- -
- 100%
- +
© Сергей Редков, 2020
ISBN 978-5-4498-5405-6 (т. 3)
ISBN 978-5-0050-3918-7
Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero
Редков Сергей Александрович
Будни ироничного человека
Кругодневное путешествие
Мой день, как Земля – круглый.А я, как матрос – смуглый.Вся жизнь – это рейс кругодневный,Где боцман то пьяный, то гневный.Уставший от сна и покоя,Мой парусник требует бури.Полундра! Да что же такое!Опять капитан где-то курит.Живу, словно крейсер «Аврора»,Навечно прибитый к причалу.А был ведь эскадрам опора,И пушки, как тигры – рычали.Но где б ни дымил я трубой,В Стамбуле, Крыму или Сочи,Мне вечно сигналят «Отбой»,Пора возвращаться к ночи.На кухне
Свистит, пыхтит мой гордый чайник,Стреляя струйкой пара.Шипит надменно: «УмывальникИ стулья мне – не пара!Что есть в сравнении со мнойТарелки и ножи!?Легли на стол, как хлам немой —Без мысли, без души.Один лишь я в себе таюВсе совершенства сразу!Кипеть, бурлить не устаю.Прекрасен я, как ваза!Философ я! Поэт! Артист!Никто мне не указ!».…устал я слушать этот свистИ выключаю газ.Подземка
Мой день – как вагончик метро,Блуждающий в тёмном тоннеле.Глаза мои в окна смотрели,Но в окнах – земное нутро.Бегут вдоль стены провода,Сплетая лихие наветы.А хочется видеть рассветы,Озёра, леса, города!Но всюду – подземная ночь.Лишь изредка, протуберанцем,Врываются проблески станций,И тьма разбегается прочь.Те станции, что акварель:Как праздник, сверкают в окошкеПлафонов цветные серёжки.Мелькнут и… обратно в тоннель.«Я вчера прочёл в газете…»
Я вчера прочёл в газетеОчень страшную статью.Говорилось в ней: «планетеСкоро скажем мы adieu.Солнце огненным гигантомВмиг расправится с Землёй.Всё сгорит! Без вариантов.Небо станет чёрной мглой».Хорошо, что всё случитсяЧерез много тысяч лет.А сейчас пойду я бриться.После – сделаю омлет.Утром выбегу из дома,Чтобы новый день испить.В теле – сладкая истома.Как же, братцы, любо жить!Не хочу ни с кем ругаться.Стану радость всем дарить…Надо сильно испугаться,Чтобы жизнь так полюбить.В греческом зале
От мирской сбегая суеты,Я вошёл в просторный зал музея.Прикоснулся к миру красоты,На скульптуры белые глазея.Ни о чём не плача, не скорбя,Девять муз собрались у колонны.Я взмолился: «Зевс, прошу тебя,Сделай так, чтоб стал я Аполлоном!»Зевс услышал. Я – окаменелИ застыл в холодном совершенстве.Неподвижен взгляд. Лицо, как мел.Я не чувствую, не плачу – вот блаженство!Безмятежность образ мой хранит,Идеал высокий воспевая…А за окнами весь день весна кипитНе музейная – цветущая, живая.Сонет
Не дай вам бог любить холодный мрамор,Обретший плоть резцом воображения:Израненной души самосожжениеЗакончится дешёвой мелодрамой.Блуждая в сладких кольцах фимиама,Я прекращаю тщетное служение.Моей любви немое отражениеЛежит руинами разрушенного храма.С небес упал я в мир живых. Как преждеВ ушах звенит милейший женский лепетО формах безупречности в одежде.Но память сновидениями лепитБезумие несбыточной мечты,В которой счастьем оживаешь ты.Лезвие
