Легион

Я ускоряюсь очень резко, перешагивая через очередное мертвое тело, ещё немного... и вытягивая руку вперёд, касаясь холодного, шершавого края. Примерно в ту же секунду внутри что-то обрывается.

Нет-нет-нет…

Замираю, тяжело дыша, и пытаюсь… ещё раз. Сместиться… Проверить угол. Протиснуться! Хоть как-то!

Щель очень узкая. Рваная, перекошенная, с острыми краями, но не дающая ни единого шанса пройти дальше. Даже если развернуться боком, даже если втянуть живот, даже если… Даже если содрать с себя кожу к чёртовой матери!

- Да вы, должно быть, издеваетесь… - хрипло вырывается у меня, сквозь стиснутые зубы.

Я бью ладонью по бетону, сразу жалея об этом, ведь в руке простреливает боль, но мне уже плевать.

Так близко и так далеко одновременно! И вот так просто… нет?

- Мы не пролезем, - выдыхаю, поворачивая голову в сторону Блейка, хотя он этого не видит. - Тут… слишком узко.

В голове проносится множество различных вариантов, даже думаю о молотке, а сама автоматически тянусь к нему, сжимаю рукоять сильнее, прикидывая… Если долго и сильно бить по краям, тогда возможно...

Мысль заканчивается, так до конца и не сформировавшись. Это не какая-то тонкая перегородка и не гнилая доска, это чёртов бетон такой толщиной, словно тут кто-то хотел бункер построить.

Молоток просто не выдержит, и я вместе с ним.

Губы сами растягиваются в короткую, злую усмешку.

Конечно, всё не может быть так просто.

Почему бы и нет, правда? Почти выбраться, увидеть выход… и упереться в стену, как два идиота.

Судьба решает дополнительно посмеяться над нами, видимо, потому что позади раздаются крики безумных, в этот раз в большем количестве.

Я не оборачиваюсь, когда как внутри всё сжимается и тело само подталкивает двигаться, не стоять и не ждать.

Блейк не тратит время.

- Значит, идем дальше, - говорит он тихо, без каких-либо колебаний.

- Да, конечно. А то я думала, тут останемся, подождём, пока нас догрызут.

Глупо и совсем не вовремя, но в противном случае я начну паниковать. Кого я обманываю? Я и так уже это делаю!

Разворачиваюсь, сжимая молоток крепче, игнорируя боль в запястье, в ноге, в принципе, во всём теле.

- Пошли, - бросаю уже серьёзнее, и мы вновь двигаемся дальше.

Туннель снова сужается, изгибается, уводя в сторону. Я ловлю себя на том, что уже не смотрю под ноги так внимательно, просто переступаю, скольжу и цепляюсь плечами за стены, иногда спотыкаюсь, но не останавливаюсь.

Крики позади не исчезают, они размножаются эхом.

Блейк рядом.

Я чувствую это по движению воздуха, по редким касаниям, а ещё по тому, как мужчина держится, стараясь не отставать и не падать, несмотря ни на что.

Шаги превращаются в рваный, неуклюжий бег, больше похожий на попытку не упасть, чем на нормальное движение вперёд.

Пол становится неровным... что странно, местами он поднимается буграми, где-то наоборот проваливается, будто здесь когда-то было землетрясение, что точно невозможно, потому что в этой местности такого не бывает. Каждый шаг приходится делать на ощупь, потому что света не хватает, чтобы нормально ориентироваться.

Я цепляюсь плечом за выступ, почти теряю равновесие, но удерживаюсь, перенося вес вперёд.

- Быстрее… - вырывается у меня, хотя и так уже на пределе.

Звук позади меняется! Становится тяжелее, ближе, как если бы кто-то бежал, задевая стены, спотыкаясь, но не останавливаясь.

И я… оборачиваюсь буквально на долю секунды, которой хватает, чтобы увидеть дергающиеся, неестественные силуэты в узком проходе. Один спотыкается о тело, падает, тут же поднимается, не теряя ни секунды, и снова вперёд. Чёрт! Мне казалось, что они должны быть более медлительными, а эти.. почему они такие шустрые? Или это мы так сильно замедляемся?

Мы не справимся. Мы просто… не успеем. Все мои оптимистичные мысли ушли на задний план.

Сердце сжимается, дыхание в очередной раз сбивается, но я отворачиваюсь и бегу дальше, потому что выбора нет.

