten Arme und Schultern.

Die letzten Meter von der Haus- zur Gartentür tänzelte er auf den Fußballen und mit eingezogenem Kopf. Es wäre nicht nötig gewesen, denn der Zaun überragte ihn locker um eine Handbreite – mit 1,72 m war Butch ein vergleichsweise kleiner Mann. Tereza hatte ihren Platz unterdessen nicht verlassen. Anerkennend strich er ihr über den Kopf. Gleichzeitig signalisierte er ihr mit erhobenem Zeigefinger, still zu bleiben.

Er spähte durch einen schmalen Spalt zwischen den Holzlatten, versuchte seinen Atem flach zu halten. Drüben fiel die massive Hoftür mit einem lauten Schlag ins Schloss. Schritte näherten sich Butchs Grundstück. Ehe der Bote sich auch bei ihm ungefragt Zutritt verschaffen konnte, schob Butch sich durch das Gatter und zog es seelenruhig hinter sich zu. „Auch schon auf den Beinen?“, begrüßte er den Beamten, vielleicht eine Spur zu freundlich.

„Guten Morgen, Buchmacher“, grüßte der Kurier überrascht, während er sein Fahrrad gegen den verwitterten Zaun lehnte.

In dieser Gegend war es durchaus noch Sitte, sich mit der Berufsbezeichnung anzusprechen. Der Schmied war also auch namentlich der Schmied, der Schuster der Schuster. Und Butch war, weil er sich in der 90-Seelen-Gemeinde so eingeführt hatte, der Buchmacher und nur selten einmal Herr Svoboda. Für Frauen galt diese Regel dagegen nicht. Und wenn, hätte es sich bei Dana keiner getraut. Hartnäckig hielt sich unter den Einheimischen das Gerücht, sie hätte früher, bevor sie ins Dorf gezogen war, als Prostituierte gearbeitet.

Dennoch gab es einen kleinen Unterschied in der Handhabung. Mit Ausnahme ihrer unmittelbaren Nachbarn, Radek und Maria, wurden Butch und Dana vom ganzen Dorf gesiezt, was es unter den übrigen Bewohnern nicht gab. Sogar der Bürgermeister wurde geduzt. Aber Butch und Dana blieben auf Distanz. Selbst nach zehnjähriger Dorfzugehörigkeit.

„Wie hat Ihnen das Endspiel gestern Abend gefallen?“, fragte der Bote, während er ein graues, offiziell anmutendes Kuvert aus der Fahrradtasche zog. „Müll- und Wassergebühren“, erwähnte er beim Aushändigen beiläufig.

„So lala“, erwiderte Butch wortkarg. Sollte er dem Boten auf die Nase binden, wie reizlos das Superturnier nach dem Halbfinale für ihn geworden war? Dass ihn seitdem Albträume quälten? Als der Moderator das WM-Endresultat verkündet hatte, war es an ihm wie ein Regenguss auf einer Öljacke abgeperlt. Jegliche emotionale Anteilnahme war erloschen. Während der Übertragung hatte er eine DVD eingelegt, lieber seinen Lieblingswestern geguckt und dabei tief ins Glas geschaut. Dana war schweigend daneben gesessen. Der Abend war ein routiniertes Besäufnis gewesen, für beide. „The Show must go on“, hatte er ihr noch ins Ohr geflüstert, bevor er eingeschlafen war.

„Bestimmt gingen bei Ihnen jede Menge Wetten ein. Viel Geschäft, was?“, hakte der Bote nach.

„Ich kann nicht klagen“, blieb Butch einsilbig – und stutzte. Täuschte er sich oder versuchte der Schlacks einen Blick über das hohe Holzgatter zu erhaschen? Weshalb verrenkte er sich den langen Hals?

„Ist was?“

„Ja, schon ...“ Der Bote zögerte kurz, dann rückte er mit der Sprache heraus: „Buchmacher, Sie sollten endlich das Hufeisen an Ihrer Haustür richtig herum aufhängen. Es soll doch ein Glücksbringer sein. Erst recht in Ihrem Beruf, nicht wahr! Das Glück kann doch nur hinein, wenn das Hufeisen nach oben offen ist. Wie ein U. Ich glaube, ich habe es schon einmal erwähnt.“ Butch erntete einen vorwurfsvollen Blick.

Nachdenklich rieb er sich den kahlrasierten Kopf. Das Hufeisen hatte ihnen der Dorfschmied zur Hochzeit geschenkt. 2001. Kurz nach ihrem Einzug in das Häuschen. Seitdem hing es, wie es hing.

