Хищник

Глава 6

Солнце клонилось к горизонту, окрашивая улицы в бронзу. Автобус медленно катился к небольшому пригороду, где-то на западе Юты, может быть, ближе к хребтам. Кросс узнал эту дорогу, именно по ней он мчался в ту злополучную ночь, когда сбил старика. Да, это было где-то тут… Дальше, ближе к склону, должен быть отель, в котором он тогда остановился. И почему-то он выбрал опять, именно этот штат и попал именно в это место… Ему захотелось купить здесь дом… Он вспомнил, лес и дождь. Кросс вздохнул.

Тогда он, правда, был за рулём своей машины, мощной, дорогой, на широкой резине и с кожаным салоном. Сейчас же его вёз рейсовый автобус. Девять часов. Чертовы девять часов. Спина затекла, ноги онемели. Он смотрел в окно и не мог поверить, как люди ездят так каждый день? Или каждую неделю? Нет, он отказывался в это верить. Это пытка.

– Чёрт… – прошептал он. – Первым делом – тачка. Или я отсылаю Лэнсу его миллион обратно и валю отсюда к чёртовой матери.

Он и правда был готов сдаться уже в первый день. Вспомнилась та деловая и холодная, без намёков на дружбу, встреча. За столом сидели Эллиот Роузман, Тобиас Скотт, Дэниел Мартинелли и Лэнс Торн. Все его друзья являлись официальными участниками сделки. Лэнс, как партнёр, с равнозначной ставкой в один миллион долларов США. Остальные свидетели, входящие в состав временного наблюдательного комитета с правом доступа к ключевой информации по соглашению.

Соглашение о партнёрстве, подписанное между Кроссом Беговичем и Лэнсом Торном, включало в себя чётко оговорённые условия:

Добровольное ограничение доступа Кросса к его текущим активам и прежним финансовым каналам.

Право Лэнса при согласии всех членов комитета инициировать внеочередную проверку деловой активности. Возможность проведения внешнего аудита, подключения независимых экспертов. А при наличии подозрений, даже антикризисного юридического сопровождения, вплоть до привлечения частного следователя. Юридически соглашение дополнялось пунктом об ограничении доступа к внутренней информации, действующим на весь срок эксперимента, а также специальной оговоркой: отказ от внешнего вмешательства в новые деловые инициативы Кросса. Это была принципиальная позиция, которую он отстоял жёстко. Всё, что он создаст в период сделки подлежало полной независимости. Проверке могли подлежать только его старые контакты и источники средств, если те вызывали подозрения.

Формулировки были чёткие и без серых зон. Документ прошёл нотариальное заверение и хранился в двух экземплярах у представителей сторон. Всё звучало официально, жёстко и по-настоящему.

Первый месяц был обозначен как адаптационный период. Фактически – фора. Комитет обязался не вмешиваться в его действия, не инициировать проверок, не запрашивать отчётов. Далее вступал в силу основной режим, наблюдение, финансовый мониторинг, контроль цифровой активности, при необходимости запрос документов и разъяснений.

Кросс сам подписал эти условия. Он хотел, чтобы всё было зафиксировано. И чтобы к финалу не осталось ни сомнений, ни расхождений. Чтобы ни у кого не возникло иллюзии, будто игра идёт не по правилам.

Он сам поставил себя в эти жёсткие, прозрачные рамки и без права на откат. И дело было не столько в недоверии, сколько в серьёзности решения.

Автобус остановился.

– Грейфилд, – объявил водитель, и двери со скрипом распахнулись.

Кросс потянул рюкзак, закинул его на плечо и неспешно вышел наружу. Холодный ветер ударил в лицо. Он замер, размял ноги и огляделся.

Тишь. Ни людей, ни зверей. Только редкие машины ползли по дороге с какой-то ленивой неторопливостью. Поправил кепку и поднял воротник, спрятав подбородок от колкого, хотя и не сильного ветра. Надо было надеть что-то теплее. Ну да ладно.

