Der Perfekte Block

Sie entschied sich sogar, ein Paar acht Zentimeter hohe schwarze Pumps anzuziehen, mit denen sie offiziell größer als 1,80 Meter war und somit zusammen mit Lacey zum Club der Amazonen-Frauen gehörte. Ursprünglich trug sie ihr braunes Haar oben, aber ihre Mitbewohnerin aus der Modewelt überzeugte sie, es offen zu tragen, so dass es über ihre Schultern bis zu ihrem oberen Rücken fiel. Als sie in den Spiegel blickte, dachte sie nicht, dass es total lächerlich war, als Lacy sagte, dass sie wie ein paar Models aussahen, die sich für den Abend unters Volk mischten.

Aber eine Stunde später hatte ihre Stimmung sich geändert. Lacy hatte eine tolle Zeit, flirtete spielerisch mit Typen, an denen sie nicht interessiert war, und flirtete ernsthaft mit Mädchen, an denen sie sehr wohl interessiert war. Jessie befand sich an der Bar und sprach mit dem Barkeeper, der offensichtlich gut darin geübt war, Mädchen zu unterhalten, die nicht an diese Szene gewöhnt waren.

Sie war sich nicht sicher, wann sie so langweilig geworden war. Es war wahr, dass sie seit fast einem Jahrzehnt nicht mehr wirklich Single war. Aber sie und Kyle waren schon damals, vor dem Umzug nach Westport Beach, als sie noch hier lebten, in genau diese Art von Clubs gegangen. Sie hatte sich nie fehl am Platz gefühlt.

Tatsächlich liebte sie es, die neue Innenstadt von LA (DTLA) mit ihren Clubs, Bars und Restaurants zu besuchen, die anscheinend jede Woche neu eröffnen. Die beiden stürzten sich ins Geschehen, probierten das unkonventionellste Essen oder Getränk des Menüs, tanzten albern in der Mitte des Clubs, ohne die zweifelhaften Blicke zu bemerken, die sie sicherlich ernteten. Sie vermisste Kyle nicht, aber sie musste zugeben, dass sie sich nach dem Leben sehnte, das sie zusammen geteilt hatten, bevor alles den Bach runter ging.

Ein junger Mann, wahrscheinlich nicht älter als 25 Jahre, schlich sich neben sie und ließ sich auf dem leeren Barhocker zu ihrer Linken nieder. Sie warf ihm einen prüfenden Blick zu und schätzte ihn schweigsam ein.

Es war Teil eines Spiels, das sie gerne mit sich selbst spielte. Sie nannte es informell „Vorhersage von Leuten". Dabei versuchte sie, so viel wie möglich über das Leben einer Person zu erraten, nur basierend darauf, wie sie aussah, handelte und sprach. Als sie dem Kerl heimlich einen Seitenblick zuwarf, war sie erfreut zu erkennen, dass das Spiel nun professionelle Vorteile hatte. Schließlich war sie eine Junior-Kriminalprofilerin. Das war Feldarbeit.

Der Typ war mäßig attraktiv, mit zottigem, schmutzig-blondem Haar, das über die rechte Seite seiner Stirn fiel. Er war braungebrannt, aber es war keine Strandbräune. Es war zu gleichmäßig und perfekt. Sie vermutete, dass er regelmäßig ein Sonnenstudio besuchte. Er war in guter Form, sah aber fast unnatürlich schlank aus, wie ein Wolf, der schon lange nichts mehr gegessen hatte.

Er kam eindeutig aus der Arbeit, da er noch im "Uniform"-Anzug war: glänzende Schuhe, leicht gelöste Krawatte, um zu zeigen, dass er entspannt war. Es war gegen 22 Uhr, und wenn er gerade erst von der Arbeit gekommen war, ging sie davon aus, dass er einen Job hatte, der lange Bürozeiten erforderte. Vielleicht die Finanzbranche, obwohl das normalerweise einen frühen Arbeitsbeginn anstelle von langen Nächten bedeutete.

