Идеальный диалог

© Сара Айрапетян, 2025

ISBN 978-5-0067-7113-0

Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero

Слово Автора

Эта история родилась из тишины.

Из тех моментов, когда ты сидишь на кухне, смотришь в окно и вдруг чувствуешь – тебе не хватает честного разговора. С самой собой. С тем, кого любишь. С миром.

«Идеальный диалог» – это не про идеальные пары. Это про настоящих людей. Про тех, кто боится, сомневается, прячется – и всё же находит в себе силу открыть сердце. Без масок. Без сценариев. Без давления.

Я писала эти очерки из романа в надежде, что кто-то узнает себя. В её усталости. В его страхе. В их молчании. И, может быть, найдёт в этой истории хрупкое, но сильное «да» – себе, жизни, любви. И если очерки Вам понравятся, я обязательно опубликую полную версию романа.

Спасибо, что были с героями до конца. Спасибо, что читаете между строк.

И пусть ваш диалог – будет настоящим.

С любовью, автор

«Очерки посвящаются памяти моего папы М. И с большой благодарностью моей маме Э – спасибо за твою поддержку.

С любовью Ваша дочка.»

Аннотация

Что, если однажды ты проснёшься и поймёшь: живёшь не свою жизнь? Что ты – удобная, незаметная, правильная. И что внутри тебя – совсем другая девушка. Живая. Настоящая.

Сара, специалист по устойчивому развитию, приезжает на деловую конференцию в Москву. Там она сталкивается с двумя мужчинами: Глебом – уверенным, успешным, властным; и Артуром – спокойным, надёжным, принимающим. Между ними – выбор, за которым скрывается не просто любовь, а путь к себе.

Это история о девушках, которые учатся не быть удобными. О мужчинах, которые учатся ждать. И о том, что идеальный диалог – это не всегда о словах. Это когда тебя слышат. По-настоящему.

Глава 1. Воздух Эчмиадзина

В тот вечер, сидя у ног отца и складывая книги в коробки, я не подозревала, что этот день станет границей между «до» и «после». Мы уезжали из России. Отец – с тяжёлым диагнозом, я – с наивной верой, что жизнь начнётся по-настоящему именно в Армении. Мне было пятнадцать. Я держала в руках томик Вардана Петросяна и вспоминала, как отец читал мне его строки, когда я болела. Тогда всё казалось вечным – дом, школа, утренний чай, запах сырников, вечерние беседы. Но сейчас – всё исчезало. Разбиралось по коробкам. Семья растила меня в крепких национальных традициях, с любовью и строгим контролем. Я росла в тихом мирке, где всё было правильно, безопасно – но, как мне тогда казалось, невыносимо тесно. За этими стенами, казалось, должно быть что-то другое. Шире. Свободнее. Я мечтала вырваться – даже не зная куда. Армения рисовалась в воображении как мифическое место, где говорят на языке предков, пьют кофе на балконе и знают, как жить правильно. Я не понимала, что миф – не обязательно реальность. Отец молчал всю дорогу в аэропорт. Он держал мою руку – крепко, как будто боялся потерять не только страну, но и нас. Он не показывал страха, но я чувствовала: он уезжает, чтобы умереть дома. Мама, наоборот, вдыхала воздух Еревана с восторгом, будто вдыхала само спасение, и приговаривала: – Дети, это воздух Армении. Сокровище. Вдыхайте глубже. Мы не понимали. Воздух как воздух. Только позже я узнала, как пахнет ностальгия – смесь пыли, старых деревьев, печного дыма и чего-то, что невозможно объяснить. Она приходит внезапно. И пронзает. Нас встретил дядя. Он был высокий, молчаливый, с улыбкой, в которой не было ни тепла, ни смысла – просто дежурное движение губ. С ним был его сын – мой двоюродный брат. Высокий, замкнутый, с руками в карманах и хмурым взглядом. Я тогда не обратила на него внимания. Зато помню, как с лестницы спустилась его жена. Она была как камень. В её взгляде – холод, недовольство, надменность. Как будто мы вторглись в её королевство. Она не произнесла ни слова, но её поза, её манера держаться – всё говорило: вы здесь лишние. Я пыталась понять: откуда в человеке столько злобы? Позже поняла – злоба часто живёт там, где не было любви. Где детство было тяжёлым, где жизнь учила выживать, а не чувствовать. С годами я простила её. Так, как прощают тех, кто не знал, как быть добрым. Наш новый дом оказался временным пристанищем – комнатка в хостеле, где жили другие студенты и семьи. Стены были тонкие, двери – открыты, а чужие судьбы – на ладони. Вечерами сквозь щели в стенах слышались шёпоты, ссоры, детский смех, иногда – молитвы. Это был новый язык жизни. И я училась слушать. В первый же вечер я заметила девушку в соседней комнате. Она стояла у окна и плакала. Не громко, но как-то пронзительно. Плакала, как плачут не из-за ссоры, а от утраты – внутренней. У неё был яркий макияж, искусственно блестящие волосы, короткая юбка и взгляд, в котором жила усталость. В тот момент она показалась мне ужасно уязвимой. Её утешала другая – жёсткая, с мужским голосом, с сигаретой. В её интонации не было ни сочувствия, ни тепла – только практичная сдержанность. Я поняла: одна – только учится выживать, вторая – уже давно живёт на автомате. Я смотрела на них и пыталась понять: а я – кто? Иногда мне казалось, что люди читают меня, как открытую книгу. Я была наивной, открытой, слишком честной. Моя прямота ранила других – и, в итоге, ранила меня саму. Я старалась быть доброй, но всё чаще получала боль в ответ. Тогда я начала прятать свою душу, прикрывать её – сначала тонкой вуалью, потом бронёй. Я училась быть холодной, но мне это плохо удавалось. Душа всё равно просвечивалась. Я всё ещё верила в добро. Просто перестала демонстрировать это первому встречному. И, несмотря на всё, в глубине оставалась надежда: что однажды кто-то не испугается этой открытости. Что однажды я встречу человека, с которым можно будет говорить. По-настоящему. Без масок. Без борьбы. Что однажды – будет идеальный диалог на двоих.

Конец ознакомительного фрагмента.

Текст предоставлен ООО «Литрес».

Прочитайте эту книгу целиком, купив полную легальную версию на Литрес.

Безопасно оплатить книгу можно банковской картой Visa, MasterCard, Maestro, со счета мобильного телефона, с платежного терминала, в салоне МТС или Связной, через PayPal, WebMoney, Яндекс.Деньги, QIWI Кошелек, бонусными картами или другим удобным Вам способом.