- -
- 100%
- +
© Сергей Редков, 2020
ISBN 978-5-4493-9837-6
Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero
Редков Сергей Александрович. Музыкант. Поэт. Прозаик. Родился в Туле в 1978 году. В 2005 окончил Московский Государственный Университет Культуры и Искусств (МГУКИ). Стихи и проза автора были напечатаны в газете «Тульский литератор», в журналах «Русский писатель» (Санкт-Петербург), «Студенческий меридиан» (Москва), в альманахах «Иван-озеро», «Порог-АК», «Литературная Тула», «День Тульской поэзии» и др. В 2011 году стал обладателем гран-при конкурса «Мой Пушкин. Финалист конкурса «Чем жива душа» (Ярославль. 2015). Победитель конкурса «Цветет ковыль» (2016) Регулярно выступает на поэтических площадках Тулы и области. Автор нескольких поэтических сборников.
Родное солнце
Родное солнце
Солнце над Лондоном, Бергеном, КраковомСветит и греет почти одинаково —День возвещает небесным гонцом.Я же люблю, угощением лакомым,Снегом сверкающий вечером маковым,Солнечный свет над родимым крыльцом.Если судьба приготовит нелёгкиеДни испытаний, дороги далёкие —Встречу я всё со спокойным лицом.Лишь бы, как прежде, лучами широкими,Мне улыбался в часы одинокиеСолнечный свет над любимым крыльцом.«Морозно. Бесприютно. Одиноко…»
Морозно. Бесприютно. Одиноко.Стучат часы. Кукушка зябнет в них.Хрустальною резьбой покрыты окна,И свет звезды воришкой в дом проник.Скользит луна над крышами бесшумно.Ласкает ночь сугробов снежный ворс.Зажечь свечу и, главное, не думатьСейчас о тех, кто телом в землю вмёрз.А думать о весне, прижавшись к печке,О жарком солнце, что согреет путь,Услышать чью-то песню на крылечке,Увидеть луг в ромашках и… уснуть.«Не дай нам бог остаться без приюта…»
Не дай нам бог остаться без приютаВ такую ночь, когда зима, ворча,Колючек снежных достаёт колчанИ целит прямо в шею ветром лютым,Дерёт за уши и вгоняет в дрожь,А на усах и бороде – ледышек брошь.И сразу всё понятно: счастье – этоНе звон монет, не почести, не власть,Не слава, не могущество, не страсть,Которая ведёт к плодам запретным.Нет! Счастье – это тёплая постель,Когда во тьме свирепствует метель.В ночь на Рождество
памяти Табуновой Н.Рождество… Морозный вечер.У дорожной полосы,Рюкзачки взвалив на плечи,Ждут автобус мать и сын.– Мама, мама, как мне зябко!Что ж автобус не спешит?– Натяни сильнее шапкуИ в ладони подыши.А мороз, назло, крепчает.Вьётся вьюга. Снег скрипит.А водитель выпил чаю,И – в гараж. У печки спит.– Мама, стало холоднее,Мы замёрзнем средь полей!– Ты прижмись ко мне сильнее.Я укрою. Так теплей?Спи, малыш. Свернись клубочком.Вспомни тёплую весну.Пролетит в минуту ночка.Я с тобою. Ты уснул?Пусть приснится полдень ясныйИ цветенья торжество.Говорят, младенец в ясляхСнится в ночь на Рождество.…Ночь прошла. Настало утро,И автобус в рейс спешит.У дороги, в снежной пудре,Мама мёртвая лежит.Кто-то крикнул: «Поздно слишком!»Кто-то в слёзы, сам не свой…А под мамой – спит мальчишка.Еле дышит, но – живой.Зимнее утро
В моём окнегирлянды тусклых звёзд.Кострищем, тлеющим в снегу,мерцает город.Его замёрзший сонрассветом вспорот,встревожен шорохомлюдских бетонных гнёзд,стреножен вьюгами,морозами исколот,перебинтован слякотью дорог,окутан паром из трубы котельной…Такой вотполусказочный мирок,где люди и тепло живут отдельно.День