Наверное, мы пробегаем всего несколько десятков футов, когда я замечаю в такой же темной бетонной стене углубление и не верю своим глазам!

- Стой! - вырывается у меня, и я сама же резко торможу, почти врезаясь в бетон. - Тут… дверь!

Она низкая, железная, покрытая ржавчиной и грязью, с едва заметным контуром, который можно было бы принять за трещину, если не приглядываться. Высотой мне где-то до груди. Маленькая, но больше её бы тут при всем желании не получилось бы сделать.

Это хоть что-то.

- Дверь, - повторяю уже быстрее, поворачивая голову к Блейку.

Он не задаёт лишних вопросов.

- Открывай, - коротко говорит он.

Я замираю на долю секунды.

- Серьёзно? - выдыхаю нервно. - И как ты себе это представляешь?! Я толкну, она откроется?

Несмотря на мои реплики, руки уже сами тянутся вперёд.

Я хватаюсь за край, пытаюсь дёрнуть. Ничего. Сильнее... Металл даже не двигается!

- Да откройся же ты… - шиплю сквозь зубы, снова тяну, уже чувствуя, как запястье простреливает болью так, что темнеет в глазах.

Бесполезно. Она заперта.

Сзади раздаётся глухой удар, один из безумных снова падает, но тут же поднимается, и звук их движения становится ещё ближе.

- Блейк… - выдыхаю, уже не скрывая паники. - Она не…

- В сторону, - перебивает он.

Не спорю, вместо этого отшатываюсь, прижимаясь к стене и уступая ему место, чувствуя, как внутри всё сжимается в один тугой, болезненный узел.

Он опускается ниже, почти на уровень двери, проводит руками по металлу и краям, по поверхности, быстро, но не хаотично... Что-то ищет?

Пальцы скользят по ржавчине, цепляются за неровности, проверяют каждую деталь, каждый дюйм, и я впервые за всё это время ловлю себя на том, что замираю.

Сжимаю молоток, разворачиваясь чуть боком, готовая в любой момент встретить их, хотя прекрасно понимаю, что это не бой. Это задержка на пару минут максимум.

- Быстрее… - шепчу, почти не слышно.

- Если ты не будешь меня отвлекать, то будет быстрее.

- Я... я не отвлекаю! - шепотом. - Там толпа мутантов!

- Знаю.

Да, я не вижу лицо Блейка, но все равно почему-то уверена, что мужчина стискивает зубы из-за шума. Мне стоит помолчать, знаю, но сейчас в критической ситуации это кажется практически нереальным, поэтому меня прорывает:

- Они уже близко.

- Знаю.

- Очень близко!

- ...

Он ругается?

- Блейк...

Отхожу от него на два шага и перехватываю рукоять молотка чуть удобнее, после ещё два шага вперед и готовлюсь.

Первый - с длинными волосами. Это когда-то был молодой парень, может, моего возраста, одетый в странную темную одежду и очень сильно смахивающий на гота.

Я делаю шаг вперёд, поднимая молоток, и в голове мелькает короткая, почти нелепая мысль: прости.

Не знаю, кому именно она адресована. Ему? Себе? Наверное, всем сразу.

Удар выходит таким, что я чувствую отдачу в руке, отмечая, как странно звучит треск костей. Месяц назад я и подумать не могла, что буду с такой легкостью проламывать черепа. Ну ладно, на счет "легкости" я приукрасила. Его голова дёргается в сторону, а спутанные волосы взлетают, открывая лицо.

Лицо… бледное. С вытянутыми чертами, с впалыми щеками и с кровавыми глазами, которые уже не смотрят, а просто… есть.

Когда-то он, наверное, стоял перед зеркалом, поправлял эти самые волосы, подбирал одежду, думал о том, как выглядит. Может, слушал музыку. Может, спорил с кем-то. Просто жил. Теперь - нет.

Он всё ещё двигается.

Второй удар сбоку, который выходит неровным и отчаянным. Тело обмякает, но не падает сразу, а медленно, с запозданием, будто не понимает, что уже всё.

Я отталкиваю его от себя, делая шаг назад, и тут же вижу следующую.

Женщина.

Её волосы были светлыми, в отличие от парня, а сейчас грязные, слипшиеся и прилипшие к лицу. Кожа на щеке разорвана, обнажая что-то под ней, и это не выглядит как рана, которая могла бы зажить.