Провёл пальцами по переносице, поправляя дужки очков, и чуть зажмурился. Медленно двинулся в сторону домов. Пронизывающий воздух обволакивал поясницу под курткой и скользкий асфальт хрустел под подошвой его тяжёлых ботинок. В голове крутилась одна мысль:

– Грей…филд, – повторил он тихо. – Ну что ж. Да здравствует новая жизнь.

Он шёл не спеша, но с поставленной целью. Долгая поездка вымотала до костей, но решение было принято. Сегодня он будет ночевать либо в машине, которую найдёт, либо… у какой-нибудь красотки.

Усмехнулся сам себе.

По пути стал высматривать гаражи, автосервисы, дворы, где могли чинить или торговать машинами. К местным, кого встречал, обращался между делом и ненавязчиво:

– Эй, не подскажете, где тут можно арендовать тачку подешевле?

– Есть тут один, – ответил парень в худи, греющий руки на бумажном стаканчике. – Гараж на отшибе, за складом. Хозяина зовут Том Харт. Жлоб ещё тот, но иногда сдаёт. Продаёт в основном старьё. Если повезёт, даст. Попробуй.

Кросс кивнул, поблагодарил и пошёл по указанному направлению.

“Это то, что надо,” подумал он.

Цель вырисовывалась. А значит, приближение началось.

За складом, как и сказали, дорога поворачивала к неприметному участку, где вместо ровного асфальта тянулись слякоть и гравий, сбитые в колею. По периметру стояли машины, одни на вид ещё бодрые, другие, почти трупы с выбитыми фарами и оторванными зеркалами, третьи, явно из другого века. Что-то старое, американское, длинное, с хромом и облезлым номером на боку.

На окраине участка возвышалось само здание гаража. Металлический ангар с облупленной краской и вывеской, которая давно лишилась пары букв.

HART MOTORS теперь выглядело как HA_T M_T_RS.

Кросс подошёл ближе, поправил ворот и пригнулся, чтобы заглянуть в мутное окно. За стеклом виделся полумрак и тени, как будто гараж давно забросили. Но свет в глубине всё же мерцал. Он постучал, сухо, костяшками по металлу. Тишина. Тогда он ухватился за тяжёлую ручку и дёрнул дверь на себя.

Со скрипом и неохотой дверь отворилась, и Кросс вошёл внутрь.

– Есть кто живой? – бросил он в темноту, оглядываясь.

Контора выглядела так, будто здесь ничего не менялось лет тридцать. Пыльный линолеум, облезлая стойка с потёртыми папками, кожаное кресло, с огромной вмятиной и подпоркой под задницу. На стене висели календарь за 2010-й, потрескавшийся портрет какого-то шерифа, и плакат с девчонкой в мини-юбке, выгоревший от времени до розово-бежевой дымки.

Где-то сзади раздался глухой кашель.

–Уже иду, блядь… – пробурчал мужской голос.

Из глубины вышел Харт. Мужик лет пятидесяти, с круглым животом, рыжей бородкой и налитым лицом. На нём был комбез с пятнами масла и сигарета в углу рта. Он посмотрел на Кросса с видом человека, которого уже всё в жизни задолбало.

Внутри было прохладно, ощущался острый запах бензина и ржавчины, въевшийся в стены. И чего-то ещё… старого, мужского, такого, что оседает на коже, как пыль. Харт плюхнулся в кресло за массивным деревянным столом, откупорил бутылку дешёвого бурбона, хлебнул прямо из горла и не предложил. Кросс стоял напротив, не торопясь говорить и смотрел, как тот вытирает губы тыльной стороной руки, после чего, повернулся и посмотрел на гостя.

– Послушай, Харт, – наконец начал Кросс. – Мне нужна тачка. Давай договоримся. Ты мне то, что нужно мне. Я тебе то, что нужно тебе.

Мужчина скептически приподнял бровь, поигрывая колпачком от бутылки.

