- -
- 100%
- +
© Максим Пичугин, 2022
ISBN 978-5-0056-7760-0
Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero
О поэзии и поэтах
Кредо
Я не верю в прошлоеЯ – господин НиктоНе определяющийся в поисковиках времени,Не откладывающий на завтра то,Что сегодня можно для нашего племениСделать, вопреки инерции масс,Вопреки устойчивому курсу на пошлость…Обновляющийся каждый раз,Я – не сохранившийся в прошлом!Солнечный зайчик
Знайте, стихи – пришельцы из Космоса!Я устанавливаю контакт,Чтобы вы, называющие себя взрослыми,Увидели этот факт.Знайте, стихи – это не ваша собственность!Авторские права – придуманный суррогат!Каждый раз в небе, подчеркнутом темными соснами,Я наблюдаю стройный планет рядИ понимаю: стихи – пришельцы оттуда!А мы, поэты – падшие ангелы,Которые, наслаждаясь гигантским космическим чудом,Пытаются маленькими словамиПокрыть расстояние, проходимое звездным светомЗа тысячи, миллионы лет!Поэтому думайте, прежде чем надевать на себя поэтаКак рубашку или жакет.Знайте, нет, пытайтесь понять просто…Когда-нибудь у вас тоже может получитсяБыть на земле и все же путешествовать в Космосе,Словно вы – луч иОдновременно солнечный зайчик,Скачущий по чьей-то спине,Которым забавляется тот вон маленький мальчик…В каждом наглухо закрытом окнеЯ вижу ваши глаза, которыеВсе же еще открыты, ждут…Ваши глаза, наполненные просторами,Скованными цепями минутМне расскажут о том, что вы – падшие ангелы,Вы – пришельцы с других планет…А я попробую маленькими словамиПокрыть расстояние, проходимое звездным светомЗа тысячи, миллионы лет.Настоящий поэт
Пусть эти строчки станут тропинками узкими, ведущими прямо к сути.
Буду прокладывать их без устали в дебрях словесной жути.
Думаете, поэт – это томный взгляд, любовь-морковь, охи-вздохи?
Нет, настоящий поэт – это голый зад современной ему эпохи.
Думаете стихи писать так легко, словно щёлкать семечки или орешки?
Нет, каждый стих – горящая головешка,
Вырванная из костра, который в груди вместо сердца у автора.
Это я не о всех стихах.
Лишь о тех, которые прочитают Завтра.
Заколдованный зверь
Пусть никогда я не стану крутымДля современников, падких на тренды…Но ежедневно, с Богом на тыМы сочиняем живые легенды.И, отрешившись от слова «успех»,Без мирового судьи – результата,Я исповедую внутренний смехИ запредельный экстаз… без возвратаЧувством вины или страхом потерь,Словно души отворилися шлюзыИ бытие – заколдованный зверьВырвалось с диким, безудержным блюзом!Не упрекайте
Не упрекайте, дайте мне насладиться
Той тишиной, что так тщательно скрыта в шуме…
Вы так торопитесь… Дайте не торопиться!
Я разучился бегать с лицом угрюмым!
Не упрекайте, дайте мне быть нелживым.
Вот, почему то я не сложился взрослым,
Не научился мерять успех наживой…
Как-то с моим не вышло карьерным ростом…
Не упрекайте, дайте мне жить, не делать!
С ветром играть доверчиво дайте в прятки
И прижиматься разгоряченным телом
К телу земли… и что-то писать в тетрадку…
Вдохновение
Холмы как свертки. В небе голубом
Невидимо присутствуют планеты:
Над образами трудятся поэты,
Не оставляя это на потом.
Лови свой час, возможно вдохновенье
Не станет ждать твоих ленивых рук.
Оно, как ветер, изменяет направленье
Не постепенно, но внезапно, вдруг.
И образы, как будто бы живые,
Тогда померкнут, исчерпав свой свет…
Что скажут о тебе потом другие?
И как они поймут, что ты поэт,
Когда один, не записав ни строчки,
Мечтательно сидишь ты за столом,
Рисуя черточки и ставя точки…
Но, впрочем, в измерении ином
Твои стихи, невидимые людям,
Живут, искрятся, излучают свет.