Сон. Будильник. Уборная.Кухня. Остатки компота.Утро – как ночь – чёрное.Дикий галоп на работу.Лезем в трамваи синхронно мы.В окнах – районы родные.Движет тела полусонныеБурный поток в проходные.После работы – за сборнуюБудем болеть всею глоткой.Ванная. Кухня. Уборная.А перед сном – рюмка водки…Эта тоска беспросветнаяДлится со времени Ноя.Господи! Есть кроме этогоВ жизни хоть что-то иное!Сельский Паганини
По улицам шахтёрского посёлкаидёт «очкарик». За плечами – скрипка.А в спину взгляд мальчишек, как иголка.А на лице очкарика – улыбка.Ведь завтра после школы в сельском клубеего на конкурсе прослушает профессор,который был в Париже и на Кубе —играл там партию в одной известной мессе.Профессор заберёт его в столицу,где скрипачей не бьют насмешки ради,где парень будет музыке учитьсяи выступать, как минимум, на радио…Ах, бедный мальчик! Завтра не случитсятвоя мечта, профессор не приедет:с гастролями летит сейчас он в Ниццу,а не в село, где «водка да медведи».Ты подрастёшь, устроишься на шахту.Всё реже станешь думать об оркестрах.Придёшь домой. Сыграешь пару тактов.Жена зевнёт: «Ложись уже, маэстро».И ты заснёшь с мечтательной улыбкой.Тебе приснится сцена в центре леса.В руке – смычок. Поёт, как ангел, скрипка.Зверьё притихло. Смотрит с интересом.Медведи слушают и плачут. И мечтаютстать ближе к людям, позабыть о водке…Звенит будильник… Псы за речкой лают…А вместо музыки – шипенье сковородки.Не хлопайте дверью!
«Не хлопайте дверью!» – вещает табличка.«Не хлопайте дверью!» – кричит медсестра.Она в раздражении, хмурится личико —В приёмной хлопки раздаются с утра.Больничная дверь не даёт ей покоя:Сломалась пружина. Не чинит никто.– Пожалуйста, дверь придержите рукою!Не слышат. Проходят. Снимают пальто.На грязную обувь наденут бахилы,Неспешно поднимутся на этажи.– Не хлопайте дверью, прошу вас, нет силы.Сестра на пределе – от гнева дрожит…Закончена смена. Сестричка в дороге.В холодном троллейбусе едет домой.Исправлена дверь у родного порога.– Так вот оно счастье то, боже ты мой!А ночью… А ночью ей сон будет сниться:(Не птица приснится, не рыба, не зверь)Она – пациент, и попала в больницу,В которой гремела железная дверь.Но дверь – не гремит. Тишина, словно в склепе.Никто не спешит, не приходит сюда.И страх в темноте злые образы лепит,И нет никого, когда рядом беда…Спасением свыше трезвонит будильник.Как много порою расскажет нам сон.Погасла луна, как разбитый светильник,А солнце, как жизнь, льётся в створы окон.Спокойна сестричка в достаточной мере —Удары железа не так уж страшны.Ведь если внизу раздаётся стук двери,То значит – кому-то ещё мы нужны.Мало ли чего
Над старым двориком клубкомСвернулись облака.Здесь будут строить новый дом,Высотку… А покаРезные ставни уронив,Торчит фрагмент стены.Тут жил купец – богат, ленив, —Любитель пастилы.Потом рабочий в доме жил,А после – детский врач.Затем – ни звука… ЗакружилНад свалкой чёрный грач.В грязи лежит аптечка, стул,От куклы голова.Где в печке жаркий ветер дул —Щетинится трава.На ней истлевшее панно —Цветов не густо. Да-а.Там, где иконам быть должно —Зияет пустота…К себе домой скорей бегу.Кружусь, верчусь пчелой.Иконку примостил в углу —Ведь «мало ли чего».В сквере Героев-Афганцев
