Der afrikanische Janus

«Leider nicht alles …», knurrte er vor sich hin, «denk an die schwarzen Löcher.» Schon während der Studienzeit hatte er Momente von Abwesenheiten erlebt, die ein paar Stunden, manchmal auch Tage dauern konnten. Einmal hatte er eine Prüfung verpasst und nie herausgefunden weshalb. Es ging um eines seiner Lieblingsfächer, und er war gut vorbereitet. Der verständige Professor hatte ihm freundlicherweise einen andern Termin gegeben, und er hatte glänzend bestanden. Genau genommen fehlten ihm an den meisten Tagen ein paar Stunden, doch längere Lücken waren mit der Zeit selten geworden. Deshalb hatte er auf den jetzigen Aussetzer so panisch reagiert.

Er versuchte sich abzulenken. Auf einem Sofa schräg vis-à-vis sass eine prächtig aufgemachte Dame in modisch vielschichtiger Kleidung. Das mit glitzernden Fäden durchzogene Jäckchen passte zu ihrem silbergrauen, eng anliegenden Rock. Ihr platinblondes, gestrecktes Haar war in der Mitte gescheitelt. Sie konnte sehr wohl Besitzerin einer der teuren Boutiquen im Quartier sein, die sahen sich alle ähnlich. Ein kleiner Schosshund sass neben seiner Herrin, stützte seine Pfoten auf ihrem üppigen Busen ab und schnappte Häppchen eines Kuchens von ihren aufgespritzten Lippen. Es war zum … Austrinken und Gehen!

Kaum hatte er das Glas an die Lippen gesetzt, erstarrte er. Vorgestern hatte er die letzte Stunde seines Unterrichts ausgelassen! Er schnappte verzweifelt nach Luft und zog damit die Aufmerksamkeit seiner Nachbarin auf sich. Sie starrte ihn zuerst fragend an, doch dann schien sie ihn zu erkennen und winkte ihm freudig zu. Er stand hastig auf, bedeutete ihr mit einer beschwichtigenden Geste, dass er in Eile sei, und schickte sich an zu gehen.

Da hörte er neben sich eine Stimme: «Eliane? Ich habe dich zuerst gar nicht gekannt – es ist ja auch schon lange her …» Unter der Türe drehte er sich nochmals um und sah, wie ein Mann in seinem Alter sich an den Tisch der blonden Dame setzte. Keller war erleichtert. Ihre Aufmerksamkeit hatte nicht ihm gegolten.

Jack sass an einem der ovalen Tische mit marmoriertem Steinsockel in der Onyx-Bar, und stürzte ein Bitter Lemon hinunter. Die vergangene Nacht hatte ihre Spuren hinterlassen, und zum Ausgleich hatte er am Nachmittag drei Stunden im Fitness-Club trainiert. Jetzt war er völlig geschafft. Als er das Glas vorsichtig auf der Glasplatte absetzte, bemerkte er die hinreissende Rothaarige, die schräg gegenüber an einem andern Tisch sass. Vor der schwarzen Wand im Hintergrund leuchtete ihr krauses Haar im Licht der Deckenspots wie ein roter Lampion – ein faszinierendes Bild! Jack beobachtete sie eingehend. Ende dreissig, feines Gesicht, elegante Kleidung und sicheres Auftreten, wahrscheinlich eine Geschäftsfrau, die im Hyatt übernachtete. Er hatte schon einige nette Abende mit einsamen Damen verbracht, die er hier aufgegabelt hatte, und diese gefiel ihm besonders. Nach der vergangenen Nacht brauchte er zwar dringend etwas Ruhe, aber in diesem Fall wollte er nicht klein beigeben. Er versuchte, Blickkontakt mit der Schönen aufzunehmen, doch sie schaute teilnahmslos durch ihn hindurch und schenkte ihm keine Beachtung. Das würde er schon noch hinbekommen.

