- -
- 100%
- +
– Во имя света! – слово «свет» ударило по воздуху, как молот по наковальне.
– И очищения! – «очищения» прозвучало протяжно, как стон земли, избавляющейся от гнили.
Он наклонился и коснулся огнём сухого хвороста у самого основания.
В тот же миг Агафья вынесла вперёд свою сизую лучину. Её голос не гремел. Он стелился, как туман, но был слышен каждому до самого края поляны:
– Во имя связи!
Она сделала паузу, и в тишине прозвучал лишь треск первого, только-только занявшегося язычка жёлтого пламени от лучины Фёдора.
– Водных и огненных!
И она коснулась своим холодным пламенем того же самого места, но с другой стороны.
Что случилось дальше, никто не мог объяснить.
Пламя не разгорелось. Оно родилось. Не снизу вверх, а сразу везде. Мгновенно, без переходов, вся громада хвороста вспыхнула единым, яростным, ослепительным столбом. Не было дыма, не было потрескивания. Был только глухой, мощный вздох воздуха, всасываемого в эпицентр, и затем – свет.
Это был не просто свет костра. Он был неестественно ровным и плотным, как расплавленное золото, залитое в форму. Он окрасил лица людей не в прыгающие оранжевые тени, а в неподвижные, словно отлитые из металла маски – с одной стороны золотые, с другой – багряные, как запёкшаяся кровь. Тени исчезли. Их не было. Казалось, свет проникал повсюду, не оставляя места тьме.
Пламя взмыло в небо прямо и стремительно, как копьё, пронзив нижний слой облаков и осветив их изнутри багровым заревом. Жар от костра был не обжигающим, а глубинным, пронизывающим до костей, будто грел не тело, а самую душу, выжигая из неё холод сомнений и страхов.
На мгновение воцарилась абсолютная, благоговейная тишина. Даже привычный шум леса стих. Весь мир, казалось, замер, наблюдая за этим актом двойного зажжения: огня Яви (от Фёдора) и огня Грани (от Агафьи).
И тогда из самого сердца костра, из того места, где сплелись два пламени, раздался звук. Не треск. Чистый, высокий, поющий звук, похожий на удар по хрустальному колоколу или на звон натянутой до предела струны. Он прокатился волной по поляне, и каждый почувствовал, как внутри него что-то откликнулось, очистилось, настроилось.
Костёр горел. Но это был уже не просто праздничный огонь. Это была гигантская свеча, зажжённая на алтаре мира. Сигнал. И призыв. Очищение началось.
Жар от купальского костра был теперь не просто физическим явлением. Он был живым полем, пульсирующей стеной энергии, разделяющей поляну на «до» и «после». Когда первые пары, взявшись за руки, с визгом и смехом разбежались и перелетели через золотую реку пламени, это было уже не просто развлечение. Это был обряд инициации для молодых, испытание на чистоту помыслов и удачу.
Матвей подошёл к огню не как к стихии, а как к инженерной задаче. Он отмерил шагами расстояние, оценил высоту и плотность языков пламени в самом узком месте. Его ум выстроил идеальную параболу. Разбег, толчок, полёт – всё было рассчитано. Он прыгнул легко, высоко и аскетично, поджав ноги, будто перепрыгивал через ручей. В момент, когда тело его было в наивысшей точке над самым жаром, он почувствовал не ожог, а гулкое давление, будто пролетал сквозь невидимый, упругий барьер. И в ушах на миг пронеслись не голоса, а шёпот на забытом языке – отрывистый, как скрежет камней. Он приземлился чисто, на обе ноги. Физически он преодолел огонь. Но ощущение было, что он прошёл сквозь фильтр, и что-то легкое, наносное, осталось по ту сторону.
Артём был его полной противоположностью. Он не рассчитывал. Он бросал вызов. Собрав вокруг себя зрителей, он отошёл дальше всех, разбежался с молодецким гиком и прыгнул не вверх, а в длину, стараясь провести над пламенем как можно дольше. Он парил, раскинув руки, и на лице его была лихая, вызывающая улыбка. Кончик его сапога чиркнул по самому верху огня. Не обжёгся, но пламя на миг облизнуло кожу, оставив не ожог, а ледяное, колкое ощущение, как от прикосновения крапивы из мира снов. Он приземлился с грохотом и победным возгласом, но в его глазах, обращённых к Матвею, читался не только торжество, а вопрос: «Видал?». Он не прошёл очищение. Он испытал огонь на прочность, и огонь оставил на нём свою отметину – отметину дерзости, которая могла обернуться и страстью, и бедой.
