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– L'art, c'est différent. L'art n'est pas nécessaire à la survie. Pas nécessaire au profit. Il est nécessaire pour se souvenir que nous sommes humains. Qu'il y a quelque chose de plus grand que les rapports trimestriels et les taux d'intérêt. La beauté est la preuve que tout ne peut pas se mesurer en argent. – Elle se tut, réalisant qu'elle en avait trop dit. Qu'elle s'était trop ouverte. – Une réponse que mon père aurait considérée comme une preuve supplémentaire de ma faiblesse – , ajouta-t-elle plus bas.

– Il a toujours méprisé ce qui ne pouvait s'exprimer en chiffres. Il appelait l'art "un passe-temps pour oisifs fortunés". Et moi – une idéaliste qui déchanterait dès qu'elle se heurterait à la réalité.

– Le monde n'est pas cruel – , objecta-t-il en buvant son vin.

– Il est pratique. Ce sont les gens faibles qui le rendent cruel, ceux qui ne peuvent accepter ses règles et commencent à blâmer le monde pour leurs propres échecs. Les forts, eux, utilisent simplement ces règles à leur avantage. Ils ne combattent pas la gravité – ils construisent des avions. À ton avis, de quelle catégorie je fais partie ? – C'était un défi. Un test. Il voulait qu'elle admette sa force. Qu'elle admette qu'il avait raison, et qu'elle était naïve.

– Vous faites partie de ceux qui croient que la force leur donne droit à tout – , répondit Olivia, sans baisser les yeux.

– Mais c'est une illusion. Toute force a une limite. Tout empire s'effondre. Tout tyran tombe. C'est aussi une règle du monde – vous ne l'avez juste pas encore rencontrée.

– Vraiment ? – Il reposa sa fourchette et se pencha en avant, s'appuyant sur ses coudes. La distance entre eux était d'un mètre, peut-être un peu plus. Mais il semblait qu'il était de nouveau tout contre elle, que sa présence emplissait tout l'espace, chassait l'air.

– Et où est ta limite, Olivia ? – La question fut posée avec une quasi-tendresse.

– Où est la ligne au-delà de laquelle l'impeccable galeriste disparaîtra, pour laisser place à la simple femme ? La femme prête à tout pour survivre ? La femme qui oubliera la beauté et la morale, quand le choix se situera entre la vie et la mort ? Entre elle-même et les autres ? – Sa voix s'abaissa, devint enveloppante, presque hypnotique :

– Il me tarde de le découvrir. De trouver cette ligne. De t'y amener. De voir ce que tu choisiras, quand toutes les illusions auront disparu. – Il parlait de sa destruction comme s'il discutait du dessert. Avec anticipation. Avec un léger sourire. Avec l'intérêt d'un gourmet qui s'apprête à goûter un plat rare. Olivia sentit l'horreur l'envahir – froide, visqueuse, paralysante. Mais mêlée à autre chose. Quelque chose de sombre, de vicieux, à quoi elle ne voulait pas penser. Une forme d'exaltation. Pas sexuelle – pas encore, pas maintenant – mais primale. Le vertige de celui qui se tient au bord du gouffre. L'exaltation de la proie qui a senti que le prédateur ne voyait pas en elle de la nourriture, mais un adversaire digne de ce nom. Elle était au bord du précipice, et une part d'elle, à sa propre honte et horreur, voulait regarder en bas. Voulait savoir ce qu'il y avait dans les ténèbres. Voulait comprendre où passait cette ligne dont il parlait.Non. C'est lui. C'est lui qui te fait ça. Il te manipule. Il brise tes défenses. Olivia se força à prendre son verre. Ses doigts tremblaient légèrement – à peine, mais il l'avait remarqué, bien sûr. Il remarquait tout. Elle but une petite gorgée. Le vin était magnifique. Complexe, multi-couches – cerise mûre, cuir, tabac, quelque chose de terreux, de minéral, le goût de la Provence même, du soleil et des pierres, des vignes centenaires ayant absorbé toute la sagesse de cette terre. Il lui brûla la gorge et lui éclaircit les pensées. Une ancre dans la réalité.