„Gut, dass Sie mich darauf hinweisen. Wer kann schon aufs Glück verzichten?“, grinste Butch den Boten schief an. In Wahrheit aber fühlte er sich tief getroffen. Hatte er den Schlacks unterschätzt? Wie konnte er ahnen, dass das Glück, selbst wenn es ihn gerade verarscht hatte, sein engster Verbündeter war? Er glaubte daran wie andere an Gott oder das ewige Leben.

„Ja, dann, nichts für ungut, ich muss weiter“, verabschiedete der hagere Mann sich mit einer militärischen Geste. Eine Dienstmütze trug er nicht.

„Schönen Gruß ans Gemeindeamt, die Rechnung wird in diesen Tagen überwiesen!“, rief Butch ihm hinterher, während er den Brief in eine Gesäßtasche schob.

Das Hufeisen. Längst hatte es seinen anfänglichen Glanz verloren, und der immerwährende Schatten unter dem schlichten Säulenvorbau des Häuschens, den überdies ein mächtiger Knöterich überwucherte, machte das verrostete Utensil auf der dunkelbraunen, kassettenartigen Holztür nahezu unscheinbar. Auf dem Weg ins Haus blieb er grübelnd davor stehen. Noch am Hochzeitstag hatte er den Nagel auf Kopfhöhe ins Holz geschlagen und den handgefertigten Pferdebeschlag aufgehängt. Er konnte sich lebhaft daran erinnern, dass Dana ihn regelrecht gedrängt hatte, es rasch aufzuhängen. „Man darf das Glück nicht warten lassen“, hatte sie ihn damals beschwipst belehrt und ihm den Hammer in die Hand gedrückt. Butch nahm sich vor, die Peinlichkeit bei nächster Gelegenheit aus der Welt zu schaffen. Ohne sich weiter damit zu befassen, ging er ins Haus. Tereza folgte ihm mit wedelnder Rute.

Butch musste sich sammeln. Der Bote hatte ihn völlig aus dem Konzept gebracht. Unentschlossen blieb er im Eingangsbereich des offenen, rechteckigen Wohnraums stehen. Gegenüber, überm Kohleofen, der wie ein Grenzstein zwischen der Couchecke zur Rechten und dem Ess- und Küchenbereich zur Linken ruhte, hingen auf einem ausziehbaren Wäschegestänge zwei Geschirrtücher. Auf dem Esstisch lag eine Papiertüte, von der ein rosa Schwein lachte. Um das Papier hatte sich eine rote Lache gebildet. Tereza kratzte an Butchs Hose. „Immer mit der Ruhe“, vertröstete er sie, „zuerst muss ich mich um Peter kümmern.“ Suchend schweifte sein Blick über die altmodisch eichenfurnierte Küchenzeile an der Stirnwand. Zwischen zwei Hängeschränken befand sich, wie tausendfach in dicken Versandkatalogen abgebildet, ein Küchenfenster, das zur Hälfte ein gekräuselter Store mit Plauener Spitze verhüllte. Die Obstwiese, auf die man hinausschaute, gehörte den Söhnen des Dorfschmieds. Wie fast alle jungen Leute aus der Gegend waren sie in die Kreisstadt abgewandert. So fehlte den Birnen- und Apfelbäumen der nötige Schnitt, um kräftige Früchte zu tragen. Ab und zu ging Radek mit der Sense über die Wiese.

Auf dem schmalen Brett unterm Fenster, neben Wurzelbürste und Seifenschale, fand Butch, wonach er gesucht hatte: eine weiße Plastikdose. Seine Finger zitterten leicht, als er den Deckel hochzog und am Inhalt schnupperte – drei Heuschrecken von beträchtlicher Größe. Augenscheinlich wirkten sie noch recht lebendig, doch bei genauerer Betrachtung schien eine die Nacht nicht überlebt zu haben. Am Vorabend hatte er sie auf einem seiner Streifzüge über Radeks Wiesen eingefangen. Jetzt nahm er sie mit in die Kammer, deren Eingang sich links neben dem Ofen befand.

Der kleine Raum war verdunkelt. Nur die Wärmelampe über einem Terrarium, das die volle Breite der Kammer beanspruchte und damit der Armspannweite Butchs entsprach, verbreitete schummriges Licht. Er schaltete die milchige Deckenlampe an. Auf einem armdicken Ast über feinem Quarzsand verharrte ein knapp einen Meter langer, fein geschuppter Fidschi-Leguan. Die Augen des exotischen Kriechtiers waren auf Butch gerichtet. Rotbraune, wache Augen, die ihn unverwandt, ohne einen Lidschlag fixierten. Der lange, grünblau gestreifte Schwanz der Echse zuckte und schlug dabei kurz gegen einen Efeuzweig aus dunkelgrünem Plastik.