«Herr äh … auch wieder einmal in Zürich? Das trifft sich gut. Ich muss Sie etwas fragen.» Jack hatte Mühe, seine Augen von der roten Verlockung loszureissen und wandte sich unmutig dem Störenfried zu. Robert Schnyder, gepflegt, in tadellosem anthrazitfarbenem Anzug hätte ebenso gut Banker sein können, führte jedoch die exklusive Galerie Flair an der Talstrasse und kam öfters allein oder mit wichtigen Kunden auf einen Drink im «Onyx» vorbei. Jack kannte ihn flüchtig von solchen Gelegenheiten. Umso mehr interessierte ihn, was der Kunsthändler von ihm wollte.

Dieser kam auch gleich zur Sache. «Entschuldigung, wenn ich Sie so unverblümt frage. Sie sind doch HK, der bekannte Experte für afrikanische Kunst? Ich hätte eine grosse Bitte an Sie.»

Jack antwortete vorsichtig: «Sie irren sich, ich bin nicht der, den sie meinen.»

Schnyder runzelte die Stirn. «Seltsam. Ich war kürzlich in London und habe zufällig bei einer Auktion afrikanischer Kunst hineingeschaut und gesehen, wie Sie gegen harte Konkurrenz eine Skulptur ersteigert haben. Ein Bekannter hat mir zugeflüstert, Sie seien der Kunsthistoriker, der Artikel in den einschlägigen Journalen schreibe und oft mit Beispielen aus der eigenen, grossartigen Sammlung illustriere, wünschten jedoch anonym zu bleiben und unterzeichneten deshalb bloss mit dem Kürzel HK. War diese Information falsch? »

«Teilweise. Ich war an dieser Auktion, aber leider bin ich nicht HK. Ich kenne seine Sammlung sehr gut und hätte nichts dagegen, wenn sie mir gehörte! HK ist menschenscheu und will nicht in der Öffentlichkeit in Erscheinung treten. Deshalb schickt er mich manchmal an seiner Stelle auf Auktionen mit Angaben, bei welchem Angebot ich bis zu welchem Preis mitbieten soll.»

Damit schien die Sache abgetan, und Jack sah sich wieder nach der Rothaarigen um. Zu seinem Erstaunen lächelte sie ihn – oder vielleicht seinen Gesprächspartner – strahlend an. Bevor er reagieren konnte, hob Schnyder die Hand und winkte ihr zu. «Meine Frau ist bereits hier, früher als abgemacht. Ich werde Sie nachher bekannt machen. Zuvor möchte ich doch noch mein Anliegen vorbringen.»

Für Jack hatte der Galerist dank seiner Gemahlin gewaltig an Interesse gewonnen, und er schenkte ihm volle Aufmerksamkeit.

«Eine Erbengemeinschaft hat mich angefragt, ob ich den Verkauf der bedeutenden Sammlung Gerster in Kommission nehmen würde. Sie haben diesen kürzlich verstorbenen Industriellen sicher auch gekannt. Seine Gemäldesammlung ist weltbekannt: Braque, Picasso, Jawlensky, alles, was in dieser Zeit Rang und Namen hat – das Ganze ist x Millionen wert. So eine Chance bekommt man nur einmal im Leben. Ein solcher Auftrag würde unserer Galerie gewaltigen Auftrieb verleihen. Ich kenne mich da aus und habe einige Kunden, die sich um die Werke reissen würden. Der Haken ist bloss, dass auch eine Sammlung afrikanischer Kunst zum Nachlass gehört und die Erben der Einfachheit halber alles an denselben Agenten übergeben wollen. Von primitiver Kunst verstehe ich leider nichts. Ich weiss nicht einmal, ob der Ausdruck primitive Kunst politisch korrekt ist – sollte ich besser Stammeskunst sagen?»

Jack zuckte bloss die Schultern. Er hielt nichts von politischer Korrektheit. Nach seiner Erfahrung bemühten sich vor allem Leute um political correctness, die rassistische oder anderswie voreingenommene Ansichten vertuschen wollten.

