Семь причин не влюбляться

Глава 4 - Проблемные

После донации, он дожидается меня внизу. Разговаривает с каким-то врачом. Курят на крыльце. Приостанавливаюсь в нескольких метрах.

Разглядываю его. Без всяких оценок в этот раз. Просто залипаю взглядом на том как двигаются его губы, мимике, жестах.

Чувствую, как мой жёстких диск форматируется, прямо поверху на личности других мужчин, кружащихся на моих орбитах. На дальних и ближних.

Они все подтерты...

Это... пугает.

Заметив меня, жмёт собеседнику руку, разворачиваясь в мою сторону.

- Савельева! - неожиданно сгребает меня как раз один из "кружащихся".

Прямо на глазах у Стаса.

За плечи разворачивает к себе.

- Ты куда пропала? В личку заглядывай хоть изредка.

- Да... времени нет, - растерянно веду рукой по волосам.

- Его ни у кого, Зоя, нет. Это вопрос приоритетов. На шашлыки хочешь?

- Эм... - смущённо улыбаюсь под пытливым взглядом Стаса. - Спишемся, ладно? - съезжаю я. - Тороплюсь.

Обруливая этот “спутник”, подхожу к Стасу, улыбаясь отвожу взгляд.

- Ну так что... Зоя... - с ехидцей. - Хочешь? На шашлыки?

Ловит меня пальцем за ремень, подтягивая в упор.

Пылаю, как девчонка от того, что наши тела соприкасаются.

- Не могу, занята... - сглатываю ком в горле.

- Мне кажется, я выкупил этот день, нет?

- Как говорит одна моя шизотеричная приятельница, теперь у тебя блат там, - показываю пальцем в небо. - Но не здесь.

- Ты же сказала - подъезжай.

- Но ты же не спросил, есть ли у меня сейчас время, свободна ли я. Ты спросил куда подъехать.

- Ладно. Камень пойман. У меня сейчас совсем туго со временем. Если я начну учитывать и твою занятость, всё будет печально, Зоя.

- То есть, твоя занятость, важнее, чем моя занятость?

- Ну... Твоя - добровольная. Уверен, твою добрую волю можно перенаправить в мой фонд. Поехали?..

- Боюсь, мне не идёт Феррари! - развожу руками, указывая на свой рабочий видок.

- Мне тоже. Поэтому, мы на ней не поедем.

Подхватывая меня за талию, ведёт вниз с крыльца.

А мне так неловко, Боже...

Потому что здесь сейчас курсирует куча волонтеров и они могут наблюдать за этим.

И я в его руках не железная Зоя, а смущенная барышня.

- И вообще, было бы ошибочно с твоей стороны ассоциировать меня с этой машиной.

- Почему? Она не твоя?

- Скажем так... Это был круговорот бабла в природе.

- Ты что - у кого-то ее отжал, - подозрительно скашиваю на него взгляд.

- Это очень личный вопрос, Зоя, - усмехается. - Я пока не готов на исповеди.

- Скажу сразу, я не дружу с криминальными ребятами.

- Очень радует.

- Вернее, я с ними только дружу. Вежливо. Соблюдая максимальную дистанцию.

- Так и делай.

Подводит меня к черной машине. Хорошей. Но и близко не Феррари.

Я черт возьми, рада. Что он предпочитает такую. Но я не очень рада тому, что тонировка на его стеклах плотнее, чем разрешено правилами. И он не вступает в открытый разговор, увилия от любой темы, которая касается его.

- У тебя какие-то проблемы с законом, Стас?

- Да. Он тратит много моего личного времени.

Открывает мне дверь.

Ну не нравится мне эта манера не отвечать на прямые вопросы!

А разгон у меня от смущенной барышни до Злой Заи - секунд тридцать. И он внезапно случается.

- Пожалуй, я пас.

- Что?

Разворачиваюсь.

Ах, какой...

С сожалением, веду пальцами по его груди, в проёме расстёгнутой куртки.

- Ты... - закатываю глаза. - Привлекательный мужчина. Уверена... что юные романтичные феи просто в восторге от твоей манеры съезжать с ответов. И рады влюбиться в такого загадочного.

Пальцы мои двигаются выше на его открытую шею. Веду костяшками по его идеальной тестостеронистой линии челюсти.

Чуть ниже бьётся крупная вена. Его губы распахиваются. Язык на мгновение касается нижней.

Да... Я тоже очень хочу! Но...

- Но я не юная, не романтичная и не фея. Ты же заметил, правда?

- Заметил...