Butch zog eine der beiden Frontscheiben des Terrariums auf. „Hallo Peter.“ Vorsichtig hielt er dem Leguan eine kapitale Grille vors Maul. „Da, mein Guter, ist ja nicht wie im Armenhaus“, gluckste er kindlich. Der Leguan schnappte zu. „Und zum Abschied eine extra“, lockte Butch und kitzelte dabei das malmende Maul seines Lieblings mit den langen Fühlern der Heuschrecke. „In den nächsten Tagen wird dich Lenka füttern und du weißt, sie ekelt sich vor den Tierchen. Es wird nur Grünes geben.“ So zart er konnte, strich Butch mit seinem fleischigen Zeigefinger über den kurzzackigen Kopfkamm des farbenprächtigen Urtiers. Spätestens wenn er den gelben Fleck seitlich am Ende des langgezogenen Mauls kraulen würde, schlössen sich die Lider des Leguans. Für Butch war es Ausdruck gegenseitiger Liebesbezeugung.

„So, genug geschmust, mein Alter, ich habe zu tun“, brummte er liebevoll und warf einen prüfenden Blick auf das Thermostat. Es zeigte 32 Grad. Zufrieden schob er die schwere Scheibe des auf vier hohen Stahlbeinen ruhenden Glaskastens zu. Butch drehte sich um und begann, den breiten Sturz des Türstocks abzutasten, bis er einen filigranen Schlüssel spürte. Er kroch unters Terrarium. Dort, in der Wand, hatte er seinen Safe.

Seine wertvollsten Schätze waren in weiche Lappen gewickelt. Sie lagen im unteren, hohen Fach. Oben verwahrte er wichtige Dokumente wie Ausweise, Kontoauszüge, Waffenscheine und seinen Angelpass. Er griff nach dem Päckchen, das mit weichem, rotkariertem Wollstoff umwickelt war, und legte seine neueste Errungenschaft sachte frei. Sie war klein, leicht, präzise, kraftvoll, Kaliber 40. Andächtig strich er über das glatte Design der mattschwarzen Pistole. Ohne vorstehende Teile, leicht zu ziehen. Im Geist drückte er ab. Peng! Der Spanier hätte es verdient, schoss es Butch durch den Kopf. Ohne ihn wäre die anstehende Aktion nicht nötig gewesen. Der Gewinn hätte eine ganze Weile zum Leben gereicht. Wütend schlug er mit der Faust auf den Boden.

„Drehst du jetzt durch?“ Dana stand neben ihm.

Butch sah sie nicht an, fragte nur: „Browning oder Walther?“

„Browning. Und schau nochmal ins Magazin. Ich hol die Holster und den Scanner.“ Es klang kühl, routiniert.

Butch musste mehrere Stoffbündel aus der Sammlung öffnen, bevor er die Browning fand. Zu den Pistolen und Magazinen packte er noch zwei Schachteln Munition.

Dann verließ er die Kammer, nicht ohne einen prüfenden Blick aufs Terrarium zu werfen. Der Leguan hatte sich nicht von der Stelle gerührt. Seine Hinterläufe lagen wie angewinkelte Froschbeine auf dem rindenlosen Ast, die überproportional langen Krallen klammerten sich ums Holz. Zwei rotbraune Augen verfolgten Butch, als er die Tür hinter sich zuzog.

Die Fleischtüte war vom Küchentisch verschwunden, die Blutlache weggewischt. Eine langbeinige, schwarze Katze stolzierte über die abgewetzte Tischplatte und schnupperte neugierig an den Gegenständen, die da lagen. Weder die Holster – kleine Schnellziehholster mit Klettverschluss – noch der Funkscanner erregten ihre Aufmerksamkeit. Anders ein halbes Dutzend Kabelbinder. Vorsichtig stupste sie mit den Vorderpfoten gegen das Nylonbündel.

„Agata, runter vom Tisch!“ Die Katze schreckte auf, ließ von ihrem Spielzeug jedoch erst ab, als Butch sie mit einem leichten Klaps verscheuchte. Sie trollte sich durch die Katzenklappe in der Eichentür.

Butch fuhr sich mit der Hand über den Kopf und überlegte. Viel Zeit blieb nicht mehr, bis Lenka eintraf. Sie würden Danas Freundin den Hausschlüssel übergeben, sie noch einmal kurz in die Fütterung der Tiere einweisen und ihr für den Notfall eine Handynummer hinterlassen.

