- -
- 100%
- +
Редактор Виктор Серов
Иллюстратор Виктор Серов
Дизайнер обложки Виктор Серов
© Виктор Серов, 2019
© Виктор Серов, иллюстрации, 2019
© Виктор Серов, дизайн обложки, 2019
ISBN 978-5-4496-8497-4
Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero
Об авторе
Виктор Серов – Первослав, поэт из Тверской области, который обрёл уже некоторую популярность своими ироничными, любовными и философскими стихами.
Стихи автора широко читают в соц. сети ВК и на сайте Стихи.Ру.
«Этот мир, на реальный похожий…», сборник стихов написанных в 2018 году. Философские строки-измышления заставляют задуматься читателя о былом, настоящем и будущем, о жизни реальной и духовной.
Автор пишет много о природе, о людях и о своих переживаниях за свою малую Родину – п. Максатиха в Тверской области, в прочем как и все поэты и писатели живущие на Руси.
Виктор Серов уже немало прославил Тверскую землю и её земляков в своих стихах. Можно смело сказать, что автор уже вошёл в списки авторов современников проживающих на Тверской земле. Желаем ему и дальше развиваться на творческом пути!
С уважением, редакторский коллектив группы «Сосновые берега» в соц. сети ВК.
Этот мир, на реальный похожий…
«А кто сказал, что не рождаются людьми…»
А кто сказал, что не рождаются людьми,Что мы людьми становимся взрослея?Сказал бы я иначе, чем они —Мы Человеками младыми рождены,Вот только старше становясь – увы, глупеем!«Бегущая вперёд пустая жизнь…»
Бегущая вперёд пустая жизнь,Как поезд, уходящий от вокзала.Рождение, полёт и эпикриз,И тишина… Как времени всё ж мало.Бредущие вперёд с пустым лицом,Забытые, потерянные люди,Заканчивают жизнь одним концом,Гранитные кресты и камни-судьи.Мелькают вдаль года и города,Как будто кто-то тянет за верёвкуИ не дадут здесь отпуск никогда,Где можно будет сделать остановку.Где можно будет воздуха глотнуть,Без бега, раскрываясь грудью полной.Но не сбежать, с дороги не свернутьИ не пойти тропинкою знакомой…Рожденье, бег, полёт, сердечный криз,Стучится счётчик памятных мгновений.Бежит куда-то вдаль пустая жизнь,Ломающая судьбы поколений…Взлетев однажды к небесам…
Взлетев однажды к небесам,Свобод ничьих не попирая,Судьбу свою ты строишь сам,Лишь направленья выбирая.Там, в мнимой лёгкости пути,Где только дым речной и ветер,Казалось просто всё – лети,Свободней нет тебя на свете.Там, под покровом темноты,Средь звёзд мерцающих летая,Не встретишь злобной суеты,Там тишина звенит немая…Но там нет жизни в небесах,Там нет любви и расставаний,Там нет и радости в глазах,И жарких полночных признаний.Взлетев однажды к небесам,Ты всё, что можно, не познаешьИ в тот же миг, поймёшь всё сам,Как много ты всего теряешь…Вокзал
Как пустыня – перрон и звенящая зала,Эхом, словно меж гор, шёпот в стены стучит…– Что ты делаешь здесь, в каземате вокзала?Только ветер в трубе и по стёклам гудит.Заповедная глушь, только город не дальний,Никого уже нет – кто в Москве, кто забыт,И романтики нет в тишине привокзальной,Всё разъел наш росийский, издевательский быт.Расписанье старо… – Есть здесь кто – подскажите!Эхом звон в потолок, штукатурка об пол.– Если поезд пойдёт, вы его придержите!Мне б, хотя бы, запрыгнуть в предпоследний вагон.Словно месяц прошёл – объявили входящий,Вот и я покидаю этот призрачный град.Где-то в прошлом мой дом – был-ли он настоящим?Лишь столбы-семафоры тусклым светом горят.Уплывает перрон и пустые глазницы,В горле будто комок и в тумане вокзал.– Трогай, трогай скорей! Ход прибавьте возница!Я уже на сто лет от себя опоздал.Убежать-бы быстрей, чтоб начать всё сначала,Выйти вновь на перрон и друзей повстречать.Я хочу в то» кафе, что всегда у вокзала —Я любил там бывать и за чаем скучать.Но, вернусь-ли сюда, к этим старым строеньям,В мой пустой городок, где ночами темно,В мой забытый вокзал и в кафе, где варенье,Где играл гармонист песню – «Нам всё равно»…Волчица