Мне нравится сидетьв цирюльном залеИ видеть в зеркалесебяв удобном кресле.А рядом – девушкас блестящей бритвой в пальцахТак нежно водит лезвиемпо шее.В её глазах я вижу восхищеньеСвоей работой филигранно-тонкой.В моих глазах — она заметит ужас:Ещё чуть-чуть — я стану тихим, синим…Я вжался в спинку, полон осознанья,Что жизнь тогда становится нам слаще,Когда висит на волоске над бездной,А рядом – лезвие в руках у милой девы…Жертвы любви. Случай в кафе Ярославского вокзала
Я ждал свой поезд, поедая мясо,В кафе с названьем романтичным – «Ярик»,И стал свидетелем внезапной страсти,Настигнувшей влюблённых так некстати:Красивый юноша, не в меру слишком пылкийИ дева нежная с горящими очами,Не в силах сдерживать любви своей порывы,В общественный закрылись туалет.Оставьте, люди, их сейчас в покое!Но нет – как ненавистно чьё-то счастье:Всем сразу животы скрутила сильноБольшая нестерпимая нужда.Столпилась очередь в преддверии клозета,Стучит ногой, ругается безбожно,И юношу с подругой огорчённойС позором небывалым выгоняет…Читатель, не суди меня суровоЗа то, что взял сюжет такой нелепый.Совет хотел вложить я в эти строки:Влюблённые, целуйтесь лучше дома!Весёлая поездка
Весёленькая выдалась поездка,Когда с друзьями сел в купе одном!Достав сырок и хлебушек в нарезке,Мы доставали ёмкости с вином.Мы пили долго, весело и смело.Вселилась радость в каждого из нас.Душа размякла, вздрогнула, запела:Вопили мы как звери в поздний час.Пришёл дежурный.Праздник был испорчен.Никто наш славный хор не оценил.Нас высадили где-то среди ночи.Рассвет нас в чистом поле осенил.Не помню, как добрался я до дома,Но помню свежесть утра, блеск росы.Меня коснулось счастье невесомо,Когда навстречу солнцу шёл босым.Когда вдыхал неведомую благость,Когда прохладный воздух пил, как сок.Когда помятых трав живая влагаСмывала боль с моих уставших ног.Предчувствием чего-то неземногоДрожащая звенела тишина.В такое утро понимаешь снова,Что смысла жизнь отнюдь не лишена.Ошибок мусор, грязь поступков мерзкихВсходящим солнцем я сжигал дотла…Вот так одна весёлая поездкаСменить мировоззрение смогла.«На проспекте клёны…»
На проспекте клёны,А на небе – птицы…Был вчера ребёнок,А теперь – за тридцать.Надо мною люстра.За окном – природа…Как-то очень шустроЗамелькали годы.Небо в створе оконТучей проплывает…Что ж так одинокоВ тридцать лет бывает!Кто-то встретил летомСчастье неземное…Почему всё этоБыло не со мною?Иней серебрится.На дорогах – наледь…Мне всего лишь тридцать.Надо всё исправить!Путь гения
В детстве я мечтал быть космонавтом…Не берут! Не так силён и смел.Стать хотел учёным – не сумел:Не заметил в микроскопе атом.Не желая быть невзрачной тенью,Я тогда в писатели пошёл.Стал кропать роман карандашом,Но… сражён был собственною ленью.Стал художником. Рисую кистью осень.Вдохновением моим испачкан холст.Только в Третьяковку путь непрост.Там и так картин хватает… Бросил.Чем же мне заняться на досуге?Где найти работу мне под стать?Чтоб от жизни вовсе не отстать,Я решил жениться на подруге.Как на страже, не смыкая веки,Я верчусь теперь и день и ночь.Чтобы все невзгоды превозмочь,Я решил статьпростоЧе-ло-ве-ком!Медаль герою!