– Ага. Ну, давай, выбирай. Плати и составим договор. Подписываешь и катись, куда глаза глядят.

Кросс поджал губы, коротко кивнул и медленно выдохнул.

– Идём посмотрим, что у тебя есть.

Они вышли из душного офиса во двор. Между раскиданными покрышками и канистрами, словно забытых в вечном ожидании новых дорог, стояли несколько старых машин. Один фургон с облупленной краской, седан с треснутым стеклом, два пикапа времён Христа и пара «уазиков»-аналогов для местной публики.

Харт усмехнулся, предвкушая разочарование.

– Хлам. Это всё во дворе. Но если хочешь чего почище, иди за мной.

Они прошли вглубь гаража. Внутри уже был совсем другой мир. Полумрак, прорезаемый лучами старого прожектора, и пара десятков автомобилей, выстроенных плотным строем, как бойцы на запасе.

Харт махнул рукой, словно показывая на полку с вином.

– Вот, выбирай. Только не прикасайся, просто смотри.

Кросс прошёлся вдоль ряда, приглядываясь. Машины были в разном состоянии, но явно ухоженные.

– Dodge Charger, 2015, – буркнул Харт. – Ещё дерзкий. Jeep Grand Cherokee, 2013. Много жрёт, но зимой, царь. Toyota Tacoma, 2011. Пикап – старик, но вечный. Ford Escape, 2014. Эконом, но с характером. Chevy Malibu, 2013. Чисто по шоссе катать тёлочек. И вот это, – он ткнул в сторону чёрного внедорожника. – Nissan Xterra, 2012. Любимец тех, кто живёт по наитию. Весь обслужен. Но морда у него, как у бывшей, злая.

Кросс остановился у Xterra. Прошёлся взглядом по кузову, лёгкими движениями провёл пальцами по металлу.

– А внутри?

– Салон норм. Обогрев, подогрев, зимняя резина, багажник, как комната. Спать можно даже.

Кросс повернулся к Харту.

– Слушай. А теперь, давай серьёзно.

Харт застыл. Его взгляд напрягся. – Говори.

Кросс ещё раз обвёл взглядом Xterra, потом повернулся к Харту, словно примеряя, стоит ли с этим человеком вообще договариваться. Помолчал немного. И когда заговорил, в его голосе не было ни капли просьбы, только расчёт.

– Я не заплачу, – спокойно произнёс он. – Но я найду тебе покупателей. Двух, минимум. Ты даёшь мне Xterra, без аренды. Никаких бумажек. Я пользуюсь, ты получаешь деньги. Дальше посмотрим.

Харт усмехнулся. Повернул голову, выплюнул жвачку в сторону и глянул на Кросса, как на нахала, который просит пощады. Но что-то в этом взгляде его зацепило. Не одежда, не слова. Поза. Слишком уверен. Слишком прямой. Не ноет, не втирается. Как будто уже при деньгах, но в отпуске.

–Ты чё, латиноамериканское «волшебное мышление» практикуешь, а? Сдулся по дороге и теперь чудеса продаёшь?

Кросс не ответил, он просто смотрел. Улыбка была едва заметной, но глаза не смеялись.

– Слушай сюда, – буркнул Харт, – по приколу тебе поверю. Но, даю тебе двадцать четыре часа. Понял? Ровно сутки. Если до завтрашнего вечера хотя бы один клиент не откроет мне дверь и не скажет «Хочу эту тачку», катишь обратно туда, откуда выпал, ясно?

Кросс протянул руку. Крепко, не дожидаясь реакции.

– По рукам.

Харт пожал, резким движением и с некоторым недоумением во взгляде.

– Вали, нахрен, и удиви меня!

Кросс вышел из гаража, хмыкнув, словно закончил деловую встречу с крысой в майке. Поправил рюкзак, покосился на серое небо и двинулся по скользкой дороге дальше. Голод напоминал о себе глухо, но уверенно, желудок жаловался, как старый друг на плохую жизнь. Он бросил взгляд по сторонам, вывески были редкими, но одна зацепила.

