Почти зима, почти весна, почти что лето… Стихи и песни
- -
- 100%
- +
© Николай Почтовалов, 2016
ISBN 978-5-4474-0742-1
Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero
Неотправленное письмо друзьям на север
Птицы – на юг, на югчерез Полярный круг…северный ветер застанет врасплох:он им и царь, он и Бог…Стоит закрыть глаза, —снова гудит вокзал…и невозможно, —хоть криком кричи, —север к себе приручить…А в окно смотрю, – и не верится:то ли лето, а то ли зима,то ль стоит Земля, то ли вертится,то ли просто сошла с ума…Птицы – на юг, на югчерез Полярный круг…даже в разорванности бытиясможем прожить – ты и я…Рвётся пространства нить:хочется волком выть…Будь на Земле ни единой души, —север души не лишить…А в окно смотрю, – и не верится:то ли лето, а то ли зима,то ль стоит Земля, то ли вертится,то ли сам я сошел с ума…Птицы – на юг, на югчерез Полярный круг…белые снеги метут и метут:север всегда на посту…Старый приснится друг:вот, и замкнётся круг…дружба не знает весомых причинв северной таять ночи…А в окно смотрю, – и не верится:то ли лето, а то ли зима,то ль стоит Земля, то ли вертится,то ли все мы сошли с ума…Бессонница №13
Не горит огонь в печии постель не греет,да и сердце-то стучит —будто бы за дверью.За денёчками денькипролетают мимо…ох, денёчки-мотыльки:лета, вёсны, зимы…Только глупая лунане даёт покоя:неуёмна и шальна, —не достать рукою…Так и маюсь до зари —сам сова совою:что-то в душеньке горит, —не бывать покою…Вагонный вывод
В стакане ложка дребезжит,луна качается в окне,в вагоне пол всегда дрожит,как всё дрожит в моей стране…А я на полочке второйлежу, подрагивая в такт,и жизнь мне кажется игрой,в которой всё совсем не так…Но ложка всё же дребезжитв стакане, видно, – неспроста:всё ж хорошо на свете житьи даже – с чистого листа!Весенние сомнения
Тает снег – пустые слёзы:у весны с зимой прощанье…Нет прощенья обещаньям —не поэзия, а проза…Ни к чему нам сожаленьяв невозможности морозов.Снег растаял… тают слёзы —соучастницы сомнений.Тише…
Тише, тише, – говорите тише:кому надо, тот услышит,только бы да Богу в уши, —не хочешь, – не слушай.Было, было, – только с ветром стылымулетело, – сердце нылоот неведомой тревоги —короткой дороги.Было лето, только осень где-тождёт, пождёт, но нет ответа…и строка неумолимопролетает мимо.Тише, тише, – говорите тише:это наши души дышат…Жить бы нам не одинокодо самого срока.Эсэмэска в Мурманск
Такое северное море,что юг отчаянно далёк,и день в немыслимом миноре, —мажор на севере не впрок.Но пропотевшая гитарапоёт о лете… Мне бы так!И пели бы тогда на пару,но я один: пою не в такт…А где-то небо тонет в мореи солнце прячется в песок…А мы с тобой опять в миноре —как будто отбываем срок…Размышления об авторской песне
А на том – на бережочкеходят-бродят песен строчки:и грустят, и веселятся,и поэтов не боятся.А на этом бережочкевсё болота да всё кочки:нету для души простора —каждый первый, – нету вторых.А промежду бережочковнаши общие годочки,и не надо, братцы, спорить:чья же радость, чьё же горе.Речка бурная уноситлета, зимы, вёсны, осень…Я загадывать не стану:то ли поздно, то ли рано.Так пускай на бережочкеходят-бродят песен строчки:и грустят, и веселятся,и поэтов не боятся…А что это было?…
Хлопну стопку на прощанье:нет ни горя, ни беды, —просто велено с вещамида не в первые ряды;просто не было ответана расстрельный на вопрос,просто вывели до света,потому что переросжизнь, а смерть уж у порога:отдышись, – куда спешить, —ведь от Бога и до Богани единой ни души….Алиби
Следы на свежевыпавшем снегу,как и всегда, бездумно откровенны.И я, наверное, опять смогусвою судьбу ломать через колено.Прощу себе все старые грехи,начну опять и вновь грешить сначала,и запоют в душе моей стихи,как будто до сих пор она молчала.И на ветру, – отчаянно легки, —с берез вспорхнут последние листочки,приветствуя рождение строкии жизни, и стиха… Не надо точки.Бомж – песня