Er war eher ein Anwalt. Aber nicht für die Regierung; vielleicht ein Mitarbeiter in seinem ersten Jahr bei einer schicken Firma in einem nahegelegenen Hochhaus, wo sie ihn mit Arbeit überschütteten. Er war gut bezahlt, wie der Maßanzug bewies. Aber er hatte nicht viel Zeit, um die Früchte seiner Arbeit zu genießen.

Er schien zu entscheiden, wie er sie ansprechen sollte. Er konnte ihr keinen Drink anbieten, da sie bereits einen hatte, der noch halb voll war. Jessie beschloss, ihm zu helfen.

„Welche Kanzlei?" fragte sie und drehte sich zu ihm.

„Was?"

„Bei welcher Anwaltskanzlei bist du?" wiederholte sie und schrie fast, um über die pulsierende Musik hinweg gehört zu werden.

„Benson & Aguirre", antwortete er mit einem Akzent der Ostküste, den sie nicht ganz identifizieren konnte. „Woher wusstest du, dass ich Anwalt bin?"

„Zufallstreffer; sieht so aus, als würden sie dich wirklich hart rannehmen. Hattest du gerade erst Schluss?"

„Vor etwa einer halben Stunde", sagte er, seine Stimme verriet einen Ton mehr Mittelatlantik als New York. „Ich freue mich schon seit etwa drei Stunden auf einen Drink. Ich hätte wirklich gerne ein Wassereis, aber das muss auch gehen."

Er nahm einen Schluck aus seiner Bierflasche.

„Wie ist LA im Vergleich zu Philadelphia?" fragte Jessie. „Ich weiß, es sind weniger als sechs Monate vergangen, aber hast du das Gefühl, dass du dich gut anpasst?"

„Oh Gott, was zum Teufel? Bist du eine Art Privatdetektiv? Woher weißt du, dass ich aus Philly komme und erst im August hierher gezogen bin?"

„Es ist eine Art Talent, das ich habe. Ich bin übrigens Jessie", sagte sie und streckte ihre Hand aus.

„Doyle", sagte er und schüttelte ihre Hand. „Wirst du mir verraten, wie du diesen Salontrick machst? Weil ich gerade fast ausflippe."

„Ich werde das Geheimnis nicht verraten. Geheimnisse sind sehr wichtig. Lass mich noch eine weitere Frage stellen, nur um das Bild zu vervollständigen. Warst du in Temple oder Villanova zum Jurastudium?"

Er starrte sie mit offenem Mund an. Nachdem er ein paar Mal geblinzelt hatte, formierte er sich neu.

„Woher weißt du, dass ich nicht auf die Penn gegangen bin?" fragte er und täuschte Beleidigung vor.

„Nein, du hast in Penn kein Wassereis bestellt. Sag schon!“

„Nova bis zum Schluss, Baby!" rief er. „Go Wildcats!"

Jessie nickte dankbar.

„Ich selbst bin ein trojanisches Mädchen", sagte sie.

„Oh, Gott. Du warst auf der USC? Hast du von diesem Lionel Little, dem ehemaligen Basketballspieler dort, gehört? Er wurde heute ermordet."

„Ich habe es gehört", sagte Jessie. „Traurige Geschichte."

„Ich habe gehört, dass er für seine Schuhe getötet wurde", sagte Doyle und schüttelte den Kopf. „Kannst du das glauben?"

„Du solltest dir Gedanken um deine machen, Doyle. Sie sehen auch nicht billig aus."

Doyle blickte nach unten, lehnte sich dann hinüber und flüsterte ihr ins Ohr: „Achthundert Dollar".

Jessie pfiff in gefälschter Ehrfurcht. Sie verlor schnell das Interesse an Doyle, dessen jugendlicher Überschwang von seiner jugendlichen Selbstzufriedenheit überwältigt wurde.

„Also, was ist deine Geschichte?", fragte er.

„Du willst nicht versuchen, es zu erraten?"

„Oh Mann, darin bin ich nicht so gut."

„Versuch es mal, Doyle", überredete sie ihn. „Du könntest dich selbst überraschen. Außerdem muss ein Anwalt scharfsinnig sein, oder?"