Butch zog die Rechnung aus seiner Gesäßtasche und fächelte sich Wind ins verschwitzte Gesicht, während er an seinen Computer ging. In einem kahlen Raum gegenüber der Couchecke ließ er sich auf einen schäbigen, ledernen Drehsessel fallen, drückte die Starttaste des Rechners, der unter einem puristisch grauen Tisch stand, und starrte auf den schwarzen Monitor. Der Passwortaufforderung seines Betriebssystems folgte er mit hämmernden Fingern. 00Aerne1. Enter. Klick. Ungeduldig wartete er auf den Aufbau des Bildes. Allmählich fügten sich Mosaike zu einer Tabelle zusammen. Er hatte sich nicht geirrt. Am 13. Juli 2010, also morgen Abend, würde Sparta Praha gegen die Letten FK Liepājas Metalurgs in der zweiten Qualifikationsrunde der Champions League spielen. Frustriert nahm Butch es zur Kenntnis. Diese Chance musste er sich durch die Lappen gehen lassen, denn er war überzeugt, Prag würde die Letten schlagen. „Verfluchte WM“, brüllte er kurz auf und loggte sich dabei aus Versehen aus. Erneut klickte er auf das WWW-Symbol. Die Kontrollleuchten des Rechners zuckten hektisch. Gereizt wartete Butch auf den Aufbau der Verbindung. Einmal mehr verfluchte er, abseits der modernen Kommunikationswelt zu sitzen. Von schneller Glasfaserkabelvernetzung waren sie in der ländlichen Einöde, in der sie lebten, noch meilenweit entfernt.

Butch trommelte mit den Fingerkuppen auf die Schreibtischplatte. Geistesabwesend beobachtete er Dana durch die offene Tür, die hin und her lief und sukzessive eine beige Sporttasche mit reichlich vielen Außenfächern und einen dunkelgrauen Rucksack auf der Couch zu packen begann. Die braune Cordcouch war noch aufgeklappt und zeugte von der nächtlichen Nutzung. Ein separates Schlafzimmer suchte man im Haus der Svobodas vergeblich.

Jeder weitere Versuch Butchs, ins Internet zu gelangen, schlug zu dieser Stunde fehl. Er ärgerte sich, dass er das Webfenster mit der Spieletabelle versehentlich geschlossen hatte. „Einmal draußen, immer draußen“, murmelte er resigniert. Weder konnte er die Überweisung ans Gemeindeamt ausführen noch rasch die Onlinezeitung überfliegen, was er täglich tat. Noch mehr Zeit wollte er an diesem Vormittag nicht vergeuden und schaltete den Rechner aus. Die Rechnung ließ er neben der Tastatur liegen.

Bevor er aus dem Raum ging, drehte er sich noch einmal um. Als hätte er es gerochen: Wieder hatte sie vergessen, den Himmel ihres Solariums herunterzuklappen! Monströs ruhte es links hinterm Schreibtisch, nah an der Wand. Dana nannte es, wie alle Tschechen, Bräunungsanlage. Wortlos drückte er das schwergängige, gewölbte Dach der Sonnenbank herunter.

„Wie weit bist du?“

„Ich stelle noch das Futter für die Tiere bereit“, antwortete Dana unaufgeregt, während sie einen Arm voll Dosen zu

kleinen Türmen auf dem Esstisch stapelte. „Soll ich noch etwas Proviant vorbereiten?“ Fragend sah sie zu ihm hinüber.

„Lass mal. Wir werden an einem Imbissstand halten“, meinte Butch und musterte Dana von Kopf bis Fuß. Er fand sie ungeheuer sexy, wie sie vor ihm stand, in hautengen Shorts und knappem Tanktop, unter dem die rote Spitze ihres BHs hervorblitzte.

Aufreizend schüttelte sie ihr halblanges, gestuftes, naturblondes Haar, und während sie die Geschirrtücher vom Gestänge überm Ofen zog, kam ihr zierlicher, fantastisch straffer Körper erst recht zur Geltung. Ein schmales, schwarzes Tribaltattoo schlängelte sich dezent um ihren rechten Oberarm.

Von einer Sekunde auf die andere gierte Butch danach, ihre zarte, bronzefarbene Haut zu streicheln, ihr Rückentattoo, jedes Blumenornament von der Schulter bis zum Steiß mit einer Fingerkuppe nachzumalen, doch schon im nächsten Moment rief er sich zur Räson. Es ging um Wichtigeres.