Глава 1. Последний поезд в Париж
Амели ненавидела метро.
Особенно ночью. Особенно эту ветку, где свет мерцал, словно вот-вот погаснет навсегда, а стены, покрытые граффити, напоминали ей о том, что мир давно уже не чистый, не аккуратный, не безопасный. Она закуталась в чёрное пальто, вжавшись в угол вагона, будто пытаясь стать частью облупившейся краски. В руках – потрёпанный блокнот с эскизами, которые никто никогда не увидит.
Поезд дёрнулся, резко заскрипев на повороте. Она вскинула глаза – и заметила его.
Мужчина сидел напротив, в тени, отбрасываемой поручнем. Высокий, даже в сидячем положении. Тёмные волосы, чуть длиннее, чем принято у деловых людей, падали на лоб, почти скрывая взгляд. Но не шрам.
Тонкая белая линия пересекала его левую бровь, спускалась к скуле, будто кто-то провёл лезвием по мрамору.
Амели почувствовала, как по спине пробежал холодок.
Он смотрел на неё. Не украдкой, не мимоходом – прямо, без стыда, без улыбки. Его глаза были слишком тёмными, чтобы разобрать цвет, но в них читалось что-то… хищное.
Она опустила взгляд, сжала блокнот.
Не смотри. Не провоцируй.
Но поезд был почти пуст. Кроме них – лишь пьяный студент на другом конце вагона и старушка с огромной сумкой, задремавшая у двери.
Тишину разорвал голос диктора:
– Следующая станция – "Лувр".
Вагон снова дёрнулся. Амели невольно подняла глаза – и увидела, что мужчина улыбается.
Не добро. Не вежливо.
Как будто знал, что она посмотрит.
Его пальцы медленно постукивали по колену в такт стуку колёс. На мизинце – перстень с тёмным камнем.
Она резко отвернулась к окну. В отражении мелькали огни тоннеля, а за ними – его силуэт. Он не отводил взгляда.
Сердце забилось чаще.
Просто выйди на следующей. Просто пройди мимо.
Двери открылись с шипением. Старушка вышла, студент последовал за ней, качаясь. Амели вскочила, но слишком резко – блокнот выскользнул из рук, упал на пол, раскрылся.
На полу лежал её рисунок.
Чёрно-белый набросок мужского лица.
С шрамом.
Она замерла.
Когда я успела его нарисовать?
Мужчина наклонился, поднял лист. Долго разглядывал.
– Интересно, – сказал он наконец. Голос был низким, с лёгким акцентом. Французским? – Вы рисуете то, чего ещё не видели… или то, что уже знаете?
Амели потянулась за блокнотом, но он не отдавал.
– Это просто… эскиз.
– Эскиз меня, – поправил он. – Хотя мы никогда не встречались.
Она почувствовала, как по спине пробежали мурашки.
– Отдайте, пожалуйста.
Он медленно поднялся. Был выше, чем она думала – ей пришлось запрокинуть голову.
– Как вас зовут?
– Амели.
– Амели, – повторил он, будто пробуя имя на вкус. – Я – Люсьен.
Он протянул блокнот. Когда она взяла его, его пальцы на мгновение коснулись её запястья.
Холодные.
Двери начали закрываться.
– Вам пора, – сказал он.
Она шагнула на перрон.
Двери захлопнулись.
Через стекло он смотрел на неё, улыбаясь всё той же странной улыбкой.
Поезд тронулся.
Амели стояла, не двигаясь, пока красные огни вагонов не исчезли в темноте.
Только тогда она разглядела надпись на последней странице блокнота.
Чужой почерк.
"До скорого, Амели."
И капля крови, засохшая у края листа.
Глава 2. Красное вино и чёрные мысли
Дождь начался внезапно – тяжёлые капли захлёстывали тротуар, превращая парижские улочки в зеркальную ловушку. Амели прижала блокнот к груди, ускорила шаг. Её пальцы непроизвольно сжимали страницы, будто пытаясь раздавить воспоминание о том вагоне, о его взгляде, о кровавой отметине на бумаге.