„Das ist wahr. Okay, ich werde es versuchen. Ich würde sagen, du bist Schauspielerin. Du bist hübsch genug, um eine zu sein. Aber DTLA ist nicht wirklich die Gegend für Schauspielerinnen. Eher Hollywood oder westlicher. Modell vielleicht? Das könntest du sein. Aber du scheinst zu klug zu sein, als dass das deine Hauptkarriere sein könnte. Vielleicht hast du als Teenager als Model gearbeitet, aber jetzt machst du etwas Professionelleres. Nein, ich weiß, du bist in der Öffentlichkeitsarbeit. Deshalb bist du so gut darin, Menschen zu durchschauen. Habe ich Recht? Ich weiß, dass ich Recht habe."

„Ganz nah dran, Doyle. Aber nicht ganz."

„Also, was machst du dann?", fragte er.

„Ich bin Kriminalprofilerin beim LAPD."

Es fühlte sich gut an, es laut auszusprechen, besonders als sie sah, wie sich seine Augen unter Schock weiteten.

„Wie die Sendung Mindhunter?"

„Ja, so ungefähr. Ich helfe der Polizei, in die Köpfe von Kriminellen einzudringen, damit sie eine bessere Chance haben, sie zu fangen."

„Whoa. Also jagst du Serienmörder und so?"

„Seit einiger Zeit", sagte sie und vernachlässigte dabei, dass sie auf der Suche nach einem bestimmten Serienmörder war und dass das nichts mit ihrer Arbeit zu tun hatte.

„Das ist fantastisch. Was für ein cooler Job."

„Danke", sagte Jessie und spürte, dass er endlich den Mut hatte, zu fragen, was ihm schon seit einiger Zeit durch den Kopf ging.

„Also, wie sieht’s bei dir aus? Bist du Single?

„Geschieden."

„Wirklich?", sagte er. „Du scheinst zu jung zu sein, um geschieden zu sein."

„Ja, oder? Ungewöhnliche Umstände. Es hat nicht geklappt."

„Ich will nicht unhöflich sein, aber kann ich fragen was so ungewöhnlich war? Ich meine, du scheinst ein guter Fang zu sein. Bist du eine Psychopathin oder so was?"

Jessie wusste, dass er die Frage nicht böse meinte. Er war offensichtlich sowohl an der Antwort als auch an ihr interessiert und hatte es nur schrecklich verpatzt. Dennoch konnte sie spüren, wie all ihr verbliebenes Interesse an Doyle in diesem Moment von ihr wich. Im selben Moment traf sie die Erschöpfung des Tages zusammen mit einem Unbehagen ihrer High Heals. Sie beschloss, den Abend mit einem Mal zu beenden.

„Ich würde mich nicht als Psychopathin bezeichnen, Doyle. Ich habe definitiv einen Schaden, bis zu dem Punkt, dass ich nachts meist schreiend aufwache. Aber Psycho? Das würde ich nicht sagen. Wir ließen uns hauptsächlich scheiden, weil mein Mann ein Soziopath war, der eine Frau ermordet hat, mit der er schlief, und versucht hat, mir das anzuhängen, und schließlich auch noch versucht hat, mich und zwei unserer Nachbarn umzubringen. Er hat die Sache mit dem „bis der Tod uns scheidet" wirklich ernst genommen."

Doyle starrte sie an, sein Mund war so weit geöffnet, dass er Fliegen hätte fangen können. Sie wartete darauf, dass er sich erholte, neugierig darauf, wie reibungslos er sich befreien würde. Nicht so reibungslos, wie sich herausstellte.

„Oh, das ist wirklich scheiße. Ich würde mehr darüber wissen wollen, aber mir fällt gerade ein, dass ich morgen einen frühen Termin habe. Ich sollte wahrscheinlich nach Hause gehen. Ich hoffe, wir sehen uns irgendwann mal wieder."

Er war vom Hocker und auf halbem Weg zur Tür, bevor sie ein „Tschüss, Doyle" rausbekommen konnte.