- Ты сейчас поставил меня в положение, словно это я бегу за тобой, пытаясь выяснить о тебе хоть что-то. А я не бегу. В моих мозгах вагины нет, Стас. Я хочу понимать с кем имею дело. Если мужчина не может этого сказать прямо. Значит, он проблемный мужчина. Реши свои проблемы, Стас. Потом... звони.

Отодвигаю его руку, вырываясь из плена. Решительно делаю шаг прочь.

Сейчас Зая остынет и начнет ныть осёл.

И мне надо успеть сбежать до этого момента.

Ловит за талию сзади, не позволяя.

Губы врезаются в мою открытую шею. Я чувствую как они улыбаются. И я не чувствую ног под собой...

Все, Злая Зая сломана! Ыыы...

- Ну серьезная девочка, серьезная... Сядь в машину, пожалуйста. Я объяснюсь.

Подталкивает меня внутрь.

Он стоит перед капотом, курит, усмехается мне.

Иди к черту...

Поджимаю губы, не позволяя им отвечать. Губы не слушаются. Прикусываю их побольнее. Нечего мне тут!

Разглядываю панель, игнорируя его горячие взгляды.

Стреляет сигаретой в урну. Отправляет подушечку жвачки щелчком в полет вверх, хищно ловит ее зубами. Садится за руль.

- Давай так... Мы проводим время вслепую. А я тебе гарантирую, что никаких проблем с законом с моей стороны. Я вообще не про это. Свои проблемы я решаю. И именно потому что не хочу, чтобы это тебя как-то напрягало или касалось, я и не буду тебя посвящать в какие-то детали. Мне нравится, что ты не юная и не фея. Мне нравится, что ты - это ты.

Не знаю, не знаю...

- А я - это я. И я хочу, чтобы тебе это тоже нравилось.

Ловит пальцами за шею, притягивая мою безвольную тушку. Прикосновение губами...

Мои глаза закрываются. С тихим животным стоном мы жадно прикусываем губы друг другу.

Под моей ладонью грохочет его сердце.

Наши телефоны звонят одновременно.

Разлепляемся, падая спинами на сидения.

Громко дышим, улыбаясь, пялимся в лобовое.

Это просто какая-то магия...

- Савельева...

- Слушаю...

Одновременно отвечаем мы на звонки.

- Зоя Васильевна, Вы можете приехать? - просит меня одна из подопечных, Полина.

- Я не могу сейчас, я занят, - параллельно разговаривает Стас. Раздражённо.

- А что случилось? - уточняю я.

- Пожалуйста... - умоляет Полина.

- Брат опять?

- Да... - всхлипывает.

- Сейчас буду.

Скидываю вызов. Он делает тоже самое одновременно со мной.

- Поехали.

- К тебе?

- По моим делам. Тебе же нравится, что я - это я?

- Окей.

- В Нахаловку.

- Адрес.

Называю ему адрес.

Вводит его в навигатор. Не местный?...

Разворачиваюсь на кресле, любуясь на его профиль.

- Это что - какое-то гетто?

- Да. Так себе райончик.

- Что мы будем там делать?

- Воспитывать подростков-переростков. У тебя есть дети?

- Образ жизни не позволяет.

- Аналогично. Оторвемся на чужих...

Паркуемся у забора старого дома.

Двигаю ногой к забору чурку. Встаю на неё. И наклонившись через невысокий забор, открываю запертую изнутри калитку.

Она со скрипом раскрывается.

- Прошу! - рисую кистью красивый "па", приглашая Стаса в запущенный двор.

- И эта женщина говорила мне что-то про проблемы с законом! - закатывает глаза.

- Мне - можно. Тебе - нет.

Идём к дому

- Это что за Бангладеш? - морщится Стас.

- Это, считай, Дели! Но если хочешь, свожу на экскурсию и в Бангладеш.

- Лучше мне расскажи, что ещё тебе можно, а мне нет? - скептически.

- Я подумаю...

- Полагаю, быть проблемной?

- Да, это, пожалуй, тоже.

Распахиваю покосившуюся, обшитую дерматином дверь.

- Никому не здрасьте!..

От автора: Дорогие друзья, добавляйте книгу в библиотеку, чтобы получать оповещение о новых главах.

Глава 5 - Оружие

Полина инвалид, ДЦП. Ходит только на костылях.

У Поли со старшим братом маленький домик. Он живёт прямо на большой кухне, там телек, печь, диван и обеденный стол.

Она живёт в маленькой комнате три на три, к которой летом на благотворительные сборы мы пристроили ей нормальный туалет с душем.

