- -
- 100%
- +
Чахохбили
Чахохбили – о, это – совсм не то! еЧто, вероятно, вы сейчас представили.Это не курица в томатном соусе,Это – шедевр, ныне неразгаданный.И есть магическое такое свойствоУ этого народа солнечного блюда:На аромат трав его пряно-острыйСтекается люд просто отовсюду.Все распри, ссоры как-то забываютсяЛюбовью к миру враг вчерашний лчится. уНежданным чудом дружба укрепляется.Растёт уверенность, что все получится.Когда беда какая иль размолвка вдруг,О чахохбили-миротворце вспомните!Как в первобытных племенах садились в круг,Так вы грузинский ритуал исполните!Зимнее
Настроение совсем уж зимнее.Никуда от него не денешься.Конопатит зубастым инеемБолевые занозы-трещины.А назавтра уж так стараетсяНезаметненько, подло-каверзно,Чтоб ни капли вчерашней радостиВ чашке утренней не осталось бы.Настроенье – поточно-зимнее,Настроенье – надрывно-очное.Вечерами слепыми длиннымиНа ретроспективу заточено.Как же с этим жить? Не приемлю яВот такое пустое множествоИ вцепляюсь ногтями в землю,Чтоб зимы не сбылись пророчества... Утро.. Спаааать…
«Захлопни меня», – дверь.Орнамент узорчатый, на ум – Самарканд..Слепыми кометами, головой прошивающими стратосферу,Дни и ночи летят.А я тебе верю.А я тебе желаю только хорошего.Поэтому – ччччч…Помолчи немножко.Пока песня звучит.Та самая…Пока души кружт парами аС этого всё начинается.А ещё – своё сердце, такое юное, светлое,Несмотря на прошедшие тысячелетия,Всё-таки побереги —Одно оно у тебя, нет других.С грацией мартовской кошкиЗапрыгиваю в электричку московскую,В голове слова, как школьники на перемене, —Бардак весенний..Девчушки со старомодными бантикамиСкачут в «классики».Ну, не лезет в голову классика,Когда зайчиков солнечных мальчишки из окон зеркалят…Мальчишек шкалит.А здесь —В столице, весной курчавящейся,Солнце размалёвывает витражиИ баюкает ласково жизнь,С нуля начавшуюся…before the time.Вспомнила. Про пижаму.Ты мне её предлагал.На самом деле, я сплю.Пожалуйста,Думать мне о тебе не мешай.Ты предлагал мне пижаму.Такую, в зелёный цветочек.Но, во-первых, я никогда не носила пижамы. И не буду.А, во-вторых, что это за манера:чужие пижамы предлагать?Спать… Ещё полчаса есть поспать..…Солнце звонкое в глаза бьётся, хохочет..Разбудить хочет?Зимнее
Настроение совсем уж зимнее.Никуда от него не денешься.Конопатит зубастым инеемБолевые занозы-трещины.А назавтра уж так стараетсяНезаметненько, подло-каверзно,Чтоб ни капли вчерашней радостиВ чашке утренней не осталось бы.Настроенье – поточно-зимнее,Настроенье – надрывно-очное.Вечерами слепыми длиннымиНа ретроспективу заточено.Как же с этим жить? Не приемлю яВот такое пустое множествоИ вцепляюсь ногтями в землю,Чтоб зимы не сбылись пророчества.Он уйдёт
Он уйдёт. Когда – ты не заметишь.И, конечно, долго не поймёшь.Он исчезнет так же, на рассвете,Как когда-то появился – в дождь.Не оставит за собой ни строчки,Всё сотрет заботливой рукой.Чтоб, когда длиннее станут ночи,Был не потревожен твой покой.Всколыхнётся тюль порывом ветра.С солью брызг, ворвавшихся в окно,Он уйдёт. Когда – ты не заметишь.Но оставит всё. Тебе одной.Никто не дождётся помощи…
Задорная, юная, смелая,Покуда совсем не злобная,Движеньями неумелымиРазбрасывается хлопьями.С копною волос растрёпанных,Со смехом, в полях рассыпанным,Тропинками неутоптанными,Искрящимися улыбками…Пока ещё не разрушилаНи судеб чужих, ни помыслов,Пока ещё за излучинойНе бьётся в силке беспомощный,В последнем усилье заячьем,Отчаянном, разрывающем…По мере её взросленияСтановится только злее.А мы достаем вареньеИ чайник упорно греем…Но ближе к концу ощерится,Ведь так умирать не хочется…Израненная, в пещерыЗабьётся от одиночества…Осветится полнолуниемЗимы беспощадной стойбище,В замётах ее безумияНикто не дождётся помощи…Я ухожу. Не предложив прощанья
На текст Лёна «Больно. /Приватный танец пламени».
