Черновик преступления

Она открыла первую страницу. Бумага была плотной, кремовой, с едва уловимым запахом свежести. Она вывела дату и место. Затем, подумав мгновение, прикоснулась кончиком ручки к бумаге и начала писать. Почерк был торопливым, слегка смазанным.

«Свадьба года. Белла — воплощение счастья и красоты. Артём — идеальный жених. Гости — блеск и роскошь. Всё как в сказке. Но...»

Она остановилась. Что написать? Что она увидела в его взгляде? Как это описать словами? Как передать то чувство ледяного холода, которое охватило её, когда их глаза встретились? Она подняла взгляд и снова посмотрела на Артёма. Он улыбался гостям, но улыбка не была тёплой. Это была отрепетированная маска, идеально подогнанная под ситуацию. И только в глубине его глаз, если присмотреться, можно было увидеть что-то другое. Что-то пустое, холодное, безжалостное. Или ей снова мерещится?

Она перевела взгляд на Беллу. Подруга искренне смеялась над какой-то шуткой, запрокинув голову. Она была по-настоящему счастлива. Или ей тоже только кажется? Может быть, за этой радостью тоже скрывается что-то? Страх? Неуверенность? Попытка убежать от реальности? Может быть, Белла тоже носит маску, просто не такую, как у её мужа, а другую — маску счастья?

Алиса снова склонилась над блокнотом. Она знала, что должна написать. Это была единственная мысль, которая пульсировала в голове, которая не давала ей покоя. Это была тема, достойная начала нового романа. Или, возможно, начала конца этой сказки.

Она вывела заголовок, и буквы вышли острыми, колючими:

«Идеальный муж или идеальная маска?»

Она перечитала эти слова несколько раз. Они были не просто вопросом. Они были обвинением. И она, сама того не желая, только что вынесла его человеку, за которого только что вышла замуж её лучшая подруга.

Алиса захлопнула блокнот и сунула его обратно в сумочку. Она почувствовала, как за её спиной кто-то остановился. Это было не просто ощущение — она услышала лёгкое изменение в звучании воздуха, почувствовала едва уловимый запах дорогого мужского парфюма, который не мог принадлежать никому другому. Она медленно обернулась.

Это был Артём. Он стоял в нескольких шагах от неё, держа в руке бокал с шампанским. Его лицо было спокойным, но в тёмных глазах читалось то самое выражение, которое она видела в первый раз. Он смотрел на неё так, словно знал, что она только что написала.

— Алиса, верно? — его голос был низким, приятным, с тем особым тембром, который заставляет людей прислушиваться. Он подошёл ближе. — Белла так много о вас рассказывала.

— Да, — ответила она, стараясь, чтобы её голос не дрожал. — Алиса. Поздравляю вас с бракосочетанием.

— Благодарю, — он слегка наклонил голову. — Надеюсь, вам всё нравится.

— Всё просто великолепно, — ответила она, чувствуя, как его взгляд изучает её лицо, фигуру, одежду. Нет, не её платье. Он смотрел на неё. На её лицо. На её глаза. В его взгляде не было ни капли интереса. Только расчёт.

Он сделал глоток из бокала, не сводя с неё глаз.

— Я заметил, вы что-то записывали. Вы же начинающая писательница, если не ошибаюсь?

— Да, верно, — Алиса сжала сумочку в руке, инстинктивно прикрывая блокнот.

— Интересно, что же показалось вам достойным записи? — его тон был вежливым, но в нём слышался вызов.

— Всего лишь пара мыслей, — уклончиво ответила она.

— Мысли — это опасно, — усмехнулся Артём, но улыбка снова не коснулась его глаз. — Особенно, когда они рождаются под впечатлением от такого дня.

Он посмотрел на неё ещё мгновение, затем повернулся и направился обратно к гостям. Его спина была прямой, походка уверенной. Алиса осталась стоять, чувствуя, как сердце бешено колотится. Он что-то знал. Или догадывался. И этот разговор, похожий на обмен любезностями, на самом деле был предупреждением.

Она поняла, что только что, сама того не желая, вступила на территорию, где ей не место. И что глаза этого «идеального мужа» видят гораздо больше, чем он показывает. И что её блокнот, спрятанный в сумочке, стал первым доказательством того, что за блестящим фасадом этой свадьбы скрывается нечто тёмное, холодное и опасное.

Сказка продолжалась, но для Алисы она только что стала триллером. И она только что написала первую строчку истории, которая может разорвать эту идеальную картину на части.