А Марфа стояла в стороне. Для неё прыжок был не соревнованием и не вызовом. Это был разговор. Она смотрела в само нутро костра, туда, где пламя было не жёлтым, а почти белым. И она видела. Не галлюцинации, а проявления сути. В переливах огня мелькали лица – то старые, морщинистые, с глазами-озёрами, то молодые, искажённые гримасой тоски. Всполохи складывались в узоры – точь в точь как на вышивках Агафьи и на отцовских чертежах. Она видела, как в огне сгорают не солома и дрова, а сгустки чего-то чёрного, вязкого – страхи, обиды, болезни, которые люди мысленно вложили в Морену. Огонь пожирал их с тихим, удовлетворенным шипением.
Её охватил не страх, а благоговейный ужас. Это было слишком реально, слишком огромно.
Тёплое, сухое прикосновение легло ей на спину. Агафья стояла сзади.
– Не бойся, – сказала старуха, и её голос прозвучал прямо в сознании, заглушая гул огня. – Его сила тебя не тронет. Ты не для очищения прыгаешь. Ты – для знакомства. Чтобы он тебя узнал. Чтобы ты почувствовала его норов. Иди. Он ждёт.
Марфа глубоко вдохнула. Она не стала разбегаться. Она подошла вплотную к краю жара, который уже не обжигал кожу, а вибрировал ей навстречу, как магнит. Она закрыла глаза. Не для того, чтобы не видеть, а чтобы лучше чувствовать. Она вспомнила холод своего венка, плывущего против течения, и тепло голоса Прасковьи. Она собрала воедино все свои «инструменты» – знание трав, песен, узоров.
И шагнула. Не прыгнула. Шагнула в огонь.
В тот миг, когда её нога должна была коснуться пламени, оно… расступилось. Не погасло, а образовало арку, туннель из жидкого золота и тишины. Она прошла сквозь него шагом. Не было жара. Было ощущение прохождения сквозь тихую, тёплую, плотную стену, словно её обняли и пропустили сквозь себя мириады невидимых существ. Внутри этого мгновенного туннеля звуки поляны исчезли. Она слышала только биение своего сердца и далёкий, как эхо, звон – тот самый, что родился при зажжении.
На другой стороне она открыла глаза. Ни одна искорка не тронула её платья. Она обернулась. Костёр бушевал по-прежнему, и Артём уже тянул через него с визгом какую-то девушку. Но для Марфы он теперь был не просто костром. Он был… собеседником. Сущностью. Она прошла сквозь него, и он принял её, узнал её особую природу.
Агафья, наблюдающая с того же места, кивнула, и в её глазах блеснуло что-то вроде гордости. Марфа не просто прыгнула. Она заключила договор. Огонь признал в ней не просто деревенскую девку, а Хранительницу узоров, ту, что слышит шёпот земли. И это признание, это тайное знание, было теперь её щитом и её величайшей ответственностью. Она прошла не испытание. Она прошла посвящение.
После прыжков через костёр, когда пламя стало оседать, уступая тьме место в центре поляны, началась вторая часть мужского ритуала – поиск цветка папоротника. По преданию, тот, кто найдёт в купальскую ночь его огненный цвет, обретёт мудрость, силу и сможет видеть сквозь землю клады. Все знали, что это сказка. И все – в глубине души – надеялись, что в эту ночь сказка может оказаться правдой.
Парни собирались кучкой на краю поляны, у самой стены леса. Их смех был громче и резче, чем требовалось, – чтобы заглушить внутреннюю дрожь. Они похлопывали друг друга по спинам, обменивались похабными шутками про то, что «найдём не цветок, а медведицу с медвежатами», и запасались факелами, выдернутыми из догорающего костра.
– Ну что, учёный, с нами? – крикнул Артём, обращаясь к Матвею. В его руке факел плясал, отбрасывая на его насмешливое лицо прыгающие тени. – Или будешь тут с бабами сидеть, узоры на углях разглядывать?
– Пойду, – коротко бросил Матвей. Его тянуло не за кладами, а за тайной. Он хотел проверить лес. Понять, изменился ли он, как изменилась река и огонь. Это был исследовательский зуд.
