Медленно

Она сидела на полу, голая, дрожащая, с царапинами на спине и губах. Ей было больно. Ей было стыдно. Ей было хорошо. Так хорошо, что она не могла дышать.

— Альта, — позвал он.

— Да.

— Посмотри на меня.

Она повернулась. Кайрос стоял в трёх шагах, одетый, только рубашка расстёгнута. Лицо — спокойное, даже отстранённое. Но глаза… в них плескалось что-то тёмное, что она не могла прочитать.

— Ты не сказала «красный», — сказал он.

— Я не хотела.

— Ты не пожалела?

— Нет.

Он подошёл, наклонился, поднял её с пола. Закутал в халат, который откуда-то взялся.

— Тогда завтра повторим, — сказал он. — И послезавтра. И каждый день, пока ты не скажешь «красный» или пока я не поверю, что ты моя.

— А когда ты поверишь?

— Никогда. Я не умею верить.

Он поцеловал её в лоб — легко, почти невесомо — и вышел.

Альта осталась одна. Она подошла к камину, посмотрела на огонь. В отражении чёрного мрамора она увидела себя — растрёпанную, красные следы на шее, припухшие губы. Она улыбнулась.

— Я тоже не умею верить, — сказала она огню. — Но, кажется, учусь.

---

Реальность. Квартира Миры. День.

Я сидела за столом, не в силах оторваться от экрана. Глава 7 написалась сама — или не сама? Я не помнила, как печатала эти слова. Но они были моими. И не моими одновременно.

Я перечитала последний абзац. «Я тоже не умею верить, но, кажется, учусь».

— Кайрос, — прошептала я. — Ты делаешь её сильнее. Или слабее?

Я не знала ответа.

Я посмотрела на красный кубик. Он лежал гранью 1 вверх. Критический провал. Или критический успех? Я больше не понимала.

Я взяла кубик, сжала в кулаке.

— Хочешь играть? Давай.

Я бросила на стол. Кубик покатился, замер.

20.

Я выдохнула.

— Критический успех. Твой ход, Кайрос.

Экран ноутбука мигнул. На нём появилась новая строка — не мной написанная.

>«Мой ход, Мира. Я иду к тебе».

Я захлопнула крышку.

Сердце колотилось где-то в горле.

Я ждала.

Ничего не случилось.

Только запах табака в комнате стал чуть сильнее.

Или мне показалось.

---

Конец седьмой главы.