Она идёт не так, как он, странно перебирая ногами, которые заплетаются, но это ей не мешает. А ещё женщина хаотично перебирает руками, пальцы дёргаются, как если бы она пыталась схватить что-то, что постоянно ускользает.

Я бью три раза, сначала куда-то в грудь, потому что не успеваю занести молоток выше, потом уже дохожу до головы.

Все равно её лицо мелькает очень близко и быстро, поэтому вижу многое. Они все мелькают. Искажённые, разорванные, чужие и одновременно… человеческие. Именно из-за последнего в совокупности с недосыпом, усталостью и голодом я вижу лицо. Не кого-то из них, нет. Брата.

Акселя.

Веснушки, которые я знаю наизусть. Волосы, которые всегда чуть растрёпаны, как бы он ни старался их уложить. Взгляд живой, нормальный… его.

Я замираю, вернее просто останавливаюсь на пару секунд, так и не совершая очередной удар, и этого вполне хватает, чтобы меня сбили с ног.

Не понимаю, как именно, но в следующий момент я уже лежу на спине с выбитым воздухом из лёгких, а сверху на меня наваливаются... и лицо снова меняется. Это уже не Аксель. Безумный.

Рот раскрывается слишком широко, зубы скалятся, и я понимаю, что если он дотянется, если хотя бы поцарапает, то мне конец.

Я не кричу, даже не пытаюсь.

Вместо этого упираюсь рукой ему в грудь, в шею, куда получается, удерживая на расстоянии, ощущая, как мутант давит сильнее, а силы уходят критически быстро.

Молоток выскальзывает из пальцев, падая где-то рядом.

Чёрт.

Сбоку движение.

Ещё один!

Я не успеваю нормально повернуть голову, краем зрения замечая, как он тянется ко мне, как падает рядом, как его руки уже почти…

Резкий рывок назад, такой, что собственное тело скользит по полу, плечо болезненно цепляется за бетон, и хватка сверху исчезает.

Блейк. Он держит меня за одежду, тянет назад, и в следующую секунду я слышу глухой удар, это его нога врезается в ближайшую тварь с такой силой, что та отлетает в сторону, ударяясь о стену.

Но… не успеваю обрадоваться, понимая, что мужчина на миг замирает, как будто мир вокруг вновь давит на него слишком сильно. Шумно.

Я хватаюсь за пол, за что угодно, пытаясь подняться, чувствуя, как всё внутри трясётся от колоссальной перегрузки, от того, что это было близко.

- Уходим, - бросает он мне.

- Уходим?

Вместо ответа Блейк ударяет ногой следующего мутанта и берет меня за руку в районе плеча.

Дверь приоткрыта. У него получилось!

Ныряю туда, понимая, насколько тут узко и низко. Это даже не проход, а щель, в которую приходится буквально впихивать себя.

Колени ударяются о бетон, ладони скользят по сырой поверхности, поэтому рефлекторно опускаюсь ниже, почти на четвереньки, потому что иначе просто не пролезть. Потолок давит сверху, заставляя пригибаться ещё сильнее, чем раньше.

Но здесь… к удивлению, есть свет. Не полноценный, то есть не электричество, а естественный, сероватый, просачивающийся откуда-то издалека, свет в том направлении, куда ведет туннель. Его достаточно, чтобы различать очертания и чтобы точно понять, где мы.

Грязная, мутная вода здесь тоже есть, но её меньше, чем было ранее. Она тонким слоем растекается по полу.

Канализация. Возможно, заброшенная, не знаю.

И дверь…

Чёрт.

Я бросаю быстрый взгляд назад, как раз в тот момент, когда Блейк протискивается следом за мной, и тут же захлопывает её.

Глухой удар, за которым сразу следует другой по ту сторону. Сильный! Безумные один за другим, судя по продолжающимся звукам, врезаются в дверь, из-за чего металл содрогается, скрипит, и по нему начинают скрести...? Да. При чем как-то быстро, хаотично и с визгом, от которого по спине пробегает холод. Похоже, кто-то очень сильно раздражен. Не думаю, что безумные могу испытывать эмоции или нечто подобное, но именно "раздражен" первое слово, пришедшее в голову.