Потому что до этого ей приходилось ковылять во двор. И мыться в бане. Которую вообще-то ещё надо и затопить.

Ее брат - мент. Участковый. Не такой мент как Саянов. А такой мент как из анекдотов про ущербных ментов низшего звена. Дегенерат, опаленный маленькой, но сладкой властью. Лентяй, тупица и бестолочь. Который после армии смог устроиться только у ментов по чьей-то протекции.

И сейчас передо мной он и два его нетрезвых кента лет двадцати пяти максимум. Судя по всему бывшие сослуживцы. Все в тельняшках.

На кухне накурено. На столе водка и нехитрый закусон.

Мы смотрим друг другу в глаза.

- Подростки, да? - переспрашивает скептически Стас за спиной.

- Понимаю, что сложно поверить, но - да.

Щелкаю пальцами, указывая на братца пальцем.

- Вовчик.

Мы уже не первый раз входим с ним в крутое пике. Но это не "наш" район. Начальник у него похуист и сам бухарь. Выговор и пожурить - это максимум. Не особо-то желающих идти в участковые на этот район. И реально что-то сделать с ним пока не получается. Но я не отчаиваюсь. Я его "уволю" рано или поздно.

- Владимир! - поправляя меня, встаёт с угрозой из-за стола.

- Осел, - рявкаю на него тихо. - Или ты думаешь я на тебя управу не найду?

- А я дома! Я культурно отдыхаю! У меня отпуск! Имею право.

Демонстративно выпивает рюмку.

Дверь Полины подперта стулом.

- Это что?

- Барагозит много. Ничего ей не будет. Посидит.

Отпинываю стул, распахивая дверь.

Полина навзрыд рыдает, сидя на кровати.

- Поля?

- Он отобрал мои костыли! - заикаясь и размазывая слезы. - И отобрал карту с пенсией! Они сейчас все съедят. И все пропьют. Все загадят. А мне на коленях отмывать! Зоя Васильевна-а-а... - горько. - Сделайте что-нибудь... Он мой новенький ноут в ломбард отнес! Принес мне этот хлам! Я на нем работать не могу...

Заношу ей костыли, лежащие у печи.

- Карту... - тяну руку, требуя ее у брата.

Бухает он не часто, но когда уходит в запой - ни стыда, ни совести. Хотя и трезвый как человек говно.

Один из пьяных кентов поигрывает ножом, глядя на меня исподлобья. Агрессивно.

У него наколка "ВДВ".

Вовчик ловит его руку, тормозя.

Поножовщины никакой не будет, этого я не боюсь. Так только, понты и взаимные угрозы, кто на кого найдет управу. Это мы уже проходили.

Но никто никого не вызовет. И на меня бесполезно. И на него бесполезно!

- Карту.

- Потерял, - нахально.

- Сейчас приедут злые дяденьки. Засунут костыли тебе в жопу.

- И сядут.

- Нет. Это умные дяденьки. Они приедут в балаклавах и с битами.

- Слышь ты... Зоя. Ты здесь по закону находиться права не имеешь. Я сейчас сам ментов вызову! И ты за вторжение на частную территорию поедешь с красно-синим огоньком.

Выгребаю из карманов висящих курток деньги в поисках карты Полины.

Там пятитысячная и тысячные.

- Э-э-э! - поднимается группа в полосатых купальниках.

Ментовское удостоверение падает из моих рук на пол.

Зло наступаю на него ботинком.

- Так, - ловит меня за локоть Стас и беспардонно засовывает в комнату к Полине.

Дверь закрывается прямо перед моим лицом.

- Не поняла...

Слышу, как обратно пододвигается стул, подпирая ручку.

Проверяя дёргаю. Закрыто.

Обескураженно хлопаю глазами.

С обратно стороны полная тишина. Моё сердце нервно и быстро колотится.

Я же не предупредила Стаса, что это "менты".

- Стас! - дёргаю ручку.

- Зоя Васильевна... - шепчет Полина.

- Ччч... - прикладываю ухо к двери.

Тихо говорит что-то. Двигаются стулья по полу.

- А куда это вы собрались? - повышается голос Стаса. - Я вас не отпускал.

Стас, помедлив, открывает мне дверь.

Троица стоит, не двигаясь с места.

- Итак... Владимир Красько... Старший сержант... - читает удостоверение Стас. - Владимир Красько бегом бежит выкупать ноутбук. А вы оба остаётесь. Кстати... Купи сестре цветы.

- Цветы? - чешет репу Вовчик.