*

Jessica Thurman zog die Decke hoch, um ihren halb erfrorenen kleinen Körper zu bedecken. Sie war seit drei Tagen allein in der Hütte mit ihrer toten Mutter. Sie war so im Delirium vom Mangel an Wasser, Wärme und menschlicher Interaktion, dass sie manchmal dachte, ihre Mutter würde mit ihr sprechen, selbst als ihre Leiche zusammensackte, sich nicht bewegte und ihre Arme von Fesseln in der Luft gehalten wurden, die an den Holzdachbalken befestigt waren.

Plötzlich klopfte es an die Tür. Jemand stand direkt vor der Hütte. Es konnte nicht ihr Vater sein. Er hatte keinen Grund zu klopfen. Er betrat jeden beliebigen Ort, wann immer er wollte.

Erneutes Klopfen, nur diesmal klang es anders. Jetzt war auch ein klingelndes Geräusch zu hören. Aber das ergab keinen Sinn. Die Hütte hatte keine Türklingel. Das Klingeln kam wieder, diesmal ohne jegliches Klopfen.

Plötzlich gingen Jessies Augen auf. Sie lag dort im Bett und ließ ihr Gehirn eine Sekunde lang verarbeiten, dass das Klingeln, das sie gehört hatte, von ihrem Handy kam. Sie lehnte sich hinüber, um danach zu greifen, und bemerkte, dass sie, während ihr Herz schnell schlug und ihre Atmung flach war, nach einem Alptraum nicht so verschwitzt war wie sonst.

Es war Detektiv Ryan Hernandez. Als sie den Anruf entgegennahm, blickte sie auf die Uhr: 2:13 Uhr.

„Hallo", sagte sie, fast ohne Benommenheit in der Stimme.

„Jessie. Hier ist Ryan Hernandez. Es tut mir leid, dass ich dich um diese Zeit anrufe, aber ich habe einen Anruf bekommen, dass ich einen verdächtigen Tod in Hancock Park untersuchen soll. Garland Moses nimmt mitten in der Nacht keine Anrufe mehr an und alle anderen sind bereits anderweitig beschäftigt. Bist du dafür zu haben?"

„Sicher", antwortete Jessie.

„Wenn ich dir die Adresse schicke, kannst du dann in 30 Minuten hier sein?", fragte er.

„Ich kann in fünfzehn Minuten da sein."

KAPITEL SIEBEN

Als Jessie um 2:29 Uhr morgens vor der Villa auf dem Luzerner Boulevard ankam, standen bereits mehrere Polizeiautos, ein Krankenwagen und das Fahrzeug des Gerichtsmediziners vor der Tür. Sie stieg aus, ging zur Haustür und versuchte, unter den gegebenen Umständen so professionell wie möglich auszusehen.

Nachbarn standen auf dem Bürgersteig, viele in einen Morgenmantel gewickelt, um sich vor der Kälte der Nacht zu schützen. Diese Art von Vorfall war nicht typisch für ein wohlhabendes Viertel wie Hancock Park. Eingebettet zwischen Hollywood im Norden und dem Mid-Wilshire-Distrikt im Süden, war es eine Enklave des alten reichen Los Angeles; oder zumindest so „alt und reich" wie alles in einer Stadt, die sich so wenig mit historischer Tradition auseinandersetzt.

Die Leute, die hier lebten, waren nicht so sehr die Filmstars oder Hollywood-Tiere, die man in Beverly Hills oder Malibu antrifft. Dies waren die Häuser der seit Generationen Reichen, die vielleicht arbeiteten oder auch nicht. Wenn sie es taten, dann oft nur, um Langeweile zu vermeiden. Aber sie mussten sich keine Sorgen machen, dass sie sich in dieser Nacht langweilen würden. Schließlich war einer von ihnen tot und alle waren neugierig darauf, wer.

Jessie war etwas aufgeregt, als sie die Treppe zur Haustür hinaufging, die mit gelbem Polizeiband abgesperrt war. Dies war das erste Mal, dass sie ohne Begleitung eines Detektivs an einem Tatort ankam. Und das bedeutete, dass sie zum ersten Mal ihren Ausweis für den Zugang zu einem geschützten Bereich vorweisen musste.