Блейк не тратит ни секунды, разворачиваясь и буквально припадая спиной к двери, упираясь в неё всем весом, одной ногой упираясь в пол, второй чуть в сторону, фиксируя таким образом положение.

Руки находятся по бокам, пальцы цепляются за неровности металла и за всё, что даёт хоть какую-то опору.

Несмотря на колоссальное давление, мужчина продолжает сдерживать натиск мутантов.

Оглядываюсь в поисках чего-нибудь, чего угодно... но тут ни черта нет! Один сплошной голый бетон. Узкое пространство, тянущееся вперёд, как те кишки, которые я недавно видела, местами уходящее вниз под небольшим уклоном. По бокам старые, поржавевшие трубы, треснутые в некоторых местах. Именно из них медленно сочится вода.

Вот почему здесь дверь. Это не вход, а технический доступ. Обслуживание. Вероятно, не так давно сюда спускались люди, чтобы чинить, проверять и перекрывать потоки.

Теперь же это просто ещё один забытый кусок города.

- Здесь… нечем, - шепчу я, чувствуя, как голос выходит хриплым. - Нечем подпереть, Блейк.

Он не отвечает сразу, продолжая сдерживать натиск безумных, потом отпускает одну руку на долю секунды, проводя ладонью по стене рядом и следом по полу. Наверное, таким способом мужчина примерно определяет, куда мы попали.

- Ползи вперед.

Вопрос уже готов сорваться с губ: а как же ты? Но я его так и не задаю.

Просто поджимаю губы, так сильно, что чувствую вкус крови, и разворачиваюсь.

Ползу.

Ладони скользят по сырому бетону, колени ноют, одежда цепляется за выступы, но я двигаюсь, быстрее, чем хотелось бы, потому что за спиной удары, скрежет и он.

Неужели, Блейк решил сделать самопожертвование? Или у него есть какой-то план? Ага, например, держать так до тех пор, пока у него не закончатся силы. Это глупо с его стороны.

Я не выдерживаю.

Оглядываюсь.

Спина Блейка вжата в дверь, плечи напряжены до предела, голова чуть опущена, как будто он не просто держит её, а ещё и… слушает. Замечаю, как мужчина меняет положение: смещает ногу и перехватывает упор, подготавливаясь. Точно не для того, чтобы стоять, а двигаться. Чтобы… отпустить.

Так, ладно. Самопожертвованием он явно не собирается заниматься, поэтому ускоряюсь настолько, насколько могу. В момент, когда он перестанет держать, все те, кто находятся по ту сторону, сразу же хлынут сюда. Он специально сказал мне ползти, чтобы мы не мешались друг другу.

Я ещё ни разу не видела ползущих на четвереньках безумных, поэтому не знаю, насколько они будут быстрыми в подобном положение.

Блейк отпускает дверь, почти падая вниз, перехватывая равновесие руками, и… начинает весьма быстро двигаться ко мне. На четвереньках. Это выглядит несколько неправильно и неожиданно. Мужчина слишком крупный для такого узкого пространства, высокий и широкий в плечах, но, чёрт возьми, двигается так, будто уже делал это сотню раз. Чётко, слаженно, почти без лишних движений, точно зная, как распределить вес, как не задеть лишнего и не потерять скорость. Как будто это не впервые. Впрочем, неудивительно. Я вообще ничего не знаю о нем, может, у него хобби такое - ползать периодически в лесу на четвереньках и проверять свои ловушки.

Серьезно? Вот, что мозг выдает в критический момент? Представление, как Блейк ползает на четвереньках? Гениально.

Я резко отворачиваюсь, потому что в тот же самый момент из-за двери хлынули они. Один. Второй. Третий... Много.

Они не застревают, не тормозят, не путаются, наоборот, будто подстраиваются под пространство, ломаются под него, изгибаются и…ползут.

Похоже, теперь я знаю, как выглядят ползающие безумные.

Быстрее!

Колени скользят по бетону, но это уже не вода. Кожа начинает стираться, я отчётливо ощущаю это, каждый толчок отдаётся жжением, которое нарастает с каждым движением. Ладони то же самое. Гладкая поверхность внезапно сменяется шершавой, цепляющей, и я ощущаю, как кожа на них буквально начинает трескаться, только вот не останавливаюсь. Не могу. Потому что за спиной движение.

Туннель не меняется.