- Такие... - открывает старенький холодильник Стас, разглядывает полки. - Чтобы мне за тебя стыдно не было. Понимаешь меня? Цветы, мороженое, конфет шоколадных...

Разворачивается к Полине.

- Какие вы любите?

- С мармеладом... - шепчет она.

- Слышал? И продуктов купи.

- А у меня денег... нет, Станислав Олегович. Только ноут выкупить.

- Ну ты же в ломбард, - ловит его Стас за золотую цепочку с крестом. - Заложишь. Все равно на тебе креста-то нет. Бегом...

Залетая в кроссовки, брат Полины надевает на ходу куртку.

- Ты - отмываешь кухню, - продолжает распоряжаться Стас. - Потом идёшь мыть санузел. Так, чтобы скрипело. Второй - идёт разгребать двор. Так, чтобы девушка могла выйти туда, погулять. Все понятно?

- Понятно... - недовольно, но смиренно.

- Приступаем.

Полина, стуча костылями, выходит следом за мной.

Мы удивлённо смотрим на бурную деятельность одного из парней.

Он приоткрывает окно, моет посуду.

- Ты смотри какая хозяюшка! - удивляюсь я. - Как ты это сделал?

- Пацаны просто сознательные, усовестились, - вытаскивает сигареты. - Пойдем покурим?

- Пойдем?

Мы выходим во двор. Там тоже бурная деятельность.

Хмурясь, распахиваю его куртку, ощупывая быстро тело.

- Что ты делаешь?

- Ищу ствол.

- Ха... Логично.

Но ни кобуры, ни ствола.

Мои руки замирают.

- Ещё ищи... - подмигивает мне.

Мельком вижу, как слегка напряглась его ширинка на джинсах.

Ой!..

Прикусываю губу.

- Ну я других способов так их взбодрить не знаю! - оправдываюсь я.

- Я им фокус показал.

- Да ты волшебник!

- Иногда...

- А мне покажи!

- Ты ещё ничем его не заслужила, - изгибаются его губы в улыбке.

Протягивает мне пачку сигарет, прикуривает.

- Но я не для этого тебя вывел. Ты конечно дама крутая. Но впредь не надо без тех поддержки нарываться. Ментов вызывай...

- Я адекватна, Стас. И точно знаю от каких моих клиентов что ожидать.

- Можно я это тебе запрещу?

- Что именно?

- Самонадеянность.

- Нет.

- Грустно...

Гасим сигареты в импровизированную из консервной банки пепельницу, стоящую на крыльце.

- Это тоже убери, - кивает на нее Стас нашему "дворнику".

Возвращаемся в дом.

Полина ставит на печь кастрюлю с водой.

Прижимая костыль к себе локтем, смущённо убирает выбившуюся прядь за ухо.

- А можно я вас угощу? У меня буузы домашние есть. Сама делала.

- Можно! - тут же соглашаюсь я.

Если нуждающийся человек хочет хоть чем-нибудь отплатить за добро, надо ему обязательно это позволить! Чтобы он не чувствовал себя ничтожеством, к которому вечно нисходят с помощью.

- Присаживайтесь, Станислав... Олегович! - вспоминаю услышанное отчество.

Садится на табурет напротив.

- Не побрезгуете разделить с нами трапезу?

- Не побрезгую, Зоя... Васильевна. Ни разу не пробовал буузы.

- Это меня бабушка научила ещё в детстве. В говяжий фарш добавляются жирные сливки... - сбиваясь и волнуясь рассказывает Полина. - Их заранее замораживают кубиками. И потом кладут порционно в фарш. Получается очень сочно.

Тяну к себе чашку со свежими помидорами, огурцами и зелёным луком, которые стояли на столе как закуска.

Перемываю всё, режу салатик.

Пытливо поглядываю на Стаса.

Что, мать твою, за "фокус"?

Полина ставит на кастрюлю дуршлаг. Выкладывает туда буузы, закрывает крышкой.

Присаживается к нам за стол.

наша домашняя фея чистоты гремит чем-то в туалете.

Через некоторое время возвращается брат Полины.

Молча ставит ноутбук на стол.

Полина гладит его бережно пальцами.

- Всё? - уточняет ее брат.

- Иди, помоги товарищу, - кивает Стас на уличную фею чистоты.

А потом мы едим буузы.

Острые, сочные, горячие!

Облизывая с губ текущий пряный мясной сок смотрим друг другу в глаза.

- Мм... - одновременно стонем от удовольствия.

Это так неоднозначно, что улыбаясь, отводим взгляды в разные стороны, пытаясь снизить накал.