Maggie's Diner, облупленные буквы и с претензией на уют.

Дёрнув за скрипучую ручку, он вошёл. Колокольчики у двери встрепенулись и зазвенели. Из-за стойки появилась женщина лет сорока пяти, в облегающей кофточке, с выпрямленными до боли волосами и причёской из тех, что «выпускной в 1996-м никто не забудет». Макияж в стиле «всё сразу», а духи: «ни одному ковбою не сбежать». Ухоженная, с маникюром и декольте, как будто заранее знала, что именно сегодня зайдёт “новенький”.

Кросс без лишнего театра кинул рюкзак в угол на старый диван, что просел как седло старого мустанга, и подошёл к прилавку.

– Что есть поесть? – спросил он, глядя прямо, но вежливо.

– У нас бургер «по-техасски», стейк с яйцом, если не боишься холестерина, и лучший кофе в округе, – сказала она. – Я, Мэгги. А ты, как я погляжу, не из местных?

– В яблочко, Мэгги. Я тут… осматриваюсь. В поисках возможностей.

– Возможности, говоришь? – прищурилась она. – Ну, тогда тебе точно к нам.

– Прямо экстрасенс.

– Не экстрасенс. Просто тут каждый новенький, как комета. Никто особо не задерживается…

– Пожалуй, стейк с яйцом. Если вкусно.

– Хорошо, но придётся подождать минут двадцать.

– Я не тороплюсь, – сказал Кросс, сдерживая усмешку.

Спустя двадцать минут, как и было обещано, перед ним на тарелке появился заказ.

Мэгги завозилась, покашливая в духах и кидая на него недвусмысленные взгляды. Он ел и между делом задал вопрос:

– А кто у вас тут заправляет? Есть кто надёжный?

– Шериф Гамильтон. А ещё… Ну, народ у нас разный. Кто честный, кто не очень.

– А кто машины чинит, есть кто по технике?

– Есть один. Рой, автослесарь. Мастер от Бога, как говорят. Харт ещё…

– Покажешь путь? К Рою.

– Если прокатишь, может, подскажу и побольше.

– Тогда прокачу, – подмигнул он.

После обеда Кросс направился к Рою.

– Привет. Я Крис.

– Рой, – сказал тот, снимая перчатку. – Чего хотел?

– Осматриваюсь. Говорят, ты здесь толковый парень. Я хотел бы здесь осесть.

– А что умеешь?

– Продавать. Уже сделал пару шагов.

– Интересно. Залетай.

Кросс вошёл внутрь мастерской. Его глаз зацепил ржавые запчасти, диски, канистры, висевшие на стенах, в углу расставив лапы, стоял старый кожаный диван, дальше располагались стол и печка. Рой предложил согреться, но Кросс отказался:

– Мне ещё жильё искать.

– Понимаю. Итак?

– Я из Нью-йорка.

– И чего к нам?

– Так сложилось. Зато уже познакомился с Хартом.

– Серьёзно?

– Я могу продать ему машины. А ты подскажешь, кому они нужны.

Рой затянулся сигаретой, посмотрел вдаль.

– Ты так заработать решил?

– Нет. Мне нужна тачка.

– Думаешь он тебе тачку даст за клиента? – Парень усмехнулся.

– Покататься на время, – уточнил Кросс.

– Ага так если да… Можно прикинуть. Если ты действительно умеешь продавать, можем работать.

– А там и с тобой договоримся. Что скажешь?

Рой окинул его оценивающим взглядом. Кросс ожидал и выдержал взгляд. Как и со всеми, с кем ему приходилось сталкиваться. Всегда. И он уже привык. Привык побеждать.

Приготовившись к новой миссии, он приобрёл себе одежду, подходящую его нынешнему статусу. Более простую, чем то, к чему привыкло его тело. Но с качеством и вкусом. Новый прикид, новое имя, новая жизнь. Но со старыми привычками и манерами, которые невозможно было скрыть за простым покровом. Ни скрыть и ни избавиться. Все в нём говорило о надёжности и уверенности. И это нельзя было не почувствовать, даже когда, он молчал.