Мне воевать не приходилось.Но есть и в мирной жизни битвы,Что даже в страшном сне не снились —Осколки бьют острее бритвы.Сильней Полтавского СраженьяНа кухне разгорелся бой.На лбу – от сковородки жженье.В атаке жертвую собой.Ага! Противник дым почуял!Все цели мной поражены.И наконец-то получу яМедаль «За взятие… Жены».Притча об одной семье
I
Какое счастье быть мужчиной!Мечтами страстными гореть,На слёзы свысока смотреть,И находить тотчас причиныЧужих успехов и побед,Своих не замечая бед.А после – ехать на рыбалку…Или сбивать бананы палкой…Короче, жизнь для мужикаВсегда приятна и легка.II
Так думал некий муж почтенный,На полдивана развалясь.Порвав с жестоким миром связь,Смотрел TV приобретенныйНа распродаже. А потом,Мурлыча мартовским котом,Просил обед весьма обильный.Но… получал ответ обидныйСвоей жены. Прямой протест:«Кто не работает – не ест!»III
Таким ответом непочтеннымОбижен гордый патриарх.Взяв в руки старый альманах,Покой спасает в тихом чтенииИ в осмыслении бытия.Или в пучине пития,Когда в семье совсем уж плохо,Когда слова жены, как блохи,Кусают сердце всё больней,И чаша гнева всё полней.IV
А были дни совсем иные,Когда влюблённые вдвоёмНыряли в счастья водоём,И, от бессонницы больные,В любовь играли день и ночь…Но время то умчалось прочь.Осталось только утомленьеИ дней тоскливых повторенье —Обиды молотильный круг.Кто виноват? Ответ: супруг.V
Он в брак вступил, как бодрый малый:Работал с ночи до зари,Жене цветы всегда дарил,Не раскисал снежинкой талой,Когда беда стучалась в дом…Но вдруг сломалось что-то в нём.Сперва уволился с работы,Затем забросил все заботыИ пыльный полюбил уют:Мужчины тоже устают.VI
Лежит, как вертолёт подбитый,Уткнувшись носом в уголок,Копя на животе жирок.Глаза закроются – храпит иЗевает сладко иногда.Ему – покой, жене – беда:Она готовит, убирает,А муж в депрессии. Хворает.Но почему он стал так жить?Мы можем лишь предположить.VII
Муж с детства быть хотел «Великим» —Министру, скажем, помогать,А не лопатою махатьВсю жизнь, как истукан безликий.Он, как в протест, в себя ушёл,Но ничего там не нашёл…А что жена? Она страдаетИ каждый день его бодаетУпрёками со всех сторон.Такие речи слышит он:VIII
«Ведь я – навек твоя супруга, —Весь день горбачусь, гнусь дугой!А где зарплата, дорогой?»И шваброй по спине упругойВозлюбленного мужа бьёт.А тот – опять своё поёт:«Я – мыслю! Это – очень сложно.Здесь, знаешь, надорваться можно.Мне сильно жаль, что не даютЗарплату за подобный труд».IX
О сколько гениев погиблоВ дыму семейной суеты!А может быть, мой друг, и тыТворцом бы стал, но… ешь повидлоИ, чтоб скандалов избежать,Не смеешь даже возражатьСвоей жене. Ты – у причала.И как волна бы не качала,Не тронет за душу твой стих:Когда ты сыт, твой голос – тих.X
Бывает так: Наполеоном,Как ни старался, стать не смог.И сразу сдулся и размокИ трутнем стал, в себя влюблённым.Жену не замечает он,Лишь требует сварить бульон.Жена на мужа смотрит грозно.Одумайся, пока не поздно!Дождёшься, муж, большой беды.И виноват в том – будешь ты.XI
Недолго женщина терпела(Такой сюжет давно знаком).Вернувшись как-то вечерком,Зашла на кухню и… запела.Движения, как пух, легки;В глазах играют огоньки.А муж – «Уж не ношу ль рога я?Верна ли ты мне, дорогая?»«Конечно, я тебе верна» —С улыбкой молвила жена.XII
А то, что поздно возвращаюсь,Так это – не моя вина:Немного выпила винаВ гостях подруги давней. Каюсь!Мы с ней до вечера сидим,На фотографии глядим.Затем уходим на прогулкуПо скверам, паркам, переулкам.Мне те прогулки – как халва:В истоме сладкой голова!XIII
