Схрон. Дневник выживальщика. Книга 6. Культурная столица

***

С топотом, гамом и гнусной матершиной вся шобла ввалилась в помещение. Я отломал вилкой кусочек голубца и отправил в рот. Да уж, столь мерзких рож мне даже в банде Сергеича не попадалось.

– Ты чо, эй! Ты чо, ты чо? – обратился вновь ко мне тот, первый гопарь.

Остальные бегали по залу, опрокидывая стулья. Кто-то залез в бар, кто-то молотил по двери в кухню и орал:

– Выходи, мразь, сука! Ааа!!! Аха-ха-ха!

Так понимаю, на помощь хозяина рассчитывать не стоит…

– Слы-слы, братиш, а ты откуда, ебать, такой, ы? – Дегенерат в «адидасе» уселся напротив меня.

– В Питер еду, – сказал я. – А что?

Палец уже капец как чесался на спусковом крючке, но я решил не спешить. Послать пулю в лоб всегда успеется.

– Слы, братиш, братиш, ебать… ты ж не против с пациками выпить? – Гопник швырнул на стол свой поганый кепарь. – Меня Диса звать. А че, тя как?

– Санек, – представился я без пяти минут покойнику.

– Эй, пацы, пацы! – заорал Диса. – Бля, гоните сюда! Санек угощает, ебать, аха-ха!

«Пацы» слетелись к столу, как гребаные коршуны. Был бы я один, непременно занервничал бы, но со мной мой верный дружище. Револьвер. Снова я не стал его доставать, хоть и мерзкие ублюдки безнадежно испортили мой вечер.

Один из упырей скинул со стула мой рюкзак. Я хотел подхватить, но тот бросил его другому имбецилу. Этих вальну следующими. Диса гнусно загоготал и, схватив мой коньяк, надолго забулькал. Волна холодной ярости прокатилось по спине. Давайте, давайте, ублюдки…