До скорого.
Слова жгли, как пощёчина.
Кафе «Le Nuit Sombre» встретило её жёлтым светом и запахом кофе. Амели рванула к столику у окна, сбросила промокшее пальто на спинку стула. Официант, высокий брюнет с усталыми глазами, даже не удивился её появлению – она была здесь каждый вечер после мастер-классов в художественной школе.
– Обычное? – пробормотал он, уже доставая блокнот с заказами.
– Да. И… красное вино. Пожалуйста.
Бровь официанта поползла вверх.
– Сегодня не кофе?
– Сегодня не кофе.
Он кивнул, удалился. Амели вытащила блокнот, развернула его на последней странице. Надпись не исчезла. Кровь тоже.
Что, если он следит за мной прямо сейчас?
Она резко обернулась. За соседним столиком – пожилая пара, у окна – девушка с ноутбуком. Никаких шрамов, никаких тёмных глаз.
– Ваше вино.
Официант поставил перед ней бокал с густым рубиновым содержимым. Амели схватила его, сделала глоток. Терпкость ударила в горло, заставила сморщиться.
– Впервые пьёте «Шатонеф-дю-Пап»?
Голос.
Его голос.
Амели задрожала, не решаясь поднять взгляд. Чёрные туфли, узкие брюки, пальто, расстёгнутое на груди.
– Можно?
Он уже тянул руку к свободному стулу.
– Нет.
– Жаль.
Но он сел.
– Вы… вы преследуете меня? – прошептала она.
Люсьен наклонился вперёд, сложил руки на столе. Перстень с тёмным камнем блеснул при свете лампы.
– Если бы я хотел вас преследовать, вы бы этого не заметили.
– Тогда что вам нужно?
– Ваш рисунок.
Он вытащил из внутреннего кармана сложенный лист – её набросок из блокнота.
– Откуда…
– Вы его выронили. В метро.
Амели потянулась за бумагой, но Люсьен отодвинул руку.
– Сначала ответьте на вопрос.
– Какой?
– Почему вы нарисовали меня до того, как увидели?
Она сжала кулаки.
– Я… не знаю.
– Врете.
– Я не вру!
Он рассмеялся – тихо, беззвучно, только плечи слегка дрогнули.
– Хорошо. Тогда скажите – верите ли вы в совпадения?
– Нет.
– И я нет.
Люсьен развернул рисунок, положил перед ней.
– Это не просто эскиз. Это я пять лет назад. В тот день, когда получил этот шрам.
Амели впилась взглядом в бумагу.
– Не может быть…
– Может.
Он прикоснулся к шраму на своём лице.
– Вы знаете, кто мне его оставил?
Она покачала головой.
– Человек, который сейчас мёртв.
Тишина. Даже дождь за окном будто затих.
– Почему вы говорите мне это? – прошептала Амели.
Люсьен взял её бокал, отпил.
– Потому что вы уже в игре. Просто ещё не знаете правил.
– Ка…кой игры?
Он улыбнулся.
– Той, где ставка – ваша жизнь.
Официант появился рядом, поставил перед Люсьеном второй бокал.
– Вы не заказали…
– Я знаю, – перебил его Люсьен, не отрывая глаз от Амели.
Официант замер, потом медленно отошёл.
– Кто вы? – спросила она.
– Тот, кто может вас спасти.
– От чего?
– От них.
Он вытащил из кармана телефон, показал фотографию.
На экране – она.
Снято через окно её квартиры.
Дата: три месяца назад.
Амели вскочила, стул грохнулся на пол.
– Это…
– Начало, – закончил за неё Люсьен. Он поднялся, накинул пальто. – До скорого, Амели.
И растворился в дожде.
Она осталась стоять, сжимая в руках рисунок.
На обратной стороне – новая надпись.
«Они уже близко».