Коварство муж подозревает,Но доказательств явных нет.К тому же, праздничный обедЖена ему разогреваетИ говорит: «Сегодня в пять«Подруга» ждёт меня опять.Какая цель того визита?Стараюсь я для «паразита»:Я роль изгнанницы приму,Чтоб лучше мыслилось ему.XIV
Уйду гулять до самой ночи!Пусть думу думает за двухИ совершенствует свой дух,И размышляет, сколько хочет.Когда мужик разлёгся пнём —Знай, гений шевелится в нём.Поэму, может быть, напишетИз тысячи четверостиший.Иль, философией горя,Познает тайну бытия…XV
С тех пор в семье той дни спокойны.Наладился семейный быт:Жена в «гостях», а муж храпит;Всем хорошо, и все – довольны.Не жизнь – мышиная возня…Позвольте, милые друзья,На том закончить повесть эту.Послушайте совет поэта:Муж! На диване не лежи,Иначе счастье – убежит.Забор
Мне кажется порою, что любовьСтановится похожа на забор:Лишь только бросишь верх него свой взор,Любимая сейчас же хмурит бровь.Как будто счастье – это вечный бой,Где верность превращается в острог,Где приговор за пылкость слишком строг,Где ревность застилает все собой…Давай с тобой сбежим из этих стен,Пора нам от стяжательств отдохнуть.Любовь не суд, не каторга, но – путь:В пути не обойтись без перемен.Опять!
Скорей звоните в МЧС —Горит душа моя, как лес!И сквозь невидимый порезИз сердца нежность снова льётся…Ведь знаю, чем всё обернётся…Какой же всё же я балбес!Опять на грабли те полез:Уже теряю сон и вес,Но верю – счастье улыбнётся.Производственный роман
У ангелов чернеют крылья,И страсть глаза туманит пылью,Когда тебя в столовой вижу,Когда сажусь к тебе поближе.Твои прекрасные глазаС упрёком говорят: «Назад!Куда полез? Ведь ты – женат.Иди домой и жуй шпинат».И плавно так ведёшь плечом:Мол, «мы здесь вовсе ни при чём…»Остановись! Ведь я – женат!Иду домой… Жую шпинат…Совет в стиле сонета
Хочешь жить спокойно и счастливо,Быть невозмутимее слона?Раздави любовь свою, как сливу,Если безответная она.Разыгрались страсти дикой серной?Не томись ты ревностью в ночи:Раствори любовь в кислотах серных,Пусть она навеки замолчит.Перестанут, наконец-то, снитьсяЭти сумасшедшие ресницыИ плеча волнующий изгиб.Позабудь скорее взгляд небрежный.Утопи себя в трудах безбрежных.Не сумеешь – всё: считай погиб.Умение убеждать
По ночам ко мне приходит… совесть.Хлопает с укором по плечу.– Я не виноват, – шепчу я. – То есть,Если виноват, то лишь чуть-чуть.А причём здесь я? Так получилось!Устоишь тут! Сами хороши!Слушай, совесть, скройся – сделай милость,Дай поспать. Не мучай. Не души…Совесть слушает.Вздыхает.Исчезает,Растворяясь дымкой над окном.Я же, как змея, в кровать вползаю,И счастливым забываюсь с-с-сном.Чем больше смотришь в зеркало, тем больше веришь Дарвину…
КВН, 1994г.
Мир соблазнов привлекаетНас порою.Нам теперь дороже Рая —Хлеб с икрою.Не спасёт ни крест, ни книжка…Всем известно:Победить в себе мартышкуБесполезно!Философ на прогулке
Первый шаг —это первый шагко второму шагу,который, в свою очередь,также являетсяпервым шагомк последующему шагу,несмотря на то,что последующий шагКонец ознакомительного фрагмента.
Текст предоставлен ООО «Литрес».
Прочитайте эту книгу целиком, купив полную легальную версию на Литрес.
Безопасно оплатить книгу можно банковской картой Visa, MasterCard, Maestro, со счета мобильного телефона, с платежного терминала, в салоне МТС или Связной, через PayPal, WebMoney, Яндекс.Деньги, QIWI Кошелек, бонусными картами или другим удобным Вам способом.