Мужчины какое-то время смотрели друг на друга без слов. Рой взвешивал подозрения. Кросс давил харизмой.

И в итоге, автослесарь согласился на сотрудничество.

Когда Кросс ушёл, он ещё какое-то время сидел и думал. В любом случае, что он теряет? Ничего. Но при этом возможны и перспективы. Что-то есть в этом парне… что-то странное. Он не обычный, не такой как все. Как будто с другого мира. И приехал к ним в Богом забытый городишко не за работой и не с тем чтобы осесть… Существовал какой-то другой смысл, думал Рой. И это стало интересно.

Глава 7

Первым в списке, что дал ему автослесарь, числился фермер по имени Боб Колтон. И Кросс сразу почувствовал, что надо начинать именно с него. В таких местах не стоит выстреливать в лоб. Надо сначала обойти фланг, разведать характер.

На часах было чуть за одиннадцать. Солнце висело низко и воздух сырой, такой зимний обнимал со всех сторон, и от земли тянуло влагой и прошлогодней листвой. Кросс свернул к дому, обозначенному в адресе, где его встретили полусгнивший забор и пёсий лай. Сбоку виднелся навес, под которым аккуратно были сложены тюки сена, хлев выглядел закрытым, но в окнах дома кто-то был, занавеска чуть шевельнулась.

Первым выскочил пёс, грязно-белый, с мокрым носом и с лаем побежал в сторону Кросса.

– Эй… Спокойно… – Кросс поднял руку, не отступая. – Я не к тебе, друг.

В дверях показался мужчина. Высокий и мощный в куртке нараспашку и с хмурым взглядом, как и небо над ним.

– Чего надо? – сказал, не громко, но с нажимом.

– Меня Крис зовут. Пришёл по делу. Поговорить, если не занят.

Мужчина глянул на пса, издал короткий свист и тот, поскуливая, отступил к крыльцу. Потом подошёл ближе, не торопясь. В крепком рукопожатии, широкая рука ощущалась грубой. Кросс поймал на себе его внимательный взгляд.

– Боб. Слушаю.

– Я новенький в городе. Только приехал. Хочу остаться. Сказали, ты человек надёжный и авторитетный в местности. Захотел познакомиться.

Брови Боба чуть поползли вверх и он выдал лёгкую улыбку. Не ожидал.

– Ну… спасибо. Заходи.

Во дворе стоял пикап, облезлая синяя «шеви», с трещиной на стекле и подгнившим бортом. Кросс скользнул взглядом по кузову.

– Твой?

– А чей же, – буркнул тот.

Они вошли в дом. Сразу в лицо ударил тёплый воздух, и ароматы возбуждающие аппетит, жареного лука, курицы, и к ним примешивался запах пепла от камина. Их встретила простая гостиная с деревянным полом, на котором был расстелен ковёр, вокруг стояла потёртая мебель. Но было чисто и уютно по-своему.

Колтон сбросил куртку и указал на стул.

– Ну давай, выкладывай. Только не говори, что ищешь, где потусить. Ты на фермера не тянешь. – Он усмехнулся и оглядел руки Кросса. – Слишком ухоженный.

Кросс сел, прислонившись к спинке.

– Я продавец. Могу продать всё. Брат ферму тоже держит… Разводит быков, мясо… Я навожу связи.

Боб заинтересовался.

– О, мясо? Как у него с делами?

– Стабильно. Сбыт выстроен.

– Понятно, – кивнул Колтон. – У меня тоже быки. Тридцать голов, на зиму оставил двадцать шесть. Пару уже продал.

Кросс чуть наклонился вперёд, глядя на него серьёзно.

– А куда сдаёшь?

– Точки в районе. Кто что берёт, тому и даю. Вышло – сдал. Не вышло – заморозил. Сам тащу. А ты откуда будешь?