Sie erinnerte sich, dass sie sehr aufgeregt war, als sie ihn bekommen hatte. Sie übte sogar ein paar Mal, ihn Lacy in der Wohnung zu zeigen. Aber jetzt, als sie ihre Manteltasche durchwühlte und versuchte, sie zu finden, fühlte sie sich überraschend nervös.

Das musste sie nicht sein. Der Offizier oben auf der Treppe blickte sie kaum an, als er das Polizeiband zurückzog und sie passieren ließ.

Jessie fand Hernandez und einen anderen Detektiv direkt im Foyer des Hauses vor. Der jüngere Mann sah aus, als hätte er den Kürzeren gezogen. Detektiv Reid's Dienstalter muss es ihm erlaubt haben, diesen Anruf abzulehnen. Jessie fragte sich, warum Hernandez nicht auch abgelehnt hatte. Er sah sie und winkte sie hinein.

„Jessie Hunt, ich weiß nicht, ob du Detektiv Alan Trembley schon kennengelernt hast. Er war heute Nacht der Detektiv auf Abruf und er wird den Fall mit mir bearbeiten."

Als Jessie seine Hand schüttelte, bemerkte sie, dass er mit seinem ungepflegten, lockigen, blonden Haar und seiner Brille, die ihm fast von der Nase rutschte, so zerstreut aussah, wie sie sich fühlte.

„Unser Opfer liegt im Poolhaus", sagte Hernandez, als er anfing zu laufen und den Weg wies. „Ihr Name ist Victoria Missinger. Vierunddreißig Jahre alt. Verheiratet. Keine Kinder. Sie befindet sich in einer kleinen, versteckten Ecke des Hauptraums, was erklären könnte, warum es so lange gedauert hat, sie zu finden. Ihr Mann rief heute Nachmittag an und sagte, er könne sie seit Stunden nicht mehr erreichen. Es wurde kurz vermutet, dass es sich um eine Situation mit Lösegeld handeln könnte, so dass eine vollständige Hausdurchsuchung erst vor ein paar Stunden durchgeführt wurde. Ihre Leiche wurde von einem Suchhund gefunden."

„Oh Gott", murmelte Trembley unter seinem Bart hervor und Jessie fragte sich, wie erfahren er war, sich von der Vorstellung eines Suchhundes aus der Fassung bringen zu lassen.

„Wie ist sie gestorben?", fragte sie.

„Der Gerichtsmediziner ist noch dabei und es wurden noch keine Bluttests durchgeführt. Aber die erste Theorie ist eine Überdosis Insulin. Eine Nadel wurde in der Nähe der Leiche gefunden. Sie war Diabetikerin."

„Man kann an einer Überdosis Insulin sterben?" fragte Trembley.

„Sicher, wenn man unbehandelt bleibt", sagte Hernandez, als sie einen langen Flur des Haupthauses hinunter zur Hintertür gingen. „Und es sieht so aus, als wäre sie stundenlang allein im Raum gewesen."

„Wir scheinen es in letzter Zeit mit vielen Nadel-Vorfällen zu tun zu haben, Detektiv Hernandez", bemerkte Jessie. „Nun, ich habe kein Problem damit, es ab und zu mit einem Schuss zu tun zu haben."

„Reiner Zufall, das versichere ich dir", antwortete er lächelnd.

Sie traten hinaus und Jessie erkannte, dass das große Haus davor einen noch größeren Hinterhof verbarg. Ein riesiger Pool beanspruchte die Hälfte der Fläche. Daneben befand sich das Poolhaus. Hernandez ging in diese Richtung und die anderen beiden folgten.

„Was lässt dich vermuten, dass es nicht nur ein Unfall war?" fragte Jessie ihn.

„Ich habe noch keine Schlüsse gezogen", antwortete er. „Der Gerichtsmediziner wird uns morgen früh mehr darüber erzählen können. Aber Frau Missinger hatte ihr ganzes Leben lang Diabetes, und laut ihrem Mann hatte sie noch nie zuvor einen solchen Unfall. Es klingt, als ob sie wusste, wie man auf sich selbst aufpasst."

„Hast du schon mit ihm gesprochen?" fragte Jessie.

