Волны времён

Название моих заметок выбрано не случайно. Это строчка одного из стихотворений книги «Волны времен». Ее автор – Олег Роменко, подаривший мне несколько экземпляров своей первой небольшой по объему книги стихов. И первое впечатление – сам он давно из этого круга вырвался, но до сих пор переосмысливает пережитое.

За последние несколько лет я пересмотрел десятки книг наших молодых и возрастных авторов, среди которых были даже пенсионеры. Сейчас издать книгу не проблема. Напечает любое издательство. Цензуры нет, редакторы не нужны. Товар-деньги-товар. Чаще всего все чтение их опусов заканчивалось на 2-3-4 страницах, остальное – по диагонали. По своей натуре я вредный читатель, а когда сборники перенасыщены псевдопатриотизмом, лжедуховностью, невнятными и затасканными строчками о любви, природе, родном крае, отсутствием рифмы, ритма, то просто откладываешь все это в сторону. Кроме того, подспудно чувствуется самолюбование, непомерная амбициозность, неуклюжие попутки новаторства.

У Олега Роменко этого нет. Со мною такое редко бывает, но его сборник за две недели я перечитал уже 3—4 раза. Классический стиль, искренность и простота, легкая ирония и грустный юмор, явно выраженная социальная окраска с глубоким философским подтекстом, в чем когда-то упрекали (или обязательно указывали) меня самого. Предисловие к книге написано моим другом и сверстником Виталием Волобуевым. У нас обоих разница в возрасте с Олегом почти в 25 лет. И ему, наверное, пришлось гораздо труднее прожить свои годы. Он родился и воспитывался в одну эпоху, а взросление и становление личности пришлось на переломные годы для всей страны. И не каждому было дано так глубоко прочувствовать ломку устоявшихся идеалов, принципов и обыденной жизни.

Надо было иметь определенную силу воли и мужество, чтобы выйти к читающей публике именно с такими стихами первого сборника. Он действительно прошелся по всему двадцатилетию, как раненый по полю боя. Нет смысла цитировать отдельные понравившиеся отрывки. Придется дублировать целиком всю книгу – о любви к родителям, деду и бабушке, к природе, к Родине, России, острые строчки о наших друзьях-соседях разных стран. Многие стихотворения кажутся незаконченными, словно автор предлагает нам додумать и дописать окончание.

Очень интересно построение и структура практически всех стихов с обыденным началом, неожиданным развитием сюжета и и такой же концовкой. Не метафоричной, не поучительной, а, в какой -то степени, позволяющей понять, зачем вообще это было написано автором. Небольшие по объему каждые стихи непростые. Когда-то Наталья Дроздова дала определение моим стихотворениям – «неуютные». Такое впечатление и от произведений Олега, но тем интереснее их читать. И, мне кажется, что с первого прочтения необходимо возвращаться к началу книги.

Может я ошибаюсь, но чувствуется влияние на его творчество наших (к сожалению уже ушедших из жизни) земляков – Николая Гладких, Геннадия Островского, Анатолия Форова.

В его произведениях есть чувства и мысли, что ставил во гаву угла Николай Гумилев. И такому поэту нужен читатель-друг, принимающий и понимающий душу автора с его переживаниями и размышлениями.

И последнее. Очень интересны автобиографические заметки (как отдельное произведение). Отдельно – качественная работа редактора сборника Л. П. Брагиной и корректора О. В. Сытник.

Олег! В добрый путь! Все впереди!

Член Союза писателей России Анатолий Папанов.

16 апреля 2020 г.

Стихотворения Олега Роменко я читал много лет назад на семинаре молодых авторов, посвящённом премии «Дебют». Это был один из самых многообещающих представителей моего семинара. И, читая сейчас рукопись его книги, я вижу, что он многое сохранил – в первую очередь, свежесть поэтического восприятия мира, отсутствие которого невозможно восполнить никаким формальным мастерством. Есть в стихах Роменко ощущение первозданности чувства, которое выражается временами грубовато, временами – косноязычно, но это – подлинное, незаёмное, только ему присущее.

Сергей Куняев

Москва

Что-то в сердце моем лепетало прощально.

Стали сохнуть цветы, стали дни коротки.

Моя мама сейчас улыбнулась печально,

Из кармана достав золотые очки.

Их надела она и в окно смотрит долго:

Листопад за окошком, как ливень, ревет…

Мама просит меня вставить нитку в иголку

И, тихонько вздыхая, рубаху мне шьет.

Стало тягостно мне, время бросилось в бегство.

Я еще не привык видеть маму в очках.

И, как в ясной заре, свое раннее детство

Я хочу отыскать в светло-карих глазах.

Только мама грустит, окунувшись в заботы,

Начал я понимать, что и сам стал другим.

Смех кота в сапогах, свист ковра-самолета

В книжных полках затихли, растаяв, как дым.

Детство в сердце моем, как вино, отыграло,

Захмелела душа от настоя тоски.

Мама, кончив шитье, улыбнулась устало

И в футляр убрала золотые очки.

Литстудия

Мимолетное

Проходит в зеленом берете

И в сером осеннем пальто.

И, кажется, женщину эту

Уже не волнует ничто.

И, кажется, сбился с дороги

Ее затуманенный взгляд.

На бледном лице как ожоги

Пунцовые пятна горят.

В затерянном городе мглистом

О чем ее сердце болит?..

Чернеют опавшие листья

И дождь обложной моросит.

Наверное, в будущем свете

О нас и не вспомнит никто…

Проходит в зеленом берете

И в сером осеннем пальто.

***

На остановке замерзаю,

Как лист, дрожащий на весу.

И нос ладошкой потираю —

Зима, как видно, на носу…

А утро с самого рассвета

Холодный выплеснуло свет.

Как быстро выкипело лето!

Как возросло богатство лет!

Исчезла радужная слякоть.

Душа становится мудрей.

Но разве можно не заплакать,

Смеясь над бренностью своей.

Союз

Перестройка