Мне, бездомному, не сладкожить на этом белом свете:сам себе кажусь загадкой,будто чёрт меня пометил;ветер всё в лицо да в душу,дождь за шиворот без меры…ночью, будто кто-то душит, —видно, – я уже не первый…Мне бы чистыми рукамипо щеке тебя погладить,мне б со свежими носкамижизнь семейную наладить…мне бы спать в своей кроватив тёплой комнате у стенки,и всегда, – пускай некстати, —твои чувствовать коленки…Мне бы многого хотелосьв этой жизни безутешной:чтоб душе пилось и пелось, —без усилий и неспешно,чтобы звёздочка в окошко,чтобы дети и внучата,чтоб удачи хоть немножкода бутылочки початой…Я бы жил на всю катушку,а сегодня – в жизни тесно…на глоток осталось в кружке…Вот и… кончилася… песня…Осенняя жалостливая
Заметелило листвой желтой…нахлебался я тоски вдосталь…не забуду, – не смогу простолет запутанных своих до ста…Улетели зимовать птицы…потускнели у друзей лица…и жена на всё вокруг злится:хорошо не за окном, – в Ницце…А у нас уже – ледком лужи…затяни свой поясок туже…никому ты… а себе – нуженсреди этой на Земле стужи.Заметелило листвой желтой…нахлебался я тоски вдосталь…не забуду, – не смогу просто:лет запутанных своих до ста…Коллизия
Дурачок, ты, Коленька:был и… будешь – голеньким…Ты не понял, родненький:лучше быть угодником,промолчать, а тряпочкуспрятать, чтобы лапочкойв круге быть проверенном…Ну, а коль – не верил я,вот, и вышел… – Коленька,будто в бане, – голенький.Была ночь
И ночь была, и не было зимы:облизывал туман лениво крышии по дороге шли, увы, не мы,и слышно было то, что не услышать…Висели горы в бездне тишины,в пространстве «мини» было столько «мега»!!!и чувство обессилевшей виныторчало воровато из-под снега.В кулаке сожму копейку…
В кулаке сожму копейку:счастья не было и нет…Ты мне стопочку налей-ка,чтобы белым был бы свет,чтоб в закатах и в рассветахне висела тишина,чтобы жить себе поэтоми копать себя до дна,чтобы рвать себя на части,но… не вырвать сердце вдруг,чтобы всё же было счастье,чтобы был и враг, и друг,чтобы ждать и дожидаться,чтобы верить и прощать,чтобы жить открыто, братцы,только глупость не пущать…Благослови меня, печаль
Благослови меня, печаль…Я ждал усталости в ответена свой вопрос и не заметил,что мне молчания не жаль…И я молчу, и ты молчишь,секунд фальшивых кастаньетыотмеривают жизнь, – при этом, —распугивая время лишь…А я, рискуя, напроломбегу в запутанном пространствеза ветром неуёмных странствий…Я закалён добром, и злом…И мне ли недоумевать?…И мне ли врать без сожаленья?…И мне ли жить на пару с тенью?…И мне ли всех на помощь звать?…Благослови меня, печаль…Вне зоны доступа
А что это было?.. Как будто бы ветерпромчался грозою по краю зари…но я будто так никого и не встретил,и только орёл в поднебесье парил…А было ли это?.. Начну всё сначала…и где-то восстану, а где-то замру,а где-то, грустя, оттолкнусь от причала,забыв неизбежно спасательный круг…Не быть бы такому, но… кажется, было:простуженный ветер разлуку качал…но к берегу щепкой надежду прибило,как неосторожность начала начал…А что это было?.. Как будто бы ветерлиствою засыпал почти полземли…и я на Земле так тебя и не встретил…Наверное, ветер меня… разозлил…Розовый туман
Мы улетим с тобой, как птицы, —к теплу, за синие моря:с туманом розовым проститься,сорвав листок календаря…И смоют волны океанашагов запутанных следы,и облака в тумане канутна фоне розовой воды…и – всем назло: под шум прибояскользнём по кончику зари,и будет чудиться порою,что мы над волнами парим…Мы на краю земли оставимвсё, что сбылось и не сбылось, —на тёмных пятнышках проталин, —и душу – мокрую насквозь…Друзьям