– Vous n'avez répondu à aucune de mes questions – , dit-elle, le regardant droit dans les yeux par-dessus son verre.

– Qui êtes-vous ? Avez-vous un nom ? Ou dois-je l'inventer moi-même ? "Le ravisseur" ? "Le psychopathe" ? "L'homme au complexe de Dieu" ? – Il se renversa sur sa chaise, et l'ombre d'un sourire apparut sur son visage. Pas moqueur – presque satisfait, comme un professeur qui comprend que son élève a enfin posé la bonne question.

– Marc – , dit-il simplement.

– Marc Leblanc. Bien que ce nom ne te dise pas grand-chose. Je ne fais pas partie de ceux dont on parle dans Forbes ou Le Figaro. Je préfère l'ombre. – Il prit son verre, le fit tourner, observant le vin.

– Ton père me connaissait sous un autre nom. À l'époque, il y a trente ans, je n'étais personne. Un gamin des rues de Marseille. Quinze ans, sans avenir, sans perspectives. Je volais pour manger. Je me battais pour survivre. L'histoire standard des cités, les quartiers Nord – un endroit d'où l'on ne sort pas, mais d'où l'on s'enfuit, ou dont on meurt jeune. – Sa voix avait changé – devenue plus dure, comme si chaque mot lui écorchait la gorge en sortant.

– Et puis il m'a ramassé. Enzo Moretti. Mon mentor. Mon sauveur. Le seul homme qui ait vu en moi autre chose qu'un déchet, qu'une statistique, qu'un énième adolescent perdu – mais un potentiel. – Marc but une gorgée de vin. Longue. Son regard était fixé quelque part dans le passé, dans des lieux qui faisaient encore mal.

– Enzo était un génie, Olivia. Il a bâti son empire financier à partir de rien – de l'air, de l'intelligence pure. Conseil, investissement, banque privée pour des gens qui préféraient rester invisibles. Il m'a tout appris. Pas seulement la stratégie, pas seulement les affaires. Il m'a appris à voir la beauté dans la logique. L'élégance dans le contrôle. La poésie dans un plan parfaitement exécuté. – Ses doigts se crispèrent sur le pied du verre – à peine, mais Olivia vit la tension.

– Il était un père pour moi. Le vrai père – pas le donneur de sperme biologique qui a disparu avant ma naissance, mais l'homme qui m'a appris à être un homme. Qui m'a montré que je pouvais être plus que ce que la rue voulait faire de moi. – Pause. Longue. Lourde.

– Et ton père l'a détruit. – Les mots tombèrent entre eux comme des pierres dans l'eau. Lourds. Définitifs. – Méthodiquement. De sang-froid. En utilisant la loi comme une arme – la plus lâche des armes, parce qu'elle se fait passer pour la justice. – Marc posa son verre si brusquement que le vin gicla.

– Enzo et Jacques avaient un accord. Un partenariat. Un projet immobilier dans le Sud, des milliards d'euros, des décennies de travail. Les contrats étaient signés. Les engagements pris. Et puis ton père a simplement… changé les termes. Réécrit les documents. Utilisé des failles juridiques, des juges corrompus, des relations au gouvernement. Il a fait en sorte qu'Enzo passe pour un escroc, et lui pour la victime. » Sa voix devint plus basse, mais d'autant plus dangereuse : – Et Enzo, brisé, ruiné, humilié, est mort un an plus tard. Dans la misère. Seul. Dans un petit appartement à Marseille qui sentait le moisi et la défaite. Le grand esprit qui avait créé un empire a fini sa vie en mangeant du pain et du fromage bon marché, parce qu'il ne lui restait rien. – Marc la regarda, et il y avait des ténèbres dans ses yeux – pas métaphoriques, mais réelles, comme si quelque chose en lui absorbait la lumière.