И может, вдохновлен другой поэт
Твоими образами будет.
Поэт и Роза
У искусства нету верха или низа!
А поэзия – какая ж это боль?
Вдохновленный болью к счастью близок,
Только выразителен не столь
Как такой же, вдохновленный смехом.
В лабиринте мыслей путь найти —
Для поэта станет этим верхом
На его воинственном пути.
Да, поэт – это великий воин!
Он как горная река бурлив,
Но в иных местах и он спокоен
Несерьезен, ласков и шутлив…
Подружиться может с тихой прозой
Чтобы омут свой в реке создать
И наполнить ароматом розы
И узнать молчанья благодать…
Но пока я выбираю слово
Как угрозу тихому житью
Нету в этом смысла никакого,
Словно птичка ранняя, пою.
Воскрешение поэта
В себе поэта воскресив,Я радость излучаю строчкой!А прошлое, как нарратив —Метафор добавляет сочность.Мы умираем каждый миг,Чтобы родиться вдохновеньемТворца… и вот уж новый лик,И новое стихотворенье…Философская лирика
Счастье
это не мнение, это такая тоска:
то что утрачено, в детских попытках нарочных
мы создаём каждый раз, словно дом из песка…
гонки за счастьем… читается в них междустрочно
горечь проблем и долгов, одиноких дилемм
неразрешённость, какая-то злая фатальность,
тысячекратно отксеренная ментальность,
съёженность душ, на века растянувшийся мем…
это не мнение, это духовный дефект:
всё запланировать, ждать соответствия с планом,
в каждом событии видеть всего лишь эффект,
жизнь проводя в синусоидно-плавном
графике, вместе со всеми плывя,
в лодке, побитой червями сомнений…
эта действительность – плод суеты, напряжений…
так, в суете птицу-счастье ловя,
жизнь на далёкий «потом» отодвинув
люди сгибают под тяжкими ношами спины
люди болеют фатальным пожизненным сплином,
между собою по статусу кем-то слывя…
так происходит, а счастье никак не приходит:
на горизонте разлит его солнечный свет…
нами на счастье придумано много пародий,
праздников тусклых, в которых искомого нет…
рвутся ракеты, гремят оглушительно ноты,
льются напитки, обычно всегда через край,
в этом, конечно же, есть суррогатное что-то,
в этом – попытка вернуть потерявшийся рай…
только такая попытка обычно бесплодна:
счастье нельзя запланировать, в график загнать,
счастье вне времени в вечно-блестящем сегодня!
в каждом из нас словно кровь, словно мать
счастье живёт и течёт без конца внутривенно!
остановись, отдышись и присядь.
выдох и вдох, между ними, в застывшем мгновеньи
счастье живёт и течёт… словно кровь, словно мать…
Тысячерукий
Тысячеглазый, тысячерукий,Перебирающий тонкие нити…Всеисцеляющий, словно от скукиТкущий невидимо ткань событий.Нас наделяющий внутренним Нечто,Вечно живущий в текущем моменте!Сверхсострадательный, сверхчеловечныйВ сверхзасекреченном эксперименте.Холст
Мои мысли – мои червятапроточили в мозгу ходы,я глаза под банданой спрятал,растранжирил всё то, что свято,чтобы снова набрать воды.Мои мысли – моё коромысло,я специально добавил слог,чтобы мир стал чуть-чуть осмыслен,чтобы воду нести, не киснуть.чтоб случайно не умер Бог…и зарделся мой день закатом,темнотой аккуратно скатанразрисованный жизнью холст.Весёлые пульсары
Из Космоса нам подмигивают пульсары,
Весёлыми квантами передавая кармический код.
А мы, всё вращаемся в колесе Сансары,
Поддерживая из года в год
Мифы, веря индейцам майя,
Сверяясь с датами чужого календаря,
А жизнь потихонечку ускользает…
И мы всё отчётливей понимаем,
Что жизнь протекает зря…
Что все эти маленькие делишки,
Которыми наполняются короткие наши дни,
Которые как-то похожи слишком,
Всё это – маленькие воришки,
Время крадут они…
Поэтому лица бывают хмуры,
Поэтому люди бредут понуро,
На улицах выглядят их фигуры
Как вопросительных знаков ряд
И кто-то быстро и нервно курит,
И кто-то, с горя нажравшись дури,
Втыкает в пространство взгляд…
А ночью нам всё твердят пульсары
Весёлые, будто бы не всерьёз,
Что выйти из колеса Сансары
Может и молодой, и старый,
Просто не расточая даром,
Время на жизнь-вопрос.