Птица белая за моим окном,птица чёрная залетела в дом…будто тень судьбы замаячила,будто путь земной обозначила.Что-то холодно в груди, что-то холодно,будто выпита уже эта жизнь до дна,будто было и вспорхнуло белой птицею,чтобы где-то на земле схорониться ей.Не прощай меня, если что не так:кабы знать, кто друг, кабы знать, кто враг…не ворчи в душе, – лучше выскажись:не гадай на смерть, – загадай на жизнь.Не успел я, не успел, – струны порваны…белых птиц давно уж нет, – только вороны…в дымке памяти не встречи, а прощания, —улетают паутинкой обещания…Зимний этюд в предновогодних полутонах
Холодный ветер обжигает губыи ночь грешна – уже пошла на убыль,и год прошел, хотя такая малость…а всё зиме, увы, увы, досталось…И тает снег в ладошке у любимой,и зимы проплывают мимо, мимо…За ночью ночь…
За ночью ночь, а дни уже не в счёт…в окне луна холодная, как вера, —она всегда ко мне заходит первой…Кому же быть желаннее ещё?И в пустоте пространства есть резон:в ней голоса слышны неотвратимои даже прошлое бывает зримым…и явью – мой полузабытый сон…Такая странная работа
Не затаить в глазах разлуку,как и не спрятать эту боль…а за разлукой – только мукаот расстояния с тобой…и не успеть простить до света,и не уснуть до петухов…и не найти в ночи ответа,как – не написанных стихов…и не дойти до поворота,и не понять, и не забыть…Такая странная работа:жить…«Не беда моя, что жил…»
Не беда моя, что жил,а беда, что одолжилу родителей винуза любимую страну.Зима (минус 36 и 6)
Зима… уныло и… темно…в пространстве – замкнутом и стылом, —как облачка, – колечки дымаплывут в замёрзшее окно…Как будто вечность замерлав столетних половицах пола…Я к этой вечности приколот:жизнь, как и комната, – мала…Зима… и в липкой тишиневорчать не прекращает тёща…с ворчаньем жить, наверно, прощемоей простуженной стране…и голоса едва слышны,как на заброшенном погосте:дожди перемывают кости…они безропотно грешны…Зима… простуженный и злой,хрипатый голос только жальче…а в зеркале уже не мальчик…увы, и тут не повезло…и в комнате опять темно…в пространстве – замкнутом и стылом, —моя душа колечком дымаплывёт в замёрзшее окно.Ладожский синдром
Весенний снег полоской грязно-серойвпитал в себя всю оторопь зимыи морщат волны ладожские шхерыпод солнцем летним, выданным взаймы…И рвёт на части парус ветер шалый,и чайка режет небо пополам,но катер, неприкаянно усталый,идёт неумолимо прямо к нам.На пристани, где встречи одиноки,где нет резона злиться и страдать, —мы просто ждём в назначенные срокитех, кто умеет в этой жизни ждать…«Иллюзий нет…»
Иллюзий нет:конечно же, в природеначало ниточкойв ушко иглы продето…Начни опять сначала,будто вроде, —опять в твой домвдруг залетело лето!!!Осенний блюз
Кто-то где-то что-то понял…Ветер выдует листву…Осень – виртуальный пони —наискучнейшая из скук.И рыжеет где-то лето,только нет ему причинсреди песен недопетыхмне подыскивать зачин.Осенью всегда неспешнобьётся сердце не в тисках;я почти что в чём-то грешный,только мой не грешен страх.Я боюсь, но… не немеюот любви. Прожить бы так,чтобы не болела шеяи не медным был пятак.Кликнет ночь…
Кликнет ночь и я встаю,и, глаза продравши, вижу:месяц в форточке бесстыжийпримостился на краю,и подмигивает – мол,шевели, дружок, мозгами:строчки не приходят сами…и бесстыдно – шасть на стол,и к настольной лампе… Вру…нет и не было Светила,просто что-то накатило, —видно, братцы, не к добру…Загуляли…
Загуляла, загулялапо России голытьба:без конца и без начала,от земли и до неба.Из лужёных глоток в неборазлетаются слова…был я там, а, может, не был,Конец ознакомительного фрагмента.
Текст предоставлен ООО «ЛитРес».
Прочитайте эту книгу целиком, купив полную легальную версию на ЛитРес.
Безопасно оплатить книгу можно банковской картой Visa, MasterCard, Maestro, со счета мобильного телефона, с платежного терминала, в салоне МТС или Связной, через PayPal, WebMoney, Яндекс.Деньги, QIWI Кошелек, бонусными картами или другим удобным Вам способом.