Артём возглавил поход. Для него это была авантюра, весёлое и немного опасное приключение, которое потом станет темой для хвастовства у кабака. Он громко декламировал, пародируя старинные заговоры: «Цветочек аленький, покажись личиком, а не покажешься – мы тебя дымом выкурим!». Его смех звенел фальшью, но парни подхватывали, создавая видимость братства и бесстрашия.
Они уже готовы были ринуться в чёрную чащу, туда, где лес был гуще и страшнее, как того требовала легенда. Матвей сделал шаг в их сторону, но его взгляд на миг встретился с взглядом Агафьи.
Она стояла чуть поодаль, в тени, и её фигура почти сливалась с ночью. Но её глаза – два неподвижных янтарных уголька – горели в темноте. Она не кивнула. Не подозвала. Она просто медленно перевела взгляд с Матвея куда-то в сторону. И едва заметным, плавным движением руки, скрытым складками сарафана, указала.
Не в глухомань. Не туда, куда рвался Артём со своей ватагой.
Она указала вдоль опушки. На старую, почти забытую тропинку, что шла параллельно лесу, мимо задворков огородов и упиралась в тыльную сторону её собственной избы, в ту самую часть, что смотрела в лесную чащу. Это была не тропа в чащу. Это была тропа вдоль Грани.
Матвей замер. Разум подсказывал: идти с парнями – безопаснее, логичнее. Но что-то более глубокое, инстинкт ученика, доверившегося мастеру, заставило его замедлить шаг. Он сделал вид, что поправляет обувь, отстав от группы.
– Эй, Матвей, ты с нами или как? – донёсся голос Артёма уже из предлесья.
– Иду! – крикнул Матвей в ответ. – Вы идите прямо, а я… я тут краем пройду, посмотрю, нет ли его на опушке. Рациональнее же – площадь обзора больше.
Раздался взрыв хохота.
– Учёный! Конечно, «рациональнее»! Ищи своим умом, а мы пойдём духом! – прокричал Артём, и его голос стал быстро удаляться, растворяясь в гуле леса вместе со светом факелов.
Мгновение спустя Матвей остался один на тёмной опушке. Шум и свет праздника остались позади. Впереди лежала лишь узкая, тёмная полоска тропы, освещённая бледным светом ущербной луны. Он взглянул туда, куда указала Агафья. Тропа казалась не пустой. Воздух над ней слегка матерился, как над раскалённым камнем в зной. Он почувствовал не зов, а тихое ожидание.
Он сделал шаг на тропу. И тут же лес изменил звук. С той стороны, куда ушли парни, доносились их приглушённые крики и смех. А здесь, на тропе вдоль Грани, была иная акустика. Звуки поляны стихли, будто их приглушили ватой. Зато он с невероятной ясностью услышал, как шелестит каждая травинка под слабым ветерком, как скрипит старый сук на сосне, как где-то далеко, в глубине, вздыхает земля. Это был не поиск цветка. Это была экскурсия в само слушание.
Он пошёл, и с каждым шагом чувство присутствия усиливалось. Он не видел духов. Но он чувствовал, что его видят. Не враждебно. С любопытством. Как дикий зверь смотрит на осторожно проходящего мимо человека. Он шёл не в лес, а вдоль его кожи, и лес позволял ему это, наблюдая.
А где-то далеко в чаще внезапно взметнулся испуганный крик, тотчас заглушённый взрывом нервного смеха. Артём и его компания столкнулись с чем-то, что заставило их по-настоящему испугаться. Матвей остановился, прислушался. Но Агафья указала ему сюда. Значит, здесь – важнее.
Он продолжил путь, и вскоре впереди, в конце тропы, показалась знакомая тёмная громада избы Агафьи. И тут его взгляд упал на землю у самого края тропы, там, где лесная трава сходилась с луговой.
Там, в тени старого вяза, лежало небольшое, призрачное свечение. Не огонёк, а скорее сгусток лунного света, принявший форму. Очертаниями оно напоминало причудливый, сложный цветок с лепестками, которые казались то перьями, то языками холодного пламени. Оно не светило, а впитывало в себя весь доступный свет, делая вокруг себя темноту ещё гуще. Цветок папоротника. Или его иллюзия, рождённая самой Гранью в эту ночь.
Матвей не двинулся, чтобы сорвать его. Он понял. Это не клад и не источник силы. Это – знак. Подтверждение. Маркер места. Агафья не послала его за сказочным богатством. Она послала его к самой Грани, чтобы он увидел: она здесь. Она реальна. И она… цветёт. Иногда. Для тех, кто идёт не напролом с криком, а тихо, вдоль неё, прислушиваясь.