Новое в старом
никому ничего не придумать нового,но увидеть старое заново можно:глазёнками детскими бестолковымиобшаривать тёплый мир осторожно,удивляться каждому впечатлению:вот травинка, ягодка, вот лучик;с независимым настроениемизучать строение тучи,ничегошеньки не придумав,каждый раз замирая счастливо…мир – унылый для мена, вумен,для ребёнка – он Настоящий.Моя последняя жизнь
Моя последняя жизнь, маленькая моя, теплая…
Смотрю на жизнь, веселясь в душе.
А люди вокруг – спрятались за своими стеклами,
Люди устраивают фуршет.
Не докричаться до них, звук – не ток.
Слова рифмуя, запросто можно сбиться.
Поэтому беру увесистый молоток:
Выпущу вас на волю – волшебные люди-птицы.
Летите, раньше могли вы смотреть лишь,
Но больше нету преграды хрупкой.
Поэтому предлагаю вам лететь выше крыш
И выше горных уступов!
Моя последняя жизнь, маленькая моя, теплая
Больше, жизнь, не принимаю тебя всерьез
Иду, похрустывая разбитыми стеклами,
Смеюсь – до слез.
Быть молодым
Я знаю, что значит быть молодым:
Быть молодым – значит радоваться каждому мигу,
Читать до рассвета любимую книгу,
Молчать, когда другие вокруг кричат
Кричать, когда все вокруг сидят чинно, молча,
Я знаю, что значит быть молодым!
Быть молодым – это быть точно…
Первое цветение бытия,
Цветок, навстречу солнцу раскрывшийся!
Этот цветок – Я!
Я знаю, твердить не сбившись,
Одно и то же с разных сторон —
Вот наказание, вот праздник…
И все же быть для всех посторонним…
Я знаю… ты меня дразнишь,
Девочка в желтом платье с большой косой,
Девочка, седую обнажившая голову,
Утренней умывшись росой
Ты, старая девочка, выглядишь молодо.
Но холодно мне, когда ты рядом
Уходи уходи, разве я стар?
Перестань медленно убивать меня взглядом
Словно ты – американская суперстарр!
Перестань, от меня отстань,
старая девочка в желтом платье
Девочка, с большущей косой, хватит!
Я знаю, что значит быть молодым.
Стань облаком с неба просинью
Хочешь слушать шум, продолжай слушать!
Отрывки выковыривать из зубов не бойся,
Превратись в трепещущие большущие уши или…
Стань облаком с неба просинью.
Хочешь слушать шум… и внутри стихнуть?
Выдави из тюбика звуковую суть
И помещай ее методично в каждый стих и
потом сразу же все забудь!
Звуки пойманы в оболочки разные
Это как вода в рюмке или в стакане
Это как люди внутри коллективного разума
Пьющие от отчаянья!
Слушай звуки, не надо шума
Звуки скованы тишины цепью
Перестань смотреть так чинно или так угрюмо
Ты ведь тоже можешь ослепнуть
Но пойми, пойми, они не слепые
Они, заснувшие на определенное время просто
Называющие себя США, Китаем или Россией…
Не смотри на них, стань облаком с неба просинью.
Посмотри в себя, а им улыбайся!
Смех без причины приводит в шок,
Но именно этот смех – признак твоего личного счастья,
В котором ты восхитительно одинок.
Ты одинок, одинок, увы
Но не стоит плакать и трепетать… сраженный знанием этим,
Ты не ниже склоняющейся травы.
Ты не выше солнца, которое для всех одинаково светит!
Рифмы глагольные… так красиво…
Можно без конца нанизывать строчку за строчкой
На стержень смысла, но нельзя изнасиловать
Тех, кто слушать тебя не хочет…
Прости им, это так просто – прощать!
Это так восхитительно – быть не лживым!