Я ухожу. Не предложив прощанья.Спиной вперёд. И так же далекаОт трепетных надежд и обещаний,Как от истока своего река.Из корневищ спирали неразумья,Взрастив надежду темень обороть,Гнетёт полузабытое безумьеИ отрицает кровь саму и плоть.Но, отделив мгновенье от «навеки»,Содрав все наносное до ядра,Какое счастье – наблюдать побеги,Что семенами были лишь вчера.И у ручья забвения, такогоНа вкус – святого, долгу вопреки,Я остаюсь, не вымолвив ни слова —Во имя света будущей реки.Успей сохранить, пока он не стёрся
Успей сохранить, пока он не стёрся —Твой комментарий к открытому шлюзуЧьей-то души, оголённой остро,По-детски не ведающей конфузов.Вдруг это счастье рассыпало жемчуг?Вдруг это шанс – дотянуться душой?Иль обогреться у старенькой печки?Вместе побыть, хоть немного, с тобой?За руку взяв, поцелуем случайнымТак обозначить любовь и тепло?Чтоб по дороге отсюда до краяГрело и пело, и плыло оно…Это значит – работать душой
Это значит – работать душой,Осторожно стекая в пробирку,По словечку, по капле одной,Отворяясь волшебному миру.И навстречу вечернему свету,О делах неотложных забыв,Притворяться задумчивым ветром,И ни разу – не загрустить.А в величье столетнего леса,Запрокинутого в небеса,Различить всех ветвей перекрестьяИ ночной тишины голоса.Ты волненья унять не пытайся,Сердцу нужно гореть и стучать.Для чего-то ж нас звёзды позвалиРазличать, понимать, создавать.Наверно, я её боюсь
Я не хочу старости…Наверно, я её боюсь…Боюсь немощности, усталости,Боюсь грусти…Но однажды, лет… дцать назадВ московском метро, уже за полночь,Я увидела пару, явно за шестьдесят,Для себя – совершенно внезапно…Как они друг на друга смотрели!!У женщины были голубые глаза,И им явно было, что друг другу сказать..Я опаздывала на ночной поезд на север,Но подумала, помню:Вот так бы я хотелаСостариться, как эти двое,У которых небо в глазах плещется голубое.И им всё равно, что вокруг, было, —Они – любили…Счастливые, молодые!..Когда б ежеминутно, ежечасно
Когда б ежеминутно, ежечасноНе выдавала жизнь своих сюрпризов,Опробуя всё новые капризы,Была б она не менее прекрасной.Но в пресность дней без устали врываясь,С любовью к тем, кто лёгок на подъём,Многоголосьем Грузии вливаясь,Неповторимым делает твой дом,Твою судьбу, твоё мировоззренье,Твоих друзей – златую книгу дней —Твои несчастья и твоё везенье,И свет любви единственной твоей.«Булочка бриош» на Остоженке
Остоженка, Остоженка,Французские пирожныеНа полочках разложеныИ пахнут невозможно как!Воздушные, творожные,Сомненья преумножили,Подсчёты неотложныеМгновенно уничтожили.Из окон, растревоженных,Я взглядами провожена,Я лопаю пирожное.Ай-ай, неосторожная!Ну как же тут противиться?Ведь тяга лишь усилитсяИ ноги сами двинутсяНе хочешь, а зайдешь —Направо – к дверце маленькой,Где стынут в ожиданииКоричные, миндальные :Шоссон, дениш, бриош.Я закрою глаза. И не буду бояться
Я закрою глаза. И не буду бояться.Если нож роковой надо мной занесён.Поднатужиться чуть, от земли оторватьсяИ взлететь в голубой неизбывности сон.Там в кристальной лазури следы самолётов,Поспешавших когда-то за чьей-то мечтой.И слепящий восторг опьяненья полётом.…Я тебе помашу, пролетая, рукой.Бессмысленный флуд… или?
«Спотыкаясь о чувственный хлам и бессмысленность флуда».
(Горчичка) Это что же? Наш рейс снова отложен?И когда вылет – опять непонятно?Молчат все.. разведчики.. табло спит…Так нам – что же делать?Конец ознакомительного фрагмента.
Текст предоставлен ООО «Литрес».
Прочитайте эту книгу целиком, купив полную легальную версию на Литрес.
Безопасно оплатить книгу можно банковской картой Visa, MasterCard, Maestro, со счета мобильного телефона, с платежного терминала, в салоне МТС или Связной, через PayPal, WebMoney, Яндекс.Деньги, QIWI Кошелек, бонусными картами или другим удобным Вам способом.