- -
- 100%
- +
© Дмитрий Русин, 2022
ISBN 978-5-0056-6059-6
Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero
Гражданин тополь
Неустроенная, неухоженная набережная Тукая,А мы идём, и лето вокруг, и всё хорошо на свете.И ты говоришь внезапно: «Я один тополь знаю —Он мой таинственный друг и знает мои секреты!»Мы доходим до поворота, и вот он, друг твой —Нависает ветвями над оживленной трассой.Он такой старый и тёплый, такой, как дедуля, мудрый,Что в самом деле ему доверять прекрасно…И, знаешь, я тоже ведь с ним говорил о всяком.А он отвечал, что дело всё не в устройстве,Не в эффективности там, а «кажется, в сорок пятомХотелось обняться с воздухом – видимо, это свойствоЖизни…»«Я слышу гул грузовиков…»
Я слышу гул грузовиковСкрипучих и оранжевых, и красных,И запах бросовой соляркиПеребивает запах липК полудню ближе…О, детство, детство!Я о тебе неправду расскажу,Чтобы никто мне только не поверил,И посмеялся памятиТакой,И не отправился искатьНа пустыре у самой крыши мира,Твой спичечный, тщедушный огонёкБлуждающийСреди пахучей пижмыИ дымогана тех грузовиков,Тревожных звуковЕле различимых,Мерцания стреноженной реки,Где жизнь, как старая баржа,Всегда плывёт с фонариком зелёнымНа честном словеО любви,Отпущенной без меры человеку.«Столько лет уже в декорациях фильма «Брат…»
Столько лет уже в декорациях фильма «Брат»На войну отправляют, фасуют какую-то муть в пакеты.Всё как будто бы ставишь себе и никак не поставишь мат,И, опять же себе, нарочно даёшь губительные советы.Были тут уже молодые, были раскрытые эти рты —Они все рисованы маркером на шкуре того подъезда…И больно, и жалко, да только не здешний ты —Ты больше, чем не отсюда, и это тебе известно.«Ах, как много на свете людей…»
Ах, как много на свете людей,Которые носят в сердцеПоэта с ружьём!Когда такие вспоминают о прошлом,О том, что было в началеИх жизни,В начале того,Что случилось,Того, что они натворили —Тогда поэт начинает в них питьИ плакать,Пить и плакать,Потом достаёт патроны,И медленно заряжает(Иногда упиваясь,Глядя как-бы со стороны).А потом «щёлк!» и готово —Можно стрелятьПо воронам…Хотя, опять же,Вороны воображаемы,А значит, пули найдут поэта.Они найдут его медленно,Пуля за пулей —Всю жизнь.Пути-дороги —Суета на ходулях…Они постараютсяЧтобы он не оставил ни строчки(И чаще всего получится).Они даже сумеют скрыть,Что он был здесь.Но это неправда —ТакНе бывает.«Зелёные, синие, оранжевые спидометры…»
Зелёные, синие, оранжевые спидометры,Красные, жёлтые полосы пролетающих фар.Боты накручивают просмотры, приходят комменты,Из ушей на картине Мунка струится горячий пар.Ветра такие настойчивые, такие живые, сильные,Такие достойные взять и иметь награды…Адамовы губы шепчут молитву Ефрема Сирина,Талая вода стекает по завиткам ограды.«Не буди безмятежность …»
Не буди безмятежность —Ни во мне, ни в себе.Ну какая надежда —В А и Б на трубе?На трубе теплотрассыМы с тобою сидим,И до боли напрасноО пустом говорим.И оставь, и не надоНичего улучшать —Вот же можно быть рядомИ другого не знать.Проходи без печалиПо безлюдным дворам,Где тебе назначалиПустоту по утрам.Ни обидно, ни стыдноСреди этих картин —Мы сидим на руинах,В синих лужах – бензин…Пыльное лето
Пыльные березы, тополя и вязыВымахали выше девятиэтажки;Почти прекрасно гремят камазы;Кого-то сверху зовут протяжно.Сюда с неохотой приходит лето;Дети скучают на старой горке.Ни для кого ничего здесь нет, иПросто оставь, не бери, не порти,Не трогай, не надо, не делай лучше.Всё, и правда, почти прекрасно:Крики, пылища, деревья, тучи,Местами, конечно, ходить опасно.Время уходит, и люди тоже,И долго на стульчике у порогаСидят и смотрят, молчат, а может,У Бога просят ещё немного…«Всё как бы превращается в меня…»
Всё как бы превращается в меня,И не сбежать от этого, не скрыться.И, кажется, я тоже превращаюсьВо всякое живое существо,И в неживое превращаюсь тоже.Я даже вот обломки кирпича,Соцветия мышиного горошка.Я все эти намеренья дурныеИ лучшие намерения – правда!Побудь со мною, за руку возьми.В такое время хочется стоятьПовсюду, растопырив эти пальцы,И, странно улыбаясь, обонятьГорячий ветерок с промзоны,Который коршунов таскает по утрамНад городом, пожарным смогом душит,Со смены возвращается и ходит,И ходит-ходит, ходит-ходит – ходитНа пустыри, и в сумрак запускаетИ за реку – за Каму – переноситКитайские фонарики свои…На смерть поэта Тимура Алдошина
И эта странная кухня с открытой форточкой,Которую невозможно было закрыть,И старый железный чайникС летающей крышкой,Когда вода закипала,И полная комната мешков со стихами,Конец ознакомительного фрагмента.
Текст предоставлен ООО «ЛитРес».
Прочитайте эту книгу целиком, купив полную легальную версию на ЛитРес.
Безопасно оплатить книгу можно банковской картой Visa, MasterCard, Maestro, со счета мобильного телефона, с платежного терминала, в салоне МТС или Связной, через PayPal, WebMoney, Яндекс.Деньги, QIWI Кошелек, бонусными картами или другим удобным Вам способом.