– Да я издалека. Семья на Балканах, я подался сюда пока вот… – потянул Кросс, осматривая помещение.

– В Америку значит?

Возникла пауза. Боб подошёл к буфету, достал бутылку и два стакана. Не спрашивая, налил, при этом внимательно разглядывая.

– Да я давно здесь, но в ваш город приехал сегодня. Не хочу больших городов. Мне тишина нравится. Решил попробовать.

И снова Кросс, по обыкновению поймал на себе взгляд, меряющий на весах. Он откинулся на спинку стула и позволил вволю насладиться моментом.

Тем временем, фермер прочистил горло и подсел напротив за стол. Спросил, что он ему может предложить и каковы его планы.

– Я помогу расширить сбыт. Новые магазины, кафешки, частники. За процент, – ответил Кросс. Он вынул пачку сигарет и безмолвно обратился с вопросом, можно ли ему закурить. Получив подтверждение, чиркнул и затянулся. Боб подвинул ему выпивку, со словами:

– Если выйдет, получишь своё. Но базар фильтруй, парень. Тут не Нью-йорк.

Кросс взял стакан, в нос ударил жёгкий, но тёплый запах. Сделал глоток. Помолчал немного.

– Не Нью-йорк. И слава Богу.

Они рассмеялись почти одновременно. Боб расслабился. Потом снова глянул на него.

– Ну как ты собираешься в дело вступать, если только приехал, мужик?

– Ну вот сейчас, я сижу у тебя в гостиной как-то тоже…

Фермер смотрел на него с минуту молча, потом ухмыльнулся.

– По простому значит, залетаешь сразу на разговор..?

– Любое дело с этого и начинается, – произнёс Кросс отпив со стакана и не сводя с Боба своего взгляда.

– Согласен. Ну расскажи, с чего начинаешь. К примеру в делах с братом? – чуть прищурив глаза, поинтересовался фермер.

Поставив стакан на стол и прочистив горло, Кросс собрался с мыслями. Было справедливо, проверить его компетентность.

– Во-первых, уточню, у тебя с бумагами всё налажено? Нет ничего серого?

На лице фермера появилась улыбка, он кивнул.

– Как ты забиваешь скот, мясо соответствует ли стандартам. Если всё так, соберу копии документов, составлю прайс-лист, с тобой договоримся о процентной ставке и прочем и я возьмусь за поиск. – Он приподнял чуть подбородок, – и я найду, поверь мне.

Фермер смотрел на гостя с довольным выражением лица, серьёзным, но его глаза улыбались. И ему, так же, как и остальным показалось, что в этом незнакомце было что-то… что-то не объяснимое, что притягивало и внушало доверие. Но ощущения ощущениями, а осторожность, никто не отменял.

– Без проблем, я дам тебе и посмотрим, на что ты способен, друг, как сработаемся.

– Давай попробуем.

– А жильё нашёл?

– Пока нет.

– Ну, если что, найдём. Грейфилд не кусается.

Ещё немного поговорив, они поднялись и пошли к выходу. Боб задержался у двери. И вдруг спросил, – слушай… А ты у Харта был?

Кросс остановился, словно ждал этого вопроса.

– Был. С утра. Присмотрел кое-что. Кстати, насчёт твоей тачки, видел там “Форд” четырнадцатого года, “Додж” один… Лучше твоей в разы. И не дорогие.

Колтон пожал плечами.

– У него цены кусачие. Я не лезу.

– А если я договорюсь? Скидка, рассрочка. Скажем, ты мне в сбыт, я тебе в машину?

Боб прищурился, усмехнулся и ткнул в него пальцем:

– Ах ты ж чёрт… Уже договорился, да?

– Ну… Умею разговаривать.

– И мне это нравится, – буркнул Колтон. – Когда придёшь, заглянем к Харту. Посмотрим, на чём я буду гонять к весне.

– По рукам.