В сумраке ночном не спится,Заблудился во полях,Повстречался там с волчицей —То ли в яви, то ли в снах.Взгляд не серый, а небесный,В ярком свете от луны,Пела вольных странствий песню,Будоража людям сны.Разбудила среди ночи,Будто звала за собой —Звали голубые очи,Да протяжный её вой.Словно плачет по кому-тоИ скулит, скулит, скулит…Жутко стало одному-то,Жалок был волчицы вид.Что-то было в ней знакомо,Что-то было в ней своё.Словно женщину из дома,В поле выгнали её.Вот и плачет и стенает,И зовёт к себе кого,Видно дом где свой не знает,Может нет уже его…Но лишь только скрылся лунныйДиск за облачной горой,Ветер с леса резкий дунулИ развеял волчий вой,И пропала вмиг волчица,Растворилась в темноте…В сумраке ночном не спится,Слышится волчица мне.Время
Не угнаться за ним – только в прошлом считаем минуты,Стрелки плавно текут, осыпаясь песком на стекле,Вроде всё ж не стоим, а бежим – икры, мышцы раздуты,Наковальня в груди и солёный ручей по спине.На колени сгибаясь под тяжестью груза столетий —Вот дыханье б не сбить, водрузить себя на пьедестал,В дырах жизнь на пути – из приставок, да из междометий —Кто-то всё разделил, ну а кто-то минуты, часы недодал…Мутно, словно туман, эфемерное тянется время,Главный спринтер в пути – постаревший душой человек,Но мешает песок – по стеклу растекается бремя,Если ракурс сменить, то бежит, растворяется век…«Вся жизнь как будто чёрствый хлеб…»
Вся жизнь как будто чёрствый хлеб,И все сомненья – жгучий перец,А впереди лишь тусклый свет —В потоке лжи и счастья нет —А где могло, там желчь и ересь.Среди протоптанных дорог,Ища свою без ям, прямую —Ведь до сих пор сыскать не смог —Кляня стезю и жизнь земную,Боясь свалиться за порог……Тоскливой скуки не понять,Когда влеченье охладело,Как дальше быть и где искать —Всё неизвестное познать —Лишь не сидеть, чего-то ждать,И не стоять, а что-то делать…Пол корки чёрствой перемялИ голубям скормил от скуки —Да, опускались было руки,Но всё же жизни суть познал,А перец отдал лживой ссуке.Весь мир и тысячи дорог,Где всё-равно свою узнаешь —Уехал всё-таки, не смог,Лишь к детям чувства все сберёг —Святое это, ты ведь знаешь —А по-другому вряд-ли б смог…Красивый край, душевный мир,Везде встречают хлебом-солью —А тот, что в сердце сохранил,Припомню с чистою любовью,Он больше всех мне всё же мил —А здесь мне нравится, не скрою.«Две реальности наших миров…»
Две реальности наших миров,Мир цветов и духовный, небесный.Так красиво! В груди сердцу тесноИ плывёшь от реальных духов.И нет чище и нет их кристальней,Тех цветов и лесов, и полей,Синь бездонная в дальности дальней —Это счастье над Русью моей!Движение
Движение в надуманном пространстве —Мне б заглянуть за тысячи миров,Реальность далека от постоянства —Мгновения и буквицы без слов.Вселенская картина мирозданьяИ мутная космическая пыль…Как тяжело слепому осознаньюПостичь всю мудрость Камня Алатырь.Деревни, дороги…
Деревни, дороги – надежды, тревоги,Безлюдная немощь страны.Обмана не мало – посулов так много,А люди, кому же нужны?И вся нищета на показ перед миром —А будет ли лучше потом?Ворует мужик – не до жиру, быть живу…Излишки пропьют всем селом.А что до тревог – рыба тухнет не с тела —В Москве наплевать на людей.Правитель ворует, другим не до дела —Гордятся страною своей.Как жизнь не проста, на блохе не объехать,Но верим – вот-вот и взойдёт!В глубинке, в селе не пройти, не проехать —Когда-нибудь всё ж повезёт.Вот вам и тревоги – а были-ль дороги?Что ж стало с великой страной?Москва? Да плевать! Обещают там много…Изменится всё, но весной!Дни рожденья не помню – болело…