Стой, я быстро, сбегаю ща
За пивом…
Шутка, пива не пью 3 года.
А может и больше… со счета сбился.
Моя внутренняя погода
Бьется, как напряженный бицепс.
Желаю тебе того же, брат!
На батуте прыгай среди людей, ныряй
в глубину, возрастающую в тысячу крат,
потому что, брат на поверхности
рябь.
Джиббериш
Твои слова – смешной джибберишНатасканного умаДелаешь, думаешь, говоришь…Жизнь без тебя самаДвижется, смело презрев расчетЭти слова не в счетДождь за окном льет, льетВремя не ждет, идетТвои слова – искажатели истинСлушай как ночь молчитСлушай ума револьверные выстрелыВ этой ночи…Слушай… последний патрон истраченЗначит тебя убьютИ без сомнения – это значитЧто только Ты – тут.Тишина
Тишина приходит, когда смолкает последнее слово
Когда заканчиваются патроны автомата-ума.
Тишина накрывает тебя, как от взрыва сверхновой
Накрывает звезды космическая волна.
Тишина приходит, когда для нее расчищено место,
Занятое мусором, хранимым годами.
Тишина загружается как обновление вместо
Файлов в устаревшей теперь программе.
Тишина наслаждением драгоценным, редким
Наполняет голодное наше тело,
Проникая в самую глубь, в каждую клетку…
Но еще тишина не делает
Ничего из того, что перечислено выше.
Потому что тишина – это отсутствие звуков,
потому что ты еще что то пишешь
пальцами кнопки стукая.
Не яма
Также цветок раскрывается,
медленно солнцу навстречу протягивая ладони.
Также трава поднимается
после дождя вечером в потустороннее.
Также приходит радуга,
в новое измерение открывая широкий вход.
Также можно смеяться неистово
как идиот…
Также мы ищем истину…
Но отсюда вы, умнейшие, как всегда
делаете неверный вывод о том,
что это «также» подразумевает сравнение.
Но я говорю вам вкрадчивым шепотком
боже, неправда, какая же ерунда
«Также» – маленькое моё развлечение.
Потому что любое дерево, любая трава
несет в себе несравненную суть
и я употребляю эти посредственные слова
для того чтобы показать как-нибудь,
Что по сути мир – единое целое,
если смотреть на него непрямо,
но если смотреть на него с прицелами
мир становится гигантской мусорной ямой.
Игра
Игра кончается, когда тело готово
Земле оставить последнюю подпись свою.
А потом игра начинается снова.
И ты твердишь: хочу, хочу и люблю, люблю.
И тебе эта невозможность пропасть вообще
Дана, как веществу – его свойство.
И поэтому, познавая сущность вещей,
Познаем мы и наше мироустройство.
О, великая химия душ и тел,
Я хотел бы воспеть тебя в этой оде!
И еще я всегда хотел
Дейтвовать вопреки общепринятой моде!
Почему? Таково мое природное свойство.
Я -исключительный элемент,
Познающий свое удивительное устройство
В данный момент.
Краткость – сестра таланта?