Ветрами до блеска начищен гранит,что в золоте имя героев хранит,а рядом, катаясь по зеркалу плит,малыш разыгрался румяный.Не место для игр! Но не- виноватмальчишка, не знающий траурных дат, ведущий в придуманном мире солдат в атаку сквозь дождь и туманы.Он щёки раздул, туманится взгляд,в его голове канонады гремят,и танки врага так красиво горят,Но всё – завершится парадом.А если ранение выстрел принёс —зацепит его лишь чуть-чуть, не всерьёз,и мальчик не будет показывать слёз,ведь мама стоит где-то рядом.А в городе – солнце! Пригожий денёк.Влюблённый на лавочке нежно привлёкподругу в объятья. В глазах – огонёк,и сердце от радости сжалось.Из окон открытых Антонов поёт…Но что это?! Мальчик фломастер берёт:на плитах выводит он имя своё,ведь завтра…Нет-нет, показалось!Сны
Солнце светом лето славит,В небе – клинья журавлей.Ноги тонут в разнотравье,В пряном бархате полей.Цветом синим, жёлтым, алымДо краёв простор залит…Под цветочным одеяломПавший воин крепко спит.Нет, ему сейчас не снитсяТот последний страшный бой,Ни кровавые зарницы,Ни снарядов жуткий вой,Ни бойцы в порядке стройном,Что в той битве полегли —Сны, как в детстве, дарит воинуМягкая постель земли.Снится: мать качает сына,Сквозь пургу – родная речь,Снится всё, за что не стыдноВ жаркой схватке в землю лечь.Ковыль
До горизонта поле морем белым,Увидеть это чудо поспеши:Седой ковыль свои готовит стрелы,По ветру оперенье распушив.Упругий стебель гнётся тетивою.Впиваясь, в землю входят семена.Кто научил тебя рождаться с боем?Жестокие степные племена?Копытами топтали, выжигали,В крови топили росные луга.Но травы, как и люди, выживали.Назло завистникам, предателям, врагам.С тех пор закат в кровавый цвет окрашен.Но раны те затянутся к утру…Седой ковыль, как память предков наших,Колышется, трепещет на ветру.Зарисовка «Гроза»
Ковыль и ветер… К горизонтуБегут в полях седые волны.Над ними разыграли рондоЛитавры грома, эха горныИ цветомузыка грозы…Не пряча в шарфики носы,Под ливнем разрезвились дети(Их жизнь сейчас – ковыль и ветер,Их жизнь – хрусталики росы).Беспечные, в траве по пояс,Бегут, промокшие, оравой.Родители, обеспокоясь,Велят укрыться им в дубраве.А в небе – гибких молний плети,А в небе – рваной тучи след…Моя страна – ковыль и ветер,Ненастье в ночь и вновь рассвет…«Горизонт…»
Горизонт… Бесконечная линияРассекает весь мир пополам —Небеса с журавлиными клиньямиИ земля в изумрудье полян.Там где горы — там кардиограммоюПреломляется линия та.Дуновение ветра над храмами.За оградой погоста – плита.Очертания молнии резкие,В послегрозье пьянящий озонИ бездонье полей с перелесками.Дух и плоть. И клинком – горизонт.В городском парке
Спасибо деревьям за то, что молчат понимающе.Спасибо оркестрам, любимые песни играющим.Спасибо дорожкам за то, что куда-то ведут.Спасибо тюльпанам за то, что и в горе цветут.Спасибо гуляющим парам за свет их улыбок.Спасибо скульптурам, не знающим боли ошибок.Спасибо за вечер, что вместе с душой замирает.Спасибо за чувство когда-то забытого рая.«В пруду сверкают окуни…»
В пруду сверкают окуни,Весенний птичий гам:И свист, и звон, и щёлканьеС ветвей слетает к нам.Стволов колонны медныеСклонились над водой.У берега беседуем,В твоей моя ладонь.До завтра распрощаемся.Опять придём сюда…Лишь только не кончалось быТо счастье никогда!«С высоты седьмого этажа…»
С высоты седьмого этажавиден город, пыльный горизонт…Выходной, и я хочу сбежать.Взять воды, на всякий случай, зонт,и – в поля! Как в детстве, утонутьв глубине ромашковых морей.А под вечер на траве уснутьна манер индейцев и зверей.И прийти домой, когда темно.И подумать тихо про себя:«Боже!Как приятно и умнодля людей устроена Земля».Любимый цвет