Я закладок на даты не делал;Дни рождения, праздники – такНе хотел просто помнить – болело,Иногда вспоминал кое-как.Приходило средь ночи – свербило,А потом до утра вспоминал —Что-то было, конечно же было…Неужели опять опоздал?Озаренье приходит, но поздно —Дни рождения в прошлом уже.Сожаленье вернуть не возможно —Моей памяти нужен сюжет.Чтобы вспомнить, нужна мне картинка,Помнить даты так трудно увы —Я отвечу, почти без запинки,Где, когда, повстречались мне вы.Но не ждите, что вспомню о вас,В день какой-то, проснувшись однажды —Календарь подарите бумажныйИ отметьте рождения час.Позвонить в день рождения вамОбещать я не стану – проблемно!Помнить даты – какое уж там,Как-то вспомнил, да сильно болело…Его спросили…
Его спросили: – Шут ты иль король?Всё у тебя иль просто, иль задаром.А он молчал, но вроде не немой,С седой главой, хотя и не был старый.Его спросили: – Кто же ты такой,Идёшь вперёд, не ведая преграды?Он отвечал негромко, без бравады:– Я Человек, мой Мир всегда со мной!Если наперёд…
Растворяясь в километрах судеб и дорог,Жизнь, бегущей кинолентой, бьётся о порог.И стучится во все окна, только не усни,За себя, не за кого-то, дни считай свои.Если что-то не понятно, посмотри назад,Бормотание невнятно… Кто ж в том виноват?Ни тебе-ли было надо, чтоб вперёд бежать,Получать пинки-награды, лидеру подстать…Ты ведь сам таким родился, время выбирал,Не стоял, не спотыкался и не долго ждал,Но коль финишную ленту грубо пересёк,В этой жизни-киноленте, всё же ты игрок.Игрокам все лавры мира, кубки медали»,Им машины и квартиры, «ихние» рубли,Так что ты брат не шугайся, жизнь дала урок…Пусть твоя судьба-бродяга бьётся о порог!«Вся жизнь, как смотанный клубок…»
Вся жизнь, как смотанный клубок,Чем старше мы, тем меньше шарик…Ещё б в него вплести моток,Но, вряд-ли кто его подарит.И чем быстрее жизни бег,Тем тоньше нить в мотке из жизни.О Макошь, дай подольше жить!Успеем мы гулять на Тризне…Захромал на одно крыло,Над землёю взлететь пытаясь —Но не всем ведь летать дано,А иные и не старались…«Сколько раз получалось так…»
Сколько раз получалось так,Что взлетал высоко и падал —Все твердили: Какой чудак!На коленях бы ползать надо.Но не червь он для всех, не крот —Был рождён, чтоб летать высоко.Свет рассвета в полёт зовёт,В небеса, где не одиноко.Полетел и с одним крылом,Принимая небесный вызов,Чтобы вновь обрести свой домИ свой воинский дух возвысив.Ветер в небо его вознёс —Не на крыльях – на воле вольнойИ над всею землёй пронёс.Подарив ему мир свободный.Не крылом он хромал – душой,Может был одинок немного,Но взлетев, обретал покой,И любовь, что томилась долго.И в поле воин, хоть един
И в поле воин, хоть един,Коль цель поставлена, и сила.И будет впредь непобедим,Покуда Русь ему любима!Доколе крепкая рука,Сжимает меч-клинок булатный,Те, кто со злом, издалека —Уйдут не солоно обратно.А тех, кто предал дом родной,Тех будут бить кнутом нещадноИ скажут: Прочь поди изгой!Не будет им пути обратно.И слово им ни кто не даст —У них был шанс на исправление,Так что подумайте сейчас,Те, кто свершали преступление.С народом вы иль без него,Враги иль братья нам по крови —Мы не бросаем своего —Здесь каждый Рус на поле Воин!Идём-то все одним путём…
Мы все идём одним путём,Одной проторенной дорогой,Корпим, корпим и не дойдём,То здесь свернём, то там свернём,А по прямой-то ведь не много.Так что ж, дойдём ли мы когда,Как долго будем спотыкаться?Но путь-дороги в никуда,Кривы, и спутаны всегда.Так может смысл есть остаться?Так что, проблема-то не в нас,В дорогах надо разобраться?Сойти с неё ведь можно в разИ в день любой, и даже в час,Как далеко бы не забрался.Пряма-ль дорога иль крива,Иль в гору вверх, иль вниз с откоса.А что петляем иногда,В тупик заходим, иль куда,Так то же выбор наш осознан.«Интереснее всё ж впереди…»
