- -
- 100%
- +
Дизайнер обложки Николай Почтовалов
© Николай Почтовалов, 2017
© Николай Почтовалов, дизайн обложки, 2017
ISBN 978-5-4474-0752-0
Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero
Автопортрет
Ущипни меня слегка,чтоб удачу не прошляпить…Так и тянется рука —жизнь нечаянно облапить.Черным по белу скачуи смеюсь, и рвусь, и плачу…Мне бы – старому хрычу —жить немножечко иначе…Мне бы – пить английский чайв тихом садике тенистоми вдвоём с собой молчать,представляяся артистом…Мне б дышать неглубоко,оставляя чуть на коду,и дешёвым табакомне загаживать природу…Мне бы – жить с тобой в ладу,не ворчать в ответ потомкуи всегда иметь в виду —можно петь, но, чур, – негромко…Доля, может быть, горька…Хоть её бы не прошляпить…Так и тянется рука —жизнь нечаянно… облапить…«В бледно-розовом тумане…»
В бледно-розовом туманеисчезают корабли,как несбыточность желаний —лишь бы только разозлитьи оставить в сердце метку…Меток много, – знаков нет:сколько ни бросай монетку, —честных нет, увы, монет…Там, где был вчера, сегоднявсё, увы, совсем не так…Но… опять в кармане, вроде,с нетерпеньем ждет пятак.«В загадке дня неловкие намеки…»
В загадке дня неловкие намеки…Лечу, не замечая пустоты…За мной спешат, не уставая, строкибез точек, многоточий, запятых…Взрезая быт отчаянным движеньемв попытке жить без ведомых причин,я вижу только чьё-то отраженье,которое не говорит, – молчит…Но и в молчанье есть пространство чуда:хрипит судьба в отчаянном рывке…и было бы, конечно же, не худо —взорваться в неожиданной строке.В предчувствии карельского лета
Холодным, стылым летом облакавползают в окна, втискиваясь в душу,и кажется – слетает день с катушек,вонзаясь в ночь подобием клинка,взрезая плоть пространства на лету,и время стынет в промежутке суток,как стынет чай, заваренный так круто,что – делит жизнь на эту и на ту…Ворчанье в пыль вминает разговори мы молчим всё чаще, – нет резона…и ходим всё по кругу, будто в зоне,неся, увы, всенепременно вздор…Никто не слышит – даже в пустотеи нет прощанья так же, как и встречи…и ждёшь чего-то, только… думать нечем…Они бездарны, да и мы… не те…Люби хотя бы…
А жизнь у нас – как черная дыра:пошарь в своих карманах для порядка,но станет всё же – горько, а не сладко,ведь жизнь в России и не жизнь, – игра,в которой ты, конечно, проиграл…и не ворчи, ведь есть микстура – водка,и будет жизнь не… длинной, а… короткой…но ты же сам и у себя укралвозможность быть и жить…Почти судьба…Люби хотя бы… Может – в этом сила?..Ведь мама эту Родину простила…Не мама, – это Родина слаба…Она молчит и в этом есть резон…Её молчанье даже режет уши…Я выйду в поле, чтоб её послушать,а в поле слышу не ворчанье, – стон…Другу
Как руками потрогать боль?..Как забыть?.. Не забыть… И не надо…Эта боль – как последний бой,где и выжить – уже награда.«Загустела ночь… в туманной…»
Загустела ночь… в туманнойбезуспешности спастиськак-то одиноко страннопроползает вяло жизнь,плюща времени осколкии вминая их в песок,заполняя втихомолкурифмой вязь негромких строк,отдаляя грех распутства,приближая стон души,растворяя в жизни чувства,чтобы… жизни не лишить.«Черным-черно… от снега в городу…»
Черным-черно… от снега в городуи душу он, конечно же, не полнит…Я только зиму в жизни и запомнил —как неизбежную и грозную беду.С ума сойти?.. Не хочется пока…Иммунитет мешает и природа…Желанье подрастает год от года…Приберегаю тихо на… закат…Женщинам, которые ждут
Если бы чёрными днями покорнонебо спускалось мне пледом на плечи,если бы двор мой неведомый дворникмёл неустанно в простуженный вечер…Если бы ветер все желтые листьявыдул из города осенью стылой,если бы слал ты мне тысячи писем, —я бы тебе всё, наверно, простила…Умру от скуки
Как незапятнанно суров я…к себе… умеренно раним,хотя и знаю, что – не ровнятому, кто в памяти храним…Я жду… отчаянно, тревожно —ещё безумства на лету,но… чую – даже и подкожно —причастность к жёлтому листу,который медленно, наивнораскачиваясь на ветрупод взглядом, может быть, противным,вписавшись в некую игру,в пустопорожнее пространствопытаясь отсигналить SOS,раскачивает время странствий…в которое меня унёсмой старый друг – противник спорао том, что ж гложет изнутри…Знать, время вовсе не опорадля тех, кто любит взапертисидеть и ждать… Умру от скукив пространстве верности уму…Друзья протягивают руки,а мне… приятней… одному…Почти устал
Почти устал от одиночества:с врагом старинным встрече ради на троих так выпить хочется,как и не хочется утрат…Ах, если б в этой жизни выстоятьхватило мужества и сил,но… так и тянет в душу выстрелить,чтоб Кто-то душу отпустил…Слушай
Слушай: может быть, услышишь,не услышишь, – не поймёшь…Кто-то, может, рядом дышит, —Ты не слышишь… Правда – ложь…В облаках плывёт куда-тозарифмованная боль…Роль глухого – воровата, —Конец ознакомительного фрагмента.
Текст предоставлен ООО «ЛитРес».
Прочитайте эту книгу целиком, купив полную легальную версию на ЛитРес.
Безопасно оплатить книгу можно банковской картой Visa, MasterCard, Maestro, со счета мобильного телефона, с платежного терминала, в салоне МТС или Связной, через PayPal, WebMoney, Яндекс.Деньги, QIWI Кошелек, бонусными картами или другим удобным Вам способом.