С самых ранних, самых нежных летПолюбился мне зелёный цвет.Помню, я в кроватке, года два,А в окне – зелёная листва.Чуть подрос, и вижу – чудеса! —Надо мною, зонтиком, леса.Время шло, и мне почти что пять.Вышел за деревню погулять.Разбегаюсь, пятками пыля,А вокруг – зелёные поля!И тогда я понял: «Нет милейЗеленеющей земли моей».Парадокс
Когда мне было восемь лет,Я знал о жизни всё:Я знал, что аист на крыле,Детишек в дом несёт.Что по ночам кричат коты,Что где-то есть моря.Что в хрупком зеркале водыДрожу, как призрак, – я.Что в холодильнике – еда,А ночью – сладкий сон.Что не ко мне придёт бедаПод карканье ворон…Прошли года, вперёд маня.Я сильно повзрослел.«Учёность» детская мояРассыпалась, как мел.Изведал я, что всё – сложней;Что жизнь, порой, как бокс.И – ничего не смыслю в ней…Такой вот парадокс.Жизнь
Мне восемь лет, а за окном – весна.Каникулы синичка принесла.Весь день гулять! Ведь вечер так не скоро…Танцующий фонтан
Фантастический зверь брызжет пеной из лап.Извивается плетью струя.Изумрудом, рубином – гирлянды из лампЧуть мерцая, на дне горят.Под мелодию вальса танцуют лучи,На дрожащую падая гладь.И завидуют птицы: «Вода, научиТак изящно над бездной взлетать»Безмятежные пары сомкнули уста,У фонтана скульптурой застыв.Водяная вуаль, от круженья устав,Оседает, сплетаясь в мосты.Как по радуге, сердце по звонкой дугеС фиолета на сурик скользнёт.И хрустальная капля, блеснув на руке,Про гигантские волны споёт.Будет хвастаться мощью и силой воды,Что смывает в моря города,Ведь ущелья в горах – это тоже следы,Что оставит, вгрызаясь, вода.А затем удивится – зачем человекСотворил столь капризный изыск,Где бурлящих потоков направился бегВ эту шумную клетку из брызг.Для чего? Я отвечу – задача проста:Чтобы капли сплетались в мосты,И влюблённые пары смыкали устаУ фонтана, скульптурой застыв.Чтобы в мире, где горы слабее реки,Где уходят на дно города,Разрушениям вечным была вопреки,Как спасение всем – красота.Вид с колеса обозрения
Вчера я видел город на закате:По небу заревому он парил.На облаке, подобном белой вате,Мосты возникли с кружевом перил.Из облака слепились шпили башен,Из облака маяк летел, горя.Дома, дворцы, один другого краше,Небесных улиц украшали ряд.Лучи каналов – словно устье Нила.Из облака по ним скользил корвет.О, как же в те места меня манило,Как будто на земле и счастья нет!Как будто в небе – идеальный город,И нет болезней в нём, нет похорон.Не встретишь ни обманщика, ни вора,И ничего душе не причинит урон.Но разве так бывает? Я не знаю.Ударил ветер – город вмиг исчез.На землю опустился я с небес,Но то виденье часто вспоминаю.«У бессонницы тоже есть плюс…»
У бессонницы тоже есть плюс…Ты на кухне, под мягким халатом.В окнах небо – малиновый мусс,С ложкой солнца, блестящей булатом.Ты – Адам. Видишь первый рассвет.Ты единственный в городе спящем,Кто узнал о закате планет,Исчезающих в небе горящем.Ты единственный, ради когоАлым цветом восток разрумянен.Скоро птиц зазвенит разговор.Скоро выйдут из дома Земляне.Ярких звёздочек гаснут цветы.Сбросив ночь, пробуждаются здания.Заведён механизм суеты,Но пока – тишина первозданная…Ноктюрн
