Макиато на крови

Поцелуй. Тот самый, который заставляет забыть обо всём, убеждал лучше, чем слух и зрение. Негодяй только кажется ей! Это не по-настоящему! На самом деле рядом он, её Матвей... Его запах, вкус губ и то, как бережно руки прижимали к себе.

Растаяла. Отвечала с такой откровенной страстью, но только приоткрыв глаза, вздрогнула отстранившись, и чуть помотала головой, отгоняя всё, что мерещится.

Бархатные, темно-карие скользили по ее коже и буквально пожирали. Как тогда, в полумраке грязного подвала.

Варвара не могла ответить. Хотела, но не могла.

- Варя... Скажешь мне хоть что-нибудь?

Молчала. Несмело подняла руки к линии пуговиц его белоснежного поло и медленно расстегнув, потянула за край, побуждая снять верх.

- Соскучилась? — изогнулась широкая тёмная бровь, пока хищная полуулыбка заиграла на губах охотника. Не реагируя на слова, девушка провела пальцами по выраженному рельефу этих каменных мышц, изучая детали татуировки. Крылья, стрелы, арбалет, украшенный вензелями. - Варюш, что ты там нашла?

- Ничего... — опустила она руку, всё так же боясь смотреть ему в лицо и не отрываясь рассматривала рисунок.

- Совсем ничего?

- Совсем. Спасибо за цветы! — натянула Варя улыбку, которая выглядела совершенно неестественно. - И платье... Хотя это слишком смело для меня...