- -
- 100%
- +
— Ты никогда не достигнешь просветления, ты просто полы моешь.
Однажды уборщик мыл пол и увидел, как на плитку упал луч солнца. Он засмотрелся на пылинки, танцующие в свете, и забыл, где он. Он забыл, что он уборщик, забыл, что он монах, забыл, что есть просветление. Он просто стоял со шваброй и смотрел на свет.
Мимо проходил настоятель, увидел его и сказал:
— Ты чего застыл? Работай!
Уборщик очнулся, посмотрел на настоятеля и вдруг спросил:
— А кто работает?
Настоятель опешил:
— Ты работаешь!
— А кто я?
— Ты — уборщик!
— А где уборщик? — спросил уборщик и посмотрел на свои руки. — Вот руки. Вот швабра. А где тот, кто решает, что это «я»?
Настоятель хотел его отругать, но вдруг понял, что не знает ответа. Он тоже застыл. Они стояли вдвоём со швабрами целый час. Потом уборщик сказал:
— Пойду я лучше полы домою. А то грязно.
И пошёл. А настоятель стоял и думал: «Он только что был просветлённым, а теперь моет полы. И он не видит разницы. А я вижу. Значит, я дальше от просветления, чем уборщик».
Он взял швабру и пошёл мыть пол вместе с ним.
Мораль: Просветление не выглядит как просветление. Оно выглядит как человек со шваброй, который просто делает своё дело и не называет себя просветлённым.
20. Встреча двух просветлённых
Встретились два просветлённых на базаре. Первый — в белых одеждах, с нимбом из фольги (для солидности), сидел на подушке и продавал мантры. Второй — в мятой майке, ел арбуз и плевался косточками.
Первый подошёл ко второму и сказал:
— Я достиг просветления. Во мне нет разделения между мной и миром.
Второй посмотрел на него, выплюнул косточку и сказал:
— Если нет разделения, то я — это ты. А я хочу ещё арбуза. Значит, и ты хочешь арбуза? Купи мне.
Первый растерялся:
— Я не хочу арбуза! Я выше желаний!
— Но если я — это ты, — сказал второй, — а я хочу арбуза, то ты тоже хочешь, просто не знаешь об этом. Купи, или разделение есть.
Первый разозлился, достал деньги, купил арбуз, бросил его второму и сказал:
— На, ешь, только отстань!
Второй взял арбуз, улыбнулся и сказал:
— Спасибо. Теперь мы оба просветлённые: я — потому что мне дали арбуз, а ты — потому что ты понял, что злость — это тоже арбуз. Просто недозрелый.
Он отдал половину арбуза первому:
— Съешь. Теперь мы не разделены ни арбузом, ни злостью. Мы просто два человека, которые жуют и плюются косточками.
Первый засмеялся, сел на землю в своих белых одеждах, испачкался и начал есть арбуз. Они жевали молча. Потом второй сказал:
— А нимб не помялся?
— Пошёл ты, — сказал первый, но улыбнулся.
Мораль: Просветление — это не победа над миром. Это умение разделить арбуз с тем, кто только что вывел тебя из себя. И не считать это подвигом.
21. Лодка и второй берег
Один человек влюбился в женщину с другого берега реки. Каждый день он садился в лодку, греб к ней, дарил цветы, говорил красивые слова. Женщина улыбалась, но никогда не переходила на его берег.
Он греп так двадцать лет. Руки натрудились, лодка прохудилась, но он продолжал. Однажды он приплыл, а женщины не было. На берегу лежала записка: «Я ушла в горы. Не ищи».
Он сел на песок и заплакал. Он плакал долго. А потом встал, сел в свою дырявую лодку и поплыл обратно. Но течение было сильным, лодка закрутилась, и его выбросило на тот берег, где он жил всегда.
Он вышел на свой берег и вдруг увидел её — но не женщину, а саму реку. Он смотрел на воду, в которой двадцать лет отражалось небо, и понял: «Я всё это время перевозил себя. Она была просто берегом, к которому я хотел пристать. Но я никогда не приставал. Я просто любил грести».
Он сжег лодку и пошел в горы. На полпути он встретил ту женщину. Она сидела на камне и ела яблоко.
— Ты ушла в горы, — сказал он.
— Ты приплыл на лодке, — ответила она. — А я пошла пешком. Мы встретились ровно там, где ни одному из нас не нужен берег.
Он сел рядом, и они молча жевали одно яблоко на двоих.
Мораль: Любовь — это не доставка себя к другому. Это встреча в том месте, где «я» и «ты» перестают быть берегами.