Дремлют немые дома,Словно на полке тома.Лишь в полумраке одноЗвёздочкой светит окно.Кто электричество жжёт?Сына иль «скорую» ждёт?Может быть, страшно кому —Свет как надежда ему?Мы не узнаем ответ…Новый наступит рассвет.Чей-то судьбы огонёкВ общий вольётся поток.Город проснётся. ЗаряСтёкла румянит, горя.В блеске окон этажи.Утро… Работа… Жизнь…Голод
Меня мучает странный голод.Не застолий желаю. Нет!Я глазами к рассветам приколот,Я зубами рву бусы планет.И в созвездия впившись вопросом,Ем сиянье далёких светил —Ярких точек небесное просоРазве кто-то мне есть запретил?Я набью свой живот до упораСладкой ватой седых облаков.Не боясь ни молвы, ни укораУтоплю в небе ярость клыков.Я вгрызусь в неприступные горы,В ароматные плоти полей.Что мне сладкие ваши кагоры?Океан за здоровье налей!Я пирую… А время, как ослик,Не спеша тянет всех на погост.Я наемся, конечно. Но послеБудет ждать меня дли-и-ительный пост.Оттого и бешусь дни и ночи,Что не вечна, не вечна весна.Я спешу накормить свои очиКаждым днём, что кипит допоздна.Дорога к морю
«Мне хочется уехать от себя…»
Мне хочется уехать от себя,Чтоб отыскать себя же, но другого —Достойного признания людскогоИ счастья жить, сгорая и любя.Мне кажется, что «где-то», но не «здесь»Я стану лучше, чище и добрее,Душа моя проснётся и прозреетИ сбросит с плеч уныние и спесь.Поэтому – меняю городаИ посвящаю жизнь дорожной музе.Но как же много радужных иллюзийС годами исчезает навсегда!Чем дальше еду, тем яснее суть —Не сбыться угасающей надежде:Я остаюсь таким же, как и прежде,Куда бы не свернул мой долгий путь.Из цикла «Вокзалы»
1. Поэт и поезд
потерявшему берега поэту NКогда поэт, признаньем опьянённый,С высот заоблачных на общество глядит,Он головой качает отрешённо.– Толпа презренная! – поморщившись, твердит…Наезднику капризного ПегасаЯ посоветовал бы нос не задирать,А съездить на вокзал, узнать, где касса,Увидеть очередь и место в ней занять.Купить билет, взвалить рюкзак на плечи,Взять в руки удочку и двигать на перрон.Услышать не хорей, а просторечие,Садясь в заполненный «толпой» вагон.Раскрыть глаза невинные пошире.Достать бельё, с трудом на полку влезть.И, наконец, понять, что в нашем мире«ТОЛПЫ» не существует – «ЛЮДИ» есть.Вот мать с ребёнком чутко задремала.А вот матрос, высокий как флагшток.Шахтёр с Кузбасса, рыболов с Ямала…Не до стихов твоих им? Ну и что?А ты не знал, что есть дела важнее,Чем слушать поэтическую речь?Когда завязнут все в стихах по шею,Кто будет строить, сеять, булки печь?Поэзия – не средство возвышенияНад «бренным» миром, что «погряз» в трудах.Она источник счастья в дни лишений,Маяк в час бури и приют в горах.Но ты от сложных дел стоишь в сторонке,Бесплотные рисуя миражи.В плацкартах нет возвышенности тонкой,Зато есть жизнь – без масок и без лжи.Зато есть лица, мысли, жесты, взгляды,О мелочах житейских разговорИ жалобы, мол, всюду беспорядок,И о делах в стране негромкий спор.Потом есть утро и восход румяный,И поплавок на зеркале реки,И блеск росы, и запах сена пряный,И тишина в предчувствии строки.2. Вокзалы
Женским голосом сверху звенит,Стрелы рельс в горизонты вонзает,Перевёрнутым ульем гудитВавилонская Башня вокзала.Я ныряю в потоки людей —Меня сносит течением судеб.Не поймёшь здесь кто свят, кто злодей,Кто грешит, кто карает, кто судит.Накрывают меня с головойБеспощадные волны разлуки.Кто-то дом покидает свой,Кто-то жмёт на прощание руки.Кто-то едет за солью морей,За ракушкой и бронзой загара.Я же прыгаю в море людейИ купаюсь в их судьбах задаром.3. В ночном поезде