„Nein", antwortete Hernandez. „Ein uniformierter Offizier nahm seine erste Aussage auf. Man kümmert sich derzeit im Frühstücksraum um ihn. Wir reden mit ihm, nachdem ich dir den Tatort gezeigt habe."

„Was wissen wir über ihn?" fragte Jessie.

„Michael Missinger, 37 Jahre alt. Nachkomme des Missinger Ölvermögens. Er hat seine Beteiligung vor sieben Jahren verkauft und einen Hedge-Fonds gegründet, der ausschließlich in umweltfreundliche Technologien investiert. Er arbeitet in der Innenstadt im Penthouse eines dieser Gebäude, wo man sich den Hals ausrenken muss, um das Dach zu sehen."

„Irgendwelche Vorstrafen?" fragte Trembley.

„Machst du Witze?" spottete Hernandez. „Auf dem Papier ist dieser Kerl so rein wie Trinkwasser. Keine persönlichen Skandale. Keine finanziellen Probleme. Nicht einmal ein Strafzettel. Wenn er Geheimnisse hat, sind sie gut versteckt."

Sie waren am Poolhaus angekommen. Ein uniformierter Polizist zog das Polizeiband zurück, damit sie eintreten konnten. Jessie folgte Hernandez, der die Führung übernahm. Trembley trat als letzter ein.

Als sie eintrat, versuchte Jessie, ihren Kopf von allen fremden Gedanken zu befreien. Dies war ihr erster hochkarätiger potenzieller Mordfall, und sie wollte, dass sie nichts von dem anstehenden Auftrag ablenkte. Sie wollte sich ausschließlich auf ihre Umgebung konzentrieren.

Das Poolhaus war in dezentem, altmodischem Glamour gehalten. Es erinnerte sie an die Cabanas, von denen sie sich vorstellte, dass Filmstars aus den 1920er Jahren dort wohnten, wenn sie Urlaub am Strand machten. Die lange Couch auf der Rückseite des Hauptraumes hatte einen Holzrahmen, war aber voller luxuriöse Kissen, die extrem gemütlich aussahen.

Der Couchtisch schien aus recyceltem Holz handgefertigt worden zu sein, von denen einige Holzstücke wie alte Teile von Bootsrümpfen aussahen. Die Kunst an den Wänden sah aus, als wäre sie polynesischen Ursprungs. In der hinteren Ecke des Raumes befand sich ein Billardtisch. Der Flachbildfernseher war hinter einem dicken, seidig aussehenden beigefarbenen Vorhang versteckt, von dem Jessie vermutete, dass er mehr gekostet haben könnte als ihr Mini Cooper, der vorne an der Straße stand. Es gab keine Anzeichen dafür, dass hier drin etwas Unerfreuliches passiert war.

„Wo ist der versteckte Winkel?", fragte sie.

Hernandez führte sie an der Bar vorbei, die entlang der Mauer verlief. Jessie sah noch mehr Polizeiband vor etwas, das wie ein Wäscheschrank aussah. Hernandez riss es ab und öffnete die Schranktür mit einer behandschuhten Hand. Dann trat er ein und schien zu verschwinden.

Jessie folgte ihm und sah, dass der Schrank tatsächlich Regale mit Handtüchern und einigen Reinigungsmitteln beinhaltete. Aber als sie näher kam, sah sie rechts eine schmale Öffnung zwischen der Tür und den Regalen. Es schien eine Holzschiebetür zu geben, die sich in der Wand versteckte.

Jessie zog selbst ein Paar Handschuhe an und schob die Tür zu. Für ein sorgloses Auge sah es aus wie eine weitere Platte an der Wand. Sie schob sie wieder auf und trat in den kleinen Raum, in dem Hernandez stand und auf sie wartete.

Dort war nicht viel – nur eine Couch und ein kleiner Holztisch daneben. Auf dem Boden lag eine Lampe, die anscheinend umgeworfen worden war. Einige Scherben waren abgebrochen und lagen auf dem plüschweißen Teppichboden.

