Сердце мира
- -
- 100%
- +
И он это сделал. Когда Митридат умер – его имя начали стирать.
Постепенно. Как песок под водой точит эту крепость. Его победы стали поражениями. Его борьба – бунтом. Его идеалы – безумием.
А меня… Меня превратили в случайность. В "Мисс удачу", которую можно купить. В "Фартовое везение", которое приходит и уходит.
Чтобы люди забыли: Фортуна – это не дар. Это выбор. Это риск. Это вера в то, что мир может быть иначе.
А мой брат… Он стал сильнее. Он понял:
«Чтобы управлять миром, не нужно побеждать армии. Нужно побеждать память. Нужно стирать или переписывать историю».
Нужно внушать: "Так было всегда. Так будет всегда. Иначе невозможно, нельзя"».
Морок он построил свою крепость. Изо лжи, коварства и забвения. Здесь, на дне пролива.
Он заточил меня в темнице, но я не умерла, не исчезла. Я ждала. Не героя. Не воина. Я ждала того, кто скажет моему брату "нет".
И ты, Влад, сделал это, ты сказал ему нет. Ты смог. Ты отказался от мира, где всё предопределено. Ты выбрал этот настоящий живой мир – с болью, с риском, с любовью. Ты выбрал возможность потерять – но возможностью любить.
Ты выбрал мой путь. И поэтому я позвала тебя. Не ради мести. Не ради войны. Ради восстановления справедливости.
– У тебя сейчас в руках у тебя – Перст Судьбы. И это ключ. Он не сломает Морока. Он не уничтожит его крепость. Он поможет вспомнить, вернуть имена тем, кого оболгали. Перст Судьбы может показать миру, что могло бы быть иначе. Что может быть иначе.
– А что с Митридатом? – спросил Влад.
– Он не умер, – ответила Фортуна. – Он частично забыт, частично оклеветан. Его дух – здесь. В руинах. В камнях. В каждом, кто когда-либо сказал: «Я не сдамся».
– И ты хочешь, чтобы я… что?
– Чтобы ты увидел. Чтобы ты запомнил. Чтобы ты рассказал. Остановил моего брата.
Потому что история – это не то, что записано.
История – это то, что вспомнили, собрали, восстановили.
Тень крепости вдруг задрожала. Как будто под водой всплыл корабль. Как будто земля вздохнула после тысячелетнего сна. Из руин вышел он.
Царь. В доспехах, покрытых морской солью. С мечом, который больше не блестит. С глазами, в которых – не безумие, а боль.
– Я тоже ждал, – сказал он. – Не бога. Не спасителя. Я ждал того, кто не боится вспомнить.
Влад сделал шаг вперёд.
– Я не герой, – сказал он. – Но Я отец. Я человек. Я слушаю. Я готов. Я начну исправления. Я сделаю все что в моих силах.
В этот момент:
– Перстень "Лад" на его пальце вспыхнул, как в ожидании действий, он пульсировал в ритме сердца.
– В Москве, часы на кухне в Кунцево пробили как куранты, хотя уже более года не издавали ни звука.
– В колыбельке, плюшевый-Мишка открыл глаза. В его пуговице – нет трещин. В его глазах тёплый свет.
Потому что что-то изменилось. Потому что что-то началось. Потому что снова – «всё может стать иначе».
Фортуна улыбнулась.
– Тогда начинай, – сказала она. – Потому что каждое вспоминание, это удар по забвению. Каждое восстановленное имя – это меч против тьмы. И если ты не начнёшь – никто не начнёт.
Часть третья: "Перст Судьбы и подкова на счастье".
Влад ещё хотел спросить – Где? Кому? Зачем? – но видение уже растворялось, мутнело, как вода в стакане, будто незримый художник мыл в нем кисточку с белой краской. В последний миг он услышал:
– Перст Судьбы не покажет тебе прошлое. Он укажет путь, по которому тебе необходимо пройти. Но если ты осмелишься – ты больше никогда не будешь прежним.