И капля крови.
Свежая.
Глава 3. Игра в прятки
Три часа ночи. Амели стояла у окна своей квартиры, задернув шторы ровно настолько, чтобы видеть улицу, оставаясь невидимой. В руках – стакан виски, хотя она ненавидела его вкус. Но сегодня нужен был именно он – резкий, обжигающий, способный разорвать дрожь в пальцах.
Дождь всё ещё стучал по крышам, превращая тротуары в чёрные зеркала. Где-то там, в этом зеркале, мог быть он. Или они.
Она потянулась к телефону, в десятый раз проверила замки на двери.
Они уже близко.
Фотография на телефоне Люсьена не давала покоя. Как он её получил? Кто следил за ней три месяца назад? И главное – зачем?
Амели допила виски, поставила стакан на стол. Рядом лежал блокнот с рисунком – тем самым, который он забрал и вернул. Она провела пальцем по шраму на бумаге.
Это я пять лет назад.
Её телефон завибрировал.
Неизвестный номер.
Сердце ушло в пятки.
«Проверь почту.»
Сообщение исчезло через три секунды, как будто его и не было.
Амели бросилась к ноутбуку, открыла почту.
Новое письмо. Без темы. Без подписи.
Вложение – видеофайл.
Она запустила его.
Экран заполнило изображение её квартиры. Снято из коридора, через глазок двери.
Дата в углу: сегодня, 02:17.
На записи она сама – входит в квартиру, закрывает за собой дверь.
Камера дергается, словно кто-то торопится. Потом – резкий поворот, тень в конце коридора.
Затем – чёрный экран.
И голос:
«Он лжёт.»
Амели выключила ноутбук, отшвырнула его на диван.
Кто-то был в её доме. Сегодня.
Она подбежала к двери, прижала ухо к дереву.
Тишина.
Но это ничего не значило.
Амели схватила ключи, накинула пальто. Нужно уйти. Сейчас.
Она распахнула дверь —
– И врезалась в грудь.
Высокую. Твёрдую.
Знакомую.
– Выглядишь взволнованной, – сказал Люсьен.
Он стоял на пороге, в том же пальто, с тем же перстнем. Но теперь в его руке был пистолет.
– Ты…
– Не я, – перебил он. – Они уже здесь.
Из темноты коридора раздались шаги.
Люсьен резко втолкнул её обратно в квартиру, захлопнул дверь.
– Где чёрный ход?
– Какой чёрный ход? У меня нет…
– Врешь.
Он схватил её за руку, потащил в спальню.
– Люсьен, что происходит?
– Игра началась.
Он отодвинул шкаф, нажал на панель стены.
Скрытая дверь.
Амели онемела.
– Я… я не знала…
– Значит, тебя заселили сюда не случайно.
За дверью – узкая лестница, ведущая вниз.
Люсьен толкнул её вперёд.
– Бежим.
Сзади раздался удар по входной двери.
Первый.
Второй.
Дерево треснуло.
– Бежим!
Они рванули вниз, в темноту.
Амели спотыкалась, хваталась за холодные стены. Люсьен шёл впереди, не выпуская её руки.
– Куда мы…
– Молчи.
Лестница вывела их в подвал. Сырость, запах плесени.
Люсьен подвёл её к стене, нащупал ещё одну дверь.
– Здесь.
Он распахнул её —
И Амели увидела её.
Свою копию.
Девушка в её одежде, с её причёской, лежала на полу в луже крови.
– Что…
– Твоя замена, – бросил Люсьен, таща её дальше.
– Кто это?!
– Тот, кто должен был умереть вместо тебя сегодня.
Они выбежали во двор. Дождь хлестал по лицу.
Сзади – крики, выстрелы.
Люсьен втолкнул её в чёрный BMW, вскочил сам.
Двигатель взревел.
– Кто они? – крикнула Амели.
Машина рванула с места.
Люсьен не ответил.
В зеркале заднего вида её дом пылал.