Он всё такой же узкий, с отвратительным запахом гнили и застоявшейся воды, которая течёт где-то рядом, но уже не спасает и не скрывает, вместо этого едва усиливает ощущение ловушки.

Сворачиваю, потому что иного выбора нет, если только вернуться обратно, но этого я точно не буду делать, срываясь на более быстрые, рваные движения.

Воздух не успевает наполнять лёгкие, а сердце колотится так, что заглушает всё остальное. И всё равно я слышу их где-то позади. Вдобавок хочу обернуться, чтобы проверить, как там Блейк, однако тогда точно замедлюсь. Раз не кричит, значит, живой. Вряд ли бы он продолжал молчать, если бы до него добрался какой-нибудь безумный и вгрызся в горячую плоть.

За собственными очередными размышлениями понимаю, что света становится больше и вижу впереди очертания круга. Решётка! Металлическая, вмурованная в стену, чуть выше уровня пола, с узкими прутьями, сквозь которые пробивается свет.

Наш выход!

Я ползу быстрее, игнорируя всё: боль, усталость, то, как руки уже плохо слушаются, собственные пальцы соскальзывают, а колени горят.

Плевать.

Главное сейчас добраться до решётки.

Движение за движение, и таким образом мне удается добраться до неё за десятки секунд.

На что именно я рассчитывала? Что решетку просто достаточно будет отодвинуть в сторону? Не знаю. Когда за спиной толпа мутантов, то здравый смысл отключается. Она прикреплена и лишь в одном месте металл странно выгнут, словно кто-то такой же отчаянный, как и мы, пытался выбраться. А в другом - крепление отсутствует.

Я утыкаюсь лбом в прутья, на долю секунды закрывая глаза, тяжело дыша, и внутри поднимается что-то злое, истеричное.

После всего, что я преодолела, вот так просто сдаться? Упереться лбом в решетку? Нет уж.

Резко отстраняюсь, сжимаю зубы, перехватываю молоток… и тут же понимаю, что места для замаха почти нет. Да и сил тоже. Однако, это меня не останавливает. Наношу один удар, следом второй и третий. Целюсь именно в боковые места.

Высокий звук ударяет по барабанным перепонкам, да и не только по моим, судя по всему, но и по безумным, крик которых эхом доходит до меня. А Блейк? Мысленно прошу у него прощение, иначе никак.

Отдача проходит через всё тело, боль простреливает плечо, и я едва не скалюсь.

Ещё раз! Сильнее.

Металл скрипит и неохотно начинает поддаваться, правда, все равно недостаточно. Слишком медленно. Именно из-за этого убираю молоток обратно и решаю действовать иначе. Не травмированной рукой, а именно плечом пытаюсь выбить решетку до конца. Самое основное я сделала с помощью молотка, здесь нужна большая площадь покрытия.

Повторяю так раз за разом.

Плечо горит, перед глазами темнеет, но я продолжаю.

Мысленно извиняюсь перед собственным телом, отдаленно понимая до банальности простую вещь. Человек готов пойти на всё ради собственного спасения и выживания.

Решетка не полностью срывается, один из краев застревает, однако этого вполне хватает.

Я хватаюсь за прутья, дёргаю на себя, чувствуя, как металл скребёт по бетону, как ржавчина осыпается на руки, и проталкиваюсь вперёд.

Пространство кажется узким. Одежда застревает, на секунду кажется, что я зажата, что не пройду… Нет. Это панические мысли. Не более.

Я выбираюсь, падая вперёд, выкатываясь наружу и тяжело приземляясь на что-то твёрдое и сухое.

Первое, что чувствуется - совершенно иной воздух.

Я резко втягиваю его, закашливаюсь, переворачиваюсь на бок, пытаясь вдохнуть глубже, нормально, но лёгкие будто забыли, как это делается.

Движение сбоку привлекает внимание, напоминая, что я не одна так-то.

Блейк появляется почти сразу, выбираясь следом, так же резко, без лишних движений, и в ту же секунду разворачивается обратно, чтобы схватить решетку, а затем поднять, вставить обратно, почти на ощупь находя, куда она должна встать, и… зафиксировать.

Не уверена, что этого достаточно, дальше вижу, как он вырывает из стены кусок проржавевшей трубы и с усилием проталкивает её между прутьями и бетонным краем, закрепляя конструкцию.

