Растрёпанный воробей

На старых стенных часах железный кузнец ростом с игрушечного солдатика поднял молот. Часы щелкнули, и кузнец ударил с оттяжкой молотом по маленькой медной наковальне. Торопливый звон посыпался по комнате, закатился под книжный шкаф и затих.Это детство. Его мир. Здесь жизнь простого воробья – так же важна, как то, чтобы человек на крыше Большого театра по-прежнему удерживал вздыбленную четверку лошадей. Здесь снег, который падает с ночного неба – загадка. А ворона, забравшаяся через форточку в комнату – ничуть не менее роковая птица, чем ворон у Эдгара Алана По. И даже если сокровище – всего лишь сделанный из тонкого стекла маленький букет цветов, оно всё равно дороже всех бриллиантов на свете. И пусть главное сражение – всего лишь птичья драка в старом ларьке, оно не перестаёт быть битвой за счастливый конец этой сказки.Зал зашумел и стих. Дирижер поднял руку и остановил оркестр. В задних рядах люди начали вставать, чтобы увидеть, что происходит на сцене. Воробей подлетел к Золушке. Она протянула к нему руки, и воробей на лету бросил ей на ладони маленький хрустальный букет. Золушка дрожащими пальцами приколола его к своему платью. P.S.Пусть легкий снег летит с небес,Пусть будет стужа, ночь.Пусть за рекой чернеет лес,И ветер гонит прочьСомненья дня ушедшего.Пусть будет только грусть,Восторг, надежда лучшего,На миг хоть будут пусть…Тогда сияние огнейИ снеговой покровЗапомнятся на много дней,И много светлых снов.Ведь в эту ночь душа поёт,Поняв, что жизнь полнаЧудесного, и мир зовётТуда, где есть она.