Auf der Couch befand sich in einer entspannten Pose, die leicht mit dem Schlafen verwechselt werden konnte, Victoria Missinger. Auf dem Kissen neben ihr lag eine Nadel.

Auch tot war Victoria Missinger eine schöne Frau. Es war schwer, ihre Größe einzuschätzen, aber sie war schlank, und wirkte wie eine Frau, die sich regelmäßig mit ihrem Trainer traf. Jessie machte sich eine mentale Notiz, um dem nachzugehen.

Ihre Haut war samtweich und lebendig, selbst als sich die Sterblichkeit einstellte. Jessie konnte sich nur vorstellen, wie sie war, als sie noch am Leben war. Sie hatte langes blondes Haar, das einen Teil ihres Gesichts bedeckte, aber nicht genug, um ihre perfekte Knochenstruktur zu verdecken.

„Sie war hübsch", sagte Trembley und unterbewertete es.

„Glaubst du, es gab einen Kampf?" fragte Jessie Hernandez und nickte der kaputten Lampe auf dem Teppich zu.

„Schwer zu sagen. Sie hätte einfach dagegen stoßen können, als sie versuchte, aufzustehen. Oder es könnte bedeuten, dass es ein Gerangel gab."

„Ich habe das Gefühl, dass du eine Meinung hast, dich aber zurückhältst", sagte Jessie.

„Nun, wie gesagt, ich hasse es, zu früh Schlussfolgerungen zu ziehen. Aber ich fand das etwas seltsam", sagte er und zeigte auf den Teppich.

„Was?" fragte sie, unfähig, etwas Auffälliges zu erkennen, außer, wie dick der Teppichboden war.

„Seht ihr, wie tief die Vertiefungen von unseren Schritten im Teppich sind?"

Jessie und Detektiv Trembley nickten.

„Als wir das erste Mal reinkamen, nachdem der Hund sie gefunden hatte, gab es überhaupt keine Fußabdrücke."

„Nicht einmal ihre?" fragte Jessie und begann, zu verstehen.

„Nein", antwortete Hernandez.

„Was bedeutet das?" fragte Trembley und verstand noch nicht.

Hernandez klärte ihn auf.

„Es bedeutet, dass entweder der luxuriöse Teppichboden hier drin beispiellose Bounce-Back-Fähigkeiten hat oder jemand ihn gesaugt hat, um die Existenz anderer Fußabdrücke als die von Victoria zu verbergen."

„Das ist interessant", sagte Jessie und war beeindruckt von Detektiv Hernandez' Liebe zum Detail. Sie war stolz darauf, Menschen lesen zu können, ihr wäre allerdings nie ein solcher physischer Hinweis aufgefallen. Es erinnerte sie daran, dass dies der Mann war, der maßgeblich an der Festnahme von Bolton Crutchfield beteiligt war, und dass sie seine Fähigkeiten nicht unterschätzen sollte. Sie konnte viel von ihm lernen.

„Hast du einen Staubsauger gefunden?" fragte Trembley.

„Nicht hier draußen", sagte Hernandez. „Aber die Leute überprüfen das Haupthaus."

„Schwer vorstellbar, dass einer der Missingers Hausarbeit geleistet hat", vermutete Jessie. „Ich frage mich, ob sie überhaupt wissen würden, wo der Staubsauger aufbewahrt wird. Ich nehme an, sie haben eine Haushälterin?"

„Das tun sie in der Tat", sagte Hernandez. „Ihr Name ist Marisol Mendez. Leider ist sie die ganze Woche nicht in der Stadt, anscheinend im Urlaub in Palm Springs."

„Also scheidet das Dienstmädchen aus", sagte Trembley. „Arbeitet hier noch jemand anderes? Sie müssen eine Menge Angestellte haben."

„Nicht so viele, wie man vielleicht meint", sagte Hernandez. „Ihre Landschaftsgestaltung ist weitgehend dürreresistent, so dass sie nur einen Gärtner haben, der zweimal im Monat zur Pflege kommt. Sie haben eine Firma, die sich um die Instandhaltung des Pools kümmert und Missinger sagt, dass jemand einmal pro Woche, donnerstags, vorbeikommt."