– Et avant de mourir, il m'a dit : "Ne fais jamais confiance à tes partenaires, Marc. Et ne laisse jamais une femme devenir ta faiblesse. C'est à cause d'elles que les rois perdent tout." Il parlait de lui. De ses erreurs. De sa femme, qui était partie quand l'argent avait disparu. Des gens qu'il croyait être ses amis et qui s'étaient détournés quand la fortune avait tourné. – Marc se leva. S'approcha de la fenêtre. Se tint dos à elle, silhouette se découpant sur le ciel nocturne.

– Je lui ai promis que je ne répéterais pas ses erreurs. Que je serais fort. Que je me vengerais. – La voix était égale, mais sous l'égalité, on sentait l'acier.

– J'ai bâti cette vengeance pendant vingt ans. Lentement. Patiemment. Comme on bâtit une cathédrale – pierre par pierre, année après année. J'ai attendu. J'ai appris. Je me suis enrichi. Je suis devenu celui qui pouvait défier un homme du calibre de Jacques Durand. – Il se retourna. – Et quand j'étais prêt, quand le plan était parfait, quand chaque détail était en place… ton père est mort. – Un rictus sans joie. – Infarctus. Une mort rapide. Une mort miséricordieuse qu'il ne méritait pas. Il est parti sans même savoir que quelqu'un venait pour lui. Sans éprouver la peur. Sans comprendre ce que c'était que de perdre tout ce qu'on a construit. – Marc revint à la table. S'assit. La regarda avec une telle intensité qu'Olivia sentit l'air s'épaissir.

– Et c'est là que j'ai compris. Compris ce qu'était la vraie justice poétique. – Il se pencha en avant.

– Je ne peux pas me venger d'un mort. Mais je peux me venger de son héritage. Son empire a été vendu. Ses bâtiments – démolis ou reconstruits. Ses affaires – dissoutes dans d'autres compagnies. Il ne restait rien. Rien, sauf une chose. – Pause.

– Toi. – Le mot sonna comme un verdict. – Sa fille parfaite. Sa fierté. Sa preuve que Jacques Durand pouvait créer autre chose que de l'argent : de la beauté. Tu es son chef-d'œuvre. La seule chose qu'il ait aimée plus que son empire. – Marc se renversa sur sa chaise.

– Et j'ai décidé : je prendrai son chef-d'œuvre. Je le démonterai. Je comprendrai comment il est fait. Je trouverai les fissures. Je prouverai au vieil Enzo – où qu'il soit maintenant – que son erreur n'a pas été de faire confiance. Mais de faire confiance à la mauvaise personne. Que la Dame n'est pas obligatoirement une faiblesse. Elle peut être une force. Une arme. Un instrument parfait. – Il la regarda avec cette étrange expression, mélange d'obsession, d'admiration et de quelque chose qui ressemblait à la tendresse d'un chirurgien pour le corps sur la table d'opération.

– Je vais te transformer en ce que tu aurais dû être depuis le début. Pas une galeriste qui joue à la beauté. Mais une force. Je vais enlever toutes ces illusions sur la morale, la justice, la bonté – toute cette dorure dont l'éducation et la culture t'ont recouverte. Et nous verrons ce qu'il reste en dessous. Nous verrons s'il y a du métal. Ou seulement du vide.

Le silence s'installa entre eux, lourd comme du plomb. Olivia regardait cet homme – Marc Leblanc, qui venait de lui exposer toute la carte de sa vengeance, de son obsession, de son âme mutilée – et essayait de comprendre ce qu'elle ressentait. De la pitié ? Non. De la peur ? Oui, mais pas seulement. Autre chose. Quelque chose de sombre et d'interdit, à quoi elle ne voulait pas penser. De la compréhension. Elle le comprenait. Comprenait la douleur qui s'était muée en haine, qui s'était muée en plan, qui était devenu le sens d'une vie. Comprenait comment un homme pouvait passer vingt ans à ruminer une vengeance et la considérer comme juste. Et le plus effrayant – une part d'elle était d'accord avec lui. Son père avait été