Он стоял и смотрел на призрачный цветок, зная, что он исчезнет с первым лучом солнца или с его шагом вперёд. Он не нашёл мудрости, чтобы видеть клады. Но он нашёл нечто большее – указание на саму карту, на которую теперь предстояло нанести путь. И этот путь лежал не в глубь чащи, куда рвался Артём. Он лежал вдоль этой самой, тонкой, цветущей в ночи Грани. Прямо к тёмному лесу за домом Агафьи.
Полночь. Это слово прозвучало не с колокольни – колоколен в Ольховке не было. Оно наступило само, как физическое ощущение. Воздух сгустился до состояния мёда, тяжёлого и звонкого. Толпа на поляне растаяла, унося с собой остатки шумного веселья и приглушённые разговоры. Костёр горел багровыми углями, которые, казалось, смотрели в небо слепыми, красными глазами.
К реке, к тому самому месту, где уплыл венок Марфы, спустились только пятеро. Мужское, шумное начало отошло. Настало время женской тишины, глубинной и созидательной.
Агафья, Прасковья, Анисья с крепко спящим на её груди младенцем и Марфа. Они стояли босиком на прохладном песке, и вода Сновки была теперь не зеркалом, а чёрной, бездонной дверью. Тишина была настолько полной, что слышно было, как во младенце бьётся сердце.
Первым делом – роса. Не простая утренняя, а купальская, собранная с листьев тех самых, заговорённых трав. Прасковья вынесла небольшую берестяную чашу. Роса в ней не была водой. Она была серебристой субстанцией, мерцающей собственным, тусклым светом. Она была холодной, но от неё не шёл озноб, а ощущение кристальной чистоты.
Прасковья, держа чашу, начала петь. Это была не та песня, что водила хоровод. Это было напевное бормотание, колыбельная для самой ночи, благословение для воды, ставшей в эту минуту Вратами. Её голос, лишённый былой мощи, приобрёл прозрачность и хрупкость старинного стекла.
Прасковья, на одном выдохе, почти шёпотом:
Спи, водица, не волнуйся,
Чёрный свой лик прикрывай.
Прими росу, сестрицу-душу,
С неба данную звездой.
Пусть дитя, что спит без страха,
Снам твоим приснится,
А та, что ищет путь во мраке,
В отражении твоём причастится.
Припев, который пели все, вкладывая в него своё:
И-сху-ти-на, и-сху-та…
Мост из света, нить злата…
Что пришло – умойся,
Что уйдёт – простись…
Прасковья, с нарастающей, но тихой силой:
Дай пройти тому, кто должен,
Дай вернуться, кто зашёл.
Держи берег наш незыблем,
А чужой – пусть будет гол.
И-сху-ти-на, и-сху-та…
Мост из света, нить злата…
Лёд в груди, огонь в уста,
В эту ночь – чиста.
Пока лился этот напев, Анисья первой наклонилась. Она зачерпнула ладонями росу и умыла личико спящего младенца. Капли, словно жемчужины, скатились по его щекам, но он не проснулся, лишь глубже всхлипнул во сне. Это было благословение на жизнь, защита от всего, что может прийти из тёмной воды.
Прасковья умыла своё морщинистое лицо, смывая усталость долгих лет и этой ночи.
Марфа умылась, и роса оказалась не просто холодной. Она была живой. Она впитывалась в кожу с ощущением покалывания, будто тысячи иголочек света входили в неё, прочищая не только лицо, но и внутреннее зрение. Мир после этого стал чуть чётче, чуть более откровенным.
Последней подошла Агафья. Но она не стала умываться. Она достала из складок одежды короткую, толстую свечу из жёлтого воска. Без слов, она поднесла её к тлеющему угольку, принесённому с костра в глиняном горшочке. Свеча загорелась ровным, неподвижным пламенем.
Агафья медленно опустилась на колени у самой кромки воды. Все замерли. Она протянула руку со свечой над чёрной гладью. И опустила её так низко, что кончик пламени почти коснулся воды.
И тогда произошло чудо. Пламя не погасло. Оно отразилось. Не просто блик. В чёрной, словно маслянистой воде, вспыхнул второй, абсолютно похожий столбик огня, идущий из глубин навстречу настоящему. Они соединились в месте прикосновения к воде, создав двойной, дрожащий, золотой мост между миром над водой и миром под ней.