Кросс кивнул, вышел за калитку, бросив прощальный взгляд на собаку, которая теперь молчала, как будто тоже задумалась, а не продавец ли перед ней?

Он вышел от фермера, застёгивая куртку на ходу, и двинулся по той же улице, по которой пришёл. Лёгкая улыбка задержалась на лице, но уже через пару шагов растворилась, городок напомнил о себе привычной тишиной. Казалось, кто-то убрал весь звук, оставив только редкие удары ветра по провисшим проводам. За заборами отзывался собачий лай, створки на петлях поскрипывали в такт порывам. В глубине дворов воробьи стучали клювами в жестяное корыто, а старая цепь на калитке металась в воздухе, будто тщетно пыталась сорваться и вырваться на свободу.

Зима в этих пригородах никогда не бывала чистой. Снег лежал не белым ковром, а с примесью шоссе и будничной пыли. Деревья по окраинам тянулись вверх, усталые держать свой голый скелет. Время перевалило за полдень, но солнце так и не решилось выйти из-за молочного, глухого неба, напоминавшего промёрзшее стекло. Ветер крепчал, то и дело обрушиваясь резкими порывами, словно хотел стереть улыбку с его лица окончательно.

Кросс шёл не спеша, решив осмотреть округу как следует. Проходя мимо почерневших от влаги деревянных домов, по тротуару, где снег давно смешался с землёй и превратился в тяжёлую буро-серую кашу, он не переставал фиксировать детали, в нём не умирал бизнесмен, даже в таких обстоятельствах. Он думал о том, что мог бы здесь открыть, когда всё это закончится, когда ставка сыграет, когда миллион Лэнса перестанет быть грузом.

Усмехнувшись своим мыслям, он остановился. На заднем дворе соседнего дома залаяла собака, за ней мелькнула другая, белая, с оборванным поводком. Где-то впереди две пожилые женщины в платках шли под ручку, обмениваясь негромкими фразами. Когда он поравнялся с ними, они посмотрели с интересом.

– Добрый день, – сказал он, кивнув им.

– И вам, молодой человек, – ответила одна из них с доброй и широкой улыбкой.

Он прошёл дальше.

На углу, где стоял облезлый газетный киоск, он остановился, вынул пару долларов и шагнул ближе.

Парнишка лет шестнадцати, с пушистой каштановой чёлкой и пуховиком, сидел внутри, кутаясь в рукавицы.

– Привет. Есть свежий номер?

– Ещё как. Даже пахнет типографией.

Кросс улыбнулся, взял газету и протянул купюру.

– Как зовут?

– Сэм. Я тут типа работаю. А вы кто?

– Гость, – ответил он и отошёл. Расправил газету, машинально пробежался по финансовой колонке, прочитал пару абзацев, и двинулся дальше.

– Следующие на очереди… – пробормотал он. – Парочка с Хьюстона. Дом номер тридцать шесть, ага, должно быть где-то через улицу.

Он пересёк проезжую часть, и как раз на середине едва не поскользнулся, подошва проехала по тонкому слою льда, он инстинктивно сделал шаг в сторону и поднял руку. В ту же секунду рядом с ним затормозила машина: тёмный седан.

Девушка за рулём, моментально, как сканер, взглянула на него. На её лице не было испуга, только мгновенная проверка, не ударился ли, стоит ли выйти, нужно ли остановиться. Он чуть наклонил голову, извинившись жестом. А она кивнула и как будто хотела улыбнуться, но передумала. Их взгляды пересеклись, на долю секунды. Затем она медленно поехала дальше..

Он отвернулся, поднял взгляд на четырёхэтажку перед собой. Таких домов тут было три, простые, старые, с облупившимися почтовыми ящиками. Остальные строения в окрестности были частными. Он сделал круг, окинул взглядом все припаркованные машины выглядели, как на подбор, уставшие, перекошенные и безнадёжные. Их бы на свалку, но владельцы вряд ли согласились бы, подумал он и вошёл в магазинчик, что ютилась в тени здания.