Влад стоял в подвале Храма Иоанна Предтечи, в той самой древней келье, где когда-то, быть может, молились первые христиане Руси. Воздух здесь был плотным, как смола. Он пах камнем, пылью, масляными лампадами и чем-то ещё – тонким, горьковатым, как запах забвения.
– Товарищ консультант. Влад? Вы в порядке?
Голос археолога вырвал его из глубины.
Влад моргнул. Воздух в подвале резанул лёгкие, как стекло.
– Да, – выдавил он. – Просто… тяжело дышать.
Он стоял, руки сжимали упаковку с артефактом. Пальцы онемели. Перстень "Лад" на безымянном пальце был ледяным, в данный момент он не излучал свет – просто пульсировал, как сердце, бьющееся в такт с чужой волей.
Артефакт был в его руке. Он был запечатан в герметичной прозрачной упаковке, словно музейный экспонат. Форма – человеческий палец. Только слишком длинный. Слишком правильный. И в нём чувствовалась пустота. Глубокая, звучащая пустота, будто в его сердцевине пульсировало эхо утерянного имени.
Влад теперь знал: это не просто находка. Это – ключ, который уже вращался в замке его судьбы.
– Я возьму эту находку с собой в Москву – сказал Влад, передавая находку археологам. – Мне необходимо более подробно изучить этот артефакт.
– Конечно, конечно – согласились все присутствующие, – у вас безупречная репутация. Главное поскорее дайте ответ что это?
– А сейчас простите мне срочно нужно пройтись, здесь в подвале очень тяжёлый воздух. – Сказал Влад и развернулся к выходу.
– Однозначно, это мы "кроты" привыкли к подземельям, а Вам срочно нужно на воздух, – сказала женщина-реставратор. – Здесь веками не проветривали.
– Я поднимусь на гору, – сказал Влад, не глядя на них. – На Митридат. Мне нужно подумать.
– Хорошая мысль! – оживился один из учёных. – Там, где стоял дворец царя Митридата, воздух чист, как вино. А виды – божественные. История буквально висит в воздухе.
История. Слово отозвалось в нём, как удар колокола.
– Не забудьте оформить всё сопроводительные документы на реликвию, а то меня не пустят на борт самолёта. Пошутил Влад и отправился на свежий воздух.
Он вышел на улицу. Солнце ударило по глазам. Керчь купалась в белом свете, но он видел только чёрную воду пролива. Слышал голос, который сказал: «Тогда начинай… Потому что если ты не начнёшь – никто не начнёт».
На горе Митридат ветер бил в лицо, как живой. Влад стоял у края обрыва, где когда-то был дворец царя, а теперь лишь развалины Пантикапея. Он стоял и смотрел на море. Там внизу, под синевой воды, скрывалась другая крепость-тюрьма. Там, на дне, – Фортуна и дух самого Митридата. Там – начало и конец.
Влад достал телефон. Набрал Настю.
– Привет любимая, как наши неразлучники, чудят? – начал он с приветствия.
– Ты в порядке? – спросила она.
– Я кое-что узнал, – сказал он. – Узнал то, что он не хотел, чтобы я знал.
– Что ты узнал? – спросила она. – С тобой ничего не случилось?
– Я был на дне керченского пролива. Она со мной говорила.
– Кто?
– Фортуна. Та, кого предали. И ты была права. Это не просто артефакт. Это – тайна. Тайна появления Морока в этом мире.
Конец ознакомительного фрагмента.
Текст предоставлен ООО «Литрес».
Прочитайте эту книгу целиком, купив полную легальную версию на Литрес.
Безопасно оплатить книгу можно банковской картой Visa, MasterCard, Maestro, со счета мобильного телефона, с платежного терминала, в салоне МТС или Связной, через PayPal, WebMoney, Яндекс.Деньги, QIWI Кошелек, бонусными картами или другим удобным Вам способом.