Агафья не отрывала глаз от этого зрелища. Её лицо было каменным. Она смотрела сквозь мост, в самую его середину, будто пытаясь разглядеть что-то в той, подводной его половине. И её губы, поблёкшие и сухие, шевельнулись:
– Мост стоит, – прошептала она, и слова упали в воду, не вызвав даже ряби. – Но шаток.
Она подняла свечу. Отражение в воде исчезло мгновенно, будто его и не было. Но впечатление осталось. Золотой мост, дрожащий под невидимой ношей. Мост между Явью и Навью, который в эту ночь был явлен зримо, но оставался опасным и ненадёжным.
Агафья задула свечу. Дымок от неё поднялся не вверх, а пополз по воде тонкой, сизой змейкой, прежде чем раствориться. Ритуал был окончен. Они благословили воду, укрепили берег, но также и увидели уязвимость Грани. Ночь сделала своё дело. Она показала силу, красоту и хрупкость мира.
Настал кульминационный момент очищения. Угли костра, уже потерявшие яростную силу, ждали последней жертвы. Парни, воодушевлённые походом в лес, из которого вернулись чуть тише и бледнее, с гиканьем и грубыми шутками обступили Морену. Соломенное чучело, уродливое и безглазое, качалось на своём крепком, выверенном Матвеем каркасе, будто в последней, немой мольбе.
– Раз! Два! Взяли! – скомандовал Артём, и десяток рук впились в жерди. Чучело оторвалось от земли легко, слишком легко, будто было полым. С грохотом, смехом и рёвом его понесли к пылающему очагу.
– Гори, хвороба! Гори, недоля! Гори, всё худое! – подхватила толпа, и крик был единодушным, яростным, очистительным. Это был катарсис.
Они раскачали и швырнули Морену прямо в сердцевину углей. Солома встретила жар с сухим, ядовито-радостным Ш-Ш-Ш-УХОМ и вспыхнула мгновенно. Оранжево-жёлтое пламя обволокло фигуру, и на миг всё шло по плану: горело чучело, символизирующее зло.
Но этот миг длился одно дыхание.
Пламя схлопнулось. Не погасло – а именно сжалось, сгустившись вокруг чучела в неестественно плотный, сине-багровый шар. И в этом шаре солома не просто горела – она скручивалась, корчилась, образуя на секунду не человеческий силуэт, а нечто иное.
Очертания были скрюченные, неестественные. Длинные, изломанные «конечности», больше похожие на сучья или клешни. Горб. Что-то, отдалённо напоминающее опущенную, безглазую голову с разинутой, беззвучно кричащей пастью. Это была не тень и не игра света. Это было отрицание формы, злая пародия на живое, выжженная на сетчатке глаза за доли секунды.
И звук. Не треск горения. Из самого центра огненного шара вырвался тихий, противный, пронзительный визг. Он не был громким, но он резал – не уши, а самое нутро. Звук тлеющей плоти, лопающихся пузырей воздуха в гниющей древесине и… безмолвного отчаяния. Он длился мгновение и оборвался, будто его горло перерезали.
Пламя снова взмыло обычным жёлтым цветом, пожирая уже обычную, ничем не примечательную солому. Но было поздно.
Народ замолчал. Полная, оглушающая тишина. Не благоговейная, как у воды, а пришибленная, недоумевающая. Смешки застряли в глотках. Широко раскрытые глаза, полные не праздничного ужаса, а настоящей, леденящей непонятности. Что это было? Обман зрения? Коллективный сон? Но визг… его все слышали.
В этой всеобщей немоте, с края поляны, донёсся низкий, хриплый голос, похожий на скрежет железа по камню. Это был Кузьма. Он стоял в отдалении, в тени, его мощная фигура была неподвижна, руки скрещены на груди. Он не смотрел на костёр. Он смотрел сквозь него, в пространство за ним, в тёмную прорву леса.
– Не так горит, – проскрипел он, и слова падали, как раскалённые гвозди, в тишину. – Не так.
Он медленно покачал головой, и при свете догорающего костра его глаза – обычно тёмные, угольные – вспыхнули. Не отражением пламени. Изнутри. Короткой, яростной искоркой багрового света, точно в его черепе тлел кусочек той же адской стали, что он когда-то вплавил в нож.
– Воздух сосёт, – добавил он ещё тише, но так, что услышали стоящие ближе всех. – А не светит.