Schnyder zögerte kurz, dann kam er auf sein Anliegen zurück: «Ich hoffe, Sie können mir helfen. Verraten Sie mir, wie dieser HK mit vollem Namen heisst und wie ich ihn erreichen kann. Ich würde mich sehr erkenntlich zeigen». Das «sehr» war vielversprechend in die Länge gezogen.

Jack zuckte bedauernd die Schultern. «Bedaure, ich habe dem Herrn geschworen, seine Identität zu wahren.» Als er das enttäuschte Gesicht seines Gegenübers sah, fügte er bei: «Vielleicht kann ich Ihnen trotzdem helfen. Ich kenne mich in der Branche selbst gut aus. HK und ich haben zusammen studiert und wir sind befreundet, soweit dieser Eigenbrötler überhaupt Freundschaft schliesst. Alles, was ich über Stammeskunst weiss, habe ich von ihm gelernt. Als sein gelegentlicher Agent kenne ich seine Sammlung und die Kriterien für seine Ankäufe sehr gut. Ich habe ein ausgezeichnetes Gedächtnis und bin dank meinem Kontakt mit ihm selbst zum Kenner geworden. Seit Jahren beschäftige ich mich als Experte für afrikanische Kunst bei Auktionshäusern, berate Kunsthändler und vertrete Kunden an Auktionen – manchmal auch HK.»

Schnyder nickte anerkennend, und Jack machte ihm einen Vorschlag: «Wenn Sie möchten, kann ich den Nachlass sichten und einschätzen. Um die Erben zu beruhigen, kann ich danach HK bitten, meine Bewertung zu überprüfen. Die wertvollsten oder eventuelle zweifelhafte Stücke müsste ich ihm allerdings mitbringen. Eine genaue Beurteilung auf Grund von Bildern ist nicht möglich. Er wird mir diesen Gefallen bestimmt tun, nur braucht das Vorgehen etwas mehr Zeit.»

Der Kunsthändler machte Anstalten, ihn zu umarmen, beschränkte sich jedoch darauf, ihn an den Schultern zu packen und kräftig zu schütteln. «Zeit spielt keine grosse Rolle! Ihr Vorschlag ist genial. Das müssen wir begiessen, natürlich zusammen mit Lucie – gehen wir zu ihr.»

Jack verzichtete darauf nachzufragen, ob Frau Schnyder manchmal in der Galerie anzutreffen sei. Er hatte sich soeben die Gelegenheit verschafft, dies in Ruhe selbst herauszufinden.

Keller sass vor seinem Computer und seufzte. Er hatte den Eindruck, er sei seit Tagen mit seiner Arbeit nicht vorangekommen, wagte es aber nicht, das Datum der letzten Bearbeitung nachzusehen. Der Schock vom letzten Mal sass noch zu tief.

Er fuhr hoch, als er hörte, wie jemand die Wohnungstüre aufschloss. Dann beruhigte er sich. Das musste die Putzfrau sein. Nur sie besass einen Schlüssel. War heute wirklich schon wieder Donnerstag?

«Gutes Morrgen, Herr Keller!» Die rassige, schwarzhaarige Frau legte die Post vor ihm auf den Tisch.

«Guten Morgen, Frau Petrovic!» Keller begann den beachtlichen Stapel von Briefen durchzusehen. Wann hatte er das letzte Mal den Briefkasten geleert? Dann sah er fragend auf. Marjana war vor ihm stehen geblieben, anstatt sich wie gewöhnlich diskret zurückzuziehen und mit der Arbeit zu beginnen. «Ist noch was?»

«Waren schöne Ferien? Letztes Mal Sie nicht zuhause, Bett nicht gebraucht, darum ich Wäsche nicht gewechselt. Recht so?»

«Äh … bestens! Ja, ich war ein paar Tage im äh … in den Bergen. Es war sehr schön.»

«Gut! Sind auch braun geworden. Ferien gut!» Damit entschwand die besorgte Fee im Korridor und nach kurzem Rumpeln im Besenschrank begann der Staubsauger zu summen.