Скорый поезд резво мчитсяВдоль ночных полей.– Будь любезна, проводница,Чаю мне налей.Не могу заснуть я ночью,Хоть душой и чист.Сон мой нервный рвёт на клочьяЧей-то храп и свист.Фонари на полустанкахСвой наносят вред:Мне по векам, как по ранкам,Бьёт слепящий свет.Злые тени корчат рожи,Дождик моросит.Положение лишь можетРазговор спасти.Но не станет проводницаСлушать мой рассказ.– Что вам надо?! – возмутится, —Я не знаю вас.Недоверие родитсяК внешности моей.– Ты не бойся, проводница,Просто чай налей.По ступенькам мокрых станцийСвой продолжу путь.И под утро, может статься,Всё ж смогу заснуть.«Есть что-то неизбежное – как время…»
Есть что-то неизбежное – как время,В колёсном перестуке поездов,В ритмичном беге рек и городов,В мерцании звезды, что в небе дремлет,В змеином танце гибких проводовНа фоне отцветающих садовИ в прелести зардевшихся закатов…С поездкой в поезде сравнил я жизнь когда-то,Похожие черты посмел найти:Лежишь на полке, а вагон – летит.В окне мелькают люди, встречи, даты.И кажется, что нет конца пути —Одни лишь развлеченья впереди.Три зарисовки из Абхазии
1. Ночное море
Что-то чёрное, пенное, вязкое,Словно цепью о берег лязгает:Это волны – безумные странницы —К нашим страхам руками тянутся.И солёными пальцами алчнымиУдаряют по клавишам галечным,Исполняя сонаты змеиные,Где все ноты – шипящие длинные —Между скалами эхом полощутся…Убежать в свои мысли хочется!В них ракушка и солнце яркое,И фрегат под небесною аркою,И ни капли,Ни капли не страшно.2. Озеро Рица
Озеро Рица —Глаз изумрудный,Впившийся в небоВзором хрустальным.Вечером,Ночью,Солнечным утромВоды скрываютТёмные тайны.Вечность,ГубамиПрильнув к водопадам,Пьёт молокоДревних скал полногрудых.Дремлют легендыНа склоне покатом.Озеро Рица —Мир изумрудный.Духи вселеннойЗемлю венчаютС небом,ОсыпаннымЗвёздною горстью.Озеро Рица —Мир изначальный.Входишь в негоНе хозяином —Гостем.3. В пещерах Нового Афона
Подгорный мир в расщелинах пород.Приют мятежных душ и вечной ночи.Творение слепых подземных зодчих,Украсивших резьбой пещерный сводНевидимым резцом бурлящих водИ кистью заблудившегося ветра.Не пахнет здесь ни розами, ни цедрой.Неведом здесь ни страх, ни тяжкий труд.Лишь эхо раздаётся смехом грубым,Когда очередных туристов группаПо мостикам проходит свой маршрут,Мечтая поскорей вернуться к свету.Туда, где жизнь и солнечное лето.Камни Горгиппии*
1. На пляже
Пляж похож на Мамаево побоище: кругом тела, тела…А. Овчаренко. «Антон и Паола»На пляже в полдень быть мне привелось —Ни шороха, ни шёпота – ни звука!Кругом тела, пробитые насквозьСтрелою острой солнечного лука.И тёплый пот, как кровь, ушёл в песок.Кольчугой рваной слезла с носа кожа.Коньяк с вином вошли копьём в висок —Упал герой, и встать уже не может.Но к ночи – чудеса произойдут:Светило сжалится и спрячет стрелы в море.Воскреснут павшие, по улочкам пройдут,О качестве загара громко споря…2. Морская душа
Маяк, пчелой-альбиносом,Конец ознакомительного фрагмента.
Текст предоставлен ООО «ЛитРес».
Прочитайте эту книгу целиком, купив полную легальную версию на ЛитРес.
Безопасно оплатить книгу можно банковской картой Visa, MasterCard, Maestro, со счета мобильного телефона, с платежного терминала, в салоне МТС или Связной, через PayPal, WebMoney, Яндекс.Деньги, QIWI Кошелек, бонусными картами или другим удобным Вам способом.