Интереснее всё ж впереди,А не в прошлом бетонно-бумажном —Не войти в одну реку нам дважды,Как ни бейся и как ни крути.Нам неведомых в жизни дорог,Исшагать бы хотя б половину,Не топтать бы на месте мякину,Не искать бы в истоптанном прок.Опыт прошлого, только лишь опыт,Нам подсказки дающий как жить,Только б будущее не прохлопать,Но бывает, что надо спешить…Каждый миг…
Что ни день, то мгновение безудержной жизни,Без повторов – полшага, минута, момент.Мы спешим – от рожденья спешим и до тризны,С каждым шагом воздвигая себе монумент.Там вся жизнь, в ней любовь, идеалы и верность,Каждый день – только мимо пройти не спеши.И минута, где радость, величие, щедрость —Это часть нашей славной, безсмертной души.Если долгий, но правильный путь выбираешь —Без изъянов, без выбоин твой монумент.Каждый день, каждый миг и свой шаг постигаешь,Созидая и годы, и час, и момент.В день любой, осмотрись и ступай осторожно,Этот миг без повторов, он только для нас.В каждом он и с рождения в души заложен,Чтоб понять, что мы завтра и здесь, и сейчас…Как много вопросов
Как много вопросов – а где же ответ?В смятении душа и запинок не мало,Три шага вперёд, пустота и запрет…А можно назад? Нет, не стоит – не надо.Шагать по забору – не кошка, живи!Увидишь просвет – поздравляю, проснулся!Не меряй шагами, вся жизнь впереди.Бывали такие – бежал, да споткнулся.И вроде под шаг начинаешь считать,И каждый вопрос, то ступень на полшага.Тебе-ли ответ на вопросы не знать?Запреты – плевать! Разве нам это надо?Вперёд посмотри, там финал впереди,Там мудрость твоя словно горы Памира,А в ней все ответы – ну что ж ты, не жди!Ты путь свой прошёл, обойдя не полмира.Вопросов так много, ответ лишь един —Тебе это нужно? Вся жизнь на ладони.И помни, что в мире ты был не един,Тебе помогали – и это запомни.Когда-нибудь поймёшь…
Когда-нибудь проснёшься и поймёшь,Что ты не стал моложе и отважней,Что в одну реку дважды не войдёшьИ жизнь свою прожить не сможешь дважды.А посему, пока ещё живойИ, полон сил, отваги и стремленья,Не замыкайся – будь всегда собой,И жизнь сама к тебе проявит уважение.«Средь серых, душных городов…»
Средь серых, душных городов,Мне не понять, как вы живёте,В коробках каменных гниёте,Лишившись запахов лугов.Лишившись неба и лесов,И рек широких и глубоких,Полей бескрайних, гор высоких,Лесистых, северных холмов.В бетонных ваших городах,Укрывшись каменным забором,Всегда с потухшим, вялым взором,С собой и с жизнью не в ладах.Крылья
Льётся с неба чарующий свет как живая водица,Пробуждая все чувства и с ними желание жить —Этой чистой, небесной водою никак не напиться,Это небо – кристальную синь, никогда не испить.Тихий шум за спиной и огромная тень надо мною,Шелест крыльев не вызвал ни шок, ни испуг.Стал вдруг легче, поднявшись над серой землёю,Так летали орлы – говорил умудрённый мой друг.Этот свет по утру, породил превращение в птицу,Подтолкнув к возрождению знаний далёких миров.Многим людям забытое время ушедшее снитсяИ умения древних, может рядом живущих Волхвов.Переполнилось всё этим радужным, жизни дающим,Проникая вовнутрь, поглощая холодную ночь,Светом чистым небес, как водою живой, вездесущей,Растворяющей хворь и унынье смывающий прочь…Чистый-чистый рассвет – новый день и опять за спиною,Поднимается тень, но сейчас стали крылья сильней.Вновь стал легче, опять полетел над землёю,Чтоб будить остальных, ещё спящих как будто, людей.Кто вам дарует вдохновение?
Кто ж вам дарует вдохновение,Вы по наитию иль нет,Свои слагаете творения,Под вечер, ночью иль в обед?Конец ознакомительного фрагмента.
Текст предоставлен ООО «Литрес».
Прочитайте эту книгу целиком, купив полную легальную версию на Литрес.
Безопасно оплатить книгу можно банковской картой Visa, MasterCard, Maestro, со счета мобильного телефона, с платежного терминала, в салоне МТС или Связной, через PayPal, WebMoney, Яндекс.Деньги, QIWI Кошелек, бонусными картами или другим удобным Вам способом.