И в этих словах была вся суть. Огонь очищения должен был излучать, выжигать скверну светом и жаром. А этот огонь… вбирал. Он высосал из брошенного в него символа зла не абстракцию, а какую-то концентрированную, уродливую суть, и на мгновение явил её миру, прежде чем переварить в своих недрах. Он не испепелил. Он показал аппетит того, что на другой стороне. И показал, что форма, которую они создали, оказалась слишком хорошим сосудом – она на миг удержала, сфокусировала эту суть, позволив ей проявиться.
Кузьма стоял, как скала, но его напряжение было читаемо в каждой линии тела. Он, как и Агафья, видел не ритуал. Он видел диагностику. И диагноз был неутешительным. Грань не просто истончилась. Она стала проницаемой в обе стороны. Его кузница, его якорь Яви, теперь чувствовал не просто давление, а обратную тягу. Воздух сосал. И Кузьма знал: если тяга усилится, она начнёт вытягивать из мира не метафоры, а самое настоящее – тепло, жизнь, саму прочность вещей.
Он обменялся взглядом с Агафьей через всё расстояние поляны. Миг. Но в нём был целый диалог: Видела? – Видел. Рушится? – Шатко. Скоро? – Скоро.
Веселье было «мертво». Его добил визг из огня и тяжёлое молчание Кузьмы. Люди расходились не кучками, не переговариваясь, а поодиночке, торопливыми, крадущимися шагами, будто боялись привлечь внимание чего-то, что теперь витало в ночном воздухе. Костёр догорал, превращаясь в груду багровых, слепо взирающих углей, которые уже не грели, а словно высасывали последнее тепло из окружающего пространства.
Марфа и Матвей стояли у самой воды, плечом к плечу, не в силах оторваться от чёрной глади реки, которая теперь казалась не водной преградой, а открытой раной в мире. Шум уходящей толпы таял за их спинами. И в этой наступающей тишине, густой как смола, они увидели.
На том берегу, в чаще плакучих ив, чьи ветви свисали до самой воды, как спутанные космы, что-то зашевелилось. Не ветер. Ветер стих. Из тени, густой и непроглядной, выплыла фигура.
Она была высокой, неестественно высокой, и тонкой, как обгоревшая лучина. Её белое одеяние не было тканью – оно струилось, как молочный туман, обволакивая контуры, которые казались то женскими, то просто продолжением ночного мрака. Она не шла. Она скользила над самой землёй, не касаясь её, и от её движения по воде расходилась не рябь, а лёгкая, мертвенная зыбь, заставлявшая отражение звёзд гаснуть.
И тогда она повернула голову.
Из-под водопада чёрных, слипшихся от влаги волос показалось лицо. Бледное, как лунный свет на известняке, оно было искажено не злобой, а застывшим, абсолютным, беззвучным ужасом. Рот, неестественно широко растянутый, был чёрной дырой, из которой, казалось, только что вырвался тот самый визг, что слышали из костра. А глаза…
Глаз не было. Там, где должны были быть глаза, зияли пустые, угольные впадины, глубокие, как колодцы в забытой деревне. Они не смотрели – они всасывали взгляд, тянули в свою бездонную темноту, суля не смерть, а что-то хуже – вечное падение в немое отчаяние.
Это была Мавка. Не кокетливая русалочка из сказок, а сама суть утопленницы, дух, рождённый из ледяного ужаса последнего вдоха под водой, из тоски по невозвратному солнцу. Она не должна была являться так явно. Её удел – тихий шёпот в камышах, краем глаза мелькнувшая тень. Но эта ночь стёрла все правила.
Первобытный, животный ужас сковал близнецов. Он был сильнее разума, сильнее любопытства. Он сжал их глотки ледяным кольцом, выгнал из груди воздух. Это был страх перед абсолютно Чужим, перед тем, что нарушало все законы их мира, плоти и здравого смысла.
И всё же, Марфа, преодолевая паралич, который сковал всё её тело, сделала шаг. Не вперёд к ужасу, а сквозь свой собственный страх. Её двинула не смелость, а та же сила, что вела её венок против течения – необходимость понять.
Мавка, увидев это движение, замерла. Её страшная, безглазая маска была обращена прямо на них. Затем, медленно, будто рука была сделана не из плоти, а из того же тягучего, бледного тумана, она подняла руку. Длинные, неестественно тонкие пальцы, похожие на сломанные ветви, вытянулись.