Если краткость – сестра таланта,Тогда давайтероманыДостоевского сократим.Давайте урежемкартины Рембранта,А Толстого Льва – совсем упраздним.Толстой писал слишком уж длинно.Он не достоин гордого слова – гений.Да и все, наверное, эти творцы старинные,Мастера сюжетных хитросплений,Измаравшиебедной бумаги горы,Выносящиесовременным школьникам мозг,Достойны лишь быть расстрелянными «Авророй»…Наш экономический ростНуждаетсяв создателях нового толка.Кратких,как бутерброд с колбасой.Узких, как самая узкая щелка…Гениев новых ройЛетит нам навстречу и нежно жалитЖалами магнитных полей.Аккуратнобелыми зубами кусает.Торопит ловить быстрейПтицу счастья,чтобы потом на грилеИзжарить ее до корочки.И разместитьв белоснежном сортиреКнижные полочки.Усилие мысли
Усилие мысли напоминает запор.Как производные больного желудкаЛезут из черных и страшных нор,Интегралом сливаясь жуткимМысли. Роются там, внутри,Роятся как беспокойные пчелы.И вот одна из них, вон смотриВстала вдруг осиновым колом.Нет, скорее вытянулась иглойПронзающей части воспаленного мозгаМетодично так одну за однойИ …. Как бывает, на небе звездыВыстраиваются в точечный узор, в рядТакже и мысли наши могут спокойноИ кто-то вдруг потупляет взглядА кто-то глупые эти войныГотов оплачивать. Так тишину убив,Все самое чистое и святое испачкав,Мы, отдельности, складываемся в массивИ я закончить готов, не начавРегистрировать, импульсы превращать в значки,Погружаться без акваланга в разумИ снять смешные эти очки,Не моргнув воспаленным глазом.Но голос какой-то еще зоветИнтеграл еще будто бы все змеитсяИ пробивает меня сомнения потКак при встрече с капитаном полицииИ вот, голосу странному уступив,Я двигаюсь в неизвестность наощупь,Бессознательно отодвигая массив,Невиданной наполняясь мощью.Поэтому из другого совсем сукна,Мои одежды тонкие сшиты.Произведением солнечного пятнаНа сумму рядов, побитыхМолью пунктуационной, мхомСловоборотным поросшихСтали эти слова. И проявляется в томОдежд моих тонких роскошь.Жизнь
Прекрасная в своем несовершенстве,Не выбирающая цвета,Пребывающая в ежедневном блаженстве,Тебе я говорю: «Да»Тебе, живущая в драгоценных местах,Тебе, возникающая снова и снова.Уверенно лицом к тебе встав,Скажу короткое это слово.И пусть мое «да» звучитЭхом в твоих причудливых скалах.И пусть это «да» кричитГромче, чем ты кричала,Рождаясь в драгоценных местах,Пребывая в невыразимом блаженстве,Испытывая бесчисленные цвета —Прекрасная, в своем несовершенстве.Сейчас
О черно-белое сейчас,Ты к нам приходишь незаметноИ все мечты, как будто ветромСдуваешь, каждому из насСвое привносишь настроенье,Свое неумиротвореньеТы даришь каждому из насИ, словно редкие цветыВ красивой вазе без водыМы вянем, также как и ты,Все время место уступаяДругому мигу и, мечтаяДругие люди расцветают.Ложь
Ты знаешь, что люди уверенно лгут.
Зачем же ты слушаешь громкие песни?
В лесу и деревья, и птицы поют
Правдиво, однако тебе интересней
Красивая ложь среди ярких огней,
Уютная жизнь в среде дыма и шума.
Ты веришь, что здесь и теплей и смешней,
Но чаще всего ты бываешь угрюмой.
И вот незаметно и буднично так
Стареешь, а горы ненужного хлама
Уносишь в каморку, в сарай, на чердак,
Чтоб дом наполнять каждый день тем же самым.
Совет
Не иди! Вот тебе советПотому что дороги в райНе ведут, в рай дороги нетСтой и будто бы умирайСтой, но как бы сильней живиИ внимательней к миру будьБеспокойство в твоей кровиЭто поиск и это путьБез пути, ведь дороги нетНо желаю тебе найтиОдиночества четкий следНа путиПесня о сверхчеловеке
Укрывшись надежно одеялами фраз,
Думал точно усну навеки,
Но разбужен был в этот раз
Песнью о Сверх – человеке
О человеке, выросшем над самим собой,
Укоренившемся в неведомом месте
О человеке, узнашем подлинную любовь,
Научившемся быть вместе
С этими звездами, птицами, с этой травой
Быть просто, без всяких там высших смыслов.
И, проснувшись, увидел я рядом с собой
Мелкой дрожью дрожащего Ницше,
Он дрожал, но улыбался в усы
И выглядел каким-то что ли влюбленным
Конец ознакомительного фрагмента.
Текст предоставлен ООО «Литрес».
Прочитайте эту книгу целиком, купив полную легальную версию на Литрес.
Безопасно оплатить книгу можно банковской картой Visa, MasterCard, Maestro, со счета мобильного телефона, с платежного терминала, в салоне МТС или Связной, через PayPal, WebMoney, Яндекс.Деньги, QIWI Кошелек, бонусными картами или другим удобным Вам способом.