Подпалим ещё тут что-нибудь...

Поблагодарив и попрощавшись, выходим.

Уже на улице нас догоняет Вовчик.

- Станислав Олегович! Верните удостоверение. Пожалуйста.

- Держи... - протягивает ему. - Сделай так, чтобы я о тебе забыл.

Открывает мне дверь машины. Садится рядом.

Морщась, недовольно смотрит на часы.

Тяжёлый вдох.

- Скоро карета превратится в тыкву?

- Нда. Говори адрес свой.

- Меня в центр. Туда, где познакомились.

Подъезжает, паркуясь прямо на место Феррари. Теперь здесь стоянка для банковского начальства. И ничего нельзя сделать. И теперь мы сможем подгонять машины только поздно вечером, после того, как банк будет уже закрыт.

- Давай, в следующий раз... - тянет меня к себе за воротник куртки. - Как-нибудь очень скучно проведем день. - Сядем и будем смотреть друг на друга.

- А как же концепция активного отдыха? - шепчу ему в губы.

- Активно мы проведем ночь... - сглатывает, касаясь чуть плотнее моих губ своими. - Отыщешь наконец мой ствол.

- Мм... - встречаемся мягким поцелуем.

Его большой палец скользит по моим рёбрам, прямо под грудью.

Почему не сегодняшнюю? А какую именно ночь? - тут же просыпается мой безудержный осёл.

В кармане Стаса вибрирует телефон. Он отстраняется.

- Я наберу тебя.

- Не знаю, не знаю...

- Что опять?

- Боюсь фокусников, - ухмыляюсь недобро.

- Да тебе не угодишь.

- Грешна...

Выхожу из машины. Бросаю взгляд на номер. Обычный номер...

Ты кто?

Встроенное оружие непонятной этимологии может обернуться и против меня. Так уже было...

Мой бывший муж, за которого я вышла юной девочкой сразу после интерната, работал в УФСИН. И его оружие обернулось. Хлебнула я жескача по самое "нехочу"!

Дома, пока кормлю своих собак, вспоминаю номер машины Стаса. Ввожу в слитые ГИБДД базы. Оформлена вообще на другого человека. И цвет по базе другой. Москва.

Стучу задумчиво пальцами.

Не-не-не...

- Не влюбляться! Никаких сильных мира сего! Нет.

Серый и Вэл стригут ушами, внимательно прислушиваясь ко мне.

- Нам и втроем хорошо, да?

Глава 6 - Консумация (флешбэк от Стаса)

Стоя у открытого настежь окна, в одном кармане брюк я сжимаю сигареты, в другой зажигалку.

И могу наизусть цитировать эпизод про Прокуратора Понтия Пилата из "Мастера и Маргариты", тот самый, когда к "запаху кожи и конвоя примешивается проклятая розовая струя! ". От которой дико усиливается головная боль.

Наверное, когда-то давно в прошлой жизни я был этим Пилатом и "умыл руки", когда толпа выбрала распять Христа вместо бандита. И теперь я так проклят. У меня случаются просто адовые мигрени. Ни одной физиологической причины для этого нет. Но они есть. Боль появляется внезапно без всяких предвестников. И так же внезапно исчезает, словно кто-то дёргает рубильник в моей голове. Благо приступы не продолжительные. Любой запах, свет или звук в этот момент - это просто ад.

- С-с-сука...

Прижимаю ледяные пальцы к виску.

Остужаю их на стекле и прижимаю снова.

Набираю Леру.

- Да?.. - довольно.

- Я просил тебя не пользоваться в квартире парфюмом?! - рявкаю я. - Особенно с розой!

Небольшая пауза.

- Ты знаешь, дорогой, я столько разнообразных заëбов терплю от тебя, что... ты тоже потерпишь мой парфюм! - рявкает мне в трубку, вызывая усиление адских пульсаций.

Закрываю глаза.

- Будь добра, отправь кого-нибудь собрать свои вещи. Я хочу чтобы ты съехала из моей служебной квартиры. Сегодня.

Квартиру мне дали отличную. Шикарная трешка. Второй этаж. Самый центр, напротив того самого банка. Тесть расстарался...

- Стой-стой-стой-стой-стой!!! - верещит поспешно в трубку.

Пинаю один из её открытых чемоданов.

За десять дней нельзя было шмотки разобрать?

- Я... погорячилась. Ну, извини меня. Ну, пожалуйста... - добавляет с ужимкой и флиртом.

Засовываю сигарету в губы. Щёлкаю зажигалкой.