Это сборник петербуржца Филиппа Полубесова (2003). Здесь Цой, Янка и Бродский как будто встречаются в тумане на Петроградке и рассказывают истории о панельных богах, уставших ангелах, раненом городе и человеке, который ещё не разучился чувствовать.
Полубесов пишет так, будто курит на подоконнике у самой границы мира: хлещет словом, жжёт строчку, зажигает образ от одной искры. Его стихи пахнут дворами, подпольем, выцветшими афишами и сырой свободой. Он хватает читателя за шиворот и шепчет на ухо правду, от которой нельзя отмахнуться.
Это книга, которая читает тебя сама.
Она вонзается в нерв, бьёт в сердце
и оставляет ощущение,
будто ты побывал там,
где поэзия всё ещё жива —
и ты вместе с ней.