22. Кактус и орхидея
В одной оранжерее жили кактус и орхидея. Кактус был колючим, корявым и никогда не цвел. Орхидея была нежной, пахучей и цвела каждый месяц.
Орхидея говорила кактусу:
— Посмотри на себя. Ты некрасивый, ты колючий, ты сухой. Тебя никто не полюбит.
Кактус молчал. Он просто стоял и тянулся к солнцу.
Однажды садовник уехал в отпуск. Он оставил им одну миску воды. Орхидея выпила всю воду в первый же день, потому что боялась засохнуть. Кактус не пил. Он просто стоял.
Прошла неделя. Орхидея завяла, засохла и упала на землю. Кактус всё стоял. А через месяц на его макушке расцвел огромный желтый цветок — такой яркий, что слепил глаза.
Упавшая орхидея прошептала:
— Как ты выжил?
Кактус ответил:
— Я не пил воду. Я пил ожидание. Я знал, что ты выпьешь всё. Поэтому я накопил любовь в своей колючей шкуре и хранил её для одного дня. Этот цветок — не для меня. Он для тебя, чтобы ты увидела, что красота не в лепестках, а в том, кто умеет ждать, пока другой напьется.
Садовник вернулся, увидел мертвую орхидею и цветущий кактус, и заплакал. Он полил орхидею, хотя она была мертва. И кактус снова закрыл цветок, чтобы не отвлекать садовника от его любви к тому, что уже ушло.
Мораль: Любовь — это не когда оба цветут одновременно. Это когда один цветет за двоих, а второй учится видеть красоту даже в увядании.
23. Кольцо, которое не снималось
Старик и старуха жили вместе семьдесят лет. Всю жизнь старик носил кольцо, которое ему подарила старуха. Он никогда его не снимал. Даже когда мыл руки, он зажимал кольцо пальцами, чтобы не упало.
Однажды старуха заболела. Она лежала в постели и сказала:
— Сними кольцо. Я хочу его увидеть.
Старик попытался снять, но кольцо вросло в палец. Он дергал, тянул, мазал маслом — ничего. Палец опух, кожа покраснела.
Старуха засмеялась, закашлялась и сказала:
— Глупый. Ты не мог его снять семьдесят лет, потому что ты любил меня. А теперь ты не можешь его снять, потому что ты любишь кольцо. Ты перепутал любовь и привычку. Отрежь палец.
Старик побледнел:
— Не могу.
— Тогда, — сказала старуха, — ты умрешь с кольцом на пальце, и гробовщик его отрежет. Но я уже умерла. Ты будешь любить кольцо или меня?
Старик заплакал, взял ножницы и перерезал кольцо пополам. Оно упало на пол. Палец был синим, но свободным. Он сел рядом со старухой, взял её за руку и сказал:
— Я люблю тебя. Кольцо было просто железом.
Старуха улыбнулась:
— Теперь ты понял. Любовь — это не то, что остаётся на пальце. Это то, что остаётся, когда пальца уже нет.
Она закрыла глаза. А он собрал две половинки кольца и выбросил их в реку. На следующий день он купил новое — пластиковое, дешевое. И носил его на том же пальце. Потому что теперь он точно знал: оно ничего не значит. Поэтому оно значит всё.
Мораль: Любовь — это способность разрушить символ, чтобы спасти суть. И иногда символ нужно носить, чтобы помнить: он — не любовь, он — просто напоминание о ней.
24. Слепой художник
Был один художник, который рисовал портреты. Он был знаменит, потому что мог передать любую эмоцию. Но сам он никогда не был влюблен. Он думал: «Любовь — это просто игра красок».
Однажды он взялся нарисовать женщину. Она пришла к нему в мастерскую и села. Он смотрел на неё, но не мог начать. Кисть дрожала. Он не понимал, как её рисовать, потому что она была слишком живой для красок.
Он попросил её приходить каждый день. Она приходила. Он рисовал один портрет за другим, но каждый раз сжигал их, потому что они были плохими. Она была терпелива.
Через год он понял: он её любит. Но он боялся сказать. Вместо этого он решил нарисовать самый лучший портрет. Он работал над ним месяц. А когда закончил, позвал её.
Конец ознакомительного фрагмента.
Текст предоставлен ООО «Литрес».
Прочитайте эту книгу целиком, купив полную легальную версию на Литрес.
Безопасно оплатить книгу можно банковской картой Visa, MasterCard, Maestro, со счета мобильного телефона, с платежного терминала, в салоне МТС или Связной, через PayPal, WebMoney, Яндекс.Деньги, QIWI Кошелек, бонусными картами или другим удобным Вам способом.