Keller nahm den nächsten Brief in die Hand. Absender: Rektorat Kantonsschule Rämibühl. Er schoss hoch. Hatte er die verdammten Übersetzungen überhaupt abgeliefert? Er konnte sich nicht mehr daran erinnern. Hastig riss er den Umschlag auf und las den Brief quer durch:

Sehr geehrter … die korrigierten Arbeiten mit einiger Verspätung und ohne Kommentar (!) beim Hauswart hinterlegt haben … der Klassenlehrer endlich der Klasse die Noten mittteilen konnte … Falls ihr Versäumnis auf eine Erkrankung zurückzuführen war … ohne jegliche Entschuldigung inakzeptabel! … sehen wir uns gezwungen, auf eine weitere Zusammenarbeit mit Ihnen zu verzichten und Sie nicht mehr als Stellvertreter zu beschäftigen … Mit vorzügl…

Keller war ziemlich sicher, dass er die Arbeiten nicht selbst zur Schule gebracht hatte. Nachdem ihm im «Metropol» in den Sinn gekommen war, dass er seine letzte Unterrichtsstunde versäumt hatte, wollte er sie unverzüglich abliefern, doch das Letzte, an das er sich erinnern konnte, war die platinblonde Bombe mit Schosshündchen. Er versuchte, logisch zu denken. Wenn er selbst in der Schule vorbeigegangen wäre, hätte er die Korrekturen dem Klassenlehrer persönlich gebracht und sich gehörig entschuldigt. Nein, jemand anders musste das während seiner Abwesenheit für ihn besorgt haben – aber wer?

Wie immer, wenn er eine Krise zu bewältigen hatte, setzte er sich zu seiner Trösterin, um wieder zu sich zu finden. Plötzlich schlug er sich vor die Stirn. Natürlich, Frau Petrovic! Sie hatte wahrscheinlich am Donnerstag die vergessenen Arbeiten auf dem Tisch vorgefunden und zur Schule gebracht. Auf dem Blatt, auf dem er die Noten eingeschrieben hatte, stand ja die Adresse der Schule.

Heute würde er die pfiffige Marjana mit einem grosszügigen Zuschuss für ihre Initiative belohnen. Langsam beruhigte sich Keller. Die von der Schule ausgesprochene Kündigung war eine Erleichterung für ihn. Er wollte sich schon lange aus der Liste der möglichen Stellvertreter streichen lassen, und hatte dies nur unterlassen, weil er sich zu einem Minimum an Sozialkontakt zwingen wollte. Jetzt war er endlich davon befreit. Plötzlich hatte er Lust zu arbeiten. Er ordnete seine Notizen und setzte sich an den Computer. Das Schreiben ging wie von selbst. Er klapperte munter auf der Tastatur herum und liess sich nicht einmal von Frau Petrovic stören, die mit Zeitungspapier quietschend die Fenster nachpolierte.

«Fertig, brauchen Sie noch etwas?»

Keller gab ihr den Umschlag, den er inzwischen vorbereitet hatte. «Das ist für heute und letzten Donnerstag und dann bezahle ich Ihnen auch gleich einen Monat im Voraus. Wahrscheinlich muss ich nächstens wieder auf Reisen.» Er zögerte, bevor er unsicher beifügte: «Das kleine Extra ist für Ihre Zuverlässigkeit.» Er unterliess es, ihr zu erklären, weshalb er diese beachtliche Summe draufgelegt hatte. Er fürchtete, sie würde ihm sonst empört versichern, sie nehme bestimmt nie etwas ungefragt von seinem Tisch, habe keinem Herrn Rämibühl etwas gebracht und wisse nicht einmal, wer das sei.

Die Putzfrau genierte sich nicht, den Inhalt vor seinen Augen zu begutachten. «Das aber sehr grosses Extra! Danke schön, und können Sie immer auf mich verlassen.» Sie schenkte ihm ein reizendes Lächeln. Er sah ihr nach, wie sie mit geschmeidigen Schritten zur Türe ging. Als sie verschwunden war, empfand er ein seltsames Gefühl in der Magengrube, eine leise Sehnsucht.

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