С учетом того, что я успела узнать про безумных, то они не обладают сознанием, поэтому ни за что не разберутся, как выбраться оттуда.

Я откидываюсь назад, только сейчас позволяя себе осмотреться.

Мы… действительно оказалась снаружи. Это не улица в привычном смысле, скорее окраина города, так как мы находимся в какой-то низине, а перед глазами - стволы деревьев. Асфальта никакого под ногами и руками нет, только сырость и грязь.

В решетку с той стороны врезаются двое безумных, к ним следом прибавляется третий, больше не помещается, хоть они и пытаются залезть друг на друга и добраться до нас.

- Выкусите, твари, - два слова срываются с губ раньше, чем я успеваю себя остановить. Блейк тут же поворачивает голову в мою сторону, но не дергается, просто... будто запоминает, что я сказала. А, может быть, удивляется тому, что я начала говорить с безумными.

Он первым поднимается с земли и без слов протягивает руку, только немного ошибаясь с направлением. Я принимаю её и встаю.

- Отойдем немного, - звучит дальше от него. - Где мы?

- Наверное, на окраине города, - стоит на этом остановиться, но я зачем-то поясняю: - мы как будто… в низине. Перед нами деревья, - опускаю взгляд, машинально отмечая грязь под ногами, - всё размокшее. Справа… какие-то обломки, может, старые конструкции или забор. Слева… тоже лес, но гуще.

Он же ничего из этого не увидит. Бесполезно. Правда, Блейк все равно выдает короткий кивок, словно прекрасно понял, о чем я говорю.

- Отойдём, - следует от него после короткой паузы, сам мужчина поворачивает голову в сторону леса. - К деревьям, в лес. Там… тише.

Тише. Логично.

Я бросаю короткий взгляд на решётку. Там всё ещё мельтешение. Они бьются, скребутся, пытаются пролезть, но застревают, мешая друг другу, ломаются под углом, который не даёт им выбраться. И всё равно… смотреть на это не хочется.

- Да, - выдыхаю, уже тише. - Пошли.

Мы двигаемся, в этот раз он не берет меня под руку или за нее, а идет рядом, немногим впереди. Все равно на скорость это никак не влияет. Шаги получаются медленными для того, что только что произошло, но тело отказывается двигаться быстрее.

Каждый шаг отдаётся болью.

Грязь под ногами тянется, цепляется за обувь, хлюпает при каждом шаге, но это уже не та вода и не тот мерзкий трупный холод.

Я ловлю себя на том, что снова дышу глубже. Не потому что нужно, а потому что могу. Воздух тяжёлый, влажный, пахнет сыростью, землёй, гнилью… всё же это лучше, чем там. И да, то, что где-то в нем, возможно, сейчас есть газ, мне все равно. Если я и умру, то пусть это будет здесь, в относительной чистоте и на открытом пространстве в сравнении с тем, что было в туннелях.

Мы подходим к деревьям с высокими, тёмными стволами, кора которых местами содрана, будто кто-то пытался её вырвать или сгрызть. Ветви переплетаются выше, почти не пропуская свет, но всё равно здесь светлее, чем в туннелях.

Когда Блейк останавливается, то и я поступаю точно так же, хватаясь за бок.

Минуту он... трогает ствол дерева? Да, похоже на то. Я уже не обращаю внимание, как странно это выглядит, просто жду, что он скажет. После Блейк проверяет землю, ещё несколько соседних деревьев, будто что-то ищет и произносит:

- В мой дом не пойдем, наверняка, люди Харви там уже все обыскали. Мне нужны наушники. Пойдем в другое место, оно находится в десяти милях отсюда, запасной вариант.

- Хорошо.

Наверное, даже если бы он сказал, что мы телепортируемся на Луну, я бы точно так же не удивилась и молча согласилась. Мне вообще плевать, куда двигаться, лишь бы помыться, залечить раны, поесть и поспать. Примитивные желания.

А ещё Блейк сказал "мой дом". Никогда бы не подумала, что кто-то может считать пещеру своим домом, пусть даже и частично обжитую.

- Как твои раны? Дойдешь?

- Думаю, да, - отвечаю я. - Важнее сейчас - это газ в воздухе. У нас нет противогазов. Что будем делать?

- Рассчитывать на